Inocencia Rota: Transmigrado a una Novela como un Extra - Capítulo 935

Capítulo 935: Por eso

Selenne.

Su mirada se dirigió hacia arriba otra vez, como si las estrellas pudieran reaparecer solo para confirmar lo que ya sabía.

—Fue entonces cuando supe —murmuró, con palabras lentas, quedas, cargadas de certeza—, que ella era la Selenne de la novela.

Tenía que serlo.

Incluso antes del nombre. Incluso antes de que la voz de Gerald se suavizara de esa manera tan poco común que significaba que algo todavía le importaba.

Los detalles eran demasiado precisos. Demasiado nítidos.

Una niña nacida en la niebla, acunada por la luz de las estrellas antes de que supiera cómo manejarla. Una niña sin nombre que accedió al poder no por voluntad, sino por resonancia. Que no obligaba a la luz a obedecer, sino que la invitaba. Que escuchaba.

Y luego… estaba la luz de las estrellas en sí.

Lucavion había leído Inocencia Rota cuatro veces. Cada vez con más cuidado que la anterior. Y sabía esto:

No había muchos cultivadores de luz estelar en el mundo, después de todo.

—¿No es así?

Las palabras salieron de sus labios como la niebla, flotando hacia un cielo que ya había devorado sus estrellas.

Desde ese momento, lo supo.

No solo lo sospechaba. No se lo preguntaba. Lo sabía.

Que la mujer que ahora vigilaba a los estudiantes becados de Arcania con luz estelar en sus venas y truenos en su silencio —la que lo había clavado contra una pared con un solo aliento y lo había juzgado sin palabras

Ella era esa niña.

La niña a la que su maestro había nombrado.

La niña que la novela había olvidado.

La niña que nunca debería haber muerto tan temprano.

Selenne.

En aquel entonces, sin embargo, no sabía cómo se desarrollaría su vida. Aún no. No del todo.

No sabía que se enfrentaría a ella en un pasillo de mármol y política, portando conocimientos que no pertenecían a este mundo.

No sabía que cargaría con el peso de un futuro ya escrito.

Así que, en ese momento bajo el árbol de Gerald, simplemente contuvo la respiración y ocultó su expresión lo mejor que pudo.

Pero Gerald, por supuesto, lo notó.

El anciano inclinó la cabeza, observando a Lucavion por encima del borde de su taza con esa mirada irritante y penetrante que veía demasiado a pesar de revelar tan poco.

—Huh —murmuró—. Algo cambió.

Lucavion se tensó. Ligeramente.

—¿Qué?

Gerald entrecerró los ojos.

—Estás ocultando algo.

La mandíbula de Lucavion se apretó.

Firmemente. Demasiado firmemente.

No era bueno mintiendo, nunca lo había sido.

No porque le faltara habilidad. No. Podía hablar con medias verdades, redirigir una conversación, hacerse el tímido como cualquier noble educado en la corte. Le habían enseñado, entrenado, obligado a fingir sinceridad incluso cuando le raspaba la garganta.

Pero lo odiaba.

Mentir… se le metía bajo la piel. Se asentaba tras sus dientes como podredumbre. Especialmente cuando se trataba de personas que lo miraban como lo hacía Gerald.

Como si ya supiera la verdad.

Como si el silencio de Lucavion fuera solo una actuación que ninguno de los dos se había molestado en etiquetar todavía.

—…Tch.

Sus dedos se curvaron alrededor del borde de su túnica. No dijo nada.

Gerald lo observó un segundo más, los bordes de su expresión ilegibles, en algún punto entre la curiosidad y la advertencia.

Luego, con un suspiro, el anciano se recostó contra el tronco del árbol, inclinando la cabeza hacia el cielo.

—Está bien —murmuró—. Guárdate tus malditos secretos.

Lucavion parpadeó.

Sin presionar. Sin acusaciones. Solo eso.

—Si no quieres decirlo, no lo hagas. No soy tu carcelero —Gerald hizo un gesto vago con una mano, dejándola caer hacia un lado como si el pensamiento mismo le aburriera—. Hablarás cuando estés listo. O no. No me hace ninguna diferencia.

El agarre de Lucavion se aflojó ligeramente.

Gerald no estaba enfadado.

Eso, de alguna manera, lo hacía peor.

—Pero —añadió el anciano, bebiendo de su taza ya vacía con la misma ceremonia exagerada—, no te pongas a rumiar solo porque estás embotellando algo estúpido. No vale la pena. Créeme, algunas verdades te devoran más lentamente cuando se comparten.

Lucavion no respondió.

No porque estuviera en desacuerdo.

Sino porque no confiaba en que su voz no temblara.

En cambio, bajó la mirada, observando cómo la brisa perturbaba la hierba a sus pies. El aire aún estaba fresco, y el primer atisbo de la luz matutina se filtraba a través de las altas ramas de arriba.

Exhaló, lenta y constantemente, dejando que la tensión se deslizara de su columna como el recuerdo de la luz estelar desvaneciéndose en el amanecer.

Pasó un momento silencioso.

Luego otro.

El viento susurraba entre los árboles.

Lucavion se movió, su voz apenas más que un suspiro.

—…¿Eso la convierte en mi hermana mayor?

Gerald parpadeó.

—¿Tu qué?

Lucavion no levantó la mirada. Sus ojos permanecieron en la hierba, en la línea de rocío que captaba la luz como fragmentos de estrellas distantes.

—Tu Discípula —dijo suavemente—. Si fue entrenada antes que yo. Si fue la primera.

Otra pausa.

Gerald inclinó ligeramente la cabeza, algo parpadeando en su mirada. Luego, como si el peso del momento finalmente lo alcanzara, dejó escapar un profundo suspiro.

—Bueno —dijo lentamente—, según la tradición formal…

Lucavion finalmente levantó la mirada.

Gerald se encogió de hombros. —Eso la convertiría en tu Hermana Mayor, sí.

Las palabras quedaron suspendidas. Simples. Sin complicaciones.

Pero golpearon como un acorde a través de las costillas de Lucavion.

Hermana Mayor.

Las palabras aún resonaban en su pecho mientras caminaba.

Y Selenne…

Selenne estaba aquí.

Viva.

Donde la magia resplandecía detrás de paredes de cristal.

Donde la ambición se filtraba en cada baldosa de mármol.

Donde el destino, reescrito o no, aún acechaba.

Por ahora.

La mano de Lucavion se cerró brevemente a su lado. No por ira. Ni siquiera por tensión. Sino como una promesa.

Porque esa era la razón.

Esa era la razón por la que había desafiado su silencio con insolencia. Por la que había provocado su temperamento y presionado contra sus muros cuidadosamente construidos. Por la que se presentaba ante ella no como un estudiante silencioso, sino como una chispa que pedía ser vista.

Porque ella necesitaba sobrevivir.

Tenía que hacerlo.

Ella, que había mirado a la muerte a la cara con una espada temblorosa y sin nombre.

Ella, que había escuchado a las estrellas antes de saber que podía moldearlas.

Ella, a quien la novela había dejado de lado antes de que su arco siquiera floreciera.

Ella era su Hermana Mayor.

Y esta vez —esta vez— Lucavion no dejaría que muriera.

No en silencio. No olvidada.

No mientras él estuviera aquí.

*****

La habitación estaba silenciosa —demasiado silenciosa.

Sin escribas. Sin ayudantes. Sin mensajes susurrados del consejo golpeando el cristal protegido.

Solo el suave y constante zumbido de la luz estelar.

La Magíster Selenne estaba de pie junto a la ventana, alta e inmóvil, con los brazos cruzados sobre su pecho, las túnicas rozando el suelo de mármol como olas en el espacio profundo. La noche afuera era un lienzo —negro, interminable, brillando con miles de estrellas que centelleaban lo suficientemente tenues como para ser reales.

Ella las miraba. No distraídamente.

Con propósito.

Con conocimiento.

Las estrellas siempre le habían hablado —no con voces, sino con ecos. No con profecía, sino con patrones.

Y esta noche, había… algo.

Un cambio.

Un destello.

—Maestro —susurró.

La palabra se escapó de sus labios sin su consentimiento, callada y reverente. No era un título que usara a menudo. No uno que se permitiera decir en voz alta.

Pero esta noche, volvía a ella.

Su voz.

Su presencia.

Sus dedos se curvaron ligeramente a su lado.

No había pensado en él en años. Había encerrado esa parte de su memoria detrás de una puerta fría y silenciosa.

Y sin embargo ahora…

Su respiración se detuvo.

Sus ojos, enfocados hacia el exterior, se ensancharon.

Solo por un momento —brillaron. Una luz tenue, plateada y pálida, como si constelaciones hubieran parpadeado a través de sus iris.

Luego sus rodillas se doblaron.

No dramáticamente. No con debilidad.

Sino con impacto.

Se agarró al borde de la repisa de piedra, con la palma plana contra el marco, la cabeza ligeramente inclinada.

Y sus labios se movieron.

—¿Una… otra estrella?

El zumbido en la habitación se profundizó.

No en sonido, sino en sensación —una resonancia que temblaba justo bajo los huesos. El tipo de quietud que no viene de la paz, sino de la presencia.

La respiración de Selenne se entrecortó mientras su mirada se agudizaba —volviéndose nuevamente hacia el cielo, penetrando a través del familiar tejido de constelaciones que había memorizado desde que era niña.

Y entonces

Allí estaba.

No un destello.

No un parpadeo.

Un vacío.

Un punto sin estrellas.

Anidado justo más allá del enrejado de los Ascendentes de Géminis, escondido entre el tercer arco del Sendero Plateado y el Cinturón de Scion —una estrella negra.

No había estado allí antes.

No, no, eso no era correcto. Sí había estado.

Simplemente ella no la había visto.

Porque hasta ahora, había estado muerta.

O quizás… simplemente había estado dormida.

—…Imposible —susurró, apoyándose más fuerte contra el borde.

La estrella no brillaba. No ardía. No emitía nada hacia afuera.

Y sin embargo, de alguna manera —hace solo momentos— se había movido.

No, no movido.

Agitado.

Como si algo antiguo, silencioso y enterrado hace mucho tiempo hubiera palpitado una vez bajo su superficie.

Lo sintió. Ese pulso. Ese destello de conciencia. La más leve ondulación a través de la resonancia celestial que llevaba en su sangre.

—¿Hay alguien más?

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