Capítulo 849: ¿Por qué no actuar?

El banquete se reanudó —aunque “reanudó” era la palabra incorrecta.

Cambió.

Como si alguna cuerda invisible hubiera sido liberada de su tensión.

La presencia de Rowen Drayke y Varen Drakov —dos de los nombres más formidables del Imperio— no solo había neutralizado el peso alrededor de Lucavion… lo había revertido.

Nadie lo decía en voz alta, por supuesto.

Pero las miradas vagaban más libremente ahora. Los susurros llevaban menos veneno. Y aquellos que habían estado evitando a Lucavion antes, de repente recordaron que tenían cosas que discutir cerca de él. Como si la proximidad a él ya no fuera un riesgo social —sino una moneda social.

Thalor lo notó primero.

Un giro sutil, observó. Las dagas se retraen. Las máscaras regresan.

Un minuto, Lucavion era la anomalía. El intruso que había alterado a todas las facciones con nada más que ingenio y la voluntad de un bastardo.

Al siguiente, era

El mismo de siempre.

Pero reconocido.

Cassiar levantó su copa en un medio brindis hacia Thalor, con una sonrisa conocedora jugando en sus labios. —¿Lo sientes?

Thalor no lo miró. —¿Sentir qué?

—El cambio —dijo Cassiar, haciendo girar el vino perezosamente—. La gravedad de Lucavion. Es diferente ahora.

Thalor giró la cabeza, lento y preciso, con todo el peso de su mirada asentándose como una espada deslizándose en su vaina.

—No hables como si fueras algún tipo de poeta —dijo secamente—. Gravedad, una mierda.

Cassiar se rio.

Pero Thalor no. Ni siquiera un atisbo de humor.

Porque no era gravedad. No era algún cambio arcano en el tejido del destino o carisma o lo que sea con que a Cassiar le gustaba recubrir sus metáforas. Era cálculo. Acción. Timing.

Su orquestación.

Su intervención que convirtió a Lucavion de un marginado a un símbolo. Su arreglo que no le dejó a Rowen otra opción más que reconocerlo, aunque fuera a regañadientes. Su encuadre que permitió que la sombra de Varen cubriera a Lucavion en vez de amenazarlo.

¿Y ahora?

Miró al otro lado de la sala.

A los tres —Rowen, Lucavion y Varen— hablando en voz baja junto a la mesa lejana. No abiertamente amistosos. No unidos. Pero… de pie en alineación. Un triángulo de espadas, cada una apuntando en una dirección diferente, pero cada una reconociendo el filo de la otra.

Debería haberlo complacido.

Había funcionado, después de todo.

Pero una astilla de arrepentimiento se enhebraba detrás de sus costillas. Solo levemente.

—Estos tipos espadachines… —murmuró entre dientes.

Cassiar alzó una ceja. —¿Hm?

—Son tan tontos —dijo Thalor, más para sí mismo—. Tan similares. Como si estuvieran tallados del mismo ironwood idiota y pintados con diferentes pinturas de guerra.

Cassiar arqueó una ceja, haciendo girar el vino en su copa con elegancia exagerada.

—Vaya, vaya —murmuró, con los labios crispándose en una media sonrisa presumida—. ¿Y yo soy el poeta?

Thalor le dirigió una mirada que podría haber aplastado la carrera de un noble menor.

Cassiar dio un sorbo casual, completamente imperturbable. —Solo estaba citando lo que mi maestro siempre decía. Sobre los hombres que llevan espadas como si llevaran la verdad. «El filo de una espada es afilado», solía decir, «pero es el peso detrás de él lo que hace que corte». Muy profundo. Muy filosófico.

Los ojos de Thalor se estrecharon.

—Tu «maestro» probablemente estaba borracho.

Cassiar sonrió con suficiencia. —Frecuentemente. Lo cual, me han dicho, es el verdadero estado de la iluminación.

Thalor se apartó, claramente terminando, su mirada ya escaneando las esquinas lejanas del salón nuevamente, recalculando como si la alineación social pudiera ser redactada y redibujada como circuitos arcanos.

Cassiar lo observó un momento más, luego tomó otro sorbo indulgente y murmuró a nadie en particular

—Claro.

Y justo así

El momento pasó.

La música se elevó de nuevo.

*****

Por otro lado, en la mesa, mirándolo ahora—Varen, de pie no muy lejos, postura relajada pero presencia como una tormenta envainada—Lucavion podía sentirlo.

Había cambiado.

No el tipo de cambio ruidoso. No el tipo con el que la gente se envolvía como ropa nueva, ansiosos por probar algo. No. Esto era más silencioso. Arraigado.

Refinado.

Cuando cruzaron espadas por primera vez en Andelheim, Varen llevaba calor como un hombre demasiado orgulloso para admitir que estaba ardiendo. Rabia no llevada en su rostro, sino tallada en su agarre. Cada golpe suyo en aquel entonces no solo apuntaba a ganar—apuntaba a exorcizar. A castigar. No a Lucavion, específicamente. No—él simplemente había sido el cuerpo en el camino.

¿Pero ahora?

Ahora el fuego seguía ahí—pero templado. No apagado. Disciplinado. El tipo de calor que elegía cuándo arder.

«Así que», pensó Lucavion, dejando que su mirada se demorara un poco más, «lograste atravesar el túnel».

Ya no era solo en la técnica de Varen. Era en el silencio a su alrededor. En cómo la gente notaba su silencio en lugar de su nombre. En cómo el peso de la traición ya no lo arrastraba como una cadena—sino que permanecía junto a él como una sombra que había aprendido a escuchar.

Dejó que lo forjara.

Eso no era fácil.

Lucavion conocía el tipo. Había leído la historia de Varen mucho antes de conocerse. El arquetipo era familiar: heredero dorado, disciplina feroz, legado goteando de cada sílaba de su apellido—y la inevitable caída.

Lira Vaelan se había encargado de eso. Otro nombre, otro puñal. Pero no lo había roto. No completamente.

Lucavion aún podía ver la cicatriz detrás de la compostura de Varen, sin embargo.

Esa era la cosa de los guerreros que crecían a través del dolor. La fuerza siempre venía con un costo. Y si observabas lo suficiente, podías ver el eco del pago.

“””

Lucavion se reclinó contra la mesa, brazos sueltos, postura casi perezosa. Pero sus ojos no dejaban a Varen.

Observó mientras el heredero de la Llama Plateada hablaba con Rowen—asentimientos bruscos, ojos entrecerrados un poco demasiado tiempo, como si estuviera diseccionando cada palabra incluso mientras fingía no importarle.

No se habían perdonado. No realmente.

Pero se respetaban.

¿Y Lucavion?

Él estaba entre ellos.

Hilarante, realmente, reflexionó, mirando el tenue círculo de nobles que ahora fingían no rondar cerca de su mesa. Un bastardo sin emblema, sin casa y sin correa. De alguna manera sentado en el centro de los hombres más afilados del Imperio. Una espada salvaje entre armas que fueron forjadas, no encontradas.

Sus ojos se desviaron hacia Varen de nuevo.

Y por solo un momento—solo un destello—Lucavion creyó verlo. Esa breve mirada. La que Varen le dio durante su último duelo.

Y por solo un momento—solo un destello—Lucavion creyó verlo.

Ese fuego.

Aún asentado en los ojos de Varen.

No salvaje. No feroz.

Pero afilado. Refinado. Como una llama doblada en el acero.

No era odio. No era rivalidad en el sentido tradicional. Era deseo.

El deseo de mejorar. De alcanzarlo. De superarlo.

De entender cómo lo había hecho Lucavion—cómo se había movido como lo hizo. Cómo había desviado el Espiral sin postura formal. Sin técnica nacida de emblema. Solo voluntad.

Lucavion no necesitaba adivinar. Conocía esa mirada. La había visto en espejos. La había sentido antes de que sus manos tocaran un estoque. Era esa frustración sin aliento de saber que alguien se había adelantado—y querer, necesitar, cerrar la brecha.

Y era

«Bastante agradable, en realidad».

Esa agudeza. Ese hambre.

Había algo gratificante en ser el estándar que alguien más perseguía.

Y entonces

[Deja de ser gay.]

La boca de Lucavion se crispó. «….?»

No se movió, no cambió, solo parpadeó una vez—lentamente—como un hombre cuyos engranajes internos acababan de fallar.

—¿Qué estás diciendo? —murmuró entre dientes.

La voz de Vitaliara estaba demasiado complacida consigo misma.

[¿No es eso lo que dices? Cuando dos hombres se miran así? ¿Con todo ese… fuego? ¿Anhelo? Me dijiste esa palabra una vez. Pensé que era apropiada.]

Él miró a nada en particular. Solo el mantel. El borde de una copa. La fina costura en la manga de Rowen. Cualquier cosa.

“””

Y lo sintió.

Ah. Así que esto es lo que se siente el karma.

Se frotó el puente de la nariz, obligándose a no reaccionar.

Fue entonces cuando la voz de Rowen se hizo notar, suave pero precisa.

—¿Qué es tan gracioso?

Lucavion se enderezó, parpadeando una vez—expresión impasible.

—Nada.

Rowen no se lo creyó.

Su mirada persistió.

No afilada. No invasiva. Solo ese peso lento y diseccionador que se sentía como si estuviera catalogando el espasmo de tu respiración y el espasmo detrás de ella.

Pero no insistió.

Simplemente dejó que el silencio se asentara, archivando “Nada” en algún lugar de su bóveda mental—bajo Variables Inexplicadas.

En cambio, tomó un pequeño sorbo de su bebida, con la mirada desviándose a otro lugar. Desinterés calculado. No desconexión.

Y fue entonces cuando Varen habló.

—…En ese momento —dijo, con voz baja, deliberada—. ¿Por qué no actuaste?

Lucavion giró ligeramente la cabeza, curioso. Ya podía sentir el cambio en la columna de Rowen—tan sutil que la mayoría no lo notaría. Pero él sí.

La respuesta de Rowen fue mesurada. —¿Qué momento?

—Cuando Lucien te dio la orden.

Eso fue todo.

Una frase simple. Sin teatralidad. Sin énfasis.

Pero aterrizó como una espada colocada suavemente, exactamente, en la línea de falla de una montaña.

La mano de Rowen se detuvo. Sus ojos, que antes escaneaban la habitación en un cálculo cortés, se agudizaron en un instante. Se volvió hacia Lucavion—no lentamente, no con drama, sino como un arma siendo desenvainada por reflejo.

Lucavion encontró su mirada.

Y sonrió con suficiencia.

No provocativamente. Ni siquiera triunfalmente.

Solo un destello de ese maldito conocimiento. Esa curva silenciosa de la boca que decía:

«Ya sé por qué».

——N/A——–

Perdón por algunos capítulos tardíos. Estamos en proceso de mudanza, añadiendo una pasantía….

No hay maldito tiempo…

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