Capítulo 888: Elowyn y él (2)

La palabra cayó más cortante que las demás.

Odio.

No debería haber golpeado tan hondo —no después de todo, no después de todas las cuidadosas murallas, ilusiones y distancia que había creado como armadura alrededor de un fantasma. Pero lo hizo. No porque fuera preciso. No porque fuera erróneo.

Sino porque estaba tan cerca.

Su expresión no cambió. No visiblemente. No de manera que él pudiera leerla —a menos que fuera mucho, mucho más peligroso de lo que ya sospechaba. El único indicio fue la quietud. Ese aliento demasiado largo en su pecho. Ese parpadeo que no llegó cuando debería haberlo hecho.

«¿Es realmente tan fácil de ver?»

«¿Ya lo sabe?»

Lo miró, estudió las líneas de su rostro. No las teatrales —la sonrisa burlona, la inclinación, la arrogancia cultivada— sino lo que había debajo. La forma en que sus hombros colgaban, demasiado relajados. La leve arruga cerca de su sien donde el cálculo reemplazaba al instinto. La forma en que sus labios mantenían una sonrisa pero su ceño no se había unido a la broma.

No.

Él no lo sabía.

Todavía no.

Tal vez lo estaba rodeando. Tal vez había percibido que algo no encajaba —demasiado agudo, demasiado reactivo, demasiado intenso— pero no sabía qué estaba rodeando. No había atravesado la máscara.

Todavía no.

Por eso… Elara inclinó ligeramente la cabeza, separando los labios lo justo para dejar que las palabras salieran con cuidadosa calma.

—¿Por qué piensas que es odio? —preguntó.

Suave. Sin burla. Pero tampoco pasiva.

Una pregunta nacida del equilibrio —medida e intencional, como una trampa hecha de hilo de seda y distracción.

La mirada de Lucavion se desvió. No hacia afuera, no exactamente —sino hacia adentro. Recalibrando.

Y eso le dio la apertura.

Su sonrisa se curvó, apenas ligeramente, y añadió, con voz ligera pero entretejida con un filo delgado como una hoja:

—¿Es tan impensable que alguien pueda mirarte así por otras razones?

Eso provocó algo.

No mucho. No obvio. Pero suficiente. Su boca se crispó de nuevo, solo que esta vez no fue de deleite presumido. Fue vacilación. Un titubeo. Uno que duró lo suficiente para que ella lo viera.

Él la estudió entonces —ya no solo con diversión, sino con sospecha mezclada con… intriga. El tipo de intriga que persigue los bordes de algo que no podía explicar, y que no podía dejar de provocar.

Pero no respondió inmediatamente.

En cambio, Lucavion se enderezó—solo ligeramente, solo lo suficiente para reclamar la facilidad que había dejado escapar. Su gato se movió en su hombro, con la cola moviéndose una, dos veces, como si pudiera sentir el cambio de corriente.

La mirada de Lucavion se detuvo en ella un momento más de lo necesario. Luego

—Viene de la experiencia —dijo, con voz más baja ahora, pero aún impregnada de ese exasperante tono de diversión—. Tus ojos… me recuerdan a alguien, digamos.

Y sonrió.

Sonrisa burlona.

Elara no se movió. Ni se estremeció. Pero por dentro, sus pensamientos se volvieron afilados y dentados—cortando las paredes que acababa de reconstruir.

«Está hablando de mí».

Él no lo sabía. No realmente. Pero las palabras cayeron con demasiada precisión para ser accidentales. El brillo en su mirada, la facilidad en su postura, la forma en que dijo “alguien” como si fuera un secreto del que solo él estaba al tanto. Como si disfrutara la idea de tocar una vieja herida que ni siquiera reconocía.

Y durante todo ese tiempo—sonreía.

Esa sonrisa. Esa maldita media sonrisa, como si el mundo fuera algún truco inteligente que ya había resuelto. Como si el recuerdo de ella—la verdadera ella—fuera una curiosidad pasajera, no el inferno que los había abrasado a ambos.

El estómago de Elara se revolvió.

No visiblemente.

No.

Lo encerró, empujó el calor detrás de sus costillas, apretó sus manos donde él no pudiera verlas. Repitió la misma frase en su mente como una letanía, un hechizo protector fundido en pura voluntad:

«No lo muestres. No lo muestres. No lo muestres».

—¿Hablando desde la experiencia? —repitió ella, y para su mérito, su voz apenas tembló. Solo un rastro de curiosidad seca, como si la noción le divirtiera. Como si él no acabara de pasar sus dedos por una herida que no había sanado.

Lucavion murmuró, como si lo estuviera considerando. Su mano se movió distraídamente para acariciar al gato en su hombro, y éste se arqueó hacia sus dedos con aprobación imperiosa. Parecía completamente tranquilo. Demasiado tranquilo.

La mirada de Lucavion vagó, lenta y deliberada, alejándose de su rostro. Hacia arriba de nuevo, hacia el cielo ahogado en niebla o quizás hacia algo completamente distinto. Algo interno. Desapegado.

—Sí —murmuró, con demasiada casualidad—. Hablando desde la experiencia.

La sonrisa se había adelgazado. No se había ido, no realmente, pero su peso había cambiado—ya no era burlona, sino reflexiva. Como el filo de una cuchilla presionada plana en lugar de afilada.

Elara no dejó pasar el momento.

—¿Qué tipo de experiencia es? —preguntó, con voz uniforme, entrelazando just la curiosidad suficiente para evitar que sonara como un desafío—. Reconocer el odio tan fácilmente.

Su mandíbula se flexionó una vez. Breve. Controlada. Pero no la miró.

Y así ella presionó—más suave ahora, pero con precisión.

—Dijiste que mis ojos parecían odio —una pausa—. ¿Significa eso que hiciste algo para merecerlo?

Eso dio en el blanco.

Él no se encogió. No giró la cabeza ni le dio el tipo de reacción dramática que ella podría haber esperado de cualquier otro chico de su edad. Pero Lucavion no era como los otros chicos. Estaba demasiado practicado, demasiado educado. Su silencio era una actuación, y aun así—este silencio parecía… no ensayado.

Él se volvió.

Lentamente. Los oscuros pozos de sus ojos encontraron los de ella nuevamente—no afilados, no burlones. Solo quietos.

…

No dijo nada.

No al principio.

Y luego, antes de que ella pudiera prepararse, su mano se elevó.

Un movimiento rápido.

Sus dedos se extendieron y le golpearon la frente—ligeramente, solo una vez. Casual. Familiar.

Demasiado familiar.

Ella se quedó inmóvil.

Y luego la comprensión la golpeó.

Su brazo se movió sin pensar.

Crack.

Apartó su mano de un golpe, el sonido limpio y brillante en el silencio del jardín.

—¿Qué estás haciendo? —exigió, con voz baja y cortante, tensa de incredulidad. No demasiado fuerte—pero peligrosa en su contención.

Lucavion parpadeó.

No por sorpresa. No como disculpa.

Parpadeó como si estuviera levemente desconcertado por su pregunta, como si estuviera tratando de entender qué parte de la interacción había provocado indignación.

—¿Por qué es un problema? —preguntó, con voz irritantemente tranquila.

—Me tocaste —dijo ella, cortante.

—¿Y? —se encogió de hombros.

—Eres un extraño. ¿Acaso tocas a extraños?

Una pausa.

Él la miró. Esa fría mirada negra de nuevo. Sin pretensiones esta vez. Sin sonrisa. Solo Lucavion como era: ilegible. Calmado. Calculador.

Y entonces—su boca se curvó.

No del todo una sonrisa burlona. No del todo una sonrisa.

—Haces muchas preguntas para ser una extraña —dijo, suave, deliberado—. ¿No lo eres?

Porque no dijo «no lo eres» como una persona normal. Lo dijo como si ya lo supiera—o quisiera que ella creyera que lo sabía. Ese tono burlón, ligero en la superficie, envolvía firmemente algo más oscuro.

¿Una amenaza?

No. Lucavion no amenazaba.

Él invitaba al caos, y dejaba que otros entraran en él por sí mismos.

Elara retrocedió medio paso—no retirándose, solo dándose espacio para pensar. Para respirar.

Su mano aún hormigueaba por la bofetada. Su frente ardía donde su toque había sido depositado.

No estaba segura de cuál era peor.

Pero no bajó la mirada. No apartó la vista.

—Solo tenía curiosidad.

La sonrisa burlona de Lucavion regresó como si nunca se hubiera ido. Fácil. Impasible. Una cosa practicada que llevaba como guantes de seda—medida, a medida y justo lo bastante insolente para provocar sin ser castigable.

—Y yo solo estaba siendo amistoso —dijo, con voz cantarina de fingida inocencia.

Elara no respondió.

Podría haberlo hecho. Había media docena de réplicas mordaces posadas en su lengua, afiladas y listas. Pero no confiaba en su voz en ese momento. No con el recuerdo de sus dedos deslizándose por su frente aún persistente, no con la quemadura de esa única palabra—odio—latiendo todavía en sus huesos como un moretón olvidado.

Así que se quedó quieta.

Silenciosa.

Esa fue respuesta suficiente.

Lucavion rió suavemente, sacudiendo la cabeza como si ella le hubiera divertido mucho más de lo que tenía derecho.

—Bueno —dijo, extendiendo los brazos en un gesto grandioso y amplio que era demasiado teatral para el silencio del jardín—. Ahora que hemos llegado a esto, permíteme presentarme. Aunque ya debes conocerme.

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