Inocencia Rota: Transmigrado a una Novela como un Extra - Capítulo 970

Capítulo 970: Un instructor llamado Arcten

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El nombre Arcten Valebran una vez significó algo más que órdenes secas y pasos cansados haciendo eco en pasillos vacíos.

Antes de llevar el manto de Instructor, antes de que las cicatrices en su espalda se hubieran desvanecido en dolores rutinarios, era un caballero forjado en el crisol ensangrentado del imperio.

Provenía de la Casa Valebran, un linaje noble menor que ostentaba el rango de Vizcondado —caballeros elevados a la nobleza no por título, sino por acero. Su escudo de armas no llevaba leones dorados, ni fénices majestuosos. Solo una espada solitaria apuntando hacia abajo, cruzada por hiedra negra —un homenaje silencioso a lo que eran: guerreros que sangraban antes de que les hicieran reverencias.

Los Valebran eran viejos sabuesos de guerra. Veteranos de escaramuzas olvidadas. Hombres y mujeres que habían sobrevivido lo suficiente en las líneas del frente para recibir tierras y títulos, no como honores, sino como premios de consolación por vidas gastadas.

Y entre ellos, Arcten era su mejor hijo.

Desde el momento en que pudo sostener una espada, entrenó no para impresionar —sino para resistir. Mientras otros hijos nobles recitaban doctrina, Arcten practicaba posturas hasta que sus palmas se ampollaron y sangraron. No tenía el refinamiento de un espadachín de corte. Tenía la forma de alguien que esperaba matar o ser matado.

Y eso era exactamente lo que el Imperio Arcanis necesitaba.

Se alistó joven, su nombre con el peso justo para ganarle un mando —lo suficientemente pequeño para que tuviera que demostrar que lo merecía. Y lo hizo. Una y otra vez.

Campaña tras campaña, Arcten avanzó no mediante maniobras políticas o favores, sino sobreviviendo. Asedio de Vorthen. Quema del Frente del Crepúsculo. Empuje Silencioso en el Paso de Craeglin. El imperio sangraba, y Arcten sangraba con él. Su espada no brillaba —desgarraba. Resistía.

Cuando tenía veinticinco años, ya se susurraba sobre él en los rangos superiores. A los treinta, había dirigido un batallón. A los treinta y cinco, le habían ofrecido el señorío de una provincia fronteriza fortificada. Y lo rechazó.

A los treinta y cinco, le habían ofrecido el señorío de una provincia fronteriza fortificada.

Y lo rechazó.

En aquel momento, cuando sus superiores lo cuestionaron —cuando incluso su propia familia envió cartas escritas con confusión y cortesía concisa— él solo ofreció un encogimiento de hombros y una broma a medias sobre preferir el frío acero de una hoja a las cálidas cadenas de la burocracia.

¿Pero en verdad?

No sabía por qué lo había rechazado.

O más bien —sí lo sabía.

Simplemente no tenía la fuerza para admitirlo entonces.

Estaba cansado.

No el tipo de cansancio que el sueño podía reparar, o que el descanso podía suavizar. Ni siquiera el tipo que venía de años sosteniendo una espada. No, esto era algo más profundo. Más antiguo. Una fatiga que se envolvía alrededor de los huesos como la congelación, silenciosa y permanente.

Cuanto más alto subía, más veía.

No solo las filas enemigas, o los mapas marcados en rojo y dorado.

Veía a soldados caer —jóvenes, viejos, leales, insensatos. Cada uno con sus propias ambiciones. Cada uno con alguna esperanza desesperada de que tal vez, tal vez, esta batalla sería la que importaría. Que este sacrificio sería suficiente.

Y sin embargo…

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Desde donde él estaba, entre las tiendas de mando y los dedos manchados de tinta, todo comenzó a cambiar.

Esas muertes —esos gritos— se convirtieron en notas al pie. Ajustes en la logística. Números en un informe leído con bocas manchadas de vino y expresiones aburridas por la repetición.

Mientras los hombres morían por centímetros de tierra y gloria que nunca probarían, los de arriba lo trataban como una carrera. Una competencia de quién podía decorarse con más medallas, más fanfarronadas, las victorias más limpias pulidas para el desfile.

Le daba asco.

No porque creyera en algún ideal romántico de la guerra.

Había perdido eso hace mucho tiempo.

Sino porque ellos nunca lo tuvieron para empezar.

No habían sangrado con sus soldados. No habían cargado cuerpos rotos desde el frente. No se habían sentado junto a los moribundos, sosteniendo manos que se enfriaban antes de que pudieran expresar sus últimos arrepentimientos.

Y cuando Arcten pensaba en tomar el título… en sentarse detrás de un escritorio pulido, vistiendo sedas y susurrando estrategias… no sentía nada.

Ninguna ambición.

Ningún orgullo.

Solo náuseas.

Y fue lo mismo cuando su familia le ofreció el papel de heredero —el futuro jefe de la Casa Valebran. La misma presión sin sonrisas. La misma política que una vez había luchado por proteger, ahora revelada como solo otra máscara. Otra arena.

Una sin espadas, pero con muchos más cuchillos.

También rechazó eso.

Y en cambio —eligió algo más.

Algo inesperado.

Regresó a la capital no como comandante, ni como noble, sino como un hombre que vestía un abrigo simple y portaba una espada desgastada. Un hombre que firmó su nombre en una solicitud sellada y aceptó una posición que muchos consideraban por debajo de él.

Instructor.

En la Academia Imperial.

Donde los novatos y los esperanzados venían a blandir espadas por primera vez. Donde la nobleza enviaba a sus hijos para ser moldeados como héroes sin cicatrices. Donde la guerra seguía siendo distante, seguía siendo noble.

Por supuesto, sabía que entrar en la academia no lo protegería completamente de la política.

Nada lo hacía.

Pero al menos aquí, podía concentrarse en algo que todavía tenía sentido.

Espadas.

Siempre fueron las espadas.

El peso. El equilibrio. El movimiento.

Por eso había ido al campo de batalla en primer lugar —no por gloria, no por títulos—, sino porque la espada había sido lo único en su vida que tenía sentido. No adulaba. No mentía. Solo exigía —esfuerzo.

Así que pensó, ¿por qué no?

¿Por qué no enseñar aquí? ¿Por qué no formar a la próxima generación, aunque solo fuera para que menos de ellos murieran tan estúpidamente como los anteriores?

Y así siguió.

Pasaron diez años.

Y en algún lugar entre la rutina y la resignación, Arcten se convirtió en un elemento fijo del Bloque de Caballeros de la academia —aunque los más presuntuosos insistían en llamarlo la División de Artes Marciales. Nunca se molestó en corregirlos. Que discutieran sobre títulos. Él sabía lo que realmente era:

Una forja.

Donde se probaba el acero. Donde los niños venían a balancear palos y salían con cicatrices —si tenían suerte.

Se había ganado una reputación. Sólido. Inquebrantable. Brusco hasta el insulto, pero justo. El tipo de instructor que no te daría una segunda mirada a menos que te la ganaras —pero que, una vez que lo habías hecho, se aseguraría de que salieras vivo de su ring.

Aun así —incluso aquí, la política se infiltraba.

Su familia, la Casa Valebran, podría haber sido más silenciosa que las grandes casas, pero también jugaban el juego. Y cada pocos meses, como un reloj, se lo recordaban.

Esta vez, llegó en forma de una carta.

Sin amenazas. Sin grandes exigencias.

Solo un reclamo de favor.

Una petición cortés.

Un recordatorio.

Encárgate de la Evaluación de Armamentística para un tal Lucavion.

Sin detalles. Sin explicaciones. ¿Pero la implicación?

Clara.

Dale la calificación más baja posible.

Arcten no discutió.

¿Por qué lo haría?

El chico aparentemente había ofendido al propio Príncipe Heredero.

¿Quién demonios hace eso, de todos modos?

No le importaba el drama palaciego. Si el chico era lo suficientemente tonto como para escupir a la realeza, entonces tal vez una evaluación humillante le recordaría cuán afiladas podían ser las consecuencias.

No era personal.

Era solo… mantenimiento.

Entonces vio la hora del examen.

Y parpadeó.

Dos veces.

—¿Las tres de la maldita mañana?

Se pasó una mano por la cara, gruñendo en voz alta a nadie.

—Estos cabrones pusieron el examen a las 3 A.M.

No solo tarde. No solo temprano.

Deliberado.

Querían quebrar al chico antes de que siquiera pusiera un pie en la piedra. Ponerle suficiente presión psicológica para que se quebrara bajo el peso de la fatiga, la expectativa y el fracaso. Tal vez llevarlo al pánico. Tal vez hacer que estallara. Entonces podrían castigarlo aún más —por actitud. Por inestabilidad. Por debilidad.

Era viejo.

Y era barato.

Arcten casi se ríe.

No por humor —sino por amarga familiaridad.

Porque lo había visto antes.

Esa misma táctica, usada en jóvenes oficiales que no se callaban. En rebeldes que el alto mando no se atrevía a matar directamente. En hombres como él, una vez —cuando todavía le importaba lo suficiente como para luchar contra el sistema desde dentro.

«Aun así deberían haberme informado, bastardos…»

—…Espero que al menos el mocoso sepa cómo sostener una espada.

Arcten murmuró las palabras mientras entraba en la Arena Oeste, con el abrigo medio abotonado y el sueño aún aferrándose a los bordes de su cráneo. Las linternas de maná parpadearon en protesta sobre él—cosas tenues, apenas más brillantes que la luz de la luna que se derramaba a través de la cúpula abierta.

El frío le mordía los dedos, la humedad helada del amanecer filtrándose por las costuras de sus guantes.

El campo estaba silencioso. Inmóvil.

Perfecto.

Se giró el cuello con un crujido sordo y caminó por el anillo exterior, sus botas arrastrando gravilla suelta por la piedra tallada. Las runas pulsaban débilmente bajo sus pies—viejos encantamientos de la academia destinados a monitorear lesiones y suprimir intenciones letales. Suficientemente buenos para la seguridad. Inútiles para el combate real.

Pero esto no se trataba de combate real, ¿verdad?

Esto era teatro.

Del tipo con papeleo y tarjetas de puntuación y expectativas precargadas.

Llegó al centro, se estiró una vez y exhaló. El frío picaba un poco menos ahora. Los músculos recordando su ritmo. Las articulaciones recordándole que aún le pertenecían.

Y entonces

Lo sintió.

Ese cambio en el aire.

Pasos suaves y medidos. Sin prisa. Sin vacilación.

El tipo de zancada que no se esforzaba demasiado, pero sabía exactamente hacia dónde se dirigía.

Arcten giró ligeramente la cabeza.

Allí estaba.

Lucavion.

A diez pasos.

Ojos negros con un tono demasiado oscuro para ser simple. No estaba posando, no realmente, pero había algo en su forma de estar de pie. Relajado. Controlado. Como alguien acostumbrado a ser subestimado.

Arcten entrecerró los ojos.

«Pequeño engreído».

Aun así, hay que reconocer el mérito donde corresponde.

El chico no se inmutó bajo su mirada. Tampoco sacó pecho.

Simplemente se quedó allí—tranquilo, con las manos cruzadas tras la espalda, con esa leve sonrisa socarrona que siempre hacía que Arcten quisiera asignar vueltas extra por instinto.

—¿Llego temprano —dijo Lucavion, con voz ligera—, o es usted del tipo que le gusta asustar a los estudiantes antes de que puedan siquiera bostezar?

El labio de Arcten se crispó. Dioses, odiaba a los habladores.

—…Es demasiado temprano para esta mierda —murmuró, arrastrando una mano por su rostro—. No hablo antes del amanecer.

El chico arqueó una ceja.

—Yo no fui quien lo organizó.

—Sí, puedo adivinarlo.

Oyó al chico chasquear la lengua. Fingiendo estar herido, como si fueran amigos compartiendo algún tipo de broma.

—Tu tu tu… ese lenguaje.

Arcten le lanzó una mirada.

—El lenguaje puede irse a la mierda.

Hubo un momento de silencio. Luego la más tenue sonrisa tiró de la boca de Lucavion.

Arcten se dio la vuelta, luchando contra el impulso de suspirar.

—Soy el Instructor Arcten —dijo secamente—. Y como claramente los dioses nos odian a ambos, soy tu examinador para la Evaluación de Armamentística de hoy.

Se dirigió hacia el estante sin esperar respuesta, agarrando los brazaletes de supresión y lanzando uno despreocupadamente hacia el chico.

—Póntelo.

Lucavion lo atrapó con facilidad. No se inmutó. Simplemente miró el artefacto como si le debiera dinero.

Bien.

Eso significaba que no era estúpido.

Aun así, Arcten observaba. No con sospecha, no todavía. Pero con esa silenciosa conciencia que venía de toda una vida observando a hombres mentir con su postura.

Y mientras la barrera de la arena comenzaba a elevarse, sellándolos dentro con un zumbido de piedra encantada y silencio…

Arcten ajustó su agarre en su propio brazalete.

—No soy de los que pierden la oportunidad de pelear.

Por supuesto que diría algo así.

Arcten entrecerró los ojos al chico mientras avanzaba, todo bravuconería tranquila y esa pequeña sonrisa afilada como si él fuera quien estaba evaluando.

Lucavion tomó una de las hojas sin filo del estante—delgada, de un solo filo, ligeramente deformada por el uso repetido. Una de las más viejas. No llamativa. No bonita.

Al menos el mocoso tenía suficiente sentido como para no agarrar algo ceremonial.

La hizo girar en su agarre como si significara algo. Como si fuera una conversación entre viejos amigos.

Arcten no comentó nada.

Solo observaba.

Los pasos de Lucavion eran ligeros mientras entraba en el círculo. Demasiado ligeros. Sin peso nervioso. Sin rigidez. Se movía como alguien que disfrutaba de esto.

En el momento en que el chico cruzó la runa central, la barrera de la arena respondió—pulso bajo, zumbido silencioso. Arcten captó el débil parpadeo de la misma en su visión periférica, justo cuando sacaba el brazalete de supresión de su abrigo.

—Los jóvenes de hoy en día… —murmuró entre dientes, masajeándose el puente de la nariz. Era demasiado temprano para esto. Demasiado político. Demasiado familiar en todas las formas incorrectas.

Con un movimiento perezoso, lanzó el otro brazalete.

—Póntelo.

El chico lo atrapó sin mirar.

Suave.

Sin dramatismo. Solo el más mínimo tic en su ceja cuando la cosa se aferró.

Arcten observó cómo la runa destellaba—limpia, afilada, arrogante. Como siempre.

Se deslizó su propio brazalete en su lugar con un gruñido, ya arrepintiéndose de no haber tirado toda esta maldita evaluación junto con el papeleo de ayer.

Entonces—¡CLIC!

La cúpula se selló.

Y la quietud se asentó.

Miró una vez más al chico—miembros relajados, postura casual, expresión ilegible. No engreído, no asustado.

Simplemente… paciente.

Como alguien esperando escuchar la nota inicial de una canción que ya conocía de memoria.

Arcten ajustó su agarre.

—Evaluación de Armamentística, candidato Lucavion —dijo en voz alta, su voz haciendo eco contra las paredes de piedra talladas con runas.

—Comienza.

No esperó.

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No probó.

No advirtió.

¡THRMM!

El suelo se agrietó bajo su peso mientras se lanzaba hacia adelante, la hoja viniendo desde la izquierda en un amplio arco barredor. No elegante. No controlado. Con propósito. El tipo de golpe diseñado para sacar el equilibrio de un cuerpo y la estrategia de una mente.

El chico no retrocedió.

Dio un paso hacia adentro.

Audaz.

La hoja silbó pasando por la tela, errando por un hilo. Arcten captó el movimiento con un vistazo—Lucavion rotando a través del ataque como si lo hubiera invitado a tomar el té.

Sin bloqueo. Sin choque. Solo movimiento.

De acuerdo.

Arcten giró con ello, recentrando su postura antes de que el chico estuviera siquiera fuera de alcance—pero ya se estaba moviendo detrás de él. Bajo. Eficiente.

El golpe vino—no un tajo, sino una estocada a la parte trasera de la rodilla.

¡THWACK!

Fuerza mínima. Dirigida. Ni siquiera habría arañado una placa de grebas—pero ¿si no estuvieran usando armadura?

Chico astuto.

Arcten pivotó por instinto, dejando que su cuerpo hablara. Su pierna salió disparada hacia atrás—¡WHUMP!—conectando con algo sólido. El chico desvió. Tomó el golpe. Se alejó limpiamente.

Sin tropiezos. Sin quejarse.

Solo una ligera sonrisa.

Arcten se giró, lentamente esta vez. Su expresión no cambió, pero su cerebro ya estaba archivando nuevas líneas.

No está reaccionando como un estudiante.

Miró a Lucavion ahora, no solo observando. Leyendo. Midiendo. Esto no era arrogancia. No exactamente.

Era… anticipación.

Dejó escapar un suspiro.

—No está mal —dijo, sin inflexión.

No era un elogio. Solo una nota al pie.

El chico inclinó la cabeza.

—Jeh. ¿Por qué?

—Eres un novato —respondió Arcten—. Pero eres bastante bueno para serlo.

Podría haberse detenido ahí.

Pero las palabras salieron—cansadas y bajas.

—Pero es una lástima.

Lucavion alzó una ceja.

—¿Una lástima?

Arcten no respondió.

En cambio, se movió.

¡SHTHH!

Se lanzó hacia adelante de nuevo, más rápido esta vez. Sin calentamiento. Sin cuartel. El suelo se agrietó otra vez, aire comprimido siguiendo la estela de sus botas.

Esta vez, iba en serio.

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El Mana fluyó —no destellando salvajemente, sino en capas profundas a través de sus extremidades. Una corriente formada por disciplina, no emoción. Se entrelazó en la hoja, cubriéndola con ese suave brillo azul de poder medido.

Bajó la espada.

¡CRASH!

Lucavion la bloqueó —apenas. La retroalimentación resonó por toda la cúpula.

Sin orden de seguimiento. Sin comentarios.

Solo el segundo golpe.

Bajo. Rápido. Controlado.

Lucavion bajó su postura, intentó desviar —pero el tercer golpe ya estaba cayendo antes de que el segundo aterrizara.

¡CLANG!

¡CLACK!

¡SHHUNK!

Golpe tras golpe. Medidos. Pesados. Constantes.

No destinados a matar, sino a acorralar.

El chico era ágil, no había duda de eso.

Trabajo de pies limpio.

Reflejos agudos.

Pero ahora estaba luchando.

El anillo destellaba con cada golpe. La retroalimentación pulsaba más fuerte.

El artefacto de supresión aún resistía. También su postura. Pero apenas.

Arcten no necesitaba mirar los números. Podía sentirlo.

Un golpe más —limpio y directo— y se registraría como una prueba fallida.

Vio a Lucavion moverse.

Izquierda.

Error.

Ajustó el golpe descendente, arrastrándolo a través en un tajo descendente

Ángulo perfecto.

Aterrizaría.

Terminaría.

Y el chico

Lucavion parecía tranquilo.

Demasiado tranquilo.

Incluso con la hoja descendiendo hacia su cuello, no había pánico. Ni miedo.

Solo… precisión.

Los ojos de Arcten se estrecharon.

Y dijo, en voz baja:

—Realmente una lástima.

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