Inocencia Rota: Transmigrado a una Novela como un Extra - Capítulo 975

Capítulo 975: Él falló

El reloj marcó las nueve.

Fuertes campanadas resonaron por los pasillos de piedra del ala privada del Observatorio—una vez sala de meditación, ahora reconvertida para reuniones de alto rango. El aire del principio de otoño se colaba por las arcadas abiertas, fresco y seco, rozando las altas columnas de mármol que bordeaban el camino hacia el anexo del consejo.

Arcten llegó justo a tiempo.

Ni temprano. Ni tarde.

Caminaba con la misma gracia perezosa de siempre—hombros relajados, abrigo abierto, vaina colgando baja en su cadera. Llevaba el pelo medio recogido y las botas ligeramente polvorientas del campo de entrenamiento.

Marcus ya estaba allí.

De pie en el extremo más alejado de la sala cerca de la ventana abierta, brazos cruzados tras la espalda, postura inmaculada. Su uniforme estaba impecable. Ni una arruga. Ni una mota. Su firma de maná, incluso sin activarse, se adhería a él como una presión fría en el aire—precisa y pretenciosa.

Ninguno de los dos hombres se inclinó.

—Marcus —dijo Arcten, con voz plana.

—Arcten —respondió Marcus, más frío.

El silencio posterior se prolongó.

Marcus no se giró al principio. Mantuvo la mirada en el horizonte más allá de la barandilla de piedra—donde los estudiantes de nivel inferior se filtraban por los campos de entrenamiento abajo. Las cúpulas ya estaban siendo reconfiguradas para las siguientes evaluaciones.

—Supongo —comenzó Marcus, con voz calmada y cargada de veneno— que ya te has ocupado de él.

Arcten no respondió.

El silencio regresó—no del tipo tenso, ni siquiera cargado—sino aburrido. Como un hombre ignorando un insecto zumbando en su hombro porque apartarlo requeriría esfuerzo.

La mandíbula de Marcus se tensó.

—¿Alo? —Su voz se agudizó—. Respóndeme.

Siguió sin haber respuesta.

Arcten no se movió. Simplemente giró su hombro una vez, lento, deliberado. Sus ojos finalmente se deslizaron hacia Marcus—no con reverencia, no con culpa.

Solo una mirada fija.

Seca. Nivelada. Silenciosamente molesta.

Marcus se giró para enfrentarlo completamente ahora, el maná ambiental en la habitación pulsando una vez, débilmente. Su voz bajó una octava.

—¿Está hecho el trabajo?

Arcten mantuvo la mirada un segundo más. Luego, sin ceremonias, dijo:

—No.

Un momento de silencio.

Marcus parpadeó una vez. —…¿Qué?

Arcten se encogió de hombros, como si la conversación le aburriera más que el resultado.

—No lo hice.

—Tú… —Marcus dio un paso brusco hacia adelante—. ¿Quieres decir que fracasaste?

—No —respondió Arcten, con un tono seco como la arena—. Quiero decir que no lo hice. Hay una diferencia.

La expresión de Marcus se quebró por solo un momento, la incredulidad destellando detrás del desprecio estrictamente controlado.

—Se te ordenó arruinar su evaluación. Hacer un ejemplo.

Arcten resopló.

—Se me pidió que lo evaluara. No reescribas el guion.

—Eso no es lo que se quería decir, y lo sabes.

Arcten se acercó ahora, lo suficiente para ocupar el espacio, lo suficiente para hablar sin levantar la voz.

—No me inscribí para convertirme en el perro mandadero de un noble. ¿Quieres a alguien destruido? Encuentra a alguien que todavía crea en tu juego.

Marcus lo miró fijamente, algo oscuro destellando detrás de sus ojos.

—Esto no se trata de creencias. Se trata de orden. Tenías una tarea—ponerlo en su lugar antes de que las personas equivocadas empiecen a imaginar que tiene uno.

La expresión de Arcten no cambió.

—Lo hice —dijo—. Resulta que su lugar podría estar por encima del tuyo.

La mano de Marcus se crispó—solo ligeramente. Una ondulación de presión arcana parpadeó en la habitación, enroscándose en la piedra como una tormenta contenida.

Pero Arcten ni se inmutó.

Simplemente se dio la vuelta de nuevo, dejando que el humo de su presencia permaneciera como un insulto que se consume por sí solo.

—Me contuve —murmuró Arcten.

Luego hizo una pausa.

—…Al principio.

La ceja de Marcus se elevó—afilada, incrédula.

—¿Y?

Arcten inclinó la cabeza ligeramente, como si estuviera sopesando el peso de la honestidad en su lengua.

—Luego paré —dijo—. Porque no importaba.

Se giró de nuevo, encontrándose con los ojos de Marcus con la misma inexpresividad ilegible.

—El chico es simplemente bueno. Eso es todo.

Los labios de Marcus se separaron, una palabra medio formándose antes de que la lógica interviniera.

—¿Me estás diciendo —dijo, tensando la voz—, que tú, un antiguo instructor de clase de guerra, perdiste contra un estudiante de primer año?

Hubo silencio.

Y entonces

—Heh…

Se le escapó como un suspiro, pero la forma de ello se curvó en la comisura de la boca de Arcten. Un gesto extraño en su rostro. Olvidado, incluso. Una sonrisa socarrona—no amplia, no teatral, pero honesta de una manera que lo hacía peor.

Los ojos de Marcus se estrecharon.

—¿Qué es gracioso?

Arcten exhaló por la nariz, girándose a medias.

—Nada.

—¿Te parece divertido esto?

—Lo es.

—Acabas de decir que nada era gracioso.

La sonrisa de Arcten creció una fracción, lo suficiente para ser sentida.

—Mentí.

Las palabras cayeron sin disculpa.

Los ojos de Marcus chispearon—literalmente, un destello de maná crepitando brevemente en la punta de su dedo antes de que lo volviera a controlar.

—¿Crees que esto es un juego? Has avergonzado a toda la facción…

—No —interrumpió Arcten, con voz como una espada, silenciosa pero absoluta—. Tú avergonzaste a la facción. Por pensar que podías manipular el resultado. Por asumir que tu miedo era verdad y su contención era debilidad.

La expresión de Marcus se torció—entre el insulto y el cálculo, tratando de convertir esto en algo utilizable, algo controlable.

Pero Arcten no esperó a que encontrara terreno firme.

—Me metí en el ring con él. Crucé acero. Sentí la intención.

Dio un paso adelante—más cerca ahora de lo que había estado toda la mañana, lo suficientemente cerca para despojar las formalidades de su pretensión.

—Y si estás preguntando si yo, Arcten Valebran, perdí contra un novato…?

Sus ojos se agudizaron.

—…Entonces te diré, mago. Perdí contra algo mucho más peligroso que eso.

Marcus no habló. Las palabras habían torcido el silencio—convirtiéndolo de tensión en algo más cercano a la inquietud. Arcten podía sentirlo.

Dejó que el momento se estirara, y luego añadió, casi como una idea de último momento:

—Lo verás por ti mismo muy pronto.

La frente de Marcus se arrugó. —¿Qué?

Arcten se giró, ya alejándose.

—Graban las evaluaciones, ¿no? —gritó por encima del hombro—. Cuando se publique el metraje, verás exactamente a lo que me refiero.

Sus pasos resonaron mientras se acercaba a la puerta. La pesada madera crujió ligeramente bajo su mano—pero se detuvo.

Justo antes de salir.

Su voz volvió a sonar, baja y constante, no amarga… pero definitiva.

—Si quieres lidiar con ese chico —dijo—, necesitarás más que espadas sin filo.

Miró hacia atrás una vez—solo un vistazo, lo suficiente para asegurarse de que las palabras dieran en el blanco.

—No fue suficiente para detenerlo.

Luego se marchó.

Sin portazo. Sin salida dramática.

Solo silencio, y el leve aroma a acero viejo y polvo donde había estado.

Marcus permaneció inmóvil.

Sus manos, aún juntas detrás de su espalda, se habían tensado—dedos ligeramente curvados en la tela de sus guantes. Sin temblor visible. Sin cambio de postura. Pero la quietud había cambiado.

La habitación estaba silenciosa ahora. Demasiado silenciosa.

«¿Cómo le explico esto al Príncipe Heredero…?»

Ese pensamiento persistió como un susurro en una catedral.

Lucien no se lo tomaría a la ligera. El fracaso era una cosa—pero ¿la imprevisibilidad? ¿Una narrativa incontrolada? Ese era el tipo de grieta que Lucien más odiaba.

La mandíbula de Marcus se tensó.

Ya podía imaginar la voz del príncipe—tranquila, suave, curiosa de esa manera que siempre significaba que el peligro esperaba al final de la frase.

«Dime, Marcus… ¿por qué uno de nuestros propios instructores está elogiando al mismo chico que buscábamos humillar?»

Los engranajes giraron.

Una docena de versiones del informe comenzaron a formarse en su mente. Medias verdades, culpas redirigidas, omisiones estratégicas. Necesitaría controlar la redacción, manejar la percepción. Restar importancia a las palabras de Arcten. Espadas sin filo, había dicho. La arrogancia.

La puerta crujió al abrirse detrás de él.

No se giró.

—Marcus —vino la voz suave y melodiosa desde la entrada—, ya estás aquí. Maravilloso. Justo venía a buscarte.

El repiqueteo de sus tacones siguió—pasos lentos y elegantes.

Marisse entró en la cámara con el resplandor de alguien cuya mañana había transcurrido exactamente según lo planeado.

—Supervisé las evaluaciones orales en la segunda sala. Candidatos notablemente agudos este año. Mejores que el año pasado. Más aplomo. Menos de esa… agresión pueblerina que hemos tenido que pulir en años anteriores.

Se detuvo a medio camino.

—…¿Marcus?

Sus ojos se estrecharon, su sonrisa disminuyendo por grados.

Él no se había movido.

Ella ladeó ligeramente la cabeza, su cabello dorado captando la luz matutina mientras examinaba su expresión.

—¿Qué sucede?

Él no respondió inmediatamente. El silencio se extendió lo suficiente como para sugerir complicación.

Sus tacones sonaron una vez más sobre la piedra mientras se acercaba.

—Conozco esa mirada —dijo ligeramente, pero ahora había acero deslizándose en el terciopelo—. Es la cara de ‘cómo le digo al Príncipe Heredero algo que no le gustará’.

Marcus exhaló una vez. Por la nariz.

Luego habló.

—Arcten falló.

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