Islas Flotantes: Señor Gacha SSS - Capítulo 208

208: Capítulo 208 – [¡TW!] Una Puerta Demasiado Tarde 208: Capítulo 208 – [¡TW!] Una Puerta Demasiado Tarde Atlas iba justo detrás, viendo a Milo subir corriendo las escaleras de dos, tres escalones a la vez, sus pasos frenéticos resonando como tambores de guerra.

Llegó a la puerta en lo alto y agarró el pomo, girándolo, tirando, sacudiéndolo desesperadamente.

Cerrada.

Una maldición escapó de su garganta, el sudor goteando por su rostro.

Sin un momento de duda, arrojó su delgado cuerpo contra ella.

Una vez.

Dos veces.

Cada vez era rechazado, su frágil figura golpeando el suelo con un doloroso impacto.

Al tercer golpe.

¡CRACK!

La madera se astilló, y Milo tropezó al atravesarla, desplomándose en el suelo.

Atlas le siguió y se quedó paralizado.

Al fondo de la habitación, la esposa de Milo luchaba impotente, con las muñecas atadas y sus gritos ahogados por un trapo metido entre sus labios.

Un hombre estaba detrás de ella, sujetando cruelmente su rostro con una mano, manteniéndola inmóvil.

Milo intentó levantarse, pero antes de poder moverse, dos figuras más se abalanzaron sobre él.

Lo derribaron con fuerza, lanzándolo al suelo.

Uno le propinó una patada brutal en las costillas, y el aliento de Milo explotó de sus pulmones en un jadeo estrangulado.

—¡Maldita sea!

—gruñó Atlas, apretando los puños—.

¿Quiénes demonios son?

¿Ladrones?

Entonces sus ojos captaron sus rostros.

Vaciló.

Uno de ellos…

Atlas lo había visto antes.

«No…

tiene que ser una broma».

No eran ladrones.

No eran extraños.

Eran colegas.

Rivales celosos.

Y habían llegado tan lejos.

¡Tan lejos, para destrozar a Milo, para llevarse a su esposa, para arruinar su vida!

—¡¡Serine!!

—gritó Milo con voz ronca, luchando bajo el peso de los hombres que lo inmovilizaban—.

¡Suéltenla!

¡No la toquen!

Uno de los hombres le agarró la cabeza y la estrelló contra el suelo, mientras el otro le clavaba la rodilla en la espalda.

—¡SUÉLTENLA!

—rugió Milo de dolor, pero la diferencia de fuerza era abrumadora.

—¡Suéltenla!

Los mataré.

¡Los mataré si la tocan!

La voz de Milo se quebró, una mezcla de desesperación y furia, cada grito resonando por la habitación como una herida abierta en carne viva.

Las paredes temblaban con su rabia, pero fuera…

silencio.

Ningún vecino vino golpeando a la puerta.

Ningún guardia de seguridad acudió a intervenir.

Ninguna policía irrumpió.

El pecho de Atlas se tensó.

Conocía esta escena demasiado bien.

Igual que con el pasado de Mira.

Nadie vino.

Y en este mundo, como en tantos otros, la gente elegía la seguridad sobre la justicia.

Estaban demasiado asustados para ser la próxima víctima, demasiado aterrados para atraer la mirada del monstruo.

Así que miraban hacia otro lado.

Cerraban sus puertas.

Fingían no haber oído nada.

«¡Maldita sea!

¡Están simplemente observando mientras hay vidas en peligro!»
—¡NO TOQUEN A MILO!

¡DÉJENLO EN PAZ!

—La voz de Serine cortó el caos.

Seguía gritando, sus gritos amortiguados de alguna manera sonaban más fuertes que los puños, más fuertes que los jadeos de Milo por respirar.

—¡No toquen a Milo!

¡Déjenlo ir!

¡No lo toquen!

¡No lo toquen!

Atlas se quedó paralizado.

Las palabras.

No eran solo súplicas de una esposa aterrorizada.

Eran exactamente las mismas palabras que Milo gritaría incluso ahora, en el presente.

Cada vez que alguien se acercaba a él.

Cada vez que alguien se aproximaba demasiado.

¿Era esto?

¿Era esta la herida que había sido tallada tan profundo que nunca cerró?

El momento que grabó el miedo en sus huesos.

¿El momento que dio origen al desencadenante que algún día lo dividiría, convirtiéndolo en Raze?

Atlas lo sintió entonces.

Un espiral de algo oscuro retorciéndose apretadamente en su pecho, ira y dolor mezclándose en algo pesado y asfixiante.

—Esto…

esto es donde comenzó, ¿verdad?

Milo luchaba, tratando de liberarse del peso que lo aplastaba.

Pero los dos hombres sobre él no mostraban misericordia.

Pateaban y pisoteaban, los puños golpeando contra sus costados, su pecho, su rostro.

Y estaba claro, Milo no tenía la fuerza para contraatacar.

Era delgado, su constitución más adecuada para la fineza que para la fuerza bruta, y ninguna cantidad de desesperación podía superar el puro peso de sus atacantes.

Su esposa, aún inmovilizada al otro lado de la habitación, gritaba a través de la mordaza, sus ojos abiertos de horror.

Sus gritos amortiguados, aunque rotos.

—¡Déjenlo ir!

¡Paren!

¡No le hagan daño!

—¿Milo ya ha despertado?

¿O no?

Tiene que haberlo hecho, ¿verdad?

—La mente de Atlas corría—.

Si hubiera despertado, debería poder defenderse, como lo hizo Mira.

Pero no lo estaba.

Tal vez.

Y esa pregunta se asentó en su interior.

¿Fue Milo elegido como Señor antes de despertar?

¿Era eso siquiera posible?

O…

¿fue este el momento que lo empujó a despertar?

Pero entonces.

Algo sucedió.

Algo que incluso Atlas no podía soportar ver.

Milo dejó escapar un grito roto y primitivo, luchando bajo los atacantes.

Intentó levantar la cabeza, y sus ojos se clavaron en Serine.

Y en ese momento, algo dentro de él…

se quebró.

La mirada de Atlas vaciló.

Su respiración se cortó.

Ni siquiera podía mantener los ojos en lo que estaba sucediendo.

No quería verlo.

Se volvió hacia la puerta, lejos del recuerdo, tratando de bloquearlo.

Pero los sonidos no lo abandonaban.

Carne contra carne.

Gritos.

Algo rompiéndose.

El ruido se amortiguó, como si se desvaneciera en el fondo, pero sin desaparecer.

Y entonces, la voz de Milo, desgarrada y llena de rabia, atravesó todo.

—¡LOS MATARÉ!

¡LOS MATARÉ!

La sangre corría por su rostro, sus ojos ahora brillando de un rojo profundo, llenos de furia e impotencia.

—¡SUÉLTENLA!

¡SUÉLTENLA!

Atlas se volvió de nuevo, justo a tiempo para ver el cuerpo de Milo convulsionando, las venas alrededor de sus ojos brillando de manera antinatural.

—¡Los mataré!

¡Los mataré a todos!

No era solo rabia.

Era el comienzo de algo más oscuro.

Y Atlas lo sabía.

Este era el momento.

El momento en que Milo se quebró.

Milo, sangrando, enfurecido, de repente se liberó, su fuerza estallando con adrenalina pura.

Con un grito gutural, arrojó a uno de los hombres lejos de él, estrellándolo contra la pared cercana.

El matón gritó, cayendo al suelo con un fuerte golpe.

El segundo hombre se apresuró a agarrar el brazo de Milo nuevamente, pero Milo.

Su rostro ahora casi irreconocible por la sangre y la rabia, se abalanzó hacia adelante, su puño golpeando la cara del atacante.

Una vez.

Y otra.

La carne chocaba contra el hueso, y el hombre debajo de él chillaba, tratando de bloquear la embestida, pero Milo no se detuvo.

El tercer hombre, el que había estado sujetando a Serine, cargó desde atrás, con los brazos extendidos para ahogar a Milo y someterlo
Pero Milo agarró un zapatero metálico cercano, y con un gruñido, estrelló el borde contra el lateral del cráneo del hombre.

Atlas se estremeció, apartando la mirada.

No podía mirar.

Esto no era una pelea.

Era una tormenta de ira, años de dolor condensados en un momento de liberación violenta.

Y no era el Milo que él conocía.

Ni el tímido mago.

Ni siquiera Raze.

Esto…

era algo más oscuro.

Algo roto.

Y no, Atlas podía sentirlo.

Milo aún no había despertado.

No había maná, ni oleada de poder mágico.

Solo rabia humana en estado puro.

La pelea se prolongó solo unos momentos más, pero su brutalidad estaba más allá de cualquier cosa que Atlas hubiera esperado.

Al final, la habitación estaba empapada en sangre.

Atlas flotaba en silencio, con náuseas arremolinándose dentro de él, incapaz de encontrar palabras.

En la esquina de la habitación, Milo se arrodilló en el suelo, sosteniendo fuertemente a Serine entre sus brazos.

Ella seguía viva, temblando, con lágrimas corriendo por sus mejillas, y él se aferraba a ella con todo lo que tenía, como si intentara aferrarse a algo real, cualquier cosa, en medio del horror que los rodeaba.

La rabia ya se había ido.

Solo quedaba el vacío.

Atlas flotaba en silencio, su cuerpo inmóvil, su espíritu pesado.

La habitación seguía llena de sangre, dolor y el peso de algo que nunca se iría del todo.

«¿Qué iba a pasar ahora?», se preguntó.

«¿Cómo podría continuar algo después de esto?»
No quería seguir mirando.

Había visto demasiado.

Pero entonces, Serine lentamente se apartó del abrazo de Milo, su rostro lleno de lágrimas volviéndose hacia él.

—¿Serine?

—dijo Milo, su voz apenas un susurro.

Ella llevó una mano a su abdomen, sosteniéndolo suavemente, su rostro contrayéndose con un dolor repentino.

La expresión de Milo cambió instantáneamente.

—¡Vamos a un médico, ahora!

—dijo, ya tratando de levantarla con cuidado.

Pero entonces, Atlas contuvo la respiración.

Espera…

su estómago…

está…

¿estaba embarazada?

No lo había notado antes.

Pero ahora que miraba.

Sí, su vientre estaba ligeramente redondeado.

—No…

—susurró Atlas—.

No me digas que…

Antes de que Milo pudiera moverse, un leve zumbido comenzó bajo sus pies.

Un círculo mágico brillante se extendió hacia afuera, el símbolo de la Selección de Señor.

—¡Milo!

¡¿Qué está pasando?!

—gritó Serine, su voz temblando mientras Milo se volvía para mirarla, sus ojos llenos de incredulidad.

No respondió.

Simplemente se quedó paralizado, y luego, con visible vacilación, la bajó suavemente al suelo.

—¡¿Milo?!

¡Milo, contéstame!

¡¿Qué es esto?!

No habló.

En cambio, se inclinó, la acercó y la abrazó una última vez.

Y entonces, su cuerpo comenzó a disolverse en luz.

—¡¡¡MILO!!!

El grito de Serine desgarró la habitación mientras extendía desesperadamente la mano hacia él.

Pero era demasiado tarde.

Ya se había ido.

Convertido en Señor, arrancado de su mundo y obligado a dejarlo todo atrás.

Los puños de Atlas se cerraron.

Sí, Milo podría haber regresado por ella, al menos en teoría.

Los Señores podían volver a visitar las tierras inferiores.

Pero ¿cuánto tiempo había pasado?

¿Cuánto había sufrido Serine en su ausencia, soportando dolor y miedo sola?

El recuerdo comenzó a deshacerse, la luz atenuándose en los bordes, la escena desmoronándose en sombras hasta que solo quedó oscuridad.

El cuerpo de Atlas se volvió insoportablemente pesado, su mente ardiendo como si la propia visión lo quemara.

Su voz se escapó, baja y amarga.

—No me gustó esto en absoluto.

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