Capítulo 851: Sin cadenas

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Lucien no extendió su mano.

Tampoco lo hizo Lucavion.

Simplemente se miraron el uno al otro a través de la mesa—dos puntos inmóviles en una habitación tensa con ceremonia, orgullo y amenazas no expresadas. El silencio entre ellos no era incómodo. Era deliberado. Calculado.

Ambos sabían que el gesto se esperaba. Las reglas de la corte dictaban que alguien lo ofreciera—aunque fuera solo para aparentar. Pero Lucien no se movió. ¿Y Lucavion?

Él ya estaba muy lejos de los gestos.

Así que Lucien dejó que la brecha permaneciera.

En lugar de eso, dio un solo paso hacia un lado, colocándose ligeramente más cerca—sin invadir, pero haciendo el espacio íntimo. Medido.

—Seré breve —dijo, con tono firme—, por una vez.

El labio de Lucavion se crispó—solo ligeramente.

Lucien lo ignoró. O quizás lo registró y eligió no reaccionar. Sus ojos, carmesí y perfectamente indescifrables, se desviaron hacia Rowen por el más breve momento—reconociendo su presencia sin darle importancia—y luego volvieron a Lucavion.

—Hubo… errores de cálculo —dijo Lucien.

No disculpas. No admisiones.

Errores de cálculo.

—Reynard Crane enfrentará una corrección. Ya me he encargado de ello. Se ha presentado una censura formal a la Revisión Imperial. Sus bienes serán congelados temporalmente. Su guardia personal disuelta. Y deberá renunciar a la Academia. La Familia Crane también enfrentará repercusiones.

Una pausa.

Luego, como quien limpia el polvo de la seda:

—Se hará discretamente. Pero a fondo.

Lucavion agitó el vino en su copa con un lento y despreocupado movimiento de muñeca. No parecía sorprendido.

Ni siquiera impresionado.

Cuando finalmente habló, su voz era casual. Pulida. El tipo de tono que se enmascaraba como conversación pero dejaba marcas a su paso.

—Ah… Qué noble.

Lucien arqueó una ceja. —¿Es sarcasmo o gratitud?

Lucavion sonrió con suficiencia.

—Es solo una observación.

Dejó que la copa descansara sobre la mesa. Sus dedos golpearon una vez.

Entonces

—Después de todo —dijo ligeramente—, cuando un subordinado da un paso en falso, la culpa rara vez recae únicamente sobre sus hombros.

La sonrisa de Lucien no vaciló.

—Y en este caso —continuó Lucavion—, bueno… “Cuando el caballo tropieza, las riendas están en manos del jinete”.

Su tono era casi divertido, el modismo deslizándose entre sus dientes como un viejo proverbio envuelto en seda y hoja.

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Lucien inclinó la cabeza solo una fracción más, esa sonrisa compuesta sin llegar nunca a sus ojos.

—Un dicho justo —murmuró. Luego, tras la más breve pausa, añadió:

— Aunque hay ciertos jinetes… destinados a ser ganadores.

El peso de esa palabra —destinados— cayó como acero envuelto en seda entre ellos.

Lucien continuó, calmo y confiado.

—Y en tales casos, donde el resultado está escrito antes de que comience la carrera, se vuelve casi imposible para tales jinetes hacer que el caballo tropiece. Después de todo, no conducen por desesperación, sino por destino.

Un leve respiro. Medido. Controlado.

—Con una mente lógica —dijo Lucien—, ¿no concluirías también que la culpa solo podría recaer sobre el caballo?

Ese silencio regresó—agudo, deliberado.

Entonces

Lucavion rió.

No un bufido. No desdén. Una risa genuina—baja, afilada y divertida. Levantó dos dedos como en un brindis o interrupción, sus ojos brillando con algo más agudo que el desafío.

—Eso es bastante “justo—repitió, con voz ligera de falsa aprobación—. Mencionar el destino durante una discusión sobre equitación.

Su sonrisa se ensanchó hasta volverse casi deslumbrante.

—A mi entender —dijo suavemente—, si uno está destinado a ganar… ¿por qué molestarse con el caballo?

Se inclinó ligeramente hacia adelante, con los codos sobre la mesa ahora, los dedos unidos en pensamiento ocioso.

—¿No sería más prestigioso simplemente superar a todos por uno mismo?

Su voz bajó un tono—no amenazante, solo más quieta. Más peligrosa en su calma.

—Pero claro —añadió, sin apartar los ojos de Lucien—, supongo que tales jinetes nunca abandonarían la comodidad de dejar el trabajo real a aquellos a quienes tanto les encanta culpar.

Un momento.

—¿No estás de acuerdo?

La sonrisa de Lucien se tensó—elegante, practicada—pero por primera vez, contenía tensión.

No rabia. No miedo.

Solo… conciencia.

De que había caído en una de las púas de Lucavion, vestida de filosofía y civilidad, pero afilada para la sangre.

Aun así, Lucien no retrocedió. Su barbilla se elevó ligeramente. Su postura no se quebró.

Los ojos de Lucien se estrecharon—pero solo levemente. Su tono permaneció firme, imperturbable en la superficie. Pero había algo glacial debajo. Antiguo. Imperial.

—Supongo —dijo en voz baja—, que aquellos que insisten en ver el mundo desde la perspectiva de un caballo nunca entenderán la gracia de quien está destinado a cabalgar.

Las palabras eran terciopelo. Las implicaciones, hierro.

—Con esa falta de elegancia… arrastrándose por el barro y llamándolo avance—bueno, no es sorpresa que el mundo mismo comience a rechazarlos. La inmundicia siempre encuentra su nivel.

Era un desprecio envuelto en poesía. Un juicio emitido sin elevar el volumen, solo la altitud.

Lucavion inclinó la cabeza, luego dio un suave suspiro—divertido. Casi indulgente.

—Oh… esa es una perspectiva —dijo, levantando los dedos nuevamente en fingida consideración—, propia de alguien drogado con narcóticos con aroma a imperio.

Sonrió, punzante y brillante.

—Si viniera de cualquier otro, habría asumido que tomaron el vial equivocado de polvo de alquimia.

Una pausa. Dejó que el momento se asentara.

—Pero presumo —añadió, con voz suave como aceite sobre fuego—, que estos jinetes del destino vienen con… cierta inmunidad a tales drogas.

Su sonrisa se ensanchó, lenta y deliberada.

—Los efectos secundarios incluyen divinidad inflada, memoria selectiva y, ocasionalmente… la incapacidad de detectar cuándo son ellos quienes arrastran al caballo por el barro.

La mirada de Lucien se oscureció, pero su expresión no cambió. No abiertamente.

No al principio.

Simplemente se quedó allí, con la mirada firme, el silencio extendiéndose como una cuerda tensa entre ellos. Y entonces…

Sonrió.

No la frágil sonrisa de un noble manteniendo la compostura. No. Esta era más silenciosa. Más antigua. El tipo de sonrisa que sabía cosas que no diría en voz alta. El tipo de sonrisa esculpida en mármol y heredada, no aprendida.

Inclinó la cabeza, no en deferencia, sino en finalidad.

—Bueno —murmuró—, creo que eso satisface las cortesías esperadas.

Su tono seguía siendo gentil. Cordial, incluso. Pero hueco.

—Ya que las he cumplido —dijo Lucien—, me retiraré.

Hizo una pausa, sus ojos deslizándose una vez más sobre Lucavion, vigilante, pero ya sin interés. Alejándose mentalmente, si no corporalmente.

—Pero antes de hacerlo… —añadió, girándose ligeramente—, …felicitaciones.

Las cejas de Lucavion se elevaron, fraccionalmente, curiosas.

La sonrisa de Lucien no vaciló.

—Por tu duelo con Rowen. Imagino que un empate contra él no es poca hazaña.

Las palabras no eran burlonas. Pero tampoco eran del todo sinceras. Caminaban por ese filo donde el elogio cortesano se convertía en política.

Luego, casi como una idea tardía, Lucien se giró un poco más, ofreciendo un breve —muy breve— asentimiento al hombre junto a Lucavion.

—Varen.

Solo el nombre bastó. No calidez. No reconocimiento. Solo un reconocimiento imperial envuelto en sílabas.

Varen inclinó la cabeza en respuesta, con la mandíbula tensa.

Lucien no se demoró.

Se volvió hacia Rowen, quien había observado todo el intercambio como una hoja en su vaina —tenso, enroscado, sin parpadear.

—Vamos.

Esa única palabra no llevaba mando en el volumen. Pero portaba autoridad como un sello.

Rowen se movió sin vacilación. Suave, silencioso y afilado como siempre.

Y juntos, se marcharon.

Lucien no miró atrás.

Mientras la figura de Lucien desaparecía en la ornamentada confusión de nobles y aduladores, la tensión en la mesa no se desvaneció —se condensó. Se refinó en algo más silencioso. Más delgado. Pero aún lo suficientemente afilado para hacer sangrar.

Lucavion no se movió.

No habló.

Simplemente observó la onda que Lucien dejó tras de sí. El espacio que la gente instintivamente le concedía. El silencio que llevaba como una segunda capa.

Y entonces

Varen exhaló. No fuerte. Solo… cansado.

Miró a Lucavion.

—Realmente no conoces límites —dijo secamente.

La cabeza de Lucavion se inclinó ligeramente, esa omnipresente sonrisa burlona volviendo a la vida, tocada con algo un poco demasiado divertido.

—Si apenas acabas de aprender eso —dijo—, necesitas mejorar tus habilidades.

Varen le dirigió una mirada.

El tipo de mirada que los hombres dan justo antes de lanzar a alguien por un acantilado —o ofrecer un apretón de manos. Incluso él probablemente no sabía cuál de los dos era.

Entonces suspiró.

Bajo. Desde algún lugar profundo tras sus costillas. El tipo de suspiro que hablaba de paciencia agotándose y temperamentos enfriándose lo justo para evitar la guerra.

Sin decir otra palabra, Varen se levantó.

Ajustó la correa de cuero de su espada, sus movimientos precisos como siempre, luego se dio la vuelta sin ceremonia.

Y se marchó.

Lucavion no lo detuvo.

Solo observó su espalda retirarse entre la multitud, firme e inflexible.

Allí iba el heredero de la Llama Plateada.

Y con Lucien ausente, Rowen a su lado, y Varen marchándose por voluntad propia

Lucavion permaneció.

El último sentado a la mesa.

Quieto.

Sonriendo levemente.

Y completamente desencadenado.

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