Capítulo 878: Pensamientos (2)

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Lucavion permaneció en la tina un rato más, dejando que la baja resonancia del maná ondulara a través de sus huesos. Ya no se sentía como entrenamiento. Ni siquiera como terapia. Solo un ritmo—lento, firme, familiar. Como un viejo compañero que sabía exactamente cuánto presionar antes de cruzar la línea.

El calor se aferraba a él, no solo del agua, sino de algo más sutil. Una quietud que no había existido antes. La extraña claridad que solo llegaba cuando todo había sido sacudido y luego calmado.

—Estás callado —murmuró Vitaliara.

Él no respondió. No con palabras. Solo una respiración por la nariz, larga y uniforme, y un cierre de ojos que decía lo suficiente.

Pero como con toda quietud—esta pasó.

Eventualmente, el agua se enfrió. Los pulsos de compresión se suavizaron. El encantamiento se atenuó, su trabajo hecho, quizás reconociendo que el hombre dentro había perdido interés.

Lucavion se incorporó.

Su cabello se adhería a su cuello en mechones húmedos, sus hombros brillando levemente con condensación. El vapor se aferraba como fantasmas sin aliento a su alrededor mientras salía de la tina y alcanzaba el glifo de secado. Este destelló una vez, obediente, calor y viento envolviéndolo en una explosión silenciosa que dejó la piel seca en segundos.

Las toallas permanecieron sin usar.

Pasó junto a ellas, con los pies descalzos, de regreso a su habitación.

Vitaliara movió la cola una vez en el alféizar, pero no dijo nada. Lo siguió con sus ojos, no con sus palabras.

El armario se abrió con un susurro de runas.

No eligió nada elegante—solo ropa de viaje ajustada, ligera y encantada para comodidad. Una túnica con medio cuello de un gris ceniza profundo, sin mangas. Pantalones negros de forro suave. Sin emblema. Sin adornos. Solo tela funcional y encantamientos silenciosos.

Ató la faja con soltura. Dejó que sus brazos respiraran. Y mientras ataba las botas, permitió que sus pensamientos finalmente se alejaran de las tinas de compresión y los nombres abisales.

Mayormente.

Vitaliara se estiró una vez antes de saltar con la suave precisión de una cinta que cae, enrollándose sobre el hombro de Lucavion sin decir palabra. Su peso era insignificante—más presencia que masa—pero su calidez presionaba justo debajo de su clavícula como un recordatorio: «Estoy aquí. Observando».

Salió al corredor.

El aire de La Academia lo recibió como un segundo bautismo.

Fresco. Limpio. Denso con intención.

Exhaló—y lo sintió. La diferencia.

No era solo maná en el aire. Era elaborado. Filtrado. Refinado. El tipo de ecosistema mágico que solo siglos de arcanistas obsesivos y encantamiento de nivel divino podrían construir. Incluso la atmósfera aquí tenía reglas.

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«Pulido», pensó, la palabra elevándose de su mente con un destello de satisfacción. «Tal como decía el libro».

El maná aquí no arremolinaba—fluía. La presión era más pesada que fuera de los terrenos, sí—pero no opresiva. No, forzaba estructura. Control de la respiración. Circulación. El tirón natural del maná ambiental aquí no permitía descuidos.

Inhaló nuevamente, dejando que el aire se asentara bajo sus costillas.

Más denso. Más agudo. Eficiente.

Es por esto que La Academia criaba monstruos. No por las clases o la política—sino porque cada respiración que tomabas dentro de estas guardas enseñaba a tu cuerpo a adaptarse.

«Me pregunto», reflexionó, «cuántos aquí saben siquiera lo que están respirando».

[Las paredes aquí zumban], murmuró Vitaliara, sus ojos dorados entrecerrados. [Podría dormir eternamente dentro de esta frecuencia.]

—Serías la única descansando —respondió Lucavion en voz baja—. El resto de nosotros tenemos que lidiar con política, profesores y posiblemente hombres proféticos con fallos.

Ella no se dignó a responder.

Descendió el último escalón de la escalera curva del dormitorio y cruzó el paseo del patio exterior. Las linternas habían comenzado a levantarse del suelo nuevamente, bailando perezosamente sobre la piedra mientras la noche se adentraba más en la cúpula. Ni altas, ni bajas. Solo suspendidas—como el aliento de algo observando.

Entonces los vio.

Mireilla y Caeden.

Apoyados contra uno de los pilares exteriores del ala norte, mitad en la luz, mitad no.

Caeden lo notó primero.

Levantó la mirada de cualquier conversación en voz baja que él y Mireilla estuvieran compartiendo, y por un momento—solo un respiro—pareció que aún estaba decidiendo si hablar.

Luego se enderezó ligeramente e hizo un pequeño asentimiento.

—Lucavion.

Lucavion no dejó de caminar. Solo orientó sus pasos hacia ellos con ese andar familiar—sin prisa, brusco en las articulaciones pero perezoso en los hombros. Como si el mundo mismo pudiera esperar.

Mireilla miró de reojo, un destello de algo ilegible cruzando su rostro. No sorpresa. Solo… cálculo.

—¿Dando un paseo a la luz de la luna? —preguntó Caeden cuando Lucavion se acercó.

Lucavion sonrió con ironía.

—Si por paseo te refieres a dejarme ahogar en maná de compresión mientras recibo regaños de una gata de hombro, entonces sí. Encantadora velada.

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[Bestia de vitalidad,] —corrigió Vitaliara con absoluta ofensa, sin molestarse siquiera en levantar la cabeza de su cuello.

Caeden resopló, aunque fue más un exhalo que una risa—. Estás de buen humor.

Lucavion se detuvo junto al pilar, su hombro rozando la piedra, los brazos relajados a los costados—. Una tina que no intenta matarme es un regalo raro. Estoy saboreando el momento.

Mireilla inclinó ligeramente la cabeza—. No me pareces del tipo que ‘saborea momentos’.

Él se encogió de hombros—. Incluso el veneno sabe dulce si sabes cómo beberlo.

Caeden levantó una ceja—. ¿Se supone que eso es sabiduría o una advertencia?

La sonrisa de Lucavion se curvó más afilada—. Depende. ¿Planeas beber algo?

Mireilla rió una vez—seca, rápida, genuina—. Que las estrellas nos ayuden a todos.

Por un tiempo, ninguno habló. Solo se apoyaron en el silencio como una respiración compartida después de que algo demasiado grande para nombrar había pasado. El patio no cambió esta vez. Sin figuras proféticas, sin ventanas espejadas a otras vidas. Solo piedra y aire y tres personas que, de alguna manera, aún seguían en pie después de una noche que había reescrito las reglas detrás de sus ojos.

Entonces Caeden lo rompió.

—¿Crees que volverá a aparecer? —preguntó, sin aclarar a quién se refería.

No necesitaba hacerlo.

Lucavion miró hacia la cúpula sobre ellos, observando cómo la luz capturaba el tejido invisible del escudo de contención. Luego:

—Espero que sí.

Caeden parpadeó—. ¿Tú… esperas que sí?

Lucavion solo se encogió de hombros, como si la idea de ser acechado por una anomalía que distorsiona la realidad no fuera más problemática que encontrar una araña en tu bota—. ¿Misterios como ese? —dijo—. No aparecen dos veces. Y si lo hacen—bueno. Mejor aprovecharlos.

Caeden le dirigió una mirada—. Aprovechar. Un críptico fantasma de maná con fallos.

Lucavion se volvió hacia él con una sonrisa lenta y perezosa—. Lo haces sonar como ingratitud. Sobrevivimos. Aprendimos algo. Podría volverme más fuerte. Parece una victoria.

Mireilla cruzó los brazos—. Estás asumiendo que ‘más fuerte’ vale lo que esa cosa cuesta.

—¿Para alguien como yo? —Lucavion se golpeó suavemente la sien con un nudillo—. Lo vale.

Hubo una pausa.

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En algún lugar sobre ellos, una brisa se deslizó a través de las capas superiores de la cúpula, agitando la hiedra fusionada con maná que se aferraba a los balcones superiores. El sonido era suave —casi como un susurro—, pero no del todo.

[Estás haciendo esa cosa otra vez] —murmuró Vitaliara, con los ojos entrecerrados—. [Fingir que tu curiosidad no es hambre.]

Lucavion no dijo nada. Solo exhaló lentamente por la nariz.

Y detrás de ellos, el aire cambió.

No dramáticamente. No con un destello de magia o un sonido. Solo… cambió.

Como un aliento aspirado al revés.

Elayne apareció desde la sombra de una columna. Silenciosa. Sin anunciarse. La luz ambiental captó primero el borde plateado de su manga, luego el barrido de su mirada, fría e ilegible. No dijo nada.

Mireilla y Caeden ni siquiera se giraron. Todavía atrapados en sus pensamientos. Aún sin darse cuenta.

Lucavion, sin embargo, no necesitaba girarse.

Ya lo sabía.

—Elayne —dijo suavemente, sin mirar—. Siempre te ha gustado llegar como un giro en la trama.

Ella dio un paso adelante lo suficiente para que su presencia se asentara al borde de la conversación.

Caeden se sobresaltó ligeramente. Mireilla parpadeó y se enderezó.

—¿Cuánto tiempo has estado…? —comenzó Caeden.

La voz de Elayne, callada como el crepúsculo:

—El suficiente.

Lucavion finalmente se volvió para enfrentarla completamente. Sin expresión. Solo ojos que sabían que ella había estado escuchando, y no le importaba.

—¿Algo que añadir? —preguntó.

Su mirada encontró la suya. Nivelada. Firme.

—Solo que aquellos que sobreviven a historias como esta —dijo ella—, rara vez pueden seguir siendo el lector.

La sonrisa irónica de Lucavion regresó, torcida y lenta.

—Bien —dijo—. Odio leer los finales de otras personas.

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