Capítulo 872: Dioses arriba…

Toren dejó escapar un suspiro áspero, pasándose una mano por el pelo con la energía de alguien que intenta desenredar un pensamiento demasiado grande para su cráneo.

—Dioses del cielo —murmuró, con voz tensa de exasperación reluctante—. Realmente no me gustan este tipo de cosas.

Levantó la mirada hacia los demás, con los ojos muy abiertos, las manos en un gesto a medias de impotencia.

—¿Por qué estamos nosotros, de entre todas las personas, enredándonos en este lío? ¿Facciones? ¿Linajes? ¿Guerra política disfrazada de etiqueta? No vine aquí para batirme en duelos filosóficos, Luc. Vine a entrenar. A sobrevivir.

Su voz se quebró, no del todo rota, pero sí débil. Casi infantil en el silencio. Casi cansada.

Lucavion ni se inmutó.

Simplemente se encogió de hombros.

—Así es la vida —dijo con sencillez.

Dos palabras. Tan casuales. Pero detrás de ellas… acero.

Toren lo miró un segundo más, y luego simplemente soltó una risa, baja y amarga, pasándose una mano por la cara—. Bueno. Eso es una mierda.

Antes de que cualquiera pudiera responder, una presencia se proyectó sobre el jardín como un eclipse repentino.

Kaleran.

Las túnicas del Vice-Director se movían sin sonido, el bordado negro y plateado absorbiendo la luz de la luna como la memoria tragada por la tinta. No se anunció. No aclaró su garganta ni pidió atención. Simplemente estaba allí, ya presente, ya observando.

Lucavion se volvió hacia él en último lugar, como quien se gira para enfrentar el peso que presiona contra la base de su columna.

La mirada de Kaleran estaba fija en él.

No era cruel.

No era indulgente.

Solo… profunda.

Como si estuviera leyendo no la expresión en el rostro de Lucavion, sino los espacios entre sus respiraciones.

Los demás se enderezaron instintivamente. Los brazos de Mireilla cayeron a sus costados. Caeden cuadró su postura. Incluso Elayne se quedó completamente quieta, con el abanico olvidado en su cadera.

La voz de Kaleran, cuando llegó, no era alta.

Pero no dejaba lugar a malentendidos.

—Te dije —dijo en voz baja—, que mantuvieras la cabeza agachada. Que contuvieras tu lengua hasta que importara. Que sobrevivieras con gracia, no con fuego.

Su mirada no se movió.

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—Y no escuchaste nada de eso.

Las palabras no eran un grito. Ni siquiera sonaban decepcionadas. Eran observacionales. Como si estuviera leyendo un informe en voz alta, excepto que el informe tenía dientes y acababa de detonar un polvorín político bajo el suelo del banquete.

Lucavion sostuvo la mirada sin pestañear. Su postura no se tensó. Sus brazos no se alzaron para defenderse. En cambio, ofreció una sonrisa lenta, casi perezosa, que se curvaba un poco más afilada que el simple divertimento.

—Corrección —dijo Lucavion, con voz suave como seda desenvolviéndose sobre cristal roto—. Escuché. Simplemente no estuve de acuerdo.

Kaleran parpadeó. Una vez.

Lucavion se encogió de hombros, su abrigo moviéndose como sombra bajo la luz de las estrellas.

—Nos advertiste que sobreviviéramos. Lo he hecho. Pero sobrevivir no significa someterse.

Dio un paso adelante, su voz bajando, pero aún audible, como una verdad privada destinada a resonar.

—No me inclinaré ante la verdad equivocada solo porque sea más fácil de tragar. No por los nobles. No por el Consejo. Y ni siquiera por ti.

Toven dejó escapar un suave suspiro detrás de él. La mandíbula de Mireilla se tensó. El ceño de Elayne se frunció, esta vez no en desaprobación, sino en reflexión. Caeden no se movió en absoluto.

Kaleran exhaló lentamente.

Y por un instante fugaz, apenas el tiempo suficiente para registrarlo, pareció cansado.

No frustrado.

Ni siquiera enojado.

Solo… viejo, de una manera que no tenía nada que ver con los años.

—¿Así es como va a ser entonces? —preguntó, más bajo ahora.

La sonrisa irónica de Lucavion no se desvaneció.

—Si tengo razón —dijo—, no me echaré atrás.

Una pausa.

Luego, de Kaleran:

—…Suspiro.

El sonido surgió como algo arrastrado desde las profundidades de un hombre que había visto a demasiados estudiantes encenderse, demasiados prodigios brillar intensamente y desvanecerse como humo en una guerra demasiado grande para ellos.

Pero no lo reprendió.

No lo regañó. No lo amenazó.

Solo miró a Lucavion como si viera algo… inevitable.

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Luego sus ojos se deslizaron hacia el resto del grupo.

Los ojos de Kaleran pasaron de Lucavion a los demás, no con reproche, sino con el cansancio de un hombre que ya había leído este capítulo una docena de veces antes de que fuera escrito.

No le sostenían la mirada de la misma manera que lo habían hecho hace un mes. No con la deferencia de estudiantes, no completamente. Algo había cambiado. Seguían siendo jóvenes, sí. Todavía volátiles y sin pulir. Pero ahora había peso detrás de sus posturas. Y detrás de la de Lucavion… algo más pesado.

Kaleran exhaló suavemente y se giró ligeramente, cruzando los brazos detrás de su espalda.

No habló.

No todavía.

Porque esta parte ya era familiar.

Había sido asignado a los estudiantes de origen común por una razón: nadie más quería el trabajo. Y nadie más tenía la capacidad para manejarlo sin estallar o condescender. La mayoría asumía que los plebeyos se quebrarían por sí mismos, o se someterían. Fácil, predecible.

Pero ¿Lucavion?

Lucavion no era predecible.

«No se suponía que fueras tan ruidoso», pensó Kaleran, tensando la comisura de su mandíbula. «No tan pronto. No tan preciso».

Este no era simplemente un estudiante impulsivo con una queja. Lucavion era algo diferente: estratégico, deliberado, irritantemente correcto… y completamente desinteresado en apaciguar.

«La Casa Varenth ya era un problema», continuó internamente, con los ojos dirigiéndose hacia las torres distantes de la academia. «Y encendiste esa mecha sin dudar. No imprudentemente, sino como alguien que sabía qué tipo de guerra seguiría».

Y luego vino hoy.

El banquete.

El discurso.

La picadura.

Directamente frente a los enviados de Loria, frente al círculo íntimo del Príncipe Heredero, Lucavion no se había limitado a defenderse: había declarado. Un desafío. Una postura. De esas que no dejan retirada.

«Y ahora has cruzado oficialmente la línea de Lucien. No como un nombre en un registro. No como un candidato. Sino como un símbolo».

Ese era el problema.

Porque los símbolos no mueren en silencio.

Los labios de Kaleran se apretaron.

«Esto va a ser un dolor de cabeza».

No suspiró de nuevo, aunque estuvo cerca. En cambio, dio un paso adelante y habló, bajo pero firme.

—Me asignaron para supervisarlos después de los exámenes por una razón —dijo—. Porque entendí lo que ellos no. Que no todos encajarían perfectamente en cajas. Que algunos de ustedes… —sus ojos se deslizaron hacia Lucavion de nuevo—. …rechazarían las cajas por completo.

Dejó que eso flotara en el aire.

—Pero entiendan esto. Cada vez que se resisten, cada vez que golpean a un noble, o superan a una facción, o nombran la corrupción que nadie más se atreve a mencionar… —su voz bajó una fracción—. …no solo atraen atención.

Hizo una pausa.

—Invitan precisión.

La palabra cayó como una piedra en un estanque quieto.

Mireilla bajó la mirada. Toven se movió de nuevo, con los brazos cruzados sin apretar. La mandíbula de Caeden se tensó.

Pero ¿Lucavion?

Lucavion simplemente escuchaba.

Quieto.

Silencioso.

Observando.

Kaleran dejó que el silencio se mantuviera un momento más, luego se giró, su abrigo rozando suavemente la piedra bajo sus pies.

Estaba cansado.

Pero no derrotado.

«Si vas a desafiar a los linajes, Lucavion… al menos conoce contra qué estás luchando realmente. No son reyes. Son raíces. Y no solo mueren cuando cortas el tallo: primero pudren todo a su alrededor».

Caminó dos pasos, luego se detuvo de nuevo.

No miró atrás.

Solo dijo:

—No te protegeré de lo que has elegido.

Luego…

—Pero me aseguraré de que sea una pelea justa.

Esa era la única promesa que podía dar.

Y incluso eso… podría costarle más de lo que estaba dispuesto a admitir.

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