Capítulo 870: ¿Qué quieres decir con por qué?

La voz de Toren se mantuvo en el aire, tranquila pero inflexible.

—No me gustó su mirada.

Las palabras no eran cortantes. No necesitaban serlo. Había algo en su manera de decirlo—medida, como una espada desenvainada no para atacar sino para advertir.

Cambió su peso, aún sentado en el borde del muro del jardín, con sombras acumulándose a sus pies.

—Algunos de los de las baronías, vizcondados… no estaban mal. Hablaban claro. Hacían preguntas que realmente importaban. Uno de ellos—Marian, creo—ofreció intercambiar ejercicios de entrenamiento.

Caeden asintió, con un destello de reconocimiento en sus ojos. —¿La chica alta, con trenza como un látigo? Es de la costa de Varnholdt. Buenos reflejos.

Toren soltó un gruñido silencioso de asentimiento. —Pero los otros. Los verdaderos. Los nombres antiguos. Los que no se presentaron—solo miraban. Como si estuvieran memorizando nuestros puntos débiles.

No lo dijo con amargura. Solo con claridad.

—Sonreían como si fuera educado —añadió—. Pero no les llegaba a los ojos. He visto a comerciantes evaluar ganado con más amabilidad.

Mireilla no comentó. Simplemente inclinó la cabeza, pensativa.

Elayne, sin embargo, murmuró:

—La Casa Veyre era así. La hija menor, Clarisse—te juro, me miró fijamente durante tres minutos enteros sin parpadear. Pensé que quizás la habían encantado y convertido en una muñeca.

Toven resopló. —Yo conocí a un De Alraic. No escuché su nombre. Solo seguía llamándome ‘el Nacido del Valle’. —Hizo una reverencia burlona—. ‘Bailas sorprendentemente bien para alguien que creció descalzo’.

—¿Le pisaste los zapatos? —preguntó Mireilla con tono seco.

—Oh, dos veces —la sonrisa de Toven destelló—. La segunda puede que haya sido a propósito.

Caeden se frotó la nuca, frunciendo ligeramente el ceño. —Ese mayor de la Casa Taeril. No me habló. Solo… miraba. Como si estuviera tratando de resolver un acertijo. O preguntándose si yo valía la pena el riesgo.

—O el desperdicio —murmuró Mireilla—. Están tratando de ubicarnos. No como estudiantes. Como piezas.

Elayne se cruzó de brazos, con voz más baja ahora. —¿Los nobles que nos trataron como personas? Eran los que todavía están aprendiendo cuál es su lugar. ¿Los que ya saben su lugar? —Negó con la cabeza—. No creen que pertenezcamos aquí.

Hubo una pausa. Un respiro.

Y entonces

Un paso.

No fuerte.

No vacilante.

Lo justo.

Lucavion.

Entró al borde de su círculo, con la luz de la luna rozando el borde de su capa, captando el débil brillo del acero a lo largo de su brazalete.

—Hola.

Silencio.

Por un latido, el grupo quedó inmóvil.

No porque no supieran cómo responder.

Sino porque algo cambió cuando él llegó—como la última pieza de una estrategia cayendo en su lugar.

Lucavion dejó que el silencio se extendiera, justo lo suficiente para notarlo, antes de esbozar una pequeña sonrisa torcida.

—¿No interrumpí, verdad?

Lucavion dejó que el silencio se extendiera, con la suave agitación del viento tirando de su capa, un compás silencioso entre él y el resto.

La mandíbula de Caeden se tensó. Los brazos de Mireilla permanecieron cruzados—más apretados ahora. Elayne apartó la mirada por completo, sus ojos desviándose hacia la curva de la balaustrada como si pudiera ofrecer mejor conversación. Incluso Toven, generalmente el primero en romper el silencio con alguna sonrisa o comentario oportuno, no dijo nada.

Su silencio no era reverencia.

Era reproche.

La sonrisa de Lucavion se desvaneció, solo un poco.

—¿No interrumpí, verdad? —preguntó de nuevo, esta vez más suave. Un tanteo. Probando los límites de su contención.

Aún nadie respondió.

No inmediatamente.

Porque no necesitaban hablar para que la verdad presionara el aire entre ellos: «Hiciste lo único que acordamos no hacer».

Había prometido—o al menos insinuado—que mantendría un perfil bajo. Que se mezclaría. Que mantendría el fuego a fuego lento hasta que entendieran la arquitectura de la Academia, hasta que pudieran navegar por ella sin quemarse.

¿En cambio?

Fue tras el Príncipe Heredero.

Públicamente. Agudamente. Brillantemente, sí—pero también estúpidamente. Peligrosamente.

¿Y quién pagó el costo?

Ellos.

Los cambios sutiles habían comenzado antes de que llegara el postre. Ojos que se habían calentado durante las bebidas ahora se volvían fríos. Nobles que habían charlado sobre hechizos y formas de espada ahora se disculpaban con vagas excusas y miradas más agudas. El grupo que una vez había sido novedad se había convertido, en una sola hora, en responsabilidad.

Lucavion no había sido repudiado.

Ellos sí.

Caeden fue el primero en hablar, con voz baja y uniforme.

—Se suponía que debías esperar.

Los hombros de Lucavion no se movieron, pero la tensión detrás de ellos se enrolló más ajustada.

—Lo sé —dijo.

Los hombros de Lucavion no se movieron, pero la tensión detrás de ellos se enrolló más ajustada.

—Lo sé —dijo.

Esa palabra quedó en el aire como una piedra en una copa de cristal. Insuficiente. Pesada. Devastadora.

Elayne fue quien rompió la quietud esta vez —afilada, limpia—. No. No lo sabes, Lucavion.

Su voz no era fuerte. No necesitaba serlo. Cortaba porque era precisa.

—Pasamos horas manteniendo nuestra postura correcta, nuestros tonos uniformes, nuestras bromas lo suficientemente suaves para ser aceptables pero no tan huecas que olieran a súplica. ¿Entiendes lo que es eso? ¿Ser observado como una bestia medio entrenada en una casa de fieras real, y aun así lograr progresos?

Toven se inclinó hacia adelante, codos sobre las rodillas, sin mirar a Lucavion cuando añadió:

—Y entonces tú arrojaste un ladrillo al cristal.

Lucavion no se inmutó.

Caeden miró a los demás, luego habló más bajo. No más amable. Solo más frío.

—Ya había hielo entre nosotros y ellos. Delgado. Pero algunos de ellos lo cruzaron esta noche. —Hizo una pausa, tensando la mandíbula—. Luego tú hiciste una hazaña que lo hizo romperse bajo todos nosotros.

—No solo se retiraron —añadió Elayne—. Retrocedieron.

Las palabras de Elayne apenas habían terminado de resonar cuando Lucavion levantó una mano.

No de forma abrupta. No autoritaria.

Pero definitiva.

El tipo de gesto que no necesitaba volumen para transmitir peso.

Y ellos se detuvieron.

No porque hubieran terminado, sino porque algo en su postura los hizo escuchar. Su expresión no era defensiva. Ni siquiera orgullosa. Estaba cansada. Vaciada, como alguien que ya había discutido consigo mismo toda la noche y aun así había perdido.

—Así que exponer la verdad estuvo mal —dijo.

No era una pregunta. Era una hoja afilada y pulida.

—No es lo que nosotros… —comenzó Caeden.

Pero Lucavion lo interrumpió, con voz firme.

—Claro. Si me hubiera quedado callado, el banquete habría fluido mejor. Las sonrisas habrían persistido más tiempo. La música no habría perdido el ritmo. Los nobles habrían seguido mezclándose con nosotros como si no fuéramos minas a punto de estallar. Habría sido cómodo.

Se rio una vez. Silencioso. Amargo. Un roce de acero contra acero.

—¿Cómodo para quién?

Nadie respondió.

La voz de Lucavion bajó.

—¿Qué hay de mí? —dijo—. ¿O de Reynald? ¿O de Lucien?

Dio un paso adelante, no amenazante, solo más cercano. Más real.

—¿Qué pasa si me quedo callado? El príncipe continúa con su pequeña mentira—limpia, elegante, real. El nombre de Reynald arrastrado por el lodo tan espeso que para que se limpie, sería el acusador quien quedaría más hundido en el propio barro. La verdad enterrada con el siguiente brindis. El siguiente baile. Y la vida continúa.

Su mirada recorrió el círculo ahora.

—Y sí continúa. Para todos los demás.

Nadie se movió.

El tono de Lucavion se afiló, no en tono sino en enfoque.

—Todo para que aquellos que no se ven afectados no tengan que sentirse un poco incómodos.

Entonces, sus ojos se posaron en Mireilla.

Y esta vez, no apartó la mirada.

El viento movió su cabello, suave en los bordes, pero ella no parpadeó.

—¿Dirías lo mismo —preguntó, con voz apenas por encima de un susurro— si tú fueras la acosada?

Sus labios se separaron, pero no salió ningún sonido.

Dio un paso más en esa frágil quietud, con la mirada inquebrantable.

—¿Y si hubiera sido tu hermana de quien hablaron así? ¿Arrastrada a través de palabras pulidas y burlas aprobadas por la corte hasta que su verdad fuera irreconocible?

Los brazos de Mireilla seguían cruzados, pero sus dedos se tensaron, las uñas clavándose en sus mangas.

Lucavion continuó. Tranquilo. Afilado como una navaja.

—¿Qué harías si todos los demás simplemente sonrieran y se quedaran en silencio porque hablar les resultaría inconveniente?

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