Inocencia Rota: Transmigrado a una Novela como un Extra - Capítulo 954

Capítulo 954: Sospechoso

—Estoy seguro de que no tardarás mucho en descifrarlo tampoco.

Vitaliara soltó un resoplido agudo por la nariz—un desprecio felino envuelto en estática mental.

[Me estás agotando, ¿sabes?]

Lucavion sonrió con suficiencia, cambiando su peso sobre la cama e inclinando la cabeza hacia ella.

—Tómalo como un pequeño juego —dijo, con voz relajada—. No debería ser tan difícil, siempre que mantengas la mente activa.

Ella lo miró, poco impresionada.

[Siempre haces esto.]

—Mm, esta vez —respondió él, con su sonrisa profundizándose ligeramente—, es un poco diferente, digamos.

[¿Diferente cómo?]

Él no contestó—solo le dio esa mirada exasperante otra vez, la que ella había visto mil veces antes. El tipo que significaba ya lo verás pronto.

[Macho exasperante.]

—Halagador.

Finalmente saltó de su hombro de vuelta a la cama en un suave arco, dando una vuelta antes de acomodarse en posición de hogaza, con la cola moviéndose detrás de ella.

Lucavion se puso de pie y se estiró, girando los hombros.

—¿Vienes conmigo?

[No.]

Él levantó una ceja.

—¿En serio?

[Sí. Voy a dormir.]

—Te perderás la oportunidad de identificarla —dijo ligeramente, agarrando una camisa limpia de su cajón.

[Sobreviviré.]

—¿Segura?

[Si es lo suficientemente importante, volverá a aparecer. Y cuando lo haga, estaré descansada y lista.]

Lucavion se rio entre dientes.

—Inteligente.

[Siempre.]

Lucavion abrió el cajón con un suave chasquido, sus dedos rozando las camisas cuidadosamente dobladas hasta que se decidió por una—negra simple, nada elegante. Le siguió una toalla, que se echó al hombro mientras se quitaba su camiseta de entrenamiento, con los músculos tensándose ligeramente por el frío residual del aire matutino.

Los ojos de Vitaliara lo siguieron perezosamente desde su posición en la cama, pero no dijo nada. Sin bromas. Sin comentarios sarcásticos.

Lucavion tampoco ofreció ninguno.

Sin chistes sobre gatos fisgones. Sin el habitual tira y afloja de bromas. No esta vez.

Había algo más pesado en la habitación—silencioso, mutuo. Una pesadez en el aire que ninguno de los dos sentía ganas de nombrar.

Se dirigió hacia el baño privado conectado a su dormitorio, ya que estaba encantado con las comodidades básicas: grifos con temperatura regulada, guardas de purificación de agua y un espejo filtrado por mana que podía monitorear el estrés de los hechizos si se lo pedía.

Lucavion no se molestó con nada de eso.

Simplemente entró, cerrando la puerta con un suave clic detrás de él.

Los suelos embaldosados se enfriaron bajo sus pies. Un glifo tenue en la pared se iluminó cuando se acercó, sintiendo su presencia. Giró el dial en el cristal encantado de la ducha—frío, como siempre—y dejó que el agua cayera con un agudo y mordaz silbido.

El impacto fue instantáneo.

Agujas heladas llovieron por su columna, expulsando la estática persistente del mana sobrecalentado y la tensión del insomnio de sus huesos. Exhaló a través de los dientes apretados, con los hombros relajándose lentamente bajo el aguijón de la claridad.

No exactamente cansado. Pero tenso.

Demasiado calor, demasiado pensamiento.

Esto—esto era mejor.

Splash.

El frío golpeó primero.

Agudo. Instantáneo. Perfecto.

Lucavion exhaló lentamente mientras se sumergía en la pila helada, dejando que la magia hiciera su trabajo—calmando los hilos de mana deshilachados, estabilizando su pulso, lavando la estática persistente de llama y pensamiento.

Por un momento, no existía el pasado.

Solo agua.

Y silencio.

Lucavion inclinó la cabeza hacia adelante bajo la corriente, con los ojos cerrados mientras el agua se deslizaba por su cara y espalda. El frío extraído por runas no era solo físico—limpiaba los ecos en sus vías de mana.

—Decente.

*****

El comedor del dormitorio estaba más silencioso de lo esperado para la hora de la mañana, su techo abovedado difuminando el tintineo de los cubiertos en algo casi educado.

La luz de las runas trazaba las paredes en pulsos constantes de ámbar, imitando la luz del fuego sin humo, mientras una fila de ventanas con paneles de cristal daba al patio, donde el rocío aún se aferraba a los setos recortados.

El desayuno aquí nunca era ordinario. Platos de plata, limpios como espejos. Vapor elevándose de platos con pan tan suave que casi se doblaba bajo su propio peso, fruta brillante con condensación de mana, y cortes de carne sellados a la perfección bajo encantamientos que garantizaban equilibrio tanto en sabor como en nutrición.

Era evidente que la Academia se enorgullecía tanto de sus comidas como de sus lecciones—alimentando a los estudiantes como a la realeza, aunque la mayoría técnicamente no lo fueran.

Caeden fue el primero en llegar, con los hombros cuadrados mientras llevaba su plato a la mesa larga. Sus movimientos eran… medidos. No rígidos, pero definitivamente conscientes—como un hombre recordándose que, sí, esto era normal ahora. Cortaba su comida con precisión, postura recta, cada gesto haciendo eco de los ejercicios de etiqueta a los que habían sido sometidos esa semana.

Mireilla entró poco después, equilibrando una taza de café en una mano y su plato en la otra. Los colocó con mucha más facilidad que Caeden, pero el cuidado seguía allí: cuchillo y tenedor colocados pulcramente, servilleta desdoblada justo así. Captó a Lucavion mirándola con ese irritante brillo en sus ojos.

—¿Qué? —preguntó ella, con las cejas levantadas.

—Nada —dijo él, deslizándose en el asiento frente a ella con toda la gracia de un hombre al que no podían importarle menos los tenedores. Desgarró un trozo de pan con las manos, esparciendo migas como un desafío por el inmaculado mantel—. Solo me maravilla lo civilizados que nos hemos vuelto todos.

—Lo dices como si estuvieras por encima de eso —respondió Mireilla, aunque la comisura de su boca se curvó.

—Estoy por encima de eso —contestó Lucavion con facilidad, tragando su bocado y alcanzando el asado sin pensar en las cucharas para servir—. Estas lecciones son para personas que necesitan fingir.

—Qué rico, viniendo de ti —murmuró ella.

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Caeden negó con la cabeza, pero había una leve sonrisa tirando de sus labios. Levantó su taza, bebiendo con tranquila firmeza. —Aunque admito que… ya no se siente extraño. Comer así. No después de la semana que hemos tenido.

Toven se deslizó en el asiento al extremo de la mesa con un plato más lleno que el de cualquier otro, su túnica arrugada, el pelo aún erizado en un mechón medio quemado. Atacó primero los huevos, luego hizo una pausa —con el tenedor a medio camino de su boca— mientras su mirada se deslizaba hacia Lucavion.

Lucavion no lo pasó por alto. Levantó la mirada en medio de un bocado, con una mancha de mantequilla aún en el pulgar, y sonrió con suficiencia.

—Tú también quieres comer así —dijo Lucavion, arrancando otro trozo de pan con las manos—, pero tienes miedo de la disciplina que recibirás de Kaleran.

Toven frunció el ceño, clavando su tenedor en una rodaja de salchicha. —El señor Kaleran es el Vicerrector de la Academia.

Lucavion se recostó, con su sonrisa ampliándose. —¿Y? Su nombre sigue siendo Kaleran.

Eso le valió una mirada fulminante al otro lado de la mesa. Toven murmuró algo inaudible y se metió la comida en la boca en lugar de responder.

Caeden exhaló por la nariz, casi una risa, pero no del todo. —Eres un caso perdido.

El silencio flotó lo suficiente para que Mireilla se inclinara hacia adelante, con los codos sobre la mesa, sus ojos afilados fijos en Toven. —Hablando de casos perdidos. ¿Qué estabas haciendo toda la noche con esos diagramas?

Toven se quedó inmóvil. —¿Diagramas?

Levantó las cejas, la palabra lenta y deliberada, como si ella lo hubiera acusado de practicar nigromancia en vez de quedarse despierto hasta tarde. —¿Qué diagramas?

Mireilla inclinó la cabeza, con una sonrisa astuta curvándose. —Los que cubren tu suelo. Los que te hacen tropezar cada vez que sales tambaleándote de tu habitación.

Toven parpadeó hacia ella, luego soltó una media risa que sonaba más como si estuviera tratando de ganar tiempo que cualquier otra cosa. —Ah, esos… —Pinchó sus huevos otra vez, con los hombros encogiéndose como si acabara de recordar algo trivial—. No son diagramas.

Mireilla arqueó una ceja, con la taza de café a medio camino de sus labios. —¿No son diagramas?

—No. —Se metió otro bocado en la boca, masticó y apuntó con su tenedor vagamente en el aire como si eso lo resolviera—. Definitivamente no.

Caeden inclinó la cabeza, escéptico. —Entonces ¿qué son?

Toven se quedó inmóvil durante medio segundo demasiado largo antes de sonreír con suficiencia, con falsa confianza. —No puedo decírtelo.

Mireilla dejó su taza con un suave tintineo. —…Sospechoso.

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