Capítulo 891: ¿Identidad?

La voz de Lucavion se desvaneció en el aire, suave como el polvo que cae de viejas estanterías.

—Qué mujer más extraña… aunque de alguna manera familiar…

Las palabras quedaron suspendidas. Más para sí mismo que para cualquier otro.

Entonces

[En efecto… ella se siente familiar…]

La voz de Vitaliara centelleó en el aire junto a él, baja y constante. No se había movido de su hombro, pero sus ojos —esas brillantes rendijas de oro verdoso— estaban fijos en el pasillo por donde Elowyn había desaparecido.

Lucavion no respondió de inmediato. Simplemente inclinó la cabeza hacia el otro lado, pensativo.

«Bueno, no cometo errores cuando se trata de cosas como esta», pensó, más a la defensiva de lo que le gustaba.

[¿En serio? ¿Tu intuición nunca falla o qué?]

Parpadeó una vez.

«…»

Sin respuesta. Porque esa sonrisa, esa certeza que vestía como seda —ya no se sentía tan suave ahora. La sensación era tenue, pero distintiva. Como vislumbrar algo en un espejo que no debería estar allí. Demasiado rápido. Demasiado preciso. Demasiado intenso.

La cola de Vitaliara se agitó una vez, y luego se enroscó suavemente detrás de su cuello. Su tono se suavizó —aún curiosa, pero entrelazado con algo más serio debajo.

[Pero no pude ver a través de ella.]

La mirada de Lucavion se dirigió hacia ella, sus cejas moviéndose ligeramente.

El ceño de Lucavion se frunció —no bruscamente, sino con el peso lento de pensamientos presionando contra el borde de la certeza.

No necesitaba los sentidos de Vitaliara para decirle lo que ya sabía.

Él también lo había sentido.

Ese momento en el jardín… cuando la miró —intentó mirar a través de ella— algo empujó de vuelta. No con hostilidad, sino con… profundidad. Como intentar mirar a través de un lago que reflejaba el cielo demasiado perfectamente. Había reflexión. Quietud. Precisión.

Pero ningún fondo.

Ningún origen.

Exhaló, silenciosamente.

—…Tienes razón —murmuró, las palabras para Vitaliara, pero más para sí mismo—. Yo tampoco pude verla.

Ni su maná. Ni su centro. Nada que rastrear. Nada que captar.

Y no era la primera vez.

Raro, sí. Pero lo había sentido antes —una vez durante una incursión en el desierto, otra vez en las cortes del norte. Personas cuya presencia estaba curiosamente ausente. Siempre había razones. O bien

Eran absurdamente poderosos, su Vitalidad envuelta tan ajustadamente que no se filtraba.

O

Padecían una condición, un núcleo destrozado, un vínculo fracturado que enturbiaba todas las lecturas sensoriales.

O…

Tenían algo.

Un artefacto. Una reliquia lo suficientemente antigua o precisa para enterrar la verdad de su ser bajo capas de silencio.

Se pasó una mano por el pelo, con la mirada distante ahora.

—¿Es ella?

No lo planteaba como una pregunta dramática. Solo una posibilidad que había vivido en el fondo de sus pensamientos durante semanas —callada, paciente, esperando a que el mundo la alcanzara.

Elara.

Ya lo había considerado.

El nombre había perseguido la narrativa de Inocencia Rota, ese bastardo de novela en el que había sido arrojado —su trama tan fragmentada como su título, llena de caminos arruinados e identidades reescritas.

Y Elara… estaba destinada a venir aquí. De eso estaba seguro. Ya fuera por el examen de plebeyos, o por algún otro medio —ella asistiría a la Academia. Tenía que hacerlo. Era demasiado central. Demasiado vinculado a todo lo que ella quería.

La venganza no esperaba a la lógica. Esperaba a la oportunidad.

E Isolde —esa mujer— estaba aquí.

Elara no se perdería esto.

Lo que significaba que si no asistía como la plebeya que él esperaba —entonces se estaba escondiendo a plena vista.

Bajo un nombre diferente.

Bajo un rostro diferente.

Entrecerró los ojos.

—…Elowyn Caerlin.

Y frunció el ceño.

Ese no era un nombre que reconociera de la novela.

Ni una sola mención. Ni siquiera como una nota al pie. No entre la lista de nobles, personajes secundarios o piezas políticas utilizadas para reforzar el escenario. Había leído todo lo que el Autor le había permitido acceder antes de su repentina transposición —todo antes de que el apagón golpeara los actos intermedios.

¿Esta chica? Ella no existía en esas páginas.

No como Elowyn.

No como nada que pudiera ubicar.

«Lo que significa… que o es nueva, o es alguien antiguo con un nuevo rostro».

Su mirada volvió al oscuro pasillo, aunque ahora no le ofrecía nada —solo paredes lisas y el suave parpadeo de linternas bailando como estrellas sin aliento.

Se frotó lentamente la nuca.

«Podría no ser nada».

Pero ni siquiera él creía eso.

Demasiadas variables. Demasiadas coincidencias. Y esta academia —este lío de políticas cortesanas y linajes y venganzas medio enterradas— era un imán para identidades ocultas.

El Autor lo había confirmado una vez.

Una nota casual al margen de una actualización serializada: «Varios estudiantes en el arco de la Academia no son quienes aparentan ser. Algunos ocultan linaje. Algunos, intención. Otros, secretos mucho más peligrosos».

Lucavion nunca llegó lo suficientemente lejos para leer las revelaciones.

Pero no había olvidado esa línea.

Lo que significaba… que no podía descartar a esta chica. No todavía.

Incluso si parecía improbable.

Exhaló suavemente.

—Improbable… pero no imposible.

Porque esa mirada que le dio en el jardín —fría, pero contenida. Personal, pero medida. No era solo falta de familiaridad.

Era tensión.

Reconocimiento. Reconocimiento suprimido.

Y luego estaba su energía. No, no podía ver su origen —ningún color, ninguna firma, nada que enraizara su Vitalidad a una fuente clara. Pero eso no significaba que fuera opaca.

En retrospectiva… era como mirar líquido a través de un cristal escarchado.

No podía identificar lo que había dentro —pero podía ver el movimiento. La forma. El flujo.

Y eso importaba más.

Porque aunque no pudiera compararla directamente con encuentros pasados… podía observar cómo se comportaba esa vitalidad.

Y cuando alguien miente, cuando alguien finge —su vitalidad tartamudea. Se deforma. Rompe el ritmo.

Era una habilidad que había adquirido recientemente.

¿La de ella?

Cuando lo miró por primera vez, su vitalidad se movió inmediatamente bastante.

Dio una reacción, una reacción tan violenta que no esperaba algo así en absoluto.

Los dedos de Lucavion se detuvieron contra el borde del mármol, sus ojos distantes —pero no desenfocados.

Estaba recordando.

No en una evocación ociosa, sino en una disección inversa. Una secuencia reproducida hacia atrás en su mente, no solo de lo que se dijo, sino de lo que se movió bajo la superficie.

Ese momento.

Cuando ella lo miró por primera vez.

Ahora no había confusión posible. No con el lente que había refinado durante el último año. No con la maldita claridad que su sintonía con la Vitalidad había afilado hasta convertirse en algo mucho más preciso de lo que a la mayoría jamás se le permitiría tocar.

La forma en que Elowyn Caerlin —si ese era realmente su nombre— lo había mirado fijamente.

No solo había mirado. Había apuñalado con sus ojos. Como si ya hubiera decidido que él era algo que no podía perdonar. Como si estar en su presencia fuera un castigo en sí mismo.

Y lo había sentido.

Su Vitalidad, generalmente ilegible, se movió toda a la vez —caótica, agitándose, resonando a través de cada centímetro de su cuerpo. Sin color. Sin origen. Pero movimiento inconfundible. Como sangre surgiendo bajo una superficie demasiado quieta. Como rabia atrapada en una jaula de cristal.

Inestable.

Incontrolada.

Al borde de la erupción.

«Pensé que estaba a punto de colapsar —admitió en silencio—. O estallar».

Y entonces —intervino. Sin gran gesto. Solo contacto.

Una mano en su hombro.

Una atadura para sacarla de cualquier infierno al que su mente se hubiera deslizado.

Pero lo que vino después…

La bofetada.

No le sorprendió por la fuerza.

Le sorprendió por el pico de Vitalidad que vino con ella.

Agudo. Enfocado. Inmediato.

No instintivo.

Intencional.

Y eso marcaba toda la diferencia.

Incluso antes de que su mano encontrara su muñeca, su cuerpo ya había decidido golpear. Sin vacilación. Sin titubeo. Como si la acción estuviera esperando una excusa para escapar.

Y luego vino la mentira.

—Ah… lo siento. No quise reaccionar así.

No necesitaba interrogar las palabras.

Su Vitalidad ya había dicho la verdad.

Ella quiso decir cada fracción de esa bofetada. No como un accidente. No como pánico.

Como juicio.

Como algo que había contenido, y dejado escapar por solo un latido demasiado largo.

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