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Inocencia Rota: Transmigrado a una Novela como un Extra - Capítulo 936

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Capítulo 936: Un sueño

El campo resplandecía como una pintura a medio terminar. La luz dorada se derramaba entre las hierbas altas, dispersándose en oleadas bajo un cielo tan suave que parecía seda extendida sobre una herida.

Una mujer se movía a través de él —lenta, constante.

Su vestido susurraba en el silencio. Lino crema, gastado en el dobladillo, húmedo por el rocío. No caminaba tanto como se deslizaba, como si su cuerpo hubiera olvidado cómo perturbar el mundo.

Su cabeza estaba inclinada hacia abajo, los ojos entrecerrados. No con tristeza —no. Con algo más. Algo más silencioso. Su mirada estaba cerca de la tierra, como si estuviera escuchando los secretos enterrados bajo las raíces.

«¿Por qué parece tan familiar…?»

La pregunta flotaba en el fondo de la garganta de Elara, pero su boca no se movía.

El viento se agitó nuevamente. Suave. Amable. Barrió mechones de cabello rubio pálido de los hombros de la mujer, atrapando la luz del sol en hilos demasiado brillantes para mirarlos directamente.

Y Elara contuvo la respiración.

Porque ahora recordaba.

La mujer —no. No solo una mujer.

Ella.

Cabello como escarcha hilada, esa sonrisa poco común curvándose de una manera que ningún retrato jamás captó. Su voz siempre medio paso adelantada, como si supiera lo que Elara preguntaría antes de encontrar las palabras. Su presencia como la seguridad vistiendo piel.

Madre.

Entonces

Una risa.

Pequeña. Alegre. Sin filtrar por el tiempo.

Su propia voz.

—Madre, jeje…

Se elevó como una campana a través del recuerdo. Y el mundo comenzó a difuminarse —no con miedo, sino con movimiento.

La visión tembló.

Las hierbas pasaban demasiado rápido ahora. Su respiración se aceleró, no por pánico, sino por alegría —sus piernas de niña corriendo, sus brazos balanceándose. El sueño no podía mantenerse quieto bajo su velocidad.

Y adelante, la mujer se volvió.

Lo suficiente.

Solo un poco.

Su rostro aún borroso en los bordes —pero su boca se movió.

Y una voz, imposiblemente suave, imposiblemente conocida, le respondió:

—Ah… Elara…

El nombre se enroscó en el aire como una nana con un filo agudo.

—¡Madre —abrazo!

Su risa resonó, alta y sin aliento, entrelazada con esa alegría salvaje y sin control que solo los niños podían hacer sonar tan completa.

Elara corrió más fuerte, los brazos extendidos como alas mientras su pequeña figura avanzaba atropelladamente, su corazón estallando de una manera que ningún dolor había tocado aún.

Y la mujer se volvió de nuevo —los brazos comenzando a abrirse, lo suficiente para atraparla.

Lo suficiente para decir: eres bienvenida aquí.

Pero

El mundo parpadeó.

No se desvaneció. Se derritió.

Los colores sangraron. El campo dorado se cuajó en los bordes. El viento se calmó, luego se invirtió —como un aliento aspirado violentamente hacia adentro.

Y la mirada de su madre cambió.

Hacia arriba.

Demasiado rápido.

Demasiado brusco.

Algo antinatural en la forma en que su cuello se retorció, el chasquido como hueso bajo seda.

Sus ojos se encontraron con los de Elara. Aún suaves —pero vacíos ahora.

Demasiado vacíos.

No

El suelo bajo sus pies cambió —las hierbas marchitándose en cenizas, el cielo sangrando hasta volverse negro.

Entonces

CRACK.

Elara cayó.

Fuerte.

Sus rodillas golpearon algo que debería haber sido tierra, pero sonó como piedra. Sus manos se arrastraron hacia adelante, sosteniéndose apenas, su respiración saliendo de su pecho en un susurro agudo y quebrado:

—Ah…

Su visión nadó. Pero no por el impacto.

Por las lágrimas.

Calientes. Inmediatas. Tan densas que no picaban —quemaban.

Levantó la cabeza lentamente. El viento había desaparecido. Su latido resonaba en el silencio como si ya no le perteneciera.

—Madre… duele…

Lo dijo sin pensar. Como la niña que era, como la mujer en que se convirtió, como algo intermedio.

Pero cuando su mirada se elevó por completo

Se congeló.

Ahí.

Justo delante de ella.

Una cabeza.

Sin estar conectada a nada. Solo descansando erguida, imposiblemente quieta.

Cabello rubio, enmarañado y extraño. Mechones marchitos, enroscándose como raíces muertas en agua.

Y el rostro

El rostro…

Los ojos habían desaparecido.

No cerrados.

Idos.

Solo huecos oscuros y vacíos donde deberían haber estado, rodeados de gris como putrefacción. Los labios curvados en algo demasiado cercano a una sonrisa, demasiado equivocado para serlo.

La respiración de Elara se ahogó en su garganta.

Y entonces

—Por tu culpa…

La voz no venía de la cabeza.

Sino a través de ella.

El cabello se marchitó ante sus ojos. La piel se agrietó. La pálida gracia de ese rostro antes suave corrompido por algo más profundo que la edad.

—¡Es por tu culpa!

La voz la golpeó—la voz de su madre.

Retorcida. Gritando. Ya no gentil. Ya no amable.

—¡ES POR TU CULPA!

El grito destrozó el sueño como vidrio golpeado con un martillo.

Y Elara

—despertó.

—Haaaa…..Haaaa…

La respiración de Elara salía en ráfagas irregulares, superficial y aguda, como si sus pulmones no hubieran recordado cómo respirar hasta demasiado tarde. Se sentó erguida, las sábanas enredadas alrededor de sus piernas, su espalda húmeda con sudor que se aferraba como culpa.

La habitación estaba tenue. Silenciosa.

Demasiado silenciosa.

El tipo de silencio que no se sentía vacío—sino vigilante.

Parpadeó, una vez. Dos veces. Su visión luchaba por estabilizarse. Las formas se distorsionaban en los bordes, las paredes familiares se doblaban en extrañas esquinas. Llevó sus manos a su rostro

—y se detuvo.

Sus dedos temblaban, salpicados con el débil brillo de humedad. No sangre. No escarcha. Solo sudor.

Pero su piel lucía extraña en la luz tenue. Demasiado pálida. Demasiado delgada.

Como si no le perteneciera.

—…ese sueño otra vez —susurró.

Las palabras salieron raspando de ella, roncas y pequeñas. No como Elowyn. No como la máscara. Sino como ella—la chica bajo las ilusiones. La que todavía se despertaba algunas noches con el peso de un grito dentro de sus costillas y sin lugar donde ponerlo.

Miró fijamente sus palmas. El temblor no había cesado.

Ese sueño.

Tragó con dificultad. El sabor aún estaba en su garganta—ceniza, dolor, putrefacción. Su corazón latía con fuerza, pero su pecho se sentía vacío, como si el sonido resonara a través de un espacio demasiado grande.

No era nuevo.

Debería haberse atenuado a estas alturas.

Pero no lo había hecho.

Esto no era algo nacido del destierro. No era la crueldad de Isolde ni las dagas de la corte. No.

Venía de antes.

Mucho, mucho antes.

—…cuatro —murmuró, como si el número mismo fuera un hechizo.

Tenía cuatro años la primera vez.

Demasiado joven para nombrar el miedo, demasiado joven para entender por qué los sueños la dejaban llorando en su almohada, la imagen de los ojos vacíos de su madre grabada tras sus párpados.

Incluso entonces

Incluso entonces, antes de la sangre, antes de su exilio, y su tragedia…

Incluso mucho antes de eso…

Antes de que su madre muriera

—Elara había visto ese rostro.

La mirada vacía. La culpa.

—Siempre ha estado ahí —dijo en voz baja, su voz más tensa ahora. Casi acusadora.

Sus dedos se curvaron.

Inhaló una respiración que no la calmó.

Que no llegó a sus pulmones como debería.

Este sueño—esta cosa—nunca se iba limpiamente. Se aferraba. Picaba bajo sus costillas, justo bajo la piel, donde nada podía arrancarla.

No era miedo.

Ni siquiera era dolor.

Era fricción.

Como si algo hubiera sido grabado incorrectamente en su memoria, y su mente siguiera tratando de reescribirlo cada vez que dormía.

Y cada vez, fracasaba.

Presionó sus palmas contra sus ojos hasta que la luz floreció detrás de ellos, inútil y abrasadora.

Nunca ayudaba.

—…odio este sueño —murmuró, su voz áspera por el sueño y cruda de resentimiento—. Es malditamente molesto.

Sus palabras no hicieron eco. La habitación las tragó por completo.

Como siempre lo hacía.

Suspiró—bruscamente, entre dientes—y apartó las sábanas con más fuerza de la necesaria. El aire encontró su piel como un desafío: frío, delgado, poco acogedor.

Bien.

Que muerda un poco.

Se levantó, moviéndose como alguien que había aprendido a tratar el agotamiento como un inconveniente, no una debilidad. Sus miembros no vacilaron, su columna permaneció recta—pero sus hombros seguían un poco demasiado tensos. Su respiración aún lo suficientemente alterada como para delatarla.

Sus ojos se dirigieron hacia la ventana.

Oscuro.

Todavía oscuro.

El cielo más allá era un moretón, aún no tocado por el borde de la mañana.

Significado: demasiado temprano. Muchísimo más temprano.

—No dormí mucho, al parecer —murmuró, frotándose el pulgar por el interior de su muñeca—costumbre, no consuelo—. Otra vez.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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