Capítulo 885: ¿Estás bien?

Lucavion no dejó de caminar. No hasta que la niebla se enroscó alrededor de sus botas y el nicho enmarcado por glicinias lo atrajo hacia su silencio.

Entonces —alzó la mirada.

Y sus ojos se encontraron.

Los suyos eran negros. No como el carbón, no como la tinta. Ni siquiera como una sombra. Eran de obsidiana bajo la luz de tormenta —sin fondo, sin parpadear, y tan oscuramente pulidos que capturaban reflejos como espejos.

Ella se vio a sí misma allí.

Solo un destello. El fantasma de una chica vestida de gris, perfilada en niebla plateada y suavizada por la distancia. Pero inconfundiblemente —ella.

«¿Me reconocerá?»

El pensamiento no fue de pánico. Ni siquiera de miedo.

Estaba… suspendido. Como un aliento contenido demasiado tiempo.

Porque, ¿qué significaría eso?

Si Lucavion la mirara —no a Elowyn Caerlin, hija del barón de Caedrim Reach— sino a ella, verdaderamente a ella… Elara de la Casa Lorian.

«¿Cómo puedes mirarme así?»

El pensamiento se desplegó sin gracia. Irregular. Amargo. Ella sostuvo su mirada sin vacilar, manteniendo su respiración estable mientras su pulso retumbaba bajo su piel como tambores de guerra amortiguados por terciopelo.

Lucavion no se inmutó. No parpadeó. Su expresión seguía siendo una máscara lisa, impasible como siempre. Esa misma confianza ilegible. Esa misma calma.

Pero Elara

Elara ardía.

Porque detrás de sus ojos serenos, sus pensamientos arañaban y se agitaban.

«Tú.

Tú eras uno de ellos.

Una de las razones.

Una de las manos frías que había penetrado en la santidad de su hogar, de su futuro, retorciéndolo hasta convertirlo en cenizas».

Él no había emitido el voto. No había ejecutado el exilio personalmente. Pero había participado. La había entregado —atada en escarcha y sangre— a la mujer que llevaba la traición como perfume.

La había visto caer y no había hecho nada.

Y peor aún —cuando se encontraron de nuevo en aquel pasillo, ni siquiera había reconocido lo que había hecho. Ningún atisbo de remordimiento. Ningún reconocimiento de las consecuencias. Solo esa maldita calma, como si su ruina hubiera sido simplemente un efecto secundario de alguna estrategia mayor y abstracta.

Los dedos de Elara se curvaron lentamente contra la barandilla de piedra. Su maná se alteró —sutil, involuntario— respondiendo a la ira que se enroscaba en su vientre.

Quería hablar.

Exigir el porqué.

Preguntar si recordaba —sus ojos salvajes de desesperación, su cuerpo debilitado por el veneno, toda su vida derrumbándose mientras él permanecía al lado de Isolde, terriblemente callado.

«¿Cómo pudiste?»

—¿Te importa siquiera lo que destruiste?

—¿Valió la pena?

Las preguntas arañaban su garganta. Su ilusión resplandecía bajo la tensión, el encantamiento de Eveline resistiendo—pero apenas.

Quería confrontarlo, aquí mismo en el jardín, donde la niebla aún se aferraba a sus botas y la luna proyectaba solo sugerencias en lugar de verdades. Quería romper el silencio entre ellos y arrojarlo a sus pies como cristal roto.

Pero no lo hizo.

Porque no podía.

«Aún no».

No si quería que su venganza significara algo. No si quería mantener su hoja oculta hasta poder apuntar con precisión. No si quería ganar.

Si Lucavion la reconocía—realmente la reconocía—no solo se convertiría en una amenaza. Informaría a Isolde.

Y entonces

Todo cambiaría.

Su lugar en la Academia. Su protección. El lento trabajo que Eveline había establecido tan cuidadosamente.

Todo ardería antes de que ella pudiera contraatacar.

Y sin embargo

A pesar del ardor tras sus costillas, a pesar del dolor en su garganta por todas las palabras no pronunciadas, algo dentro de ella se agitó.

Algo más silencioso que la rabia.

Refugio de Tormentas.

El pensamiento se infiltró como una grieta bajo una puerta, arrastrando viento y memoria.

Ese fugaz momento de quietud entre exilios y alianzas. El lugar donde sus extremidades temblaban por el esfuerzo y su pecho aún estaba hueco de dolor, pero durante un latido congelado, alguien la había atrapado.

Luca.

No, Lucavion.

Ella no quería depender demasiado de otras personas…. Pero eso no le había impedido a él lanzarse a través del caos y el riesgo para apartarla del borde de aquel vórtice que se derrumbaba. Su voz—despreocupada como siempre, como si todo estuviera bajo su control.

Y entonces él había.

Movido. Empujado.

Recibido el impacto él mismo.

Su cuerpo había golpeado la línea de protección con fuerza brutal. Ella había visto cómo su forma se desplomaba, había visto cómo desaparecía.

Y antes de que su visión se nublara con sangre y presión y el frío dolor del maná sobreexplotado, había visto su rostro.

Esos ojos.

Negro profundo. Oscuros como tormenta. Reflectantes, como hojas gemelas besadas por lluvia de obsidiana.

Y ahora—ahora—eran los mismos.

Los mismos que habían sido en ese momento. Mirándola de nuevo con esa terrible quietud. No indiferentes. No crueles. Solo… observando.

Pero

Cuando despertó.

No en el pasillo. No en los campos de entrenamiento. Sino después.

Después de todo. Después del momento en que todo cambió.

En el banquete.

En las ruinas destrozadas de su herencia, cuando la multitud miraba y la vergüenza de su familia era recitada como una escritura. Cuando su padre apartó la mirada. Cuando la corte susurraba su nombre como si fuera un insulto.

En ese aliento entre la ruina y el exilio

En el comienzo de ese momento de su desgracia…

Empezó cuando abrió los ojos en aquella habitación…

Y lo primero que había visto

No era negro.

Su ceño se arrugó. Una tensión floreció en su pecho, aguda e involuntaria.

«¿Qué?»

Se aferró al borde de la balaustrada, un temblor deslizándose a través de sus dedos.

«¿De qué color… eran?»

No tinta. No sombra. No vacío.

No.

El recuerdo llegó no como una visión, sino como una sensación. Un resplandor.

El recuerdo parpadeó.

No como fuego.

No como luz.

Sino como algo atrapado bajo el hielo—capturado, distorsionado, pulsando justo bajo la superficie.

El momento en que abrió los ojos en esa habitación dorada…

Las sábanas olían a perfume y polvo. Sus muñecas dolían. Su visión nadaba.

Pero había unos ojos.

Y no eran negros.

Habían sido—brillantes. Impactantes. Como fragmentos gemelos de algo frío y entrelazado con oscuridad, mirándola con una mirada que dividía el mundo en antes y después.

Un aliento se atascó en su garganta.

—Entonces no era él.

El pensamiento no la calmó. No aclaró nada. Se retorció con más fuerza.

—Pero era él. Estaba allí. Él…

Estaba sobre ella.

Ese recuerdo atravesó el velo como una hoja envenenada.

Esa versión de él. Ese ángulo—él sobre ella. Su peso. Su quietud. Esa cercanía insoportable, que no apestaba a deseo sino a control, a condescendencia. Su voz—apenas elevada. Sus manos—indiferentes. Su cuerpo, pesado e inútil, su grito encerrado en sus pulmones como aire congelado.

El mundo giró.

Elara se aferró con más fuerza a la piedra, sus uñas hundiéndose en la balaustrada cubierta de musgo como si pudiera anclarla al presente. Su ilusión onduló, solo ligeramente, antes de estremecerse y volver a su lugar.

—No…

Se mordió el labio inferior, con fuerza suficiente para saborear la sangre. El dolor era reconfortante. Real.

Pero el recuerdo no se desvanecía.

Esa habitación. Esa vergüenza. Esa sensación de ser mirada como un error, un fracaso, una conquista.

Y sin embargo

El rostro en el centro de todo nunca se había solidificado en su mente. Siempre había sido una mancha, un peso, una acusación envuelta en sombras.

¿Era él?

¿O su mente lo había convertido en él—porque había sido más fácil asociar un nombre al horror que dejarlo flotar sin uno?

La respiración de Elara se volvió áspera. Superficial. Irregular.

Ahora no. No otra vez.

No aquí en la niebla. No con él de pie a solo unos pasos, observándola como si esperara que algo cayera de sus labios.

Giró ligeramente la cabeza—lo suficiente para cambiar el ángulo, para romper la línea de visión. Su perfil bañado en luz de luna. Su pecho subiendo demasiado rápido.

Contó su respiración.

Uno.

Dos.

Tres.

Y entonces

Un roce.

Ligero. Cuidadoso. No invasivo, pero presente.

Unos dedos apenas rozando la curva de su hombro, como alguien pidiendo permiso sin palabras.

—¿Estás bien?

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