Capítulo 850: Permíteme saludarte

Rowen no respondió inmediatamente.

Solo se quedó mirando a Lucavion —inmóvil, indescifrable. Esa misma quietud noble, la clase que oculta tormentas detrás de ojos gris acero y siglos de ritual. La clase que dice: «No seré el primero en parpadear».

Pero la pregunta quedó suspendida allí, atrapada entre los tres como un alambre tensado.

¿Por qué no actuaste?

Varen no lo había preguntado con juicio. Esa era la parte que dolía. No había acusación en su tono, solo claridad. El tipo de pregunta que venía de alguien que lo había visto, registrado, y no podía dejarlo pasar.

Lucavion esperó.

Observó a Rowen, como un jugador observa la siguiente carta robada —sin impaciencia, sin ansiedad. Solo listo.

¿Y Rowen?

Respiró lentamente, luego exhaló como si estuviera sopesando el costo de la verdad contra su necesidad.

Su voz, cuando llegó, era baja. Despojada de pompa.

—…Porque ella estaba allí.

Los dedos de Lucavion tamborilearon una vez contra el borde de su copa.

Solo una vez.

Luego se quedaron quietos.

Dejó que las palabras de Rowen se asentaran en el espacio entre ellos como polvo sobre una hoja enterrada.

Porque ella estaba allí.

Sus ojos se entrecerraron —no con desprecio, no con sorpresa. Solo en esa forma silenciosa y precisa en que Lucavion lo hacía cuando algo caía exactamente donde él esperaba.

—Ah.

Inclinó la cabeza, sin apartar nunca la mirada de la de Rowen.

—Así que es así como lo llamamos.

Rowen no se inmutó.

No parpadeó.

Pero Lucavion vio el cambio en su mandíbula. Esa fracción de tensión detrás de la quietud.

Se inclinó ligeramente hacia adelante, con los codos apoyados en el borde de la mesa, la voz suave —demasiado suave.

—Sabes —murmuró—, en ese momento, yo estaba listo.

Rowen no respondió.

Los ojos de Lucavion brillaron.

—Lo sentí. El momento en que tu postura cambió. Solo un espasmo. Un parpadeo de tu agarre. Tomaste la decisión. Fue limpia. Eficiente. Una ejecución noble.

Una pausa.

—Pero no te moviste.

Se enderezó de nuevo, su sonrisa transformándose en algo indescifrable.

—Porque la pequeña princesa intervino.

Ahí estaba.

La frase cortó más que cualquier acusación. Sin filo. Solo un hecho. Expuesto como acero sobre terciopelo.

Los labios de Rowen se entreabrieron —y luego se cerraron.

Lucavion lo captó.

Siempre lo captaba.

—Lo habrías hecho —dijo en voz baja—, si hubiéramos sido solo tú y yo.

Sin drama en su tono. Sin fanfarronería.

Solo certeza.

—Pero Priscilla habló. Y de repente… había una corte observando. Una narrativa que preservar. Y quizás —solo quizás— no estabas seguro de si matarme frente a ella valía la pena por lo que vendría después.

La mirada de Rowen se oscureció —no con ira. Con algo más cercano a la comprensión.

Lucavion no presionó más.

No necesitaba hacerlo.

Porque esa era la verdad.

Recordaba ese momento vívidamente —el aliento entre palabras, el cambio en el aire, la orden del príncipe heredero aún resonando en la sala.

Rowen se había movido.

Solo ligeramente.

Pero Lucavion lo había sentido.

Y se había preparado. Completamente. Sin titubear.

Porque si Rowen Drayke hubiera ido por él ese día…

Lucavion lo habría enfrentado de frente.

Y tal vez habría muerto.

Tal vez no.

¿Pero habría sido limpio?

No.

Por supuesto que no.

Lucavion también lo sabía.

Y Rowen también.

Habría sido un desastre.

No porque a Lucavion le faltara habilidad para igualarlo —sino porque el choque habría destrozado más que solo acero. Protocolo. Apariencias. Tal vez incluso la ilusión de control de la Torre.

Habría hecho sangrar los mismos hilos que mantenían unida la corte.

Y eso —más que Priscilla, más que la duda— era por lo que Rowen no había actuado.

Porque en el momento en que su espada se moviera, las líneas entre lealtad y política se habrían difuminado. Y Rowen Drayke no hacía asesinatos desordenados.

No a menos que alguien más firmara las consecuencias.

Al otro lado de la mesa, la mirada de Varen había permanecido en silencio —observando, calculando— pero ahora se agudizó. Sus dedos se flexionaron contra el borde de su copa antes de mirar a Rowen, entrecerrando los ojos.

Entonces

Clic.

Su lengua tocó sus dientes en un sonido lento y deliberado.

—Justo como un perro faldero.

Las palabras no fueron gritadas. No necesitaban serlo.

Cayeron con fuerza —planas y frías. Sin veneno. Sin énfasis.

Solo verdad, vestida de desprecio.

Rowen se volvió, el movimiento brusco. Controlado.

Pero la mirada que dirigió a Varen

Esa no estaba contenida.

No del todo.

La sala no lo había notado, aún no. El banquete continuaba, nobles bebiendo vino y susurrando planes. Pero en esta mesa, algo tenso se estaba desenredando.

Y entonces

Rowen habló.

Su voz era tranquila.

Firme.

¿Pero sus palabras?

Más afiladas que cualquier hoja en su cadera.

—Drakov —dijo, cortando el nombre con el peso justo—, ¿quieres perder tus alas de nuevo?

Silencio.

Por un instante, ninguno se movió.

Esto era normal.

Tenso. Afilado. Hilado con sangre antigua y verdades más frías.

Pero normal.

Nadie en esta mesa tenía ilusión de alianza. No habían venido aquí como camaradas.

Vinieron porque el aire lo exigía.

Porque el Imperio estaba cambiando, y aquellos que lo moldeaban habían comenzado a rodearse entre sí como lobos que aún no habían decidido si compartirían la presa—o se despedazarían unos a otros.

Lucavion, todavía reclinado en su silla, dejó que su mirada oscilara entre ellos. Varen. Rowen.

Sin armas desenvainadas.

No físicamente, al menos.

La mandíbula de Varen estaba tensa ahora, sus ojos brillando con algo más ardiente que el orgullo—algo arraigado profundamente en la memoria.

Su voz, cuando llegó, era hierro.

—Entonces ven a tomarlas —dijo, bajo y peligroso—. Si tienes la capacidad.

No apartó la mirada.

No parpadeó.

—Pero tal vez espera hasta que llegue tu amo. No querrías actuar sin permiso otra vez.

Y eso

Eso dio en el blanco.

No como una hoja esta vez.

Como una bofetada a un nombre.

Lucavion lo sintió. También Rowen.

Y justo cuando la última sílaba quedaba suspendida en el aire, nítida y crepitante

Llegó el cambio.

Un silencio barrió la sala. No ruidoso. No repentino.

Solo sentido.

Como un hilo siendo tirado a través del tejido de cada conversación noble.

Lucavion no necesitó girarse.

Ya lo sabía.

El ritmo era demasiado familiar.

Ese andar lento y deliberado.

Medido, elegante. Como si no estuviera caminando, sino llegando.

Y entonces

Cabello dorado.

Ojos carmesí.

Lucien.

****

Las grandes puertas se abrieron no con estruendo—sino con elegancia.

La música no se detuvo, pero se suavizó, como si las notas mismas se inclinaran en deferencia a la presencia que entraba.

Lucien.

De cabello dorado, ojos carmesí, esculpido de la misma perfección implacable que definía a la Corona—pero ahora, extrañamente, no rígido.

Estaba sonriendo.

Y no la sonrisa frágil y vítrea de la política. No—era suave. Controlada. Lo suficientemente amplia para insinuar calidez, lo suficientemente sutil para dejar duda. Una sonrisa practicada en el espejo de mil reuniones formales, pero raramente usada con intención.

Esta noche, era diferente.

La sala se volvió hacia él casi instintivamente. Como planetas atrapados en órbita. Los susurros se acallaron. Las espaldas se enderezaron. Aquellos que habían fingido olvidar la última confrontación ahora la recordaban con renovada claridad.

Lucien saludó a un noble cercano con un asentimiento silencioso—luego a otro con un suave murmullo de reconocimiento. No se detuvo para conversar. No esta vez. No ahora.

Porque sus ojos—aunque sonrientes—estaban fijos hacia adelante.

En una persona.

Lucavion.

El bastardo no se levantó.

No se movió.

Solo se quedó sentado a la mesa, un codo apoyado perezosamente cerca de una copa a medio terminar, como si el mismísimo príncipe del Imperio no estuviera caminando hacia él a través de un suelo pavimentado en silencio contenido.

Y sin embargo

No había desafío en la quietud de Lucavion.

No había burla.

Solo claridad.

Él sabía.

Había estado esperando esto.

Lucien se detuvo ante la mesa.

Rowen y Varen observaban con la quietud de hombres que conocían el peso de ciertos momentos. Pero no hablaron. Aún no.

Lucien miró a Lucavion.

Y sonrió más profundamente.

Entonces—hizo una reverencia.

Solo ligeramente.

Un movimiento que no era ceremonial. No impuesto por la corte. Solo… real.

Un gesto de saludo.

Un gesto de intención.

Las cejas de Lucavion se elevaron, aunque solo levemente.

—Mis disculpas —dijo Lucien, con voz suave, clara. No fría. No cálida. Solo… deliberada—. Me marché antes sin ofrecer la cortesía adecuada.

Lucavion no se movió.

La sonrisa de Lucien se mantuvo.

—Encuentro —continuó— que es mejor aclarar la mente antes de crear impresiones permanentes. Especialmente cuando se trata de… variables inesperadas.

No había veneno en las palabras.

No había condescendencia.

Pero había peso.

—¿Y ahora? —preguntó Lucavion, con voz baja.

Los ojos de Lucien no vacilaron.

—Ahora —dijo—, me gustaría saludarte apropiadamente.

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