Inocencia Rota: Transmigrado a una Novela como un Extra - Capítulo 930

Capítulo 930: ¿Hermana Mayor?

—Si así es como quieres jugar —pensó ella, con palabras mordaces incluso en su propia mente—, entonces veremos.

Porque ella sería responsable de él.

Esa era la realidad. Le gustase o no, la nueva estructura de cuotas de la academia había puesto a todos los estudiantes becados de origen plebeyo bajo su jurisdicción—su supervisión directa. Ese fue el acuerdo. El precio de las reformas. El compromiso alcanzado tras puertas veteadas de oro en cámaras de consejo llenas de nombres heredados y simpatía vacía.

Lucavion estaba bajo su mando.

Oficialmente.

Estratégicamente.

Y desafortunadamente.

Pero si él pensaba que eso significaba que lo dejaría avanzar envuelto en misterio y evasivas—si creía que podía eludir el escrutinio solo porque era inteligente y sereno—estaba equivocado.

«Ya que lo estás pidiendo», pensó con una mirada penetrante, «te lo daré».

Se movió hacia su estantería de archivos, sacó una estrecha tablilla de cristal y activó el registro interno de seguimiento vinculado a las asignaciones de estudiantes y registros de rendimiento.

El nombre de Lucavion apareció pulsando en la pantalla.

Asignado a ella.

Un aviso parpadeante junto a él: «Revisión de Conducta Pendiente – Esperando Comentarios del Profesorado».

Una sonrisa fantasmal cruzó sus labios.

Bien.

Eso significaba que tenía acceso.

Control.

Y más importante—influencia.

Tocó la entrada, con ojos indescifrables.

—Si no vas a explicarte ante mí —murmuró por lo bajo—, entonces me lo mostrarás.

Porque a Selenne no le gustaban los enigmas. No los respetaba. Los desentrañaba.

Y si Lucavion quería convertir esto en alguna críptica danza de ideales y evasivas, que así fuera.

Él bailaría en su piso.

Cada paso.

Cada movimiento.

Observado.

Medido.

Documentado.

Y si—solo si—había algo que valiera la pena creer debajo de toda esa exasperante calma, ella lo encontraría.

Pero si no lo había…

Entonces Lucavion no solo enfrentaría la ira del consejo.

Enfrentaría la suya.

Y la suya era de la clase que no grita ni se enfurece.

Remodela a las personas.

La puerta seguía cerrada. El aire aún silencioso.

Pero la presencia de Selenne ahora llenaba el espacio, como presión acumulándose tras el cristal.

Su voz fue un susurro, más para sí misma que para la habitación:

—No deberías haber dicho esa frase, Lucavion.

Volvió a su escritorio, con ojos brillantes como estrellas distantes.

—Acabas de darme un motivo.

*****

Lucavion salió al pasillo.

La puerta se cerró tras él—silenciosa, elegante, definitiva.

Y por un momento, el pasillo quedó inmóvil.

Entonces

Una sonrisa se curvó en el borde de sus labios.

No amplia. No presumida. Solo… satisfecha.

El tipo de sonrisa de alguien que ha plantado una semilla en el suelo y ya siente las raíces extenderse bajo la superficie.

Exhaló por la nariz, suave y divertido, quitando una mota de pelusa imaginaria de su cuello.

«Bueno… eso salió mejor de lo esperado».

Caminó hacia adelante, sin prisa. El pasillo de mármol de la academia brillaba bajo la luz de los apliques flotantes de cristal, su resplandor proyectando un suave dorado sobre la piedra pulida. Pasaron algunos estudiantes—ninguno cercano, ninguno lo suficientemente valiente para acercarse al infame “admitido especial” tan pronto después de que Selenne lo hubiera convocado.

A Lucavion no le importaba.

No estaba pensando en ellos.

Estaba pensando en ella.

La mirada en sus ojos.

Esa maldita luz de las estrellas—tensa, controlada, afilada como el cristal—pero innegablemente quebrada cuando dijo esa frase.

—No actué suponiendo que alguien me ayudaría de todos modos.

«Toqué un punto sensible, ¿verdad?»

Se rió entre dientes.

«Por supuesto que está furiosa».

No solo irritada. No simplemente molesta por la tardanza o las infracciones al protocolo. Sino furiosa. El tipo de furia que no arde caliente, sino fría. Silenciosa. Metódica.

El tipo que se gesta bajo la superficie durante días antes de actuar.

Podía verlo.

En la firmeza de su mandíbula.

En la forma en que no gritaba—porque gritar estaba por debajo de ella—pero todo en ella decía te arrepentirás de esto.

«Si yo estuviera en su posición —reflexionó—, también estaría furioso».

Una maestra. Una mentora. Responsable de estudiantes como él. Encargada de mantener unida una reforma frágil mientras los nobles afilaban sus cuchillos en sus dormitorios y comedores. Entonces él entra—distante, desdeñoso, irritantemente desapegado.

«Sí… yo también querría estrellarme contra una pared».

Y sin embargo…

Ese había sido el punto desde el principio.

«Después de todo, no quiero que una persona tan buena muera esta vez».

Los pasos de Lucavion se ralentizaron.

La sonrisa permaneció—pero se suavizó. Se atenuó. Ahora teñida ligeramente con algo más.

Murmuró, apenas lo suficientemente alto para que el pasillo vacío lo escuchara:

—…Antes de que termine el primer semestre.

Su mirada bajó. No al suelo. Sino a algún lugar más allá del pensamiento. Tal vez a la memoria.

«Ese capítulo apareció de la nada».

Lo recordaba con demasiada claridad.

El nombre de Selenne había aparecido en tinta dorada por última vez apenas unas cientos de páginas después—en una página que comenzaba suave, ordinaria. Un momento tranquilo. Una escena de clase, Elara mirando por la ventana mientras Selenne guiaba una discusión sobre la armonía de la luz estelar. Nada inusual.

Y luego

El arco.

La espiral.

El ataque.

El momento en que la política se convirtió en cuchillas, y su nombre se convirtió en historia.

Ella no había gritado.

No había suplicado.

Había, incluso en el párrafo final de su vida, permanecido erguida—tal como la veía ahora. Espalda recta, voz fría, presencia afilada como su magia.

Y luego desapareció.

No con grandeza.

Sino silenciosamente.

Brutalmente.

Efectivamente.

Sin profecía.

Sin voluntad persistente sellada en una carta.

Solo su cuerpo encontrado en el santuario interior, la luz aún parpadeando sobre su piel como una constelación moribunda.

¿Y para una fantasía romántica?

Era un puñal.

Un puñal bellamente escrito, delicadamente envuelto, despiadado.

«Porque ella importaba. Y aun así murió».

No en un resplandor de redención.

No después de cumplir su papel como mentora de la heroína.

Sino temprano.

Sin sentido.

Sistémico.

«Esa es la parte de la que nadie habla cuando alaban la historia».

Mencionan la traición.

Las máscaras.

El romance.

El vínculo entre Elara y su maestro.

Incluso la política de la Academia.

Pero nadie se detiene nunca en Selenne.

Porque ella no era la heroína.

No era el interés amoroso.

Ni siquiera era la pieza central trágica del dolor de Elara.

Solo… una pérdida. Un peso en el aire. Un agujero necesario que la trama se negó a reparar.

La mano de Lucavion se dirigió a su costado, rozando donde su Luz Estelar le había roto las costillas antes.

«Por eso lo dije».

—No actué suponiendo que alguien me ayudaría de todos modos.

No era solo una puya.

Ni siquiera estaba destinada completamente a ella.

Era para recordarle.

Que las personas como ella no eran salvadas.

Que las personas como ella siempre jugaban según reglas que las mataban silenciosamente.

Y que si ella no se enojaba —si no se movía— entonces simplemente interpretaría el mismo papel una vez más.

La misma muerte noble y silenciosa.

«No esta vez».

Los dedos de Lucavion se curvaron ligeramente.

El corredor se curvaba detrás de él, las voces se desvanecían, los pasos se apagaban. La luz de la mañana se derramaba por los altos ventanales arqueados —clara, cálida, brillante.

Demasiado brillante para las estrellas.

Y sin embargo…

Miró hacia arriba.

Más allá del alféizar de mármol. Más allá del marco tallado. Más allá del velo de luz solar que cubría los cielos como una capa dorada.

Y allí estaban.

Tenues.

Desafiantes.

Pinchazos distantes de plata contra el lavado cerúleo —casi imperceptibles, casi imaginarios.

Pero allí.

Los labios de Lucavion se separaron, solo un poco.

—No se te permitirá morir esta vez.

Su voz era suave. No un murmullo para sí mismo —pero tampoco dirigido al mundo.

Para alguien en el medio.

Alguien que, en otra vida, había estado a solo unos pasos delante de él.

Cerró los ojos brevemente, luego inclinó la cabeza hacia atrás de nuevo —la mirada fija en esas estrellas.

—Hermana Mayor —dijo.

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