Capítulo 873: Hombre extraño

Las palabras quedaron suspendidas tras ellos, pesadas como el hierro pero claras como el amanecer. Una línea trazada —no entre enemigos, sino entre lo que era permisible y lo que valía la caída.

Kaleran no esperó consentimiento. Simplemente giró, el borde grabado en plata de su túnica susurrando contra la piedra del jardín mientras regresaba hacia el sendero. Los demás lo siguieron, lentos al principio —inciertos de si habían sido despedidos o convocados—, pero su paso no era el de alguien que se retiraba. Era directivo. Guiando.

Lucavion se unió al grupo al final, con la luz de la luna captando solo la curva de su mandíbula y la firmeza de sus labios —ni petulantes ni afligidos. Solo… decididos.

Caminaron en silencio por un tiempo.

La grava bajo sus botas crujía con ritmo. Las linternas parpadeaban en el camino —flotando ligeramente por encima del suelo, llamas encantadas pulsando en un patrón suave y regulado que coincidía con el latido del reloj de la torre principal. Una cadencia del aliento siempre vigilante de la Academia.

Toren finalmente rompió el silencio con un murmullo.

—Bueno… esto es acogedor.

Caeden emitió un gruñido corto. Mireilla no lo miró, pero sus labios se crisparon —irónicos, ilegibles. Toven iba un paso atrás, lanzando miradas entre Kaleran y Lucavion como si estuviera observando el comienzo de un asedio y todavía no estuviera seguro de qué lado se derrumbaría primero.

Elayne estaba callada.

No retraída. Solo observando cómo las manos de Lucavion se flexionaban de vez en cuando a sus costados. La tensión había cambiado —no desaparecido.

Su carruaje apareció a la vista.

No era ornamentado. No como las monstruosidades doradas de los nobles que habían bordeado el ala este durante el banquete. Este era de madera reforzada con acero, bien construido, con un solo brillo de runa a lo largo del marco superior —resistente, anónimo, funcional. El tipo destinado a transportar personas, no presencia.

Kaleran señaló con un gesto de su barbilla.

—Este es el vuestro. Ruta directa al cuadrante del dormitorio asignado a vuestro grupo.

La puerta del carruaje se abrió con un crujido —no fuerte, pero deliberado. Como si la madera misma hubiera esperado para exhalar hasta ahora.

Uno por uno, entraron. El interior estaba tenue, forrado con terciopelo oscuro e incrustado con runas demasiado débiles para leerlas pero demasiado precisas para ser decorativas. En el momento en que la bota de Lucavion tocó el suelo del carruaje, un zumbido bajo vibró a través de las plantas de sus pies. Un pulso. Un respiro.

Entonces

El mundo exterior parpadeó.

No el cambio habitual de escenario que uno podría esperar del movimiento, ni la sacudida de la aceleración impregnada de maná. Esto era diferente. En el instante en que la puerta del carruaje se cerró, la luz exterior se distorsionó. No era oscuridad. No exactamente.

Estaba… velada.

Las linternas que habían bordeado el camino habían desaparecido, reemplazadas por orbes colgantes suspendidos en un vasto espacio —demasiados para contar, y demasiado separados para iluminar nada directamente. Como estrellas bajadas a la tierra. Su luz ondulaba a través de estructuras invisibles —arcos de la nada, pasarelas que brillaban con luz-eco solo cuando se pisaban, escaleras que conducían a pliegues de arquitectura que se doblaban contra sí mismos.

Ninguno de los cinco habló al principio.

Entonces vino el sonido.

No exactamente ruido. Un susurro de melodía, no producido por instrumentos sino por maná refractado doblándose a través de superficies. Como una campana de viento tocada por la memoria misma. No era una canción que se pudiera seguir —solo la impresión de una.

El carruaje se movía ahora.

Aunque las ruedas no hacían ruido, y el suelo —si es que existía— era invisible. A su alrededor, las imágenes parpadeaban. No eran reflejos. Eran escenas.

En una ventana, un bosque estaba al revés, sus árboles floreciendo hacia arriba en la niebla.

En otra, una gran biblioteca se curvaba en espiral, sus libros flotando como pájaros, páginas girándose solas.

A través de la siguiente —nada más que un interminable pasillo de espejos, cada uno reflejando no a ellos mismos, sino un momento diferente en el tiempo: una Mireilla más joven riendo con los pies en un alféizar; Caeden sangrando de la mano con una hoja rota; Toven agachado en un callejón, aferrándose a algo que no dejaría ir.

Ninguno habló.

Todavía no.

Fue Elayne quien se movió primero —ligeramente, inclinándose hacia adelante, como si mirar por una de las ventanas pudiera otorgarle comprensión. Pero en el momento en que lo hizo

Las luces desaparecieron.

Todo se detuvo.

El carruaje ya no se movía.

No había sonido.

Solo quietud.

Entonces

Un golpe.

Tres veces.

No en la puerta del carruaje, sino en el aire junto a ella.

El picaporte giró.

La puerta crujió al abrirse de nuevo.

Y allí estaba él.

Un hombre —si es que se le podía llamar así— cubierto con capas de tela que parecían medio cosidas de alas de polilla y pergaminos remendados. Su barba era irregular, un ojo estaba nublado por una catarata, y sus zapatos no hacían juego —uno una bota militar, el otro una zapatilla bordada con símbolos tan antiguos que se habían vuelto sin sentido.

No dio un paso adelante.

Simplemente los miró, uno por uno.

Entonces

—Tu pregunta —dijo, con voz ronca y paciente, como si respondiera a algo que alguien había preguntado hace horas—, no está equivocada. Solo es prematura.

Lucavion parpadeó una vez.

—¿Qué pregunta?

El hombre lo ignoró.

Su mirada se dirigió a Caeden.

—No. El desplazamiento no está destinado a confundir. Está destinado a separar.

A Mireilla.

—No, no es tiempo real. Es tiempo-oblicuo. Adyacente. Ya habéis pasado el dormitorio una vez —simplemente no lo notasteis.

Toven inclinó la cabeza.

—¿Quién demonios eres tú?

El hombre levantó un dedo —no para callar, sino como si solicitara paciencia, como si fueran ellos quienes lo interrumpían.

—Es el Pliegue del Dormitorio —continuó—. Uno de los siete pliegues internos de la Academia. No marcado en ningún mapa, porque los mapas no pueden contener topologías escritas en dimensiones evolutivas.

Mireilla arqueó una ceja.

—Podrías intentar explicar en vez de narrar acertijos.

El hombre pareció realmente complacido por eso.

—Hay puertas en este lugar que solo se abren si olvidas que estás tratando de abrirlas. Habitaciones que existen solo mientras estás dentro de ellas. ¿Y este cuadrante del dormitorio? Cambia con tu estado de ánimo. Si estás enojado, tu ventana da a un campo de batalla. Si tienes miedo, las paredes se vuelven más gruesas. Si eres curioso…

Se volvió entonces —lentamente, con una sonrisa que mostraba demasiados dientes.

—…me conoces a mí.

La mano de Lucavion se deslizó casualmente hacia su espada, pero sin prisa.

—¿Por qué?

El hombre rió suavemente.

—Porque soy la respuesta. O tal vez soy la pregunta. Depende de cuál de vosotros se quiebre primero.

Entonces hizo un gesto.

Y la pared detrás de él se derritió.

No se desmoronó —se derritió. En luz-hilo y resplandor. Revelando un camino abierto a través de piedra y raíz y luz que se doblaba en ángulos antinaturales.

Al final había una puerta.

Una puerta sencilla.

Con cinco nombres grabados en su madera.

El nombre de Lucavion ya estaba brillando.

—Yo no esperaría —dijo el hombre en voz baja—. A la curiosidad no le gusta ser pospuesta.

La voz del hombre, hasta ahora paciente y seca como pergamino, adquirió una cadencia extraña —menos divertida, más… intensa.

Se volvió.

Los otros se movieron cuando su mirada se posó en Lucavion —no perezosamente, no ociosamente, sino con precisión. Como si estuviera leyendo algo que no era visible. Un lenguaje escrito entre los pliegues de piel y sombra.

Su único ojo bueno brillaba. El nublado parecía arremolinarse levemente, como si algo detrás de él se despertara.

—Y tú… —dijo, con el espacio entre cada palabra estirado lo suficiente para inquietar.

La pausa se prolongó. Demasiado.

Entonces

—¿Qué demonios eres tú?

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