90: Festival 90: Festival <Ciudad Costasombría>
Costasombría, una modesta ciudad situada en el borde del Imperio de Arcanis, vibraba con una nueva energía.

Acurrucada contra el telón de fondo de montañas escarpadas, la ciudad había sido durante mucho tiempo un lugar de tensión, su gente soportando el peso de las ambiciones del Imperio.

Pero hoy, las calles se habían transformado.

La guerra finalmente había terminado, y Costasombría era libre de celebrar.

Brillantes estandartes de carmesí y oro, los colores del Imperio, ondeaban desde cada tejado y balcón, atrapando la suave brisa veraniega que traía el aroma de carnes asadas y pan recién horneado.

La plaza central, usualmente un lugar de transacciones apresuradas y miradas cautelosas, se había convertido en el corazón del festival.

Los puestos bordeaban los caminos empedrados, sus dueños gritando a los transeúntes, ofreciendo de todo, desde vino especiado hasta intrincadas baratijas.

En el centro de la plaza se alzaba una gran estatua, recién erigida para conmemorar la victoria del Imperio.

La figura de un Mayor de la ciudad de rostro severo, con la espada levantada en señal de triunfo, se cernía sobre las festividades, un recordatorio del precio pagado por esta celebración.

Sin embargo, la gente no se apartaba de su sombra.

En cambio, bailaban bajo ella, los niños correteando entre la multitud con risas que habían estado ausentes durante demasiado tiempo.

Las calles de Costasombría zumbaban con conversaciones, el aire denso con los sonidos de animada charla y el aroma de las flores de verano.

Los granjeros y sus familias llenaban la plaza, sus rostros sonrojados con la rara alegría de la paz.

—Te lo digo, Beric, no había visto una cosecha tan buena en años —comentó un hombre mayor de manos curtidas y amplia sonrisa, llevándose una jarra de vino especiado a los labios.

Su nombre era Corwin, un granjero cuyos campos habían sido el sustento de su familia durante generaciones.

—Sí, Corwin —respondió su amigo Beric, con una sonrisa partiendo su rostro bronceado—.

La tierra ha sido buena con nosotros, incluso con la guerra sobre nuestras cabezas.

Pero no mentiré, me alegro de que ya no tengamos que enviar nuestras mejores cosechas al frente.

Corwin asintió, su expresión tornándose seria por un momento.

—Dimos lo que pudimos, pero ha sido duro para todos.

Mi hijo, Lyle, ha estado preocupado de que perderíamos la granja si los impuestos seguían subiendo.

—Bueno, Lyle puede estar tranquilo ahora —dijo Beric—.

La guerra ha terminado, y tenemos una buena cosecha por delante.

Llenaremos nuestras propias mesas antes de llenar los almacenes del Imperio otra vez.

Cerca, una joven llamada Greta, con los brazos llenos de vibrantes flores silvestres, se unió a la conversación.

—Se siente extraño, ¿no?

No tener que mirar por encima del hombro más, preocupándonos si las cosechas de esta temporada irán a nuestras familias o a los soldados.

—Todos hemos hecho sacrificios —respondió Beric, su mirada desviándose hacia la estatua del Mayor en el centro de la plaza—, pero hoy…

hoy es diferente.

Por fin podemos disfrutar los frutos de nuestro trabajo.

Los ojos de Greta brillaron con una mezcla de alivio y esperanza.

—Y ahora podemos planear para el futuro, plantar lo que queramos en lugar de lo que se necesita para las raciones.

Mi padre ha estado hablando de expandir el huerto —dice que por fin podremos permitírnoslo.

—Por eso, Greta.

Que tus huertos crezcan tan llenos como tu corazón —dijo Corwin, levantando su jarra en un brindis.

Mientras los tres continuaban hablando, sus voces mezclándose con el murmullo general del festival, la atención de la multitud se dirigió hacia el centro de la plaza.

Allí, sobre una pequeña plataforma cubierta con los colores del Imperio, se encontraba el barón que supervisaba Costasombría.

El Barón Edris Wyndhall, un hombre de mediana edad con un porte digno y el escudo de su familia—un árbol plateado sobre un campo verde—grabado en su pecho, levantó una mano hacia la multitud.

Su presencia exigía respeto, pero sus ojos contenían una calidez que lo hacía querido por los ciudadanos.

—Mis amigos, mis conciudadanos de Costasombría —comenzó el Barón Wyndhall, su voz llevándose fácilmente sobre la multitud reunida—.

Hoy, celebramos no solo la victoria del Imperio sino la nuestra.

Hemos soportado dificultades juntos—juntos, hemos apoyado a nuestros soldados y a nuestro Imperio con la abundancia de nuestras tierras.

Y ahora, cosechamos las recompensas.

La multitud estalló en vítores, el ruido una liberación catártica después de meses de tensión.

El Barón Wyndhall continuó, con una sonrisa jugando en las comisuras de sus labios.

—Que este festival sea un recordatorio de que la fuerza de Costasombría no reside solo en nuestra tierra sino en nuestro espíritu.

Mientras avanzamos, que nuestros campos sean cada vez más abundantes, y que nuestros corazones permanezcan siempre unidos.

Corwin, Beric y Greta se unieron al aplauso, sus manos encontrándose en un ritmo compartido de gratitud y esperanza.

A su alrededor, la celebración surgió con renovado vigor, los ciudadanos de Costasombría animados por las palabras de su barón.

—El Barón Wyndhall es un buen hombre —dijo Beric, su voz llena de respeto—.

Sabe por lo que hemos pasado, y ha estado con nosotros durante todo esto.

—Lo ha estado —asintió Corwin—.

Y ahora podemos mantenernos erguidos, sabiendo que nuestro trabajo nos ha traído hasta aquí.

Sin embargo, la mirada perteneciente a Greta no era la misma que la de los demás.

Era un poco diferente.

Había un pequeño odio en su rostro.

Una expresión que muchos otros habían pasado por alto.

—¡RING!

Pero entre la música y la alegría del festival, su expresión había desaparecido sin ser notada por nadie en absoluto.

Mientras el sol se hundía bajo el horizonte, pintando el cielo en tonos de naranja y rosa, el festival en Costasombría no mostraba señales de disminuir.

La música se hizo más fuerte, los bailes más exuberantes, y las risas más desinhibidas mientras la gente celebraba el fin de su larga prueba.

Los puestos seguían bullendo de actividad, aunque los barriles de vino especiado se estaban vaciando rápidamente, y el aroma de las carnes asadas se mezclaba con el dulce sabor de la cerveza derramada.

Los niños, cansados después de horas de juego, ahora se aferraban a sus padres, sus párpados pesados pero sus espíritus aún altos.

Los ciudadanos más experimentados también comenzaban a sentir los efectos de las festividades del día.

Muchos habían encontrado su camino hacia las largas mesas de madera instaladas en la plaza, sus rostros sonrojados por la bebida y la alegría, compartiendo historias de cosechas pasadas y sueños de un futuro próspero.

Sin embargo, en medio de la celebración, Greta se movía silenciosamente, sus pasos firmes y decididos.

Ofrecía sonrisas educadas y asentimientos a quienes la saludaban, pero su mente estaba en otro lugar.

El destello de odio que había cruzado su rostro anteriormente ahora estaba enterrado profundamente, oculto tras la calma practicada de alguien acostumbrada a mantener sus verdaderos sentimientos para sí misma.

A medida que avanzaba la noche, el festival comenzó a disminuir.

La música se ralentizó a un ritmo más suave y lánguido, y los fuegos que antes rugían en la plaza ardían bajo.

Voces ebrias se alzaban en canciones, las letras arrastradas y alegres, mientras grupos de amigos se apoyaban unos en otros, tambaleándose por las calles empedradas hacia sus hogares.

Greta, también, finalmente dirigió sus pasos hacia casa.

La posada de su familia, El Hogar Verde, se alzaba en el borde de la plaza, un sólido edificio de piedra con cálidas luces brillando desde sus ventanas.

La posada había estado en su familia durante generaciones, y era tanto parte de Costasombría como los campos y huertos que rodeaban la ciudad.

Empujando la pesada puerta de madera, Greta fue recibida por los sonidos familiares del bullicioso establecimiento de su familia.

La sala común estaba llena de clientes, muchos de ellos habituales, que estaban demasiado ebrios para encontrar el camino a casa o preferían la compañía de otros a una casa vacía.

Su madre, una mujer robusta con un aire práctico, estaba detrás de la barra, llenando expertamente jarras de cerveza mientras su padre se movía entre las mesas, charlando con los huéspedes y asegurándose de que todos estuvieran bien atendidos.

—¡Greta!

Ahí estás —la llamó su madre cuando la vio—.

Ven y ayuda a tu padre con los huéspedes, ¿quieres?

Ha sido una noche ocupada.

Greta se movió rápidamente a través de la sala común del Hogar Verde, equilibrando bandejas de cerveza y platos de comida humeante con la facilidad practicada de alguien que había crecido en la bulliciosa posada.

El calor del fuego del hogar se mezclaba con las risas alegres y las animadas conversaciones, creando una atmósfera acogedora y hospitalaria.

—¡Greta, otra ronda aquí!

—llamó un grupo de granjeros apiñados alrededor de una mesa cerca de la chimenea.

Sus rostros estaban sonrojados por la bebida y la alegría, y agitaban sus jarras en el aire, señalando su necesidad de más cerveza.

—¡Ya voy!

—respondió Greta con una sonrisa, serpenteando expertamente a través de la sala llena.

Mientras se acercaba a la mesa, captó fragmentos de su conversación.

—¿Habéis oído sobre la cosecha del viejo Rake?

La más grande en años, dicen —dijo uno de los granjeros, su voz arrastrada pero entusiasta.

—Sí, he oído.

Por fin podremos conseguir buenos precios en el mercado este año —añadió otro, levantando su jarra en un brindis.

Greta dejó las jarras frescas de cerveza, y uno de los granjeros, un hombre corpulento con una barba espesa, le dio un agradecido asentimiento.

—Gracias, muchacha.

Eres una bendición, lo eres.

Ella ofreció una sonrisa educada en respuesta y se movió hacia la siguiente mesa, donde un grupo de comerciantes estaba enfrascado en una acalorada discusión sobre las mejores rutas comerciales ahora que la guerra había terminado.

El tintineo de monedas y el crujido de mapas puntuaban su conversación, y Greta no pudo evitar escuchar mientras les servía sus bebidas.

—El paso del sur está abierto de nuevo, pero los peajes están más altos que nunca —se quejó uno de los comerciantes, sacudiendo la cabeza.

—Mejor pagar el peaje que arriesgarse por el viejo camino del bosque —contrarrestó otro, tomando un largo trago de su cerveza—.

Los bandidos siguen al acecho allí, he oído.

Mientras Greta continuaba moviéndose por la sala, sus manos ocupadas pero su mente en otro lugar, de repente sintió un cambio en la atmósfera.

La animada charla y las risas parecieron aquietarse un poco, como si el mismo aire en la posada se hubiera espesado con una tensión no expresada.

—Ohh…

Animado, ¿no?

Y escuchó la voz de alguien a quien detestaba desde el fondo de su corazón.

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