Capítulo 875: Dormitorios

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El patio del dormitorio apareció completamente a la vista.

Era… ordinario.

Desconcertantemente ordinario.

Losas colocadas en un patrón hexagonal perfecto, linternas bajas emitiendo una luz estable de runas, y cuatro grandes torres de dormitorios marcando las esquinas del sector. Setos perfectamente recortados enmarcaban cada pasarela, y pequeñas fuentes de mana borboteaban cortésmente en los jardines cuadrados. El cielo arriba brillaba tenuemente con la magia protectora de la cúpula de contención, proyectando un cálido tono de atardecer sobre la escena—sintético, pero suave.

Y allí—estudiantes.

Llegaban en parejas y tríos, filtrándose desde carruajes alineados en el anillo exterior del patio. Madera pulida, emblemas familiares grabados, adornos de seda ondeando con cada figura que se alejaba. Algunos reían, todavía embriagados por la dulzura persistente del vino del banquete. Otros ajustaban sus túnicas, quitándose migas o brillantina o el peso de cualquier maniobra política que les hubiera perseguido a través del salón de baile horas antes.

La voz de Toren sonó baja mientras su mirada escudriñaba la multitud.

—Esa es Lady Veyra de la Casa Elvann —dijo Toren.

—¿Con la que coqueteaste?

—¿Qué intentas hacerme parecer? No soy esa clase de hombre.

…..

Los ojos de Mireilla ya habían detectado a otros tres—nobles cuyos nombres había aprendido por necesidad, cuyos ojos habían pasado sobre los suyos el tiempo justo para registrarla como alguien por debajo de su nivel pero inconvenientemente presente.

—Parece que no estamos tan segregados como nos hicieron creer.

El tono de Elayne era pensativo.

—No. No están manteniendo alejados a los plebeyos. Solo… agrupándonos.

Lucavion no comentó. Su mirada se movía lentamente sobre los recién llegados, midiendo, recordando. No necesitaba nombrarlos—ya sabía cuáles le habían sonreído demasiado ampliamente. Cuáles se habían puesto tensos cuando él pasaba.

Los nobles ocupaban el ala sur, como era de esperar.

Escaleras ornamentadas, balcones cubiertos de enredaderas, incluso algunas linternas flotantes que seguían a los estudiantes con brillos personalizados. Magias sutiles, símbolos de estatus disfrazados de encanto.

Y el resto—su grupo incluido—fueron dirigidos hacia la torre noreste.

Más simple.

No fría, no descuidada. Solo… práctica. La cantería estaba limpia pero sin adornos. Las puertas se abrían con un susurro de runas en lugar de una canción heráldica.

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Un solo mayordomo se encontraba cerca de la base de la entrada, sus ropas sencillas, su firma de mana cuidadosamente silenciada. Les dio un asentimiento y un movimiento de sus dedos. Los símbolos en las puertas respondieron, brillando brevemente para confirmar el acceso.

—Las asignaciones de habitaciones habrán sido vinculadas a sus nombres —dijo sin ceremonias—. Un pergamino encantado en el interior proporcionará un resumen del horario de mañana. La orientación comienza en la tercera campanada.

Luego se hizo a un lado.

Eso fue todo.

Toven resopló.

—Vaya. Realmente nos están dando un gran recibimiento.

Mireilla sonrió levemente.

—¿Esperabas fanfarria de trompetas?

—Esperaba desayuno.

—Yo espero que ronques.

Cruzaron el umbral uno por uno.

Dentro, el pasillo del dormitorio estaba tranquilo. Las paredes estaban alineadas con tenues luces flotantes en forma de medias lunas, y el aire olía ligeramente a salvia y raíz solar—hechizos de limpieza incrustados en la ventilación, sin duda. Sus pasos resonaban levemente a través de la piedra negra pulida, y adelante, el pasillo se ramificaba en cinco rutas, cada una conduciendo más profundamente hacia los aposentos individuales.

Sus nombres brillaban brevemente sobre las puertas a medida que pasaban.

Lucavion se detuvo ante la suya. No se anunció—no necesitaba hacerlo.

La puerta lo reconoció antes de que la tocara.

Se demoró un momento, con los ojos siguiendo el corredor mientras los demás se dirigían a sus habitaciones.

Detrás de ellos, afuera, el patio continuaba. Los nobles charlaban, sus risas un poco demasiado forzadas ahora. La cúpula de contención arriba parpadeó una vez, captando la luz de algún hechizo de gran altitud que nadie pareció notar.

La Academia se asentaba a su alrededor nuevamente.

Lucavion entró en sus aposentos y cerró la puerta tras él con un suave clic. El sonido parecía demasiado gentil para el peso que llevaba—como el último suspiro de ceremonia antes de que todo volviera al silencio.

La habitación era modesta, pero no desagradable. Suelos lisos de piedra negra se extendían bajo tiras de luz tenuemente brillantes incrustadas en las paredes. El cristal infundido con Aether permitía una vista del cielo bajo la cúpula, captando el suave resplandor de los hechizos de contención mientras el atardecer artificial se profundizaba.

Sus ojos recorrieron el espacio. Un estante junto a la pared—no abastecido, pero expectante. Un escritorio con una nota escrita con pluma de runas esperando, probablemente su horario. Un armario que zumbaba ligeramente con hechizos de preservación. Y en el centro, un sofá mullido de color azul oscuro demasiado lujoso para algo que se suponía que era ‘práctico’.

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No dudó.

Lucavion se lanzó sobre él de lado, sin molestarse en desvestirse. El traje del banquete —sedoso, crujiente, caro— se dobló y arrugó bajo él como si ya hubiera cumplido su propósito.

«Y lo ha hecho. Se acabó el teatro».

Se quedó inmóvil, con un brazo sobre la frente, el otro colgando a un lado mientras miraba al techo.

El techo no le devolvió la mirada. Baldosa de obsidiana pulida. Lo suficientemente reflectante para captar su silueta. Lo suficientemente tenue para mantenerla borrosa.

«Este lugar… no está mal. Un poco demasiado pulido para ser desdeñoso. Un poco demasiado humilde para ser halagador. Casi como si hubieran intentado encontrar el punto medio entre el desdén noble y la expectativa común».

Se movió ligeramente, exhalando en el silencio.

[Vas a arrugar ese traje más allá de la salvación, ¿sabes?] —la voz de Vitaliara se deslizó en su mente—, seca, poco impresionada y no invitada.

Lucavion ni siquiera se inmutó.

«Que se arrugue. Que muera».

Miró al techo un momento más, con los dedos temblando levemente contra el borde del sofá. «Cumplió su propósito. Una noche de adulación ociosa y sonrisas fingidas. Nadie lo va a colgar en una galería».

[Es seda.] —Su tono se curvó, mitad escandalizada, mitad regañando—. [Con hilos de mana, si no me equivoco. Dejaste que te vistieran con algo presentable, y luego inmediatamente colapsas sobre él como un señorito borracho. Pensé que estabas por encima de esas cosas.]

—Estoy por encima —murmuró en voz alta, sin molestarse en mantener el pensamiento en silencio—. Por eso estoy acostado.

[Hmph.] Sonaba como si pudiera mover su cola con exasperación —si tuviera una en esta forma incorpórea—. [Vas a sudar en él. O peor —dormir con él puesto.]

—No estoy durmiendo —respondió Lucavion con un suspiro—. Estoy observando el techo.

[Qué profundo.]

Sonrió levemente. «Al menos no responde».

[Podría hacerlo, si estuviera tan preocupado como yo por tu falta de autoconservación.]

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Eso le ganó un verdadero resoplido.

—Sobreviví a un culto de sangre, tres intentos de asesinato y la lanza de Aldric. Creo que sobreviviré a una siesta mal elegida.

«Estás exagerando la parte del “culto de sangre”, ¿sabes?», se burló Vitaliara en su mente, arrastrando la palabra sangre como si estuviera imitando una obra de teatro barata. «Eran un montón de bandidos aleatorios con delirios y túnicas a juego.»

Lucavion dejó que su cabeza rodara ligeramente hacia un lado, con la mejilla presionando el cojín del sofá. —Y yo pensando que la puñalada se sintió muy organizada.

«Bueno, no dije que no fueran peligrosos», admitió ella con esa mezcla habitual de honestidad reticente y sarcasmo punzante. «Pero lo hiciste parecer como si fueran algo… más grandioso. Rituales, profecía, altares oscuros y destino. En lugar de eso, era solo un sacerdote medio muerto de hambre con una fijación por la sangre y un sótano lleno de ratas.»

Él cerró los ojos, con una sonrisa leve y sin disculpas.

—Nunca dije nada de eso. Describí el cuchillo. Tú eres quien bordó la profecía.

«¿Bordé—?!» Sonaba horrorizada. «Los llamaste cultistas de la luna caída.»

—Que es como se llamaban a sí mismos —contrarrestó Lucavion, con voz ligera—. Yo no añadí el eco dramático.

«Tenías relámpagos detrás de ti cuando lo dijiste.»

—Eso fue una coincidencia atmosférica.

«Estaba lloviendo dentro del edificio.»

Él se rió, un sonido bajo que retumbó suavemente desde su pecho. —Oh, no. Usé el clima para mejorar mi credibilidad. Qué escándalo.

«No seas engreído.»

—Soy engreído.

«Sí, y sigo esperando que algún día evoluciones hacia algo más… emocionalmente honesto.»

Lucavion abrió un ojo y miró al techo nuevamente.

—Lo añadiré a la lista. Justo después de dejar de ser insoportable.

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