Capítulo 880: Chica

El patio quedó en silencio —demasiado silencio.

La luz de luna se derramaba sobre las baldosas de piedra en reflejos fragmentados, capturando débiles destellos a lo largo de los bordes de los muros de La Academia. En algún lugar en la distancia, una campana sonó una vez —baja, lenta, un recordatorio de que el tiempo continúa incluso cuando no debería.

Lucavion no se movió.

No necesitaba hacerlo.

La noche se extendía a su alrededor como una vieja capa, familiar y con peso.

Pero no tenía frío.

No de la manera en que otros podrían tenerlo.

Exhaló una vez, lento y silencioso. No era fatiga lo que lo dominaba —aún no. Era algo más antiguo. Algo… sin resolver.

«Así que incluso ahora… no se van».

Los recuerdos.

Los había enterrado bien —apilando años encima como ladrillos, como mortero, como armadura. Había entrenado hasta que sus músculos olvidaron lo que era el descanso. Había estudiado hasta que su mente ya no divagaba. Había reescrito su nombre, su postura, su voz —cada aspecto de sí mismo forjado en algo nuevo.

Algo controlado.

Y sin embargo

Esos ojos.

Los ojos de Adrian.

No habían cambiado.

Gris como el hierro, firmes como el juicio, intactos por los años que habían escaldado a todos los demás. Cuando Lucavion encontró esa mirada antes, a través del salón de banquetes, no había sido solo reconocimiento.

Había sido un recordatorio.

No de la caída. No de la traición.

Sino del momento anterior.

Cuando todavía creía en ciertas cosas.

Cuando aún confiaba.

«Qué insensato».

Se recostó contra el pilar nuevamente, esta vez dejando que su cabeza se inclinara hacia el cielo estrellado. Las constelaciones brillaban con suave luz de maná, dispuestas con tal precisión que casi resultaría calmante.

Pero no para él.

No. La belleza solo agudizaba el contraste. La quietud solo hacía que el ruido en su cabeza fuera más fuerte.

«Pasaste años volviéndote intocable… y todo lo que hizo falta fue una sola mirada para sentirlo de nuevo».

El filo.

El peso.

La rabia, sí —pero más que eso.

La traición que nunca aprendió a morir.

No se arrepentía del camino. Del sacrificio. De la remodelación. Pero todavía había noches como esta —tranquilas, lentas, demasiado amplias para que los pensamientos se mantuvieran guardados— donde podía sentirlo presionando.

No debilidad.

No exactamente.

Solo…

Memoria.

Y la memoria, cuando se afila correctamente, podía cortar más profundo que cualquier espada.

[Lucavion.]

Su voz no pinchaba. No presionaba.

Simplemente estaba.

Una suave atadura, atrayéndolo de vuelta del borde de viejas sombras.

Parpadeó una vez —lentamente— y las estrellas arriba cambiaron en su enfoque. Ya no eran símbolos, ni constelaciones grabadas en capítulos olvidados. Solo luces. Inofensivas. Distantes.

Exhaló, más largo esta vez. No para alejar algo —sino para dejarlo pasar.

—Tch —murmuró, pasando una mano por su cabello húmedo—. Infiernos. Pensé que había cerrado esa parte con más fuerza.

[Lo hiciste.] La voz de Vitaliara era más silenciosa ahora, sin el habitual giro seco de sarcasmo. [Pero las cerraduras se oxidan.]

No discutió.

En cambio, Lucavion se apartó del pilar y dio algunos pasos lentos hacia el patio central de nuevo. La luz de luna se mecía sobre las baldosas como aliento sobre el agua, y sus botas no hacían ruido mientras se movían de la piedra al borde recubierto de musgo.

Era pacífico, de esa manera cuidada propia de La Academia. El tipo de calma que no crecía —era diseñada. Esculpida. Enseñada a permanecer en su lugar.

Su mirada se desvió hacia las torres del dormitorio.

Algunas ventanas brillaban débilmente —runas de estudio o encantamientos de protección nocturna aún activos. Otras se habían oscurecido, sus ocupantes probablemente ya acurrucados bajo mantas auto-calentables, soñando con clasificaciones de mérito y pruebas de duelo.

Los estudiantes se movían aquí y allá por los paseos. No muchos. Solo los suficientes para sugerir que no todos tenían el buen sentido de dormir temprano. Un par de magos rieron suavemente mientras desaparecían en uno de los pequeños nichos del jardín.

Las botas de Lucavion golpeaban suavemente las losas, con paso lento, sin prisa —ni cazando ni siendo cazado. El aire llevaba el aroma apagado de pétalos de flores-hechizo y viejo mármol tallado con runas. Las linternas se balanceaban perezosamente en sus pistas flotantes por encima, lanzando suaves halos dorados sobre los pulidos paseos y los arcos entrelazados de enredaderas.

La Academia estaba, en muchos sentidos, comportándose exactamente como debía hacerlo.

Y sin embargo

Miró de nuevo.

Los estudiantes que pasaban por el patio no eran todos iguales. Sí, algunos llevaban símbolos nobles. Sí, unos pocos iban seguidos por sus asistentes domésticos —la mayoría de los cuales parecían completamente poco impresionados por las espartanas habitaciones que les habían asignado. El equipaje de lujo brillaba con glifos de levitación. Una chica de alta cuna en túnicas de hilo lunar discutía suavemente con un mayordomo del dormitorio sobre por qué no se permitía que su asistente se quedara después del toque de queda.

Podía oírlo en la distancia, la frase «¿Acaso sabes quién soy?» elevándose en tono.

Pero eso no era lo que le sorprendía.

Lo que le sorprendía… era que no todos parecían pertenecer a la corte.

Había otros.

Bordes más ásperos. Voces apagadas. No necesariamente plebeyos—pero tampoco mármol pulido. Chicos con guantes de duelo gastados por el uso, no por la moda. Chicas con bandas de erudito más desgastadas que sus túnicas. Un estudiante con marcas de quemaduras asomando por su manga y una mochila claramente sostenida por pegamento de maná y pura voluntad.

«Así que… no son solo nobles después de todo».

No sonrió. Pero algo en su pecho se aflojó.

El banquete había sido una actuación, después de todo. Un asunto dorado donde el linaje se presentaba antes que los nombres. Se había preparado para otro jardín político donde el maná y el linaje importaban más que el talento.

¿Pero aquí?

Esto era diferente.

Esto era un crisol.

La Academia no había sido construida para la comodidad. No realmente. Su precisión no era un lujo—era una expectativa. Control. Presión. Y la presión revelaba lo que los títulos a menudo ocultaban.

[Estás pensando otra vez] —murmuró Vitaliara, todavía acomodada sobre su hombro como un pequeño eco de calor.

—Siempre estoy pensando —susurró.

[Más de lo habitual.]

No tuvo oportunidad de responder.

Porque algo cambió.

Un aliento en el aire—agudo, repentino, pero no hostil. Como ser notado por el viento.

Los ojos de Lucavion se deslizaron hacia un lado, sin prisa.

Y allí estaba ella.

De pie justo al otro lado del patio, medio sombreada por un nicho tocado por la escarcha, su silueta enmarcada por el suave brillo blanco del cristal mágico detrás de ella.

Una chica.

Joven. Probablemente cerca de su edad, tal vez un año menor.

Su cabello era castaño oscuro, no estilizado pero cayendo en ondas limpias y naturales alrededor de sus hombros. Su uniforme era simple. No gastado—pero tampoco excesivamente ajustado. ¿Y su postura?

Quieta.

Inmóvil.

Como si no necesitara inquietarse para pertenecer.

Fueron sus ojos los que le llamaron la atención.

No por su forma. No por su color—aunque el rico avellana, moteado de oro, brillaba extrañamente bien bajo la luz de luna.

No.

Era cómo lo miraban.

Sin admiración. Sin intimidación.

Ni siquiera curiosidad, de la manera en que los nobles observaban a un animal raro.

Solo…

Presente.

Sin titubeos.

Directa.

Como si viera algo —y no estuviera decidiendo qué hacer con ello. Solo aceptándolo. El silencio. El espacio. A él.

Lucavion no se movió.

Pero su mente sí.

No era especialmente hermosa ni nada.

No de la manera en que lo eran las chicas del banquete. No como la elegancia tejida con ilusiones que desfilaba bajo los emblemas de linaje de nivel estelar.

Ningún encantamiento danzaba sobre su piel. Ningún perfume impregnado de maná. Ningún aura construida de refinamiento.

Pero aun así…

Era excepcional.

Y no sabía por qué.

No era su figura —apenas la registraba.

No era su ropa.

No era su voz. Ni siquiera había hablado.

Pero esa mirada

Esa forma de mirar

Era familiar.

Y sin embargo no lo era.

Como si un ritmo medio recordado acabara de comenzar de nuevo, tocando una melodía que debería conocer, pero no podía nombrar.

Despertó algo. No en el corazón —Lucavion hacía tiempo había enseñado a esa parte de sí mismo a dormir con un ojo abierto— sino más profundo. Debajo de los muros. Debajo de la armadura. Donde el instinto encontraba algo más silencioso. Algo más antiguo.

No era reconocimiento.

No era déjà vu.

Solo… disonancia.

«¿Te he visto antes?»

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