93: Tensión (2) 93: Tensión (2) “””
¡SILENCIO!

La posada quedó en un silencio atónito, el aire denso con el repentino y agudo olor a sangre.

Todos los ojos estaban fijos en la escena, la tensión que había alcanzado un punto febril ahora se rompía con la vista de la sangre carmesí salpicando el suelo de madera.

El sonido de la espada cortando el aire y el subsiguiente chorro de sangre parecía resonar en las mentes de todos los presentes, una brutal puntuación a la violencia que había estallado tan repentinamente.

Radgar permaneció inmóvil, su espada aún levantada, su respiración entrecortada y áspera.

Sus ojos estaban abiertos de par en par, su expresión una mezcla de rabia e incredulidad.

Por un momento, era como si no pudiera comprender lo que acababa de suceder.

El joven, aún sentado, no se había movido de su silla.

Su sonrisa burlona no había flaqueado, y sus ojos negros como la noche permanecían fijos en Radgar.

Pero la sangre —todos podían verla ahora— no era suya.

Era la sangre de Radgar la que manchaba el suelo, goteando constantemente de un profundo corte en su antebrazo, donde la hoja invisible del viajero había cortado carne y músculo con precisa y letal eficiencia.

Los clientes, que se habían encogido en sus asientos, ahora miraban con una mezcla de horror y fascinación mórbida.

Aunque las peleas habían estallado en la posada antes, y había habido amenazas y bravuconadas en abundancia, esta era la primera vez que habían visto sangre derramada tan abiertamente en este lugar —especialmente la sangre de un hombre tan temido como Radgar.

La conmoción reverberó por la sala, convirtiendo la antes animada posada en un espacio de susurros apagados y miradas temerosas.

Nadie se atrevía a moverse o hablar demasiado alto por temor a llamar la atención sobre sí mismos.

Radgar, todavía tambaleándose por la repentina herida, retrocedió, agarrándose el brazo.

Su espada cayó al suelo con estrépito, olvidada en su dolor y confusión.

La expresión en su rostro era de total incredulidad —incredulidad de que este joven, a quien había descartado como un mero viajero, no solo se había burlado de él sino que había derramado su sangre con tal facilidad.

El joven se levantó lentamente de su silla, sus movimientos calmos y deliberados.

Mientras se alzaba a su altura completa, el pequeño gato que había estado sentado en la mesa saltó de nuevo a su hombro como si también estuviera imperturbable ante la violencia que acababa de ocurrir.

Los ojos del viajero nunca dejaron a Radgar, su expresión ilegible mientras observaba al hombre que había intentado derribarlo.

—Tú…

bastardo…

—siseó Radgar entre dientes apretados, su voz temblando con una mezcla de dolor y rabia.

Pero el fuego que lo había impulsado momentos antes se había atenuado, reemplazado por un miedo creciente que ya no podía ocultar.

El viajero finalmente habló, su voz tan fría y cortante como la hoja que había herido a Radgar.

—Te lo dije —dijo suavemente, las palabras apenas más que un susurro, pero llevando el peso de una sentencia de muerte—.

Cometiste un error.

La posada permaneció mortalmente silenciosa, la tensión tan densa que era casi sofocante.

Greta, que había regresado de la cocina justo a tiempo para presenciar las consecuencias, permaneció inmóvil, sus ojos abiertos por la conmoción.

La vista de la sangre en el suelo, la comprensión de que el joven la había derramado sin siquiera ponerse de pie, la llenó de una mezcla de miedo y asombro.

Los hombres que habían seguido a Radgar a la posada ahora estaban de pie en un grupo apretado, sus rostros pálidos de miedo y rabia.

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La vista de su líder, Radgar, derribado tan sin esfuerzo los había sacudido hasta la médula, pero había algo más que los carcomía —una indignación que ardía justo bajo la superficie.

Habían pasado meses, incluso años, construyendo su reputación en Costasombría, prosperando con el miedo y el respeto que su nuevo poder les había otorgado.

Y ahora, en meros momentos, esa reputación se estaba desmoronando ante sus ojos.

Radgar, aunque herido y claramente con dolor, no podía dejar ir la humillación.

Su mirada se movía entre el joven sentado frente a él y sus propios hombres, y la rabia que lo había alimentado momentos antes comenzó a reavivarse.

Odiaba esto, odiaba el hecho de que había sido vencido tan fácilmente, odiaba la idea de que la gente en esta posada —gente que una vez se había acobardado ante él— ahora estaba presenciando su caída.

Apretó los dientes, tratando de superar el dolor y el miedo que amenazaban con abrumarlo.

«No puedo dejar que termine así», pensó, su orgullo gritando por represalia.

Sus ojos se encontraron con los de sus hombres, y en ese breve intercambio, un entendimiento silencioso pasó entre ellos.

Cada uno de ellos asintió, sus expresiones endureciéndose mientras se preparaban para restaurar su honor destrozado.

Pero antes de que pudieran dar un solo paso, el joven levantó la cabeza, sus ojos negros fijándose en los suyos con una mirada calma y fría.

Su voz, cuando habló, era suave pero llevaba una certeza escalofriante que hizo que la sangre en sus venas se convirtiera en hielo.

—Lo que están pensando ahora…

no es una buena idea.

Los hombres se congelaron, su bravuconería vacilando mientras las palabras del joven cortaban la tensión como un cuchillo.

Intercambiaron miradas inquietas, su confianza anterior vacilando bajo el peso de su mirada.

Pero entonces, uno de ellos, un hombre corpulento con la cara cicatrizada, logró esbozar una sonrisa burlona, su intento de recuperar el control evidente en la expresión forzada.

—¿Y eso por qué, eh?

—se burló el hombre, su voz teñida de una bravuconería que sonaba hueca en el silencio de la sala—.

¿Crees que vamos a dejarte salir de aquí después de lo que le hiciste a Radgar?

El joven no parpadeó, no se movió.

Su expresión permaneció inmutable, la calma en sus ojos inquebrantable.

—Porque una vez que mi hoja está desenvainada —dijo quedamente, sus palabras impregnadas de un filo más agudo que cualquier espada—, nunca vuelve a la vaina sin cortar.

El significado detrás de sus palabras era claro —mortalmente claro.

—Por lo tanto, les sugiero que retrocedan…

O de lo contrario, no mostraré ninguna misericordia esta vez.

En el momento en que las palabras del joven quedaron suspendidas en el aire, los hombres lo sintieron —una presión fría y sofocante que parecía descender sobre ellos, envolviendo sus pechos y exprimiendo el aliento de sus pulmones.

No era solo miedo; era algo mucho más primario, algo que arañaba los rincones más profundos de sus instintos.

«¿Qué es esto…?», pensó uno de los hombres, su corazón martillando en su pecho mientras una ola de puro terror lo invadía.

No era solo el comportamiento calmo del joven o sus palabras amenazantes —era algo mucho más oscuro, algo crudo y desenfrenado, que llenaba la habitación como una niebla densa y sofocante.

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La intención que sentían no era solo cualquier intención asesina ordinaria —era sed de sangre, pura y sin filtrar.

Era el tipo de sed de sangre que solo un asesino experimentado, uno que había tomado innumerables vidas, podía exudar.

El aire estaba denso con ella, pesado y opresivo como si estuvieran en presencia de una bestia, un depredador que no tenía reparos en despedazarlos.

Sus instintos les gritaban que corrieran, que huyeran de esta fuerza que era mucho más grande que cualquier cosa que hubieran encontrado antes.

El joven frente a ellos no era un mero viajero —era un matador, alguien que se había bañado en la sangre de otros, alguien que sabía cómo matar y no dudaría en hacerlo.

—Joven.

La atmósfera opresiva en la posada fue repentinamente puntuada por una voz, profunda y resonante, proveniente de la entrada.

Todos los ojos se volvieron hacia la fuente de la voz.

De pie en la entrada había un anciano, su figura ancha e imponente a pesar de su edad.

Su vientre era grande, testimonio de una vida bien vivida, pero no había error en la fuerza de su postura o la autoridad en su presencia.

Su rostro, aunque marcado por las arrugas del tiempo, irradiaba un calor paternal y una calma que contrastaba marcadamente con la tensión sofocante en la habitación.

El joven, aún sentado en su mesa, giró lentamente la cabeza para observar al recién llegado.

La sed de sangre que había colgado en el aire como una espesa niebla pareció vacilar, su peso opresivo cambiando ligeramente mientras la voz calma del anciano cortaba el silencio.

—Joven —repitió el anciano, su tono gentil pero firme—, es mejor que controles esa sed de sangre.

Estás sofocando a todos aquí, no solo a esos tontos.

—Gesticuló con una mano ancha hacia los otros clientes, algunos de los cuales visiblemente luchaban por respirar bajo el peso de la cruda e infiltrada intención asesina del joven.

Fue solo entonces que el joven pareció notar el efecto que estaba teniendo en los demás en la posada.

La sonrisa burlona que había jugado en sus labios se desvaneció ligeramente, y sus ojos se suavizaron mientras inspeccionaba la sala.

Los rostros de los clientes estaban pálidos, sus ojos abiertos de miedo.

Algunos agarraban los bordes de sus mesas, sus nudillos blancos, mientras otros jadeaban por aire como si el mismo aire hubiera sido robado de sus pulmones.

Por una fracción de segundo, el joven no dijo nada.

—Suspiro…

Luego, con una respiración lenta y deliberada, cerró los ojos y liberó la sed de sangre que había estado exudando.

El efecto fue inmediato.

El peso opresivo se levantó de la habitación, el aire pareció aclararse, y los clientes dejaron escapar un suspiro colectivo de alivio mientras la presión en sus pechos se aliviaba.

El anciano asintió aprobatoriamente, su mirada firme mientras se acercaba a la mesa del joven.

El miedo en la habitación no se disipó por completo, pero disminuyó significativamente con la presencia del anciano, como si su mismo ser fuera un bálsamo calmante contra el terror que acababa de agarrarlos a todos.

—Gracias —dijo el anciano, su voz amable pero con un subtono de severidad, mientras se volvía para mirar a Radgar y los demás—.

Abandonen este lugar en este instante, tontos.

¿No leen la atmósfera?

La voz del anciano, aunque calma, llevaba una autoridad inconfundible que envió un escalofrío por la espina dorsal de Radgar y sus hombres.

Sus palabras eran una orden, no una sugerencia, y el peso de su presencia dejaba claro que la desobediencia no era una opción.

Radgar, aún agarrando su brazo herido, sintió una oleada de humillación invadirlo.

Ya había sido vencido por el joven viajero, y ahora este anciano lo estaba ordenando como si fuera un niño.

Pero el dolor en su brazo, junto con la atmósfera opresiva que aún persistía en la habitación, drenó cualquier desafío restante de él.

El recuerdo de la sed de sangre que casi lo había aplastado era demasiado fresco, demasiado vívido.

Los otros, que habían estado a punto de desenvainar sus armas en un intento desesperado por salvar su orgullo, de repente se encontraron incapaces de sostener la mirada del anciano.

—Tch.

Y con un chasquido de lengua, Radgar giró sobre sus talones y se apresuró hacia la puerta, sus pasos irregulares mientras trataba de mantener alguna apariencia de dignidad a pesar de su derrota.

Sus hombres lo siguieron, sus expresiones una mezcla de miedo y vergüenza.

La bravuconería que los había alimentado antes se había ido, reemplazada por una necesidad desesperada de escapar de la situación lo más rápido posible.

Los clientes observaron en silencio mientras Radgar y sus secuaces huían de la posada, sus apresurados pasos resonando en la habitación silenciosa.

La puerta se cerró tras ellos con una finalidad que parecía sellar su destino, dejando la posada una vez más en el silencio calmo, casi sagrado, que había descendido con la llegada del anciano.

—Tsk.

Los jóvenes de hoy en día —murmuró el anciano.

El anciano habló y luego caminó hacia la barra.

—Greta, dame una cerveza —pidió.

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