Inocencia Rota: Transmigrado a una Novela como un Extra - Capítulo 937

Capítulo 937: ¿Un té?

—Parece que no he dormido mucho —murmuró, frotando su pulgar en el interior de su muñeca—por costumbre, no por consuelo—. Otra vez.

Los cuerpos Despertados, se recordó a sí misma, no necesitaban dormir como los demás. Sus células ardían más limpiamente. Más rápido. Podía pasar días sin dormir, si era necesario.

Pero eso era el cuerpo.

La mente era algo completamente distinto.

Especialmente para una maga.

Especialmente para ella.

Porque para los magos, la mente no era solo un campo de batalla—era el castillo. La biblioteca. El último hilo de claridad entre el control y el colapso.

¿Y la suya?

La suya comenzaba a parecerse más a una ruina embrujada que a cualquier otra cosa.

No se molestó en encender un globo de hechizo. La oscuridad estaba bien. Mejor, incluso. No hacía preguntas.

Descalza, todavía en su camisón de lino, se acercó a la puerta, con los dedos ligeramente apoyados contra la madera fría. Su otra mano tiró de su capa desde la silla sin mirar. Costumbre. Facilidad. Nada en su movimiento sugería ritual, pero se sentía como uno.

Un largo suspiro escapó de sus labios mientras abría la puerta.

El corredor más allá estaba vacío. Como debía estar. Sin pasos. Sin susurros. Solo el silencio de la magia dormida en la piedra.

Bien.

Necesitaba silencio.

Necesitaba espacio.

Necesitaba

Un paseo.

Ni siquiera necesitaba pensar adónde la llevaban sus pies.

Ya había hecho esto antes.

Tantas veces.

Cuando era pequeña—demasiado pequeña para quedarse quieta para los tutores pero demasiado astuta para escapar de su atención—daba estos paseos. Escabulléndose de los sirvientes dormidos, bordeando esquinas como secretos, rozando las cortinas de terciopelo en la propiedad Valoria con la gracia practicada de una niña nacida para correr pero criada para gobernar.

No era rebeldía, no exactamente. Era… espacio.

Un respiro entre lecciones.

«Elara, endereza la espalda».

—Elara, no te encorves cuando haces la reverencia —otra vez.

—No, el libro de cuentas no cuadra —inténtalo de nuevo.

—Elara, ¿cuál es la producción capital del diezmo del grano del sur por temporada?

Etiqueta. Historia. Formas de espada. Protocolo aristocrático.

Leyes de tierra y herencia. Estructuras de tratados. Acuerdos comerciales.

Danza —todas las formas, desde velos del sur hasta formaciones del norte.

Liturgias. Retórica. Caligrafía.

Y por supuesto —magia.

Nunca había habido tiempo.

Nunca suficiente.

Solo presión. Solo la expectativa de precisión.

«Eres una Valoria. No se te permitirá la mediocridad».

Y en aquel entonces, igual que ahora, se encontraba caminando por pasillos no destinados a la libertad —pero tomándola prestada de todos modos.

Incluso ahora, incluso envuelta en el rostro de otra chica y la carga de otro nombre, el hábito no había cambiado.

No tenía ganas de entrenar. Sus extremidades aún vibraban por el sueño, demasiado tensas en los lugares equivocados. El cultivo ayudaría, sí —siempre estabilizaba el cuerpo, calmaba la llama. Pero el cultivo necesitaba enfoque. Dirección.

Y ella no tenía eso.

No en este momento.

Solo necesitaba salir.

La puerta de madera se cerró con un suave suspiro tras ella mientras se deslizaba al pasillo, su fría piedra rozando sus plantas. La arquitectura del dormitorio —aunque etiquetada como temporal— era cualquier cosa menos sencilla. La Academia no había escatimado en detalles.

No con quiénes eran ellos.

Incluso estos aposentos transitorios mostraban los sutiles adornos de la riqueza del Imperio: linternas doradas con viñas suspendidas de cadenas infundidas con aether, carpintería que cambiaba de tono con la hora del día, siglos inscritos discretamente a lo largo de las paredes para evitar escuchas.

Ningún detalle inadvertido.

Ninguna comodidad negada.

Debería haber sido sofocante.

Pero Elara encontró una extraña especie de desapego en ello.

Nada de esto era suyo.

“””

Nada de esto lo sería jamás.

Lo que significaba que —por ahora— era un lugar por el que podía caminar sin que el suelo esperara que ella lo poseyera.

Llegó a las amplias escaleras de caracol y descendió en silencio, con el dobladillo de su capa rozando sus tobillos. Cada paso la refrescaba más. Su latido, todavía un poco demasiado fuerte por el sueño, comenzó a calmarse.

Para cuando llegó a la planta baja, la piedra bajo sus pies se había calentado sutilmente, una cortesía del revestimiento encantado destinado a calmar a los residentes que caminaban descalzos en las primeras horas.

Podía oír voces, bajas y dispersas —lo suficientemente distantes como para no molestar.

El comedor.

Por supuesto.

Incluso ahora, a esta hora, parte del personal de La Academia estaba despierto. Quizás preparando las rotaciones matutinas. Quizás demasiado viejos, o demasiado cansados, o demasiado sabios para confiar en el sueño. Su presencia no era ruidosa. Solo un murmullo de vida.

Y sin decidirlo, sin forzarlo

Elara se volvió hacia el arco abierto.

Atraída.

El aroma la golpeó antes de llegar al umbral.

No abrumador. Ni dulce ni penetrante. Pero extraño.

Familiar de la manera en que los sueños eran familiares —fragmentos y rastros fantasmales que extraían más de la memoria que del sentido presente.

Entró silenciosamente en el comedor, el arco de piedra dando paso a una calidez suave iluminada en ámbar. Mesas largas, mayormente vacías, se extendían por la habitación con sus lámparas-corredoras encantadas parpadeando tenuemente en sus apliques. Dos miembros del personal de cocina se movían en el extremo más alejado, charlando en tonos bajos mientras preparaban bandejas.

Pero el olor

Se arremolinaba a su alrededor, distinto del suave amargor del café recién hecho o del terroso giro del té verde.

Esto era otra cosa.

Algo más cálido. Más ahumado.

Con capas.

Se movió hacia el mostrador de servicio, donde las urnas de bebidas permanecían en su silenciosa fila, cada una etiquetada con pequeños y ordenados glifos: Tiliq Especiado, Flor de Medianoche, Café—Prensado Amargo, Aether Ceylon, Raíz de Jazmín…

Seguía sin encontrar coincidencia.

—El… ah —la voz interrumpió suavemente. Una asistente femenina, no mayor de treinta años, con su uniforme planchado y las mangas ligeramente enrolladas, se había vuelto desde la estación central de preparación. Inclinó la cabeza educadamente, su tono gentil, ojos claros pero desconocidos.

No reconocimiento. Solo cortesía.

—¿Puedo ayudarle, señorita? —preguntó.

Elara asintió ligeramente, acercándose. El olor se intensificó aquí, bajo y lento como humo sobre seda.

“””

—¿Qué es este olor? —preguntó, su voz más silenciosa de lo que esperaba.

La asistente parpadeó. —¿Qué olor exactamente?

—Este… —Elara inclinó ligeramente la cabeza—. Este olor extraño.

La mujer pareció momentáneamente desconcertada, luego examinó las urnas. —No estoy segura, señorita. La mayoría de estas son infusiones comunes. ¿Le gustaría probar algunas para ver a cuál se refiere?

Elara asintió una vez.

La mujer comenzó a preparar pequeñas muestras, sus movimientos limpios y practicados. Una tras otra, las pasó al otro lado. Elara apenas probó la mayoría. Café—demasiado amargo. Raíz de Jazmín—demasiado brillante. Tiliq Especiado—demasiado intenso. Ninguna encajaba.

Pero entonces

La sexta taza.

Era casi incolora. Ligeramente turbia. No se elevaba vapor de ella, pero el olor… ese olor.

Los dedos de Elara se cerraron alrededor de la taza antes de que la mujer pudiera terminar de pasársela.

La levantó, entrecerrando los ojos.

Esa calidez. Esa extraña atracción. No podía ubicarla. No era nostálgica, exactamente. No un aroma de la mansión, no un té que sirvieran en las cortes. No de las islas del sur ni de las cosechas del norte. Era… diferente.

Sutil, casi inacabado.

Pero innegablemente magnético.

—Este —dijo.

La asistente la observó sorber de nuevo, luego asintió, el reconocimiento finalmente asentándose en su postura.

—Ah. Ese —dijo suavemente, limpiándose las manos con un paño y acercándose a la urna que estaba ligeramente apartada de las demás—. Es del lejano oeste. Más allá de la Creciente Verde. Alguna provincia montañosa—no recuerdo el nombre exactamente, pero la etiqueta dice Vharathin.

Elara repitió la palabra en voz baja. Vharathin. Sabía a piedra y sal en su boca.

—Es raro —continuó la mujer, mirando hacia la tetera casi vacía con un destello de reverencia—. Amargo para algunos. Un poco metálico, dicen otros. Pero los monjes que lo preparan se dice que pasan la mayor parte de sus vidas en silencio, y lo usan durante ayunos mentales. Aclara la mente—o eso afirman los eruditos.

Elara no respondió de inmediato.

Sus dedos golpeaban ligeramente contra la cerámica, el aroma todavía elevándose en espiral hacia ella con esa misma inquietante atracción. No era desagradable, solo… indefinido. Como si estuviera cambiando constantemente antes de que pudiera captarlo.

—Ya veo —murmuró.

Pasó un respiro. Entonces

—¿Le gustaría una taza, señorita?

Los ojos de Elara se elevaron. —Sí.

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