Capítulo 882: Principal (2)

La conversación se asentó por un momento, el suave traqueteo de las ruedas del carruaje llenando el silencio como el tictac de algún reloj paciente e invisible.

Fue Marian quien lo rompió, con voz ligera.

—Bueno. Banquete o campo de batalla, supongo que ambos cumplen su propósito. Aun así, esta noche fue algo, ¿verdad?

Aureliano soltó un resoplido seco.

—¿Pavos reales dorados realizando rituales de dominación con vino y violines? Clásico.

—No —dijo Selphine, con tono medido—. No fue clásico. No esta vez.

El silencio que siguió a las palabras de Selphine era del tipo que llenaba los pulmones en lugar de los oídos.

Aureliano se inclinó ligeramente hacia adelante, abandonando su postura casual. Dellen dejó de masticar. Incluso los gemelos levantaron la mirada al unísono, por una vez no teatrales sino simplemente inmóviles.

Porque todos entendían lo que ella quería decir.

No clásico. No rutinario.

Porque Lucavion existía.

—Todavía no puedo creer que se declarara un empate —murmuró Dellen, con los ojos muy abiertos, como si estuviera reproduciendo el momento nuevamente detrás de su mirada—. Eso no fue un duelo. Fue… no sé qué fue eso.

—Revelación —murmuró Selphine, haciendo eco de la palabra no pronunciada de Valeria desde la terraza—. Él desgarró algo.

Elara no habló. No tenía que hacerlo. Todavía podía sentir el residuo de ello—el eco del acero encontrándose con el acero no como una competencia, sino como una declaración.

Marian exhaló bruscamente, el asombro aún brillante en su rostro.

—La forma final de Rowen—ni siquiera sabía que el cuerpo podía hacer eso. Parecía que estaba bailando con el aire.

—Y Lucavion lo destrozó como si fuera porcelana —la voz de Aureliano era ahora más baja, entretejida con algo que sonaba inquietantemente cercano a la admiración—. Con un movimiento que ni siquiera era elegante. Simplemente… correcto.

—No se suponía que funcionaría —dijo Selphine suavemente—. Esa es la parte que desconcertó a todos.

Cedric, junto a Elara, finalmente habló de nuevo, con voz como pedernal seco sobre piedra.

—Porque no era una técnica. Era un instinto.

Elara asintió una vez. «Entrelazar el ritmo en lugar de seguirlo… Eso no fue esgrima. Eso fue supervivencia».

—E hizo que todos los demás duelos de la noche parecieran ejercicios de práctica —añadió Dellen—. Sin ofender al resto de nosotros.

Aureliano se burló.

—No me ofendo. Ya programé entrenamiento para mañana. Siete campanadas.

Marian se recostó contra la tapicería de terciopelo, sacudiendo la cabeza lentamente.

—No pensé que vendría aquí para humillarme tan rápido.

Los ojos de Selphine se desviaron hacia Elara de nuevo.

—¿Qué piensas tú, Elowyn?

Por un momento, Elara permaneció en silencio, con los dedos ligeramente curvados sobre su falda.

Lo había observado con una especie de reconocimiento profundo—el instinto irregular de Lucavion cortando las formas pulidas de Rowen como una hoja a través de la seda. Había visto a los nobles estremecerse, su orgullo quebrándose en los reflejos de esos golpes.

Pero también había sentido algo más.

No asombro.

No envidia.

Hambre.

Un tirón agudo bajo las costillas. No hacia el poder—sino hacia la verdad.

—Es eficaz.

Una pausa.

Selphine se giró lentamente, arqueando una ceja.

—¿Eficaz?

—No es un cumplido ni una crítica —respondió Elara, con voz serena—. Es un hecho.

Eso le valió un leve resoplido de Selphine.

—Eres imposible de impresionar.

—O quizás —dijo Aureliano, con los labios temblando—, simplemente no se deja seducir por chicos dramáticos y esgrima bonita.

—Yo diría que no fue bonito —dijo Dellen, todavía un poco aturdido—. Fue… salvaje. Y aun así perfecto.

Cedric no habló, pero su mirada cambió, ligeramente aprobatoria. Él sabía. Elara siempre se había protegido más cuando algo le afectaba profundamente.

La conversación divagó, la energía cambiando de nuevo, más ligera ahora—pero no completamente libre de peso.

—De todas formas —dijo Marian, estirándose ligeramente—, Jesse se mantuvo firme. Tengo que reconocérselo.

—Del Imperio Lorian —añadió Aureliano, con un tono más contemplativo que burlón—. Pensarías que estaría jugando a la formalidad y la pompa. Pero eso no fue un juego.

Selphine asintió brevemente.

—No. Eso fue determinación. Pura, pulida y muy real.

—No es noble de nombre —dijo entonces Cedric—. No de los que tienen peso aquí. Pero luchó como si tuviera todo que demostrar. Y no se acobardó al hacerlo.

Elara volvió a dirigir su mirada hacia la ventana.

Recordaba los ojos de Jesse—brillantes de calor, no de crueldad. Recordaba la forma en que Jesse observaba a Lucavion—no con estrategia, no con rivalidad.

Con historia.

Había tanto en esa mirada. Anhelo. Ira. Necesidad. No necesariamente romántica, pero innegablemente personal.

«Lo miraba como si hubiera sobrevivido a él», pensó Elara.

Y Lucavion… Lucavion no había bailado.

Había respondido.

«Conocía su ritmo. O lo había enseñado alguna vez».

Esa verdad ondulaba bajo el duelo como una corriente submarina.

—Puede que no haya ganado —dijo Marian—, pero causó una impresión. Eso es más de lo que la mayoría puede decir, enfrentándose a Lucavion dos veces en una noche.

—Se movía como si no tuviera miedo a perder —dijo Aureliano—. Eso es lo que llamó mi atención. No había miedo en ella. Solo fuego.

—Y eso —murmuró Selphine, con los ojos ahora distantes—, la hace peligrosa.

Dellen soltó un silbido bajo.

—Entonces, ¿lo que estás diciendo es… que no deberíamos subestimar a la delegación Lorian?

Selphine se volvió hacia él, sonriendo con la silenciosa precisión de una hoja deslizándose en su vaina.

—A nadie en esta Academia se le debería subestimar.

El carruaje avanzó, la niebla enroscándose alrededor de las linternas del exterior como si intentara escuchar. Dentro, el calor de la conversación comenzaba a desvanecerse hacia la reflexión, el tipo que marca el final de una noche que había revelado demasiado—y sin embargo, no lo suficiente.

Elara permaneció sentada, con las manos recogidas pulcramente en su regazo.

Elara permaneció inmóvil mientras lo último de la conversación se apagaba en un silencio pensativo, su mirada captando brevemente la niebla cambiante del exterior. Sin embargo, su mente, como siempre, vagaba por otros lugares.

Hacia Jesse.

Hacia ese segundo duelo.

Elara no era una esgrimista—no como lo eran Lucavion o Cedric. No podía descomponer paradas o trabajo de pies con la precisión entrenada de alguien que había vivido por una espada. Pero había algo en los movimientos de Jesse que había reconocido, incluso sin fluidez técnica.

Ira.

No del tipo imprudente. No la rabia sin entrenamiento que hace que los hechizos estallen salvajemente y los golpes fallen por un suspiro. No—esto era algo más viejo. Más afilado. El tipo de ira que aprendió a sangrar con ritmo, a moverse con elegancia no a pesar del dolor, sino debido a él.

Le recordaba, extrañamente, a Eveline. A entrenar en silencio mientras su cuerpo gritaba. A aprender control no como una técnica, sino como una religión.

La hoja de Jesse temblaba con memoria. No miedo. No amargura.

Sino historia.

Ese era el tipo de arma que Elara podía entender.

No había pensado que encontraría parentesco en una hoja Lorian.

Pero quizás no se trataba de dónde venía Jesse. Quizás se trataba de lo que había tenido que sobrevivir para llegar aquí.

«Como yo», pensó Elara, mientras el carruaje se detenía lenta y finalmente.

Las linternas de mana en el exterior proyectaban largas sombras simétricas sobre los arcos curvos del Bloque 7-A. El dormitorio se erguía como un bastión—piedra bien cortada veteada con un suave resplandor de encantamiento, altas ventanas besadas por la niebla nocturna. Las guardas brillaban tenuemente a lo largo del perímetro, como un aliento fino sobre el cristal. Había belleza en ello, pero más que eso—intencionalidad.

Los estudiantes fueron conducidos al interior por dos asistentes con túnicas azul medianoche, sus rostros ocultos por velos de seda entretejida con luz. Nada ostentoso. Solo lo suficiente para recordarles que aquí, el anonimato a menudo llevaba un uniforme.

Elara se movía silenciosamente con los demás, sus pasos fluidos, sus ojos escaneando los suaves corredores de mármol sin parecer hacerlo.

Cada habitación en el 7-A estaba dispuesta a lo largo de una suave curva en espiral—puertas individuales ramificándose desde una escalera principal que rodeaba un núcleo central de torre. Los símbolos de protección eran sutiles, tejidos en las costuras de la piedra como hiedra.

En la tercera curva, su nombre fue leído en voz alta.

—Elowyn Caerlin —dijo uno de los asistentes, con voz neutral—. Habitación setenta y dos.

Elara inclinó la cabeza en señal de reconocimiento y cruzó el umbral.

La habitación era… eficiente.

Paredes de piedra, suavizadas por cortinas flotantes de musgo velo. Una gran ventana arqueada con vistas al jardín brumoso. Un escritorio grabado con runas de refuerzo pasivo. Una cama—simple, firme, vestida en los colores de la Academia. El aire olía ligeramente a sal de montaña y pergamino seco.

No era opulenta. Pero estaba limpia. Afilada. Funcional.

Y por ahora—era suya.

Cerró la puerta tras ella. La guarda se activó con un suave shhhhht, sellándola en el silencio.

Elara se apoyó contra la puerta por un momento, con los ojos cerrados.

El silencio era desconcertante después del estruendo del banquete y la marea baja de conversación en el carruaje. Pero no era mal recibido.

Se quitó los zapatos con lenta precisión, desenganchó la capa exterior de su vestido, y se sentó en el borde de la cama, con las manos descansando sobre sus rodillas.

No había espejos aquí.

Pero no necesitaba uno.

Sabía qué rostro llevaba.

Elowyn Caerlin.

Hija de un Barón. Nobleza menor. Callada pero no frágil. Vigilante. Poco notable.

Y esta noche, irreconocible.

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