Invocando Millones de Dioses Diariamente, Mi Fuerza Iguala la de Todos Ellos Combinados - Capítulo 171

171: Capítulo171-Declaración de Naciones 171: Capítulo171-Declaración de Naciones Aurek contempló al guerrero frente a él —una figura mucho más grande que cualquier Portaescudo de la Montaña.

El hombre llevaba un casco medio cornudo, su armadura carmesí brillando oscuramente bajo la luz.

Un enorme escudo descansaba en una mano, un hacha de batalla en la otra.

Su rostro estaba tallado con severa determinación, imponiendo respeto sin decir palabra.

Crecía en fuerza a un ritmo asombroso.

A diferencia de los Portaescudos de la Montaña, su mayor distinción residía en su aterrador poder ofensivo.

Su nivel los superaba por todo un escalón, su fuerza eclipsando incluso a los Guerreros del Juicio Final de rango 7.

—¡Saludos, mi señor!

—El Berserker golpeó su pecho con el puño, el sonido retumbando como un trueno distante.

Aurek lo estudió por un momento antes de hablar.

—Te concedo el nombre de Oso de Guerra.

Custodiarás la Puerta de Jade y comandarás a todos los Portaescudos de la Montaña.

—¡Como ordenéis!

…
Colinas Carmesí.

Dos ancianos estaban sentados en un pabellón rodeado de melocotoneros en flor, su mirada vagando perezosamente sobre el valle de abajo.

Un general vestido con armadura rojo oscuro se encontraba ante ellos.

—Haite, Laiwood y Disapiel ya han llegado a Ciudad Eryndor —informó el general—.

Con menos de un mes para el Festival de la Primera Caída, todo en las Colinas Carmesí está listo.

Solo esperamos su señal.

El anciano regordete rio suavemente.

—Esos jóvenes no están allí solo para observar —van tras la Espada Sagrada Glamer, sin duda.

—¿La Espada Sagrada Glamer?

—Los ojos de Ricky destellaron.

El anciano sonrió.

—Cuando el Emperador Aurek solo estaba en el rango de gran maestro, blandió esa espada para luchar contra un ser de rango Estelar y talló este vasto imperio.

La hoja es una rara reliquia de grado SSS de los antiguos dioses —imbuida con la matanza divina misma.

Dicen que ha sido manchada con la sangre de más de un santo.

—El antepasado Veynar se aventuró en la Tierra de Dioses Caídos, y allí se perdió la espada.

¿Quién hubiera pensado que la chica del Parlamento Sigeits casi moriría trayéndola de vuelta?

Esa era precisamente la razón por la que habían enviado a sus jóvenes a Eryndor —incluso los ancianos mismos estaban tentados por la hoja, aunque no se atrevían a moverse abiertamente contra el enviado del Parlamento.

Pero si su generación más joven la conseguía en su lugar, eso sería otro asunto completamente distinto.

Si Sacco llegara a matar a Aurek en Ciudad Eryndor, la propiedad de la espada sería reclamación de cualquiera.

Solo un tonto dejaría pasar tal oportunidad.

El anciano regordete miró al alto y delgado que tenía a su lado, luego volvió a mirar a Ricky.

—Ricky, una vez que las Colinas Carmesí se establezcan como nación, no nos molestes con nimiedades.

El Festival de la Primera Caída no es la señal —es simplemente un punto de inflexión.

Ricky meditó por un momento, luego asintió.

—Entiendo.

Pero dicen que Aurek comanda más de diez mil soldados de rango maestro.

Incluso la Santa Sainette de la Torre Picocielo sufrió una derrota contra él en las Montañas Ankidor.

¿Dónde encontró un ejército tan vasto?

¿Quién lo respalda?

—En efecto —el anciano regordete frunció el ceño—, ni siquiera el Parlamento Sigeits podría reunir tantos.

Curioso, sin duda.

—¿Tampoco podéis adivinarlo?

—preguntó Ricky sorprendido.

El anciano parpadeó, luego intercambió una mirada con su delgado compañero.

Ambos estallaron en carcajadas.

—Si pudiéramos preverlo todo, ¿seguiríamos aquí perdiendo el tiempo en las Colinas Carmesí?

—Ve, haz lo que debes.

La fundación ocurrirá a su debido tiempo.

Con nosotros vigilando las Colinas Carmesí, Aurek tendrá que vadear mares de flores de melocotonero antes de alcanzarnos.

El tono del anciano alto era solemne, su seguridad firme.

Ricky se inclinó profundamente, tranquilizado.

Con menos de un mes hasta el Festival de la Primera Caída, podía permitirse esperar.

Los dos ancianos volvieron su mirada hacia el cielo, sus ojos pareciendo atravesar las nubes hacia la lejana Ciudad Eryndor.

Tenues sonrisas de satisfacción cruzaron sus rostros.

…
Fortaleza Congelada.

El lugar bullía de vida —soldados marchando, mensajeros corriendo, batallones enteros en movimiento.

Un sentido de tensa preparación llenaba el aire.

En el centro de la ciudad se alzaba un majestuoso palacio.

Oficiales de más de cien ciudades-estado de toda la provincia estaban reorganizando sus tropas, esperando una única orden del Duque Frostborne Bruce —la orden que separaría oficialmente sus tierras del Imperio.

Dentro del salón ducal, Bruce estaba sentado frente a Claude, presidente del Gremio Ojocielo.

—¿Cuándo planea Su Gracia hacer el anuncio?

—preguntó Claude.

Bruce dejó su copa, su expresión grave.

—Aunque el resultado esté decidido, debemos esperar el momento adecuado —todavía le debemos al Santo de la Montaña Sagrada de Ordon un poco de cortesía.

Todo está listo ahora.

Lo declararemos el día del Festival de la Primera Caída.

El Imperio de Crossbridge que ha perdurado diez milenios terminará exactamente donde comenzó —en el mismo día.

—Una elección apropiada —asintió Claude.

Hace diez mil años, el antepasado de Aurek había arrasado las Llanuras de Faxio y las Tierras Altas de Bimat, unificando el mundo y fundando el Imperio el día del Festival de la Primera Caída.

Ahora, después de milenios, la enorme construcción que se había mantenido unida a la fuerza estaba nuevamente desmoronándose.

El Festival de la Primera Caída serviría como el último vestigio de dignidad del Imperio.

Bruce levantó sus manos solemnemente.

—Cuando estalle el caos, necesitaremos el apoyo del Gremio Ojocielo más que nunca.

Claude sonrió levemente.

—El Ojo del Cielo ha elegido su bando —estamos listos.

…
Provincia de Truva.

La masiva reforma militar estaba en pleno apogeo.

En solo dos semanas, la Legión Lobo de Sangre, la Legión Ankidor y la Caballería de Acero Negro habían sido formadas — poderosos ejércitos de élite, su equipamiento y disciplina sin igual.

Todos sabían que la familia Marchin había estado preparándose para este día durante años.

En la sección media de las Montañas Ankidor, sobre un alto pico, el Marqués Marchin se erguía contra el viento, mirando hacia el oeste.

Tras él se encontraban varias figuras que irradiaban un inmenso poder.

—Patriarca —informó un general vestido con pesada armadura de caballero—, las Legiones Ankidor y Lobo de Sangre han sido desplegadas por las montañas.

Podemos atacar facciones cercanas o resistir la presión desde las Llanuras de Faxio en cualquier momento.

La respuesta del Marqués Marchin fue inesperada.

—Todas las legiones deben mantener posición.

Nadie debe atacar ninguna facción.

El caballero frunció el ceño confundido, pero un joven vestido de lino a su lado rio.

—Haite, esas facciones de montaña son nuestros mejores escudos.

La cordillera Ankidor se extiende de este a oeste —es la muralla natural de las Tierras Altas.

Haite miró hacia las interminables crestas montañosas de abajo, comprendiendo por fin.

Rápidamente saludó una vez más.

Las Montañas Ankidor eran una de las mayores cordilleras del continente, una división natural entre las Llanuras de Faxio y las Tierras Altas de Bimat.

La energía allí se acumulaba densamente, abundaban los despertadores, e incontables facciones habían establecido sus guaridas en su interior.

Si el Imperio cayera, esas fuerzas montañosas se convertirían en un amortiguador viviente entre el este y el oeste.

Mantenerlas con vida era mucho más sabio que eliminarlas.

Con la inmensa altura y terreno de las montañas, mientras los pasos se mantuvieran controlados, las Tierras Altas permanecerían seguras.

La tierra misma los favorecía.

Y con la Montaña del Oráculo haciendo de centinela, la familia Marchin ocupaba la posición estratégica perfecta — una que ningún rival podría atravesar fácilmente.

—La bestia gigante finalmente cae…

—murmuró el joven, con los ojos brillantes mientras miraba hacia el oeste.

El Marqués Marchin juntó las manos tras la espalda, con el viento azotando su capa.

Su voz estaba llena de feroz ambición.

—El ciclo de diez mil años gira de nuevo.

La llamada gloria del Imperio de Crossbridge no es más que una fugaz ondulación en el río del destino.

Las Montañas Ankidor han presenciado innumerables leyendas surgir y caer —¡ahora es el momento de que la familia Marchin tome la pluma y escriba nuestro propio capítulo!

La sangre de Haite y los estrategas detrás de él hervía de emoción.

Incluso los aullantes vientos de montaña se sentían como una cálida brisa primaveral.

Cada mirada fija en el Marqués Marchin rebosaba de reverencia —casi fanática en su intensidad.

—A partir de este día —proclamó el Marqués Marchin, su voz resonando por los picos—, ¡la Provincia de Truva se erigirá como nación soberana —en el nombre del Oráculo!

—¡El resplandor del Festival de la Primera Caída puede brillar intensamente, pero pronto será devorado por el interminable Velo de Invierno!

—¡Estas Montañas Ankidor, eternas e inquebrantables, han sobrevivido a épocas enteras —permanecerán, inmóviles ante el tiempo o la historia!

—¡El Festival de la Primera Caída solo será recordado como un día de duelo!

…
En el sureste, el Gran Duque Walton se erguía en su mansión ribereña junto al Río Kahwa, su mirada atravesando el vacío hacia la distante Ciudad Eryndor.

En el oeste, el Gran Duque Furt se alzaba sobre una duna, su cetro golpeando la arena mientras fronteras invisibles se tallaban en el ser.

En la Bahía Flujo Dorado, en el antiguo puerto de Yanska, el Gran Duque Onassis barrió con su brazo —y en un instante, el mapa de más de cien ciudades-estado cambió, su ambición hacia Eryndor quedando expuesta para todos.

En la Provincia del Lago Azul, la Casa Ister finalmente se quitó la máscara, declarándose un nuevo ducado, devorando ávidamente las tierras fronterizas del Imperio.

En todas partes, corrientes invisibles surgían.

Todos aguardaban el Festival de la Primera Caída —el día en que la presa del Imperio se rompería, liberando una inundación que ahogaría a mil ochocientas ciudades-estado y las dos grandes llanuras fértiles y tierras altas por igual.

…
—Tantos tontos soñando, solo para ser aplastados por la realidad.

Un emperador ciego al patrón del destino se ahogará en el mismo sueño que tejió dentro de Ciudad Eryndor.

—Su ridículo sueño imperial perecerá junto con él —arrastrado por el torrente imparable de la historia.

—¡La primera luz del sol sobre la nieve no es más que el pálido resplandor antes del descenso del invierno!

—Ja ja ja…

Sobre el Río Kahwa, Rhys se encontraba en la cubierta de su barco, el frío viento tirando de su larga barba.

Su risa —burlona, resonante, interminable— rodó sobre el agua y persistió a lo lejos en la distancia.

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