¿Jefe Multimillonario? ¡No, Solo un Esposo Posesivo! - Capítulo 102

102: Capítulo 102 POV de Lochlan: Secuestrada 102: Capítulo 102 POV de Lochlan: Secuestrada —Explica, por favor —dije, con palabras cortantes y formales mientras una sensación fría y angustiante comenzaba a solidificarse en la boca de mi estómago.

La voz de Portia estaba tensa por la ansiedad.

—Hyacinth regresó a Londres.

Entró en la Torre Lauderdale hace media hora, y nuestra llamada se cortó en medio de la conversación.

Ahora no contesta ninguna llamada, sin importar cuántas veces lo intente.

—¿Has probado el teléfono fijo del ático?

—pregunté, ya moviéndome con urgencia controlada fuera del salón y hacia la puerta principal, mi mente catalogando posibilidades y descartándolas con la misma rapidez.

Internamente, una tormenta de auto-recriminación estaba formándose.

Si hubiera ignorado su obstinada independencia e insistido en un equipo de seguridad dedicado, como había estado tentado a hacer tantas veces, no estaríamos teniendo esta conversación.

—No sabía que había un teléfono fijo —admitió Portia.

—Lo llamaré y te devuelvo la llamada —afirmé, y terminé la comunicación.

Roy, esperando junto al coche, arqueó una ceja interrogante ante mi abrupta salida.

Levanté una mano para evitar cualquier pregunta e inmediatamente marqué el número del teléfono fijo del ático.

Sonó incesantemente, un sonido hueco y burlón en mi oído.

Nadie contestó.

Con la remota posibilidad de que su móvil simplemente hubiera perdido la señal y se hubiera recuperado, intenté llamar al número de Hyacinth.

No conectaba.

Mi siguiente llamada fue a Noel Pritchett, el administrador del edificio.

Contestó al segundo timbre.

—Sr.

Hastings.

¿Qué puedo hacer por usted?

—Noel, un asunto de cierta urgencia —comencé, con tono medido a pesar de la adrenalina que empezaba a circular por mi sistema—.

La Señorita Galloway, en el ático, ha quedado incomunicada poco después de entrar al edificio.

Necesito que suba a su residencia inmediatamente y confirme su paradero.

—Por supuesto, señor.

Subiré ahora mismo.

—Si no está allí, necesito que revise las cámaras de seguridad del aparcamiento subterráneo.

Esa fue su última ubicación conocida.

—Me encargaré de inmediato, señor —me aseguró antes de colgar.

Luego llamé a otro número, mi paciencia desgastándose bajo una fachada de gélida calma.

El hombre contestó después de varios tonos.

—¿Dónde está ella?

—exigí, prescindiendo de cualquier preámbulo.

Kol Donovan, el investigador privado de Wilson Allied, sonó sorprendido.

—En su ático, supongo.

Un destello de ira pura y candente surgió dentro de mí.

Había contratado profesionales para evitar precisamente este tipo de suposiciones.

—No necesito que suponga.

Necesito que sepa.

Esta era la consecuencia de mi contención, mi idiota adherencia a los límites.

Si hubiera actuado como el bastardo posesivo que a veces sentía ser, ella estaría a salvo.

—Bueno, vi su coche entrar en la Torre Lauderdale hace unos cuarenta minutos —explicó Kol, algo a la defensiva—.

La seguí hasta la entrada pero no entré, ya que como sabe no puedo ingresar sin registro previo.

Me enfurecí ante su incompetencia.

¿Era esto realmente lo mejor que Wilson Allied tenía para ofrecer?

—¿Hay luces encendidas en el ático?

—pregunté.

—Dame un segundo para verificar…

no, no hay luces que pueda ver desde este ángulo.

—¿Hay algo más inusual que reportar?

—insistí, todos mis instintos diciéndome que la situación estaba fundamentalmente mal.

Kol dudó.

—Sí, creo que mi equipo no es el único que está siguiendo a la Señorita Galloway.

Había otro coche que la siguió hasta Mousehole y de regreso, un hatchback plateado.

Creo que la Señorita Galloway se dio cuenta de que la seguían porque quien fuera que estuviera en ese coche, el absoluto idiota, la asustó.

Estaba nerviosa durante todo su viaje de regreso a Londres, pero el conductor no la siguió hasta la torre.

Tenía una muy buena idea de quién había enviado a ese idiota en particular.

—Su prioridad es encontrarla.

Ahora —ordené, terminando la llamada.

Me deslicé en el asiento trasero del coche.

Roy cerró la puerta y rápidamente tomó su lugar en el asiento del conductor.

—Hyacinth logró entrar en la torre —dijo, con una nota de confusión en su voz—.

¿Cómo pudo simplemente desaparecer?

La seguridad allí es notoriamente estricta.

Reflexioné sobre esto, los engranajes de mi mente girando implacablemente.

—La seguridad es estricta para los forasteros, no para los residentes.

¿Y si la amenaza ya estaba dentro?

Roy se sorprendió.

—¿Un residente?

¿Cómo?

—Cary Grant compró un piso en la torre específicamente para estar cerca de Hyacinth —expliqué, las palabras sabiendo a ceniza—.

Acabo de concederle acceso a Kol para que entre.

Donde hay voluntad, invariablemente hay un camino.

Y mi voluntad de protegerla había sido fatalmente moderada por un respeto a su autonomía que ahora parecía un error catastrófico de juicio.

Kol llamó de nuevo momentos después.

—He estado en el aparcamiento.

No hay signos visibles de lucha.

El coche de la Señorita Galloway está allí, cerrado, sin perturbaciones evidentes.

El hatchback plateado sigue aparcado calle abajo, y estoy seguro de que el conductor nunca entró en la torre.

Pero vi un coche deportivo negro saliendo del aparcamiento justo cuando yo entraba.

—¿Y eso es sospechoso por qué?

—pregunté.

—No puedo señalar nada evidente —admitió Kol—.

Pero en mi línea de trabajo, desarrollas una especie de sexto sentido.

Simplemente sentí que algo no cuadraba con ese coche.

—¿Viste quién iba dentro?

—No estoy seguro si había pasajeros atrás.

En cuanto al conductor, solo capté un vistazo de un sombrero negro y parte de su nariz y labios.

Era un hombre.

Anoté el número de matrícula.

Kol me envió el número por mensaje de texto inmediatamente.

—Haré que alguien lo investigue —dije, ya reenviando los detalles a un contacto que podría eludir los habituales retrasos burocráticos.

Portia llamó de nuevo.

—Estoy en camino a la Torre ahora.

Le transmití la actualización.

—¿Un vehículo sospechoso?

—la respiración de Portia se entrecortó—.

Ella me dijo que la estaban siguiendo.

¿Crees que es la misma persona?

—No —afirmé, con absoluta certeza en mi voz—.

Ese individuo sigue fuera de la torre.

Casi con toda seguridad es alguien empleado por Cary Grant.

La ironía no pasó desapercibida para mí de que estaba usando los mismos métodos, pero fallando donde él apenas la había irritado.

—¿Cómo lo sabes?

—preguntó Portia, sorprendida, pero no tuvo tiempo para detenerse en ello—.

De acuerdo, bien.

Sea cual sea el caso, voy a subir a su ático para ver por mí misma.

Tal vez todo esto sea una falsa alarma.

Aunque dijo las palabras, pude escuchar la misma desoladora falta de esperanza en su voz que yo sentía cuajando en mi propio pecho.

Ambos sabíamos que no era una falsa alarma.

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