Inocencia Rota: Transmigrado a una Novela como un Extra - Capítulo 921

Capítulo 921: Reunión

“””

—¿Qué demonios…?

En efecto.

Esas serían las palabras que explicarían lo que estaba pensando.

Él estaba…

Simplemente… desaparecido.

Sin mana. Sin ondulación en el tejido. Sin distorsión del campo. Sin empuje ni tirón, sin destello ni parpadeo. Ni siquiera el aroma de un residuo de conjuro. Solo un paso—un desplazamiento—y silencio.

El ceño de Elara se tensó mientras giraba lentamente la mirada hacia donde él había estado, el espacio ahora vacío. Una ráfaga de viento tiraba suavemente de su cabello, inofensiva. Engañosa.

No tenía sentido.

Ni siquiera los hechizos espaciales avanzados se movían así. No sin una marca. No sin un pulso. Y ciertamente no sin mana.

Y esa era la peor parte.

Porque ella lo habría sentido.

Su conexión con las corrientes de magia no era solo entrenada—estaba grabada en ella. Quemada profundamente desde Refugio de Tormentas. Desde las ruinas. Desde el dolor de lo que había perdido. Recordaba cómo se sentía el mana de Lucavion—cómo solía enroscarse en destellos de fuego, salvaje e impredecible, como una chispa demasiado cerca de madera empapada en aceite. Había sido violento una vez. Ruidoso.

No silencioso.

No esto.

«¿Es tan rápido sin mana?»

El pensamiento la agarró como dedos fríos contra la base de su columna.

Eso no era talento. No era encanto ni instinto ni estilo de batalla.

Era algo más.

Las manos de Elara se deslizaron en los pliegues de sus mangas, los dedos flexionándose una vez. Un movimiento habitual. Recalibrando.

Mantuvo su expresión serena mientras los demás hablaban, pero el zumbido en su pecho no se calmaba.

Sin ondulación. Sin rastro. Sin coste.

¿Cómo?

—No usó mana —repitió Selphine, más lentamente esta vez, como si la afirmación misma desafiara la lógica.

Y así era.

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Todos habían visto fuerza antes. Fuerza bruta. Poder refinado. Incluso la brillantez impredecible de los prodigios.

¿Pero esto?

Esto no era fuerza. Esto no era entrenamiento. Era algo más. Algo que hacía que el aire se sintiera un poco más delgado en su ausencia.

—Está bien —murmuró Quen, frotándose la nuca—. Entonces, eh… ¿ahora todos fingimos que eso fue normal?

—No —dijo Aureliano, con voz plana—. Fingimos que lo entendemos.

—Lo cual no entendemos —añadió Marian, cruzando los brazos—. Para nada.

Cedric no había hablado, pero Elara podía sentir que su atención se estrechaba. No hacia afuera. Hacia adentro. Midiendo. Calculando. Observando lo que ya ni siquiera era visible.

Lucavion siempre había sido extraño. Su presencia era casi teatral—sonrisas que surgían con demasiada facilidad, encanto que siempre bailaba al borde de algo más afilado. ¿Pero esto? Esto no dejaba sonrisa alguna. Esto era un arma, desenvainada justo el tiempo suficiente para que vislumbraran el filo.

Los brazos de Selphine permanecían cruzados, pero sus dedos temblaban ligeramente contra sus mangas. No era miedo. No era incomodidad.

Era cautela.

—¿Justo ahora? Eso no le costó nada.

—Ni siquiera el aliento —dijo Aureliano sombríamente.

Su atención cambió de golpe—cabezas girándose sutilmente, miradas atraídas hacia el extremo más lejano del patio, justo más allá del camino de piedra plateada que habían seguido antes.

Allí estaba.

Lucavion.

Apoyado casualmente—tan casualmente—contra un alto pilar de piedra que marcaba la entrada al patio exterior de los dormitorios. Estaba hablando animadamente, sonriendo, gesticulando con un encanto suelto y fluido.

Y junto a él había alguien completamente diferente.

Ancho. Imponente. Brazos cruzados, postura como una roca tallada en forma humana.

*****

Lucavion no regresó con pasos.

Un parpadeo, y simplemente no estaba allí.

El siguiente—ahí estaba.

Justo al lado de Elayne.

Demasiado cerca.

Demasiado silencioso.

Su mano se movió instantáneamente, daga medio desenvainada en un borrón de instinto afilado por años, cicatrices y muertes silenciosas.

Lucavion levantó una mano, palma abierta, voz suave. —Cálmate.

Ella se detuvo. Apenas. La hoja flotaba cerca de su garganta, lo suficientemente cerca para captar el brillo de la luz en su borde.

Sus ojos, más afilados que el acero, se estrecharon. Midiendo.

—No hagas eso —dijo ella.

—Hmm…hmm… —Lucavion solo sonrió.

Pasó junto a ella como si el momento no hubiera ocurrido, como si casi tener la garganta cortada fuera parte de una conversación casual.

Y luego se paseó hasta el centro del grupo como una brisa que hubiera abierto la puerta equivocada—manos en los bolsillos, cabello despeinado, sonrisa lo suficientemente presumida como para despertar sospechas en un cadáver.

La reacción fue instantánea.

Cuatro miradas fulminantes.

No sutiles.

No educadas.

Unificadas.

—Tú…

La voz de Mireilla bajó, tensa con el tipo de tensión generalmente reservada para personas paradas justo al límite de su paciencia. Sus dedos pellizcaron el puente de su nariz como si estuviera tratando de realinear las estrellas por pura voluntad.

Elayne no lo fulminó con la mirada. No lo necesitaba. La forma en que sus ojos se fijaron en él—sin parpadear, fríos—era mucho peor.

Toven cruzó los brazos. Su mandíbula se flexionó. —Has causado problemas.

—Con una profesora —murmuró Mireilla, todavía frotándose la frente.

—Y el Príncipe Heredero —añadió Elayne, con voz plana como el cielo antes de una tormenta.

Lucavion se encogió de hombros, imperturbable. —Técnicamente, él causó esa parte. Yo meramente participé.

—Como si eso ayudara —dijo Toven.

Lucavion sonrió más ampliamente. —Bueno. Me ayuda a mí.

Lucavion extendió un poco las manos, como un hombre actuando ante un público que ya no reía—solo observaba. Frío. Calculador.

—Relájense —dijo, con ese mismo tono demasiado fácil—. ¿También escucharon a esa profesora, verdad?

Ninguna respuesta llegó inmediatamente.

Pero la tensión sí. En los hombros de Mireilla. En la tirantez alrededor de los ojos de Elayne. Incluso Toven, siempre como una piedra, miró hacia otro lado como si hubiera mordido algo amargo.

La sonrisa de Lucavion se desvaneció, lo suficiente.

—Marisse no estaba solo molesta. Fue clara —su voz se hizo más baja, el tono afilándose como una hoja en medio de la frase—. «De hecho —dijo—, he estado en contra desde el principio. Hay una razón —antigua y bien fundamentada— por la que la Academia tradicionalmente ha elegido solo a aquellos con mejor sangre. Generaciones de cultivo. Casas que se han probado tanto en erudición como en servicio. Así es como se mantienen los estándares».

Dejó que el silencio se asentara. Sin llamarada. Sin calor.

Solo el eco de algo que había sido dicho demasiado claramente como para ser olvidado.

—Eso es lo que quería decir. Ayer.

Mireilla cerró los ojos lentamente. No en desacuerdo. No en protesta.

En resignación.

Porque todos lo recordaban ahora. No solo su tono, sino sus palabras. No las frases veladas habituales cubiertas de decoro. Marisse lo había dicho claramente. El viejo peso de las tradiciones de la Academia. Linaje sobre mérito. Legado sobre voluntad.

Toven exhaló por la nariz. Elayne no se movió. Sus brazos se cruzaron con más fuerza.

Lucavion hizo un pequeño encogimiento de hombros. —La Academia puede haber abierto sus puertas, claro. Pero la mitad del profesorado sigue agarrando las bisagras con ambas manos, tratando de cerrarlas de golpe detrás de nosotros.

Miró a cada uno de ellos por turno.

—Que un lugar tolere tu presencia… no significa que quiera tus raíces.

—Nunca se suponía que sería fácil —murmuró Mireilla. Su tono era plano, pero había acero debajo.

Lucavion sonrió levemente. —Ahora me entiendes.

Los brazos de Toven permanecieron cruzados. —No justifiques tu arrogancia y acto de bufón solo por eso.

—No necesito justificar nada —dijo Lucavion—. Solo les mostré lo que habría sucedido de todos modos. Mejor jugar el juego en mis propios términos.

—…Suspiro. Lo que sea.

Luego aplaudió —una vez, nítido y ligero, como si acabara de cerrar un trato que solo él entendía, aunque después permaneció en el centro de sus miradas, imperturbable. Si acaso, el silencio parecía divertirlo. Se balanceó una vez sobre sus talones, ojos brillantes con esa misma falsa inocencia que siempre parecía medio desafío.

—Ahora —dijo con voz arrastrada, cortando ligeramente el aire cargado—, les he encontrado algunos nuevos amigos…

Cuatro pares de ojos se fijaron en él a la vez —planos, fríos, inexpresivos. La boca de Mireillia se apretó en una línea delgada y frágil. La mandíbula de Toven se tensó lo suficiente como para hacer un ruido. Incluso Elayne, que rara vez desperdiciaba expresiones, le lanzó una mirada lo suficientemente afilada como para despellejar.

Extendió las manos en falsa rendición, labios curvándose. —Bien, bien. No todos me agradezcan a la vez.

Luego se dio media vuelta, levantando una mano en un gesto perezoso hacia el otro extremo del patio.

—Quieren conocerlos.

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