Capítulo 886: No me toques

El golpecito fue suave. Casi vacilante.

Pero volvió a sentirlo —dos veces, ligero como la lluvia— en la pendiente de su hombro. No insistente, pero firme.

Y esta vez, la voz era inconfundible.

—¿Estás bien?

Elara no se movió. No al principio. Su respiración seguía siendo demasiado fuerte en sus propios oídos, su corazón un tambor irregular y desafiante contra el marco encorsetado de su ilusión. La máscara que Eveline había creado se mantenía, pero apenas. Las grietas se extendían en los lugares que no podía ver —a lo largo de la columna de su silencio, detrás de los huecos de su garganta.

Pero la voz seguía ahí.

Su voz.

Baja, suave, incluso juguetona en sus matices. Ese mismo cadencia que siempre usaba cuando se deslizaba bajo las defensas de la gente —mitad curiosidad, mitad burla, como si el mundo fuera un juego que él entendía mejor que cualquiera.

Lucavion.

¿Cuándo se había acercado tanto?

No lo sabía.

La niebla se había espesado. El silencio del jardín se había tragado todo menos los recuerdos. Y ahora, su presencia estaba a su espalda —imposiblemente cerca. Sus dedos ya no la tocaban, pero aún podía sentir la forma de ellos, delineados en calor fantasma.

Elara abrió los ojos.

Y ahí estaban los suyos para encontrarse con ella.

Obsidiana. Cortados profundamente y pulidos. El tipo de mirada que no parpadeaba a menos que quisiera hacerlo.

Él la estaba observando.

No con sospecha. Ni siquiera con reconocimiento.

Sino con esa misma arrogancia tranquila que vestía como seda —sonrisa ladeada, cabeza inclinada, una ceja arqueada como para decir “¿Estoy interrumpiendo algo delicioso?”

Y algo dentro de ella se quebró.

«Cómo te atreves».

«Cómo te atreves a tocarme».

Su mano se disparó antes de que su mente alcanzara el movimiento.

Apartó su mano de su hombro de un golpe, dedos afilados contra carne, el sonido suave pero preciso. Un movimiento practicado —no violento, pero definitivo.

—No me toques —dijo ella.

Su voz era baja. Controlada. No quebrada —pero enrollada con algo demasiado íntimo para ser mero disgusto.

Lucavion parpadeó. Solo una vez.

Su brazo se retiró, lento, casi distraídamente, como si estudiara el lugar donde la piel de ella había tocado la suya. Su expresión no se encendió con ofensa. Pero sus ojos se ensancharon ligeramente, no con dolor u orgullo herido —solo sorpresa. Genuina, medida sorpresa.

—¿Hmm? —murmuró suavemente. Un murmullo más que una palabra. Como si hubiera pisado un terreno desconocido y escuchado un crujido bajo su bota.

Pero Elara

Elowyn, se recordó a sí misma. Elowyn Caerlin.

—Elowyn no haría eso.

Una hija noble de una baronía menor. Poco notable. Callada. Discreta. Ella no se estremecería así. No reaccionaría bruscamente. No apartaría la mano de Lucavion Elarion como una mujer quemada.

Elowyn no lo conocía.

No así.

No lo suficientemente bien para odiarlo así.

«Estúpida».

El pensamiento la escaldó. La vergüenza siguiendo a la rabia como una segunda piel.

Obligó a su respiración a ralentizarse. Bajó la mano lentamente. Controlada. Recompuesta.

Lucavion no se había movido. No presionó. Sus ojos escanearon su rostro con una curiosidad demasiado silenciosa para ser casual—pero no volvió a acercarse. No habló.

¿Sospechaba algo?

Elara actuó antes de que el silencio pudiera agriarse.

Inspiró—lenta y precisamente—y dejó que su postura cambiara. Su expresión se derritió en algo más suave, más neutral, la máscara deslizándose como seda sobre cicatrices.

Luego, una delicada inclinación de cabeza. Una media sonrisa contenida.

—Ah… lo siento —dijo—. No quise reaccionar así.

Lucavion no habló. Su mirada no se había apartado de la suya. Todavía buscando. Todavía observando.

Ella se forzó a una pequeña risa, casi tímida.

—Supongo que estoy más cansada de lo que pensaba. El banquete… todo. Creo que la presión me está afectando. —Levantó su mano, se apartó un mechón inexistente de cabello—. Es tonto. Exageré.

Él no parpadeó. Solo inclinó la cabeza hacia el lado opuesto ahora, como si eso le diera un mejor ángulo. Y sus ojos—oscuros como el vacío e infinitos—perforaron los de ella como si pudieran ver más allá de las palabras, de la calma ensayada, de la explicación perfectamente medida.

Elara lo sintió—el escalofrío que intentó recorrer su columna. El pulso que saltó, traicionero, bajo su mandíbula.

«¿Se lo habrá creído?»

No estaba segura.

Y entonces

Lucavion sonrió.

No, sonrió con suficiencia.

Ese gesto lánguido y sin esfuerzo que no llegaba a sus ojos, pero que hacía que todo a su alrededor pareciera un poco más irreal. Como si hubiera salido del guion para entrar en su propia obra y decidido que la escena era una comedia después de todo.

—Ah… ¿es así? —murmuró, bajo y divertido.

Elara no dijo nada.

Dejó que el silencio respirara antes de añadir, casualmente—Tiene sentido, sabiendo que acabas de ver mi atractivo rostro desde tan cerca. No es de extrañar que te quedaras asombrada.

Su boca se crispó.

Solo una vez. Una traición del impulso. Pero lo tragó rápido.

Aún así, interiormente

«Bastardo narcisista».

El insulto se enroscó en su mente como un gato al sol. Cálido, vicioso y demasiado familiar.

Pero en la superficie, no dijo nada. No todavía. Simplemente lo miró, cuidadosamente neutral de nuevo, sus ojos educadamente abiertos de una manera que no revelaba nada. Ni la verdad. Ni el calor en su sangre. Ni el pasado.

Elowyn Caerlin no se estremecía.

Elowyn Caerlin no se enfurecía.

Elowyn Caerlin solo sonreía cuando lo sentía de verdad.

Y ciertamente no ardía de venganza.

Sostuvo su mirada ahora, sin parpadear.

—Quizás —dijo suavemente—, eso sea darle demasiado crédito a tu rostro.

Las palabras fueron suaves, casi jugetonas.

Pero en su mente, el filo del cuchillo seguía afilado.

Y él—él seguía sonriendo.

Lucavion no retrocedió.

No le dio espacio.

Se demoró de esa manera medida suya—como si siempre estuviera un suspiro más cerca de lo que debería estar, probando límites con manos enguantadas de seda y palabras más afiladas que el acero. La sonrisa se profundizó, sutil y lentamente, como si estuviera saboreando el momento.

—¿Es ese el caso? —arrastró las palabras, con voz fina como el terciopelo y sin prisa—. Porque tu rostro… decía lo contrario.

Ella no respondió. No todavía.

—Parecías sorprendida —continuó, inclinando la cabeza solo una fracción—. Cuando me viste. Un poco sin aliento. Un poco aturdida. —Sus ojos se estrecharon—no crueles, no acusadores. Solo agudos. Curiosos—. Casi como alguien que hubiera visto un fantasma.

Los labios de Elara se separaron—pero no dejó escapar la mentira todavía. Moduló su voz a algo cortante y seco.

—Parecía sorprendida —dijo—, porque alguien apareció a mi lado de la nada y me tocó sin aviso.

Él arqueó una ceja ante eso. No en disculpa. Nunca en disculpa.

—Bueno —dijo ligeramente—, has estado lanzando miradas asesinas a esa cierta persona durante bastante tiempo…

Su sonrisa se transformó, solo un poco, en algo teñido de falsa ofensa.

—No lo llamaría ‘de la nada’, ¿verdad?

Elara parpadeó una vez. Deliberadamente.

Luego se reclinó una fracción contra la balaustrada como si se estuviera acomodando en el papel que él pensaba que ella interpretaba.

—¿Te diste cuenta de eso? —preguntó, con un tono ligeramente frío.

Él no perdió el ritmo. —Difícil no hacerlo. Pareces estar calculando trayectorias e imaginando exactamente dónde hundir el cuchillo.

Elara no dejó que el silencio se extendiera.

No esta vez.

—Si lo primero que te viene a la mente cuando alguien te mira —dijo ella, su voz firme, con un filo justo debajo de su suavidad—, es que están calculando dónde apuñalar…

Sus ojos se elevaron, fijándose en los suyos con tranquila intensidad.

—Entonces no debes ser una muy buena persona.

Las palabras no fueron fuertes. No necesitaban serlo. Cayeron entre ellos como una hoja afilada—cortante, reflectante, innegable.

Lucavion no se estremeció. No retrocedió.

Sostuvo su mirada.

Sus ojos no se oscurecieron—no necesitaban hacerlo. Ya eran oscuros. Pero algo en su profundidad cambió, como un destello detrás del cristal. Y sus pestañas—largas y descaradamente delicadas para alguien que empuñaba palabras como cuchillos—revolotearon, una vez.

Su boca se crispó.

No en otra sonrisa de suficiencia.

Aún no.

En cambio, falló, como si sus labios hubieran olvidado brevemente la coreografía de la diversión.

Y entonces

Se dobló.

No en algo astuto o encantador, sino algo más silencioso. Más pequeño. Como un pliegue en la seda después de demasiado uso.

Apartó la mirada.

No rápido. No dramático. Solo… lento.

Su mirada se desvió al cielo, hacia donde las estrellas se difuminaban en la neblina de luz de las protecciones, y su voz, cuando llegó, no era pulida. No era calculada.

Era suave. Tranquila.

—Probablemente tengas razón en eso.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com