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Inocencia Rota: Transmigrado a una Novela como un Extra - Capítulo 938

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Capítulo 938: Oh, eras tú

—¿Le gustaría una taza, señorita?

Los ojos de Elara se alzaron.

—Sí.

La mujer sonrió levemente y comenzó a preparar el servicio completo, vertiendo cuidadosamente desde la urna en un recipiente finamente tallado, de bordes oscuros con trazados plateados. La taza en sí parecía más antigua que el mostrador sobre el que reposaba—como algo de un templo noble, no de un dormitorio estudiantil.

Elara la tomó sin comentarios.

El calor apenas traspasaba los costados del recipiente. El líquido en su interior se movía de manera diferente—más espeso que el té, pero más fino que el aceite. Y cuando lo llevó a sus labios, el aroma nuevamente rozó su mente—no con fuerza, sino como dedos deslizándose sobre cristal antiguo.

Bebió un sorbo.

No quemaba. No reconfortaba.

Perduraba.

Todavía fruncía levemente el ceño cuando la asistente retrocedió.

—¿Será todo?

Elara asintió.

—Sí. Gracias.

La mujer ofreció otra breve inclinación de cabeza y regresó a su trabajo sin preguntar su nombre.

Bien.

Elara tampoco se demoró. Con la taza acunada en una palma, la capa ajustada alrededor de sus hombros, se alejó del suave tintineo de las ollas y la luz parpadeante.

Volvió al corredor.

Caminaba con la taza presionada entre sus palmas, el calor constante pero inmóvil. El aroma aún persistía—bajo y extraño, como algo quemado en la madera hace mucho tiempo.

Y el sabor…

Le estaba carcomiendo ahora.

No porque fuera intenso.

Sino porque era familiar.

No de la manera de un recuerdo, no como una comida de la infancia o un remedio herbal. No. Esto era algo distinto.

Más profundo.

Como un eco atrapado en sus huesos, un sabor recordado a medias de un tiempo que no podía nombrar.

«¿He probado esto antes…?»

Pero el pensamiento—como tantos últimamente—se escurrió entre sus dedos antes de poder retenerlo.

Lo dejó ir.

Había asuntos más urgentes.

El corredor se abría hacia el vestíbulo exterior, y el aire cambió.

Una suave presión de frío. De ese tipo que no muerde, solo te recuerda que la noche aún domina esta hora. Empujó la puerta exterior con el hombro, saliendo a la oscuridad.

El viento la atrapó inmediatamente, enroscándose bajo el dobladillo de su capa como dedos buscando piel.

Inhaló. Profundo. Ese tipo de respiración que expulsa el dolor alojado en su pecho.

Nadie más estaba aquí fuera.

Los complejos dormitorios de La Academia se extendían amplios y lentos detrás de ella—hileras de habitaciones, pasarelas iluminadas por lúmenes escalonados, sigiles pulsando débilmente en las esquinas para guiar a quienes vagaran demasiado lejos. El aroma a piedra y árboles antiguos se aferraba a la noche.

Pero Elara no se dirigió hacia los otros pasillos.

“””

Se alejó de ellos.

Con pasos silenciosos sobre el camino empedrado, lo siguió sin pensar, pasando bajo el arco de enredaderas trepadoras que aún no habían florecido esta temporada. El sendero se curvaba suavemente, alejándose de los edificios iluminados por chimeneas, bajando hacia el patio menor—el lugar donde las estatuas observaban y los bancos permanecían fríos sin importar el sol.

El cielo arriba se extendía amplio, negro aterciopelado, intacto por las estrellas. Nublado. Quieto.

Aquí caminaba más despacio.

La taza estaba más ligera ahora, el sabor aún espeso en su boca.

Pero sus pensamientos…

Habían regresado.

«Ese sueño… otra vez».

No tenía derecho a seguir sintiéndose tan fresco. Pero así era. Siempre. La manera en que la voz de su madre se quebraba—por tu culpa. El vacío en esos ojos. El cabello marchito, la imposible putrefacción de algo que una vez la había sostenido con ternura.

Ya debería haberse atenuado.

Y sin embargo

«¿Por qué… antes?»

«Antes de que ella muriera».

Había algo más entretejido. Algo incorrecto. Como si el sueño no fuera solo un sueño.

Se había dicho a sí misma—una y otra vez—que solo era un sueño.

Pero eso nunca se sintió verdadero.

Había peso en ello. Una densidad bajo las imágenes, como sangre enterrada bajo nieve. No era solo el dolor retorciéndose en forma de memoria. Era algo más. Algo más cercano a

¿Recuerdo?

Tal vez.

Pero ese era el problema, ¿no?

No recordaba haber visto nunca a su madre de esa manera.

No con sus ojos como pozos vacíos. No con su voz retorcida como podredumbre en terciopelo.

Y sin embargo—lo sabía.

Conocía la curva de los dedos de su madre antes de que se descompusieran. Conocía la inflexión del grito antes de que saliera de esos labios rotos. Como si alguna parte de ella ya lo hubiera vivido, mucho antes de que su mente estuviera formada lo suficiente para contenerlo.

No inventado.

No imaginado.

Sino real.

Demasiado real.

Se detuvo al borde del patio menor, la piedra desgastada crujiendo bajo sus pies. Su aliento se ondulaba levemente en el aire inmóvil, y sus dedos se tensaron alrededor de la taza—enfriada hace tiempo, pero aún no vacía.

Un suspiro largo y profundo escapó de ella.

No por agotamiento.

Por la espiral lenta y opresiva de confusión que nunca se aflojaba completamente.

“””

—No debería estar pensando así.

—Debería simplemente dejarlo ir.

Pero no se movió.

No dio la vuelta.

Porque el dolor había regresado. Esa niebla profunda y familiar que convertía la claridad en cristal. La sensación de que algo más estaba debajo de todo esto—debajo del sueño, debajo de su exilio, debajo incluso de la identidad que ahora portaba.

Y justo cuando dejó que sus pensamientos se asentaran en ese silencio

¡SWOOSH!

Una ráfaga. No viento.

Algo cortando el viento.

La cabeza de Elara se levantó de golpe.

Su postura cambió.

Desapareció el andar suave y atormentado de una chica sin sueño. En su lugar—una postura perfeccionada por necesidad. Por peligro. Del tipo que se arrastra, nunca anunciado.

Giró lentamente, la capa moviéndose solo ligeramente contra su costado.

Los árboles que bordeaban el patio se agitaron—pero no por la brisa. Era direccional. Trazado. Rastreado.

¡SWOOSH! ¡SWOOSH! ¡SWOOSH!

De nuevo.

¿Ahora encima de ella?

No. A un lado.

Cambió su postura—un paso atrás, la taza bajada instintivamente, los dedos flexionándose solo una vez.

Y entonces

¡SWIRL! ¡FOOSH! ¡CRACK!

Fuego.

Lo oyó antes de verlo. El sonido distintivo del éter encendiéndose—no salvaje, no incontrolado. Dirigido. Lo suficientemente controlado para dividir el aire.

Llamas encontrando resistencia.

¿O era eso?

Los ojos de Elara se estrecharon.

Esto no se sentía como un enfrentamiento. No del tipo que tienen los magos cuando entrenan, o incluso cuando discuten. No había hechizo de respuesta, ninguna contrafuerza. Solo… ignición. Controlada. Singular.

Y más que eso

El aura.

Presionaba suavemente al borde de sus sentidos. No abrumadora, pero inconfundible. Como un aroma que solo la sangre podía detectar. No necesitaba ver al lanzador. Ya lo sabía.

—Lucavion.

Sus llamas siempre llevaban ese extraño acento—demasiado elegantes para ser brutales, demasiado afiladas para llamarse serenas. Fuego que se movía como una hoja enfundándose, no blandida. Lo había sentido una vez antes en batalla. Lo había sentido de nuevo durante momentos tranquilos que ninguno de ellos se atrevía a mencionar en voz alta.

¿Y ahora?

Exhaló. Un músculo en su mandíbula se tensó.

Ahora no.

Especialmente ahora no.

Se dio la vuelta.

Sin vacilación, sin peso. Solo la silenciosa urgencia de alguien que no tenía interés en conversación, recuerdos, ni hombres con fuego dorado en sus venas. No esta noche. No mientras su piel aún recordaba el grito de su madre.

Pero no logró dar más de tres pasos.

Porque entonces

Lo sintió.

Primero llegó el frío.

No el escalofrío de la noche, no la caricia de la brisa. Sino algo más profundo. Una presión aguda en su espina dorsal. El tipo que advierte a cada maga de un desequilibrio inminente. De magia salvaje, sin forma.

Sus dedos se crisparon reflexivamente.

Luego

¡SWIRL!

Giró.

Justo a tiempo para verlo.

Llamas negro azabache.

Se enroscaban a sus lados como serpientes gemelas, arqueándose ampliamente, encerrando.

Pero no tocaban.

No al principio.

Empezó a retroceder—pero en ese exacto momento, algo se rompió.

El fuego se crispó.

Un filamento se sacudió. Solo una astilla—demasiado rápida, demasiado afilada.

Rozó el borde de su capa.

Su hombro se sacudió instintivamente, la taza en su mano casi derramándose mientras se agachaba, un destello de magia reactiva ardiendo bajo su piel.

Pero antes de que tuviera que liberarla

Las llamas retrocedieron de golpe.

Se retrajeron.

Instantáneamente.

Absorbidas en un solo punto como agua succionada por un desagüe. Como si hubieran sido llamadas de vuelta.

El silencio cayó nuevamente.

—Oh… eras tú…

Entonces llegó la voz…

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com

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