¿Jefe Multimillonario? ¡No, Solo un Esposo Posesivo! - Capítulo 104

104: Capítulo 104 Empapada de Gasolina 104: Capítulo 104 Empapada de Gasolina La consciencia regresó como un ascensor defectuoso, con sacudidas y de forma desagradable.

Mi primera sensación no fue visual ni auditiva, sino olfativa.

Un hedor espeso, empalagoso y nauseabundo a gasolina que saturaba el aire, mi ropa, mi piel, mi cabello.

Estaba en mis fosas nasales, en mi garganta, un perfume tóxico que no prometía nada bueno.

Mi cabeza palpitaba en señal de protesta, y un dolor agudo y específico pulsaba en la base de mi cuello.

Fruncí el ceño, forzando mis ojos a abrirse en la penumbra.

Estaba sentada sobre algo blando, con las muñecas y los tobillos fuertemente atados con lo que parecía cinta adhesiva de uso industrial.

A medida que mi visión se adaptaba, formas familiares emergían de la oscuridad.

La gran extensión de la ventana frontal, el ángulo específico del sofá, la ubicación de la puerta.

Un frío y nauseabundo reconocimiento amaneció en mí.

Esta era la casa que había compartido con Cary.

Había vivido aquí durante tres años.

Conocía el crujido de cada tabla del suelo, la cerradura obstinada de la puerta del patio.

¿Podría ser Cary quien había orquestado esto?

Pero el hombre que me había agarrado en el estacionamiento no se movía como él, no olía como él.

Y una pequeña y obstinada parte de mí, la parte que recordaba la mirada en sus ojos durante nuestra última conversación en el ático, esa especie de resignada aceptación, se negaba a creer que él pudiera rebajarse a esto.

Sí, era controlador, dominante, mandón, arrogante, y sí, había enviado hombres a seguirme más veces de las que podía contar, pero ¿daño físico real?

¿Atarme y empaparme en gasolina?

Eso parecía ir demasiado lejos, incluso para él.

A menos, por supuesto, que hubiera tenido un brote psicótico completo desde entonces, lo cual, dada la semana que estaba teniendo, no me sorprendería del todo.

Intenté moverme, sentarme correctamente, pero mi cuerpo estaba pesado como el plomo.

Ni siquiera podía mover un dedo.

Un intento desesperado por gritar solo produjo un gemido ahogado contra la cinta que sellaba mi boca.

Así que estaba atada, empapada en líquido inflamable y abandonada en mi propio pasado.

Fantástico.

Mi cuerpo era un prisionero, pero mi mente, cruelmente, se estaba volviendo afilada como una navaja.

Clic, clic, clic…

El sonido agudo y preciso de tacones sobre el suelo de madera.

Una figura menuda se acomodó junto a mí en el sofá.

Incluso con la escasa luz, la reconocí.

La postura ridícula y prepotente la delataba.

Vanessa.

Dejé de luchar.

¿Cuál era el punto?

En su lugar, me senté tan erguida como mis ataduras me permitían y la miré con la expresión más gélida que pude reunir.

Por dentro, mi corazón intentaba abrirse paso fuera de mi pecho a golpes, pero por fuera, era una estatua.

Una estatua muy, muy inflamable.

—Esperé tres días enteros a que regresaras —reflexionó Vanessa, con voz de conversación ronroneante mientras jugaba con un elegante encendedor metálico—.

Si no hubieras huido de Londres como un ratoncito asustado el viernes, podríamos haber terminado con esto hace días.

El encendedor se abrió.

Una llama cobró vida.

Ella lo cerró.

Abierto.

Llama.

Cerrado.

El pequeño fuego danzaba en sus dedos, un diminuto y infernal metrónomo.

Un desliz, un lanzamiento deliberado, y yo sería el equivalente humano a un pudín navideño.

Uno muy bien cocido.

Vanessa se inclinó, la llama iluminando su rostro.

Era un rostro bonito, o solía serlo.

Ahora estaba retorcido en algo feo y esquelético, una máscara de pura obsesión.

—Deberías haber muerto en el Parque Martín Pescador —siseó, acercando el fuego lo suficiente para que sintiera su calor en mi mejilla—.

Pero no, tenías que luchar.

Tenías que intentar tomar lo que es mío.

¿Realmente pensaste que podías ganar?

Miré la llama, y sí, estaba aterrorizada.

Mi corazón no solo latía, estaba interpretando un solo de batería completo de puro pánico.

Pero me condenaría si dejaba que ella lo viera.

—¿Asustada?

—susurró, con los ojos muy abiertos de deleite al ver el miedo que yo intentaba suprimir con tanto esfuerzo.

Trazó un círculo lento y aterrador alrededor de mi cabeza con el encendedor—.

No lo estés.

Solo dolerá por un momento.

Y cuando seas solo un bulto carbonizado y feo, Cary estará tan asqueado que vomitará.

Me necesitará para consolarlo.

Echó la cabeza hacia atrás y rio, un sonido agudo y quebradizo que no tenía lugar en un mundo cuerdo.

Abruptamente, se detuvo.

Estiró la mano y me arrancó la cinta de la boca, el ardor una molestia menor comparada con todo lo demás.

Me pellizcó la barbilla, clavando sus dedos.

—Te diré algo.

Suplica.

Suplica como la perra que eres.

Suplica por tu vida, y tal vez lo reconsidere.

Solo le devolví la mirada, con expresión impasible.

No dije nada.

Sin súplicas, sin ruegos.

Detrás de la fachada estoica, mis muñecas trabajaban furiosamente contra la cinta que las ataba, una lucha desesperada y oculta que no daba resultado.

La maldita cinta no cedía ni un centímetro.

Una parte de mi mente, con ese bizarro lujo para la ironía que surge cuando estás a punto de ser asesinada, no pudo evitar compararlo con mi último secuestro en Singapur.

Al menos Marcus había usado cuerda; puedes desgastar una cuerda con suficiente fricción.

Pero, ¿qué demonios se suponía que debía hacer con este adhesivo de resistencia industrial?

Aun así, mis dedos seguían buscando, frotando y retorciendo contra las ataduras, esperando encontrar un punto débil, un desgarro, cualquier cosa.

Sabía que esta zorra psicótica no me dejaría marchar.

Probablemente iba a morir, y ese era un pensamiento aterrador que encogía el universo.

Pero si ese era el caso, definitivamente no iba a pasar mis últimos momentos siendo su caniche amaestrado.

Mi negativa pareció enfurecerla más que cualquier insulto.

Gruñó y me abofeteó, con fuerza, en la cara.

—¿Demasiado orgullosa para suplicar?

¡Bien!

¡Haré que mis hombres se turnen contigo primero!

¡Luego te cortaremos en pedazos, te rebanaremos y quemaremos toda esta maldita casa con lo que quede de ti dentro!

Mi mejilla ardía.

Seguí sin hablar.

Solo trabajé mi mandíbula, saboreando la sangre donde mis dientes habían cortado el interior de mi boca.

Agarró un puñado de mi cabello, tirando de mi cabeza hacia atrás, su humor oscilando violentamente hacia una grotesca parodia de la razón.

—¿No ves que te estoy dando una oportunidad?

—canturreó, con voz repentinamente suave y persuasiva—.

Te estoy ofreciendo una salida.

Es solo un pequeño ruido.

No te matará.

Ni siquiera duele.

Levanté los ojos para encontrarme con su mirada frenética.

—Aquí tienes una idea, Vanessa.

Una vez que me hayas asesinado por un hombre que no te quiere, ¿cuál será tu próximo gran gesto romántico?

¿Acosarlo durante el divorcio que inevitablemente presentará?

¿O saltarte directamente a envenenar a su próxima novia?

Se quedó paralizada.

La rabia pura que contorsionó sus rasgos era casi hermosa en su pureza.

Echó hacia atrás su mano para la primera bofetada, y cuando conectó con mi mejilla, vi mi oportunidad.

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