Islas Flotantes: Señor Gacha SSS - Capítulo 311

Capítulo 311: Capítulo 311 – El Contrato de la Moneda (Historia paralela de Edrik 1/2)

Por la forma en que Edrik manejaba el cuchillo para tallar el cubo de hielo, Atlas pudo deducir una cosa con certeza: el hombre era hábil. Su agarre, su control, su precisión… no eran los movimientos de un trabajador cualquiera.

Edrik estaba entrenado, eso era obvio. Si ese entrenamiento provenía de un pasado como luchador o simplemente de años de trabajo como barman, Atlas aún no podía decirlo. Pero la facilidad con la que empuñaba la hoja parecía demasiado natural, demasiado practicada.

Edrik, que antes había aceptado la misteriosa moneda de oro, una que Atlas todavía no podía identificar, continuó trabajando como si nada. No vaciló, no se detuvo y ni una sola vez cambió su expresión. No había sonrisa, ni ceño fruncido, ni siquiera el más mínimo rastro de fatiga. Solo la misma mirada inexpresiva y vacía.

El Tiempo pasó lentamente hasta que, alrededor de las dos de la mañana, Edrik finalmente terminó su turno. Ordenó todo, limpió sus herramientas y desapareció brevemente en la trastienda. Cuando salió de nuevo, se fue por la puerta trasera sin decir una palabra a nadie.

Atlas flotaba por encima, siguiéndolo en silencio.

Afuera, Edrik se apoyó en la pared de ladrillo, sacó un cigarrillo y lo encendió con manos firmes. Le dio una larga calada, la brasa brillando roja en la oscuridad, y luego exhaló una fina columna de humo antes de tirar el cigarrillo al suelo y aplastarlo con el tacón.

Entonces, sin dudarlo, echó a andar.

Atlas lo siguió, curioso. Los pasos de Edrik eran firmes y decididos, pero casi silenciosos mientras se movía por las tranquilas calles de la ciudad. Las farolas brillaban débilmente a lo largo de la carretera, proyectando largas sombras sobre los adoquines.

La ciudad que los rodeaba parecía algo avanzada, pero aun así atrasada en comparación con el propio mundo de Atlas. Había coches, sí, cuadrados y mecánicos, que funcionaban con electricidad o combustible. Pero la tecnología en general se sentía anticuada, incompleta.

Atlas alzó la vista hacia el cielo nocturno, escudriñando con atención.

Ni rastro de islas flotantes.

Entrecerró los ojos, intentando ver más allá de las nubes, pero aun así, nada.

«Qué extraño», pensó. «O este mundo simplemente no tiene islas flotantes… o están tan alto que nadie aquí abajo podría verlas jamás».

Atlas continuó siguiendo a Edrik en silencio mientras el hombre se abría paso por las calles tranquilas, hasta que finalmente entró en un edificio de apartamentos de diez pisos. El vestíbulo, vacío y con poca luz, reverberaba con el suave eco de los zapatos de Edrik sobre el suelo de baldosas mientras subía por las escaleras en lugar de tomar el ascensor.

Se detuvo en uno de los pisos superiores, abrió una puerta con su llave y entró.

Atlas entró flotando tras él, examinando la habitación con cuidado. El apartamento estaba sorprendentemente ordenado, casi de forma inquietante. Todo estaba perfectamente dispuesto: el sofá alineado con la mesa baja, los libros apilados uniformemente en las estanterías y la cocina impecable. Un televisor se alzaba en una esquina, junto a una pequeña zona de lectura, pero todo el lugar irradiaba el mismo orden frío que definía al propio Edrik.

Era el hogar de un hombre que vivía solo. O al menos, eso parecía a primera vista.

Edrik fue al fregadero, llenó un vaso de agua y bebió sin hacer ruido. El único sonido era el suave correr del agua del grifo y el leve tintineo del cristal contra el metal.

Atlas flotaba cerca, observando atentamente. Hasta ahora, ni una sola palabra había escapado de los labios de Edrik. El silencio que lo rodeaba parecía casi antinatural, como si el propio acto de hablar fuera innecesario para él.

Entonces, tras un instante, Edrik entró en su dormitorio y abrió el armario.

Y ahí estaba la respuesta que Atlas había estado esperando.

El interior del armario se iluminó automáticamente con una pequeña luz blanca, revelando lo que había dentro: hileras de armas de fuego y hojas, todas meticulosamente dispuestas. Pistolas, rifles, cuchillos de combate y varias espadas cortas relucían bajo el tenue resplandor.

—Oh… diablos, ¿Edrik? —murmuró Atlas para sí.

Edrik alcanzó una de las espadas, la desenvainó hasta la mitad e inspeccionó el filo con una mirada tranquila y experta antes de sujetársela al cinturón. Luego cogió una elegante pistola de su soporte, comprobó el cargador y, tras un clic corto y deliberado, lo volvió a colocar en su sitio.

También cogió algunos objetos pequeños de la estantería: un par de guantes negros, un silenciador y un pequeño dispositivo que se guardó en el bolsillo del abrigo.

Cuando terminó, cerró el armario, se enderezó la chaqueta y miró brevemente hacia la ventana, donde las luces de la ciudad parpadeaban débilmente abajo.

La mente de Atlas empezó a acelerarse.

«¿Es este… su verdadero trabajo?»

La precisión, las armas, el silencio… todo apuntaba a una única conclusión.

«¿Un asesino?»

«Y esa moneda de oro de antes… ¿podría haber sido la marca de un contrato? ¿Una ficha de pago por una orden de asesinato?»

«Eso lo explicaría todo: la forma en que Edrik la aceptó sin decir palabra, el sutil cambio en su expresión y su tranquila preparación de ahora».

No era una coincidencia. Esa moneda había sido una señal. Edrik se dirigía a cumplir un contrato.

**

Atlas continuó siguiendo a Edrik por las silenciosas calles de la ciudad dormida. Al cabo de un rato, el hombre se detuvo junto a un callejón estrecho donde esperaba una motocicleta negra. Sin dudarlo, se montó, arrancó el motor y se perdió en la noche, con el abrigo ondeando tras él como una sombra.

El viaje no fue largo. Aparcó la moto en la esquina de un edificio alto, oculta bajo el tenue resplandor de una farola, y continuó a pie. Sus movimientos eran silenciosos, cada paso calculado. Se fundía con la oscuridad como si fuera parte de ella.

Pronto, una gran finca apareció a la vista. Una mansión con altos muros, amplios patios y guardias apostados en las puertas. Desde la distancia, Atlas ya podía percibir lo fuertemente vigilado que estaba el lugar. Pero Edrik no se acercó por el frente. En su lugar, se deslizó por el perímetro, en dirección a la parte trasera.

Dos guardias cerca de la puerta charlaban ociosamente, riendo en voz baja, sin percatarse de la sombra que se arrastraba por el muro exterior.

Edrik se agachó y, con un movimiento rápido y fluido, saltó hacia arriba. Sus manos se aferraron al borde del muro de piedra y, con un solo impulso sin esfuerzo, trepó por encima y cayó sin hacer ruido al otro lado.

Los ojos de Atlas se abrieron un poco. La fuerza de ese movimiento era una prueba clara de que Edrik era un despertado.

Una vez dentro, Edrik avanzó con precisión experta, usando el terreno y las sombras a su favor. Se movía de pilar en pilar, deslizándose por los puntos ciegos. Su control sobre su presencia era extraordinario. Tan refinado que hasta el más leve sonido de sus botas era absorbido por la noche.

Entonces, cuando Edrik giraba hacia un largo pasillo, un guardia con traje negro apareció en el otro extremo. Sus miradas se cruzaron por un solo segundo, lo justo para que la sorpresa destellara en el rostro del guardia.

Antes de que pudiera reaccionar, Edrik se movió.

Cerró la distancia en un instante, su espada corta brillando a la luz de la luna. La hoja se deslizó limpiamente por la garganta del hombre. El cuerpo del guardia se desplomó en el suelo, con su arma aún enfundada en el cinto.

Esa… fue una muerte increíblemente limpia.

Edrik se adentró más en la finca. Despachó a los guardias uno por uno, con muertes rápidas y limpias que no dejaban ni el más mínimo ruido. Cada vez que un cuerpo caía al suelo, lo arrastraba a las sombras, lo ocultaba detrás de muebles, pilares o esquinas, hasta que la propia mansión parecía no darse cuenta de que su seguridad había sido borrada desde dentro.

Atlas lo siguió de cerca, incapaz de apartar la mirada. «¿Es que sus enemigos son demasiado débiles… o es que Edrik es así de bueno matando?»

Fuera cual fuera la respuesta, quedó claro que no era la primera vez que hacía esto. Sus movimientos llevaban el ritmo sosegado de la experiencia.

Tras varios minutos de cuidadoso ascenso, Edrik llegó a uno de los pisos superiores. Se detuvo ante una puerta al final de un largo pasillo, con la expresión tan vacía como siempre. Con una mano, giró el pomo y empujó la puerta para abrirla en silencio.

Atlas entró flotando detrás de él mientras la puerta se cerraba suavemente.

Dentro había un dormitorio bien iluminado, sencillo, casi estéril. En la esquina había una única cama, y sobre ella, una figura.

Una niña.

No podía tener más de doce años. Su corto pelo negro enmarcaba un rostro pálido lleno de miedo. Sus ojos, muy abiertos, temblaban mientras miraba fijamente al hombre que acababa de entrar en su habitación.

Atlas sintió un nudo en el pecho. «¿Quién es ella?»

El rostro de Edrik cambió por primera vez desde que comenzó el recuerdo. Hubo algo sutil, una emoción que parpadeó brevemente bajo la superficie. ¿Reconocimiento, quizá? Pero se desvaneció tan rápido como apareció.

Dio pasos lentos y silenciosos hacia la niña, su sombra extendiéndose por el suelo. La pequeña se quedó helada, sus labios entreabriéndose como para gritar. Pero no salió ningún sonido.

Su respiración se entrecortaba en jadeos irregulares. Sacudió la cabeza frenéticamente mientras se echaba hacia atrás. —¿Q-quién… es usted…?

Edrik llegó a su lado, su mano alzándose hacia el cuello de ella.

Los ojos de Atlas se abrieron con incredulidad.

«Espera, ¿Edrik va a matarla?»

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