¿Jefe Multimillonario? ¡No, Solo un Esposo Posesivo! - Capítulo 127

Capítulo 127: Capítulo 127 Lo que pasa en Madeira se queda en Madeira

Puse los ojos en blanco, sosteniendo una pila de pantalones sensatos. —Portia, es un viaje de negocios. El propósito es inspeccionar hormigón y revisar márgenes de beneficio, no tener un tórrido romance. Y permíteme recordarte que el consenso general es que el guapo multimillonario es gay.

—Tonterías de consenso —replicó ella, agitando una mano despectiva—. Tengo amigos gays y Lochlan seguro que no parece uno. Además, una pequeña aventura vacacional es exactamente lo que necesitas para eliminar finalmente los últimos residuos de Cary de tu sistema. No tiene que ser una relación, solo una aventura, una desenfrenada semana de sexo. Confía en mí, no serás la primera mujer que se acuesta con su jefe allí y luego regresa como si nada hubiera pasado. Como dicen, lo que pasa en Madeira se queda en Madeira.

Negué con la cabeza, riéndome a pesar de mí misma. —Eres incorregible. Ahora, ayúdame a decidir qué zapatos son profesionales y capaces de caminar por una obra en construcción.

Suspiró dramáticamente, pero se deslizó de la cama para inspeccionar mis opciones. —Bien, bien. Nos centraremos en lo práctico por ahora. Pero mi oferta de apoyo moral para tu inminente seducción sigue en pie.

—¿Y tú? —pregunté, cambiando hábilmente de tema—. ¿Cómo va tu situación?

El rostro de Portia se iluminó con alegría sin disculpas. —Oh, ya sabes. Prosperando. Conocí a un encantador barista el martes, a un escultor el miércoles, y tengo un banquero programado para esta noche. Todo muy eficiente. Sin complicaciones, sin emociones desordenadas, solo diversión buena, limpia y obscena.

Miré un par de tacones poco prácticos pero hermosos antes de devolverlos al armario. —Claro, te estás divirtiendo ahora, pero no puedes mantener esto para siempre. ¿Un semental diferente cada noche? No es sostenible.

—¿A quién le importa para siempre? Carpe diem, querida —guiñó un ojo—. Aprovecha el día, y preferiblemente al hombre que viene con él.

—¿Pero cuánto tiempo puedes seguir así? —insistí, seleccionando un par de botines resistentes pero elegantes—. ¿No quieres alguna vez… encontrar a alguien? ¿Establecerte?

—¿Por qué debería? —contrarrestó, su tono perdiendo algo de su frivolidad—. Puedo llevar un semental diferente a la cama cada noche cuando tenga sesenta años, si me place. Si soy rica y fabulosa, ¿por qué no debería?

—¿Pero es eso realmente lo que quieres? —pregunté, suavizando mi voz—. ¿Una procesión de rostros que apenas puedes recordar por la mañana?

Portia se encogió de hombros, un gesto defensivo que conocía muy bien.

—¿Por qué no? Es divertido y sin cargas. Cuando mi libido se acabe, simplemente adoptaré un par de gatitos callejeros. Y cuando muera, te dejaré la mitad de mi herencia a ti y la otra mitad a mis gatos. Eso suena como una forma perfectamente encantadora y libre de dramas de vivir, ¿no?

No discutí más.

Sabía que la mente de Portia llevaba tiempo establecida así, una fortaleza construida después de una traición tan profunda que había destrozado su fe en cualquier cosa duradera.

La amaba profundamente, pero no podía suscribirme a su filosofía, sin importar cuánto hubiera sido magullado mi propio corazón por Cary.

Yo todavía creía, quizás tontamente, en buenas relaciones por ahí, en almas gemelas y matrimonios de décadas. Mis propios padres eran un ejemplo brillante.

Solo necesitaba encontrar al chico adecuado.

Y ese chico definitivamente no era Lochlan Hastings, un hecho que una vez más confirmé firmemente cuando lo vi en su ático después de que Roy me llevara allí para encontrarnos antes de partir hacia el aeropuerto.

Estaba sentado en una vasta mesa de mármol, desayunando.

Tuve que apartar la mirada del plato de verdes vívidos, un paisaje de col rizada, espinacas y rúcula puntuado por el ocasional tomate cherry acusadoramente rojo.

Eso era todo.

Sin tostadas, sin puré de aguacate, ciertamente sin tocino.

Era una comida de conejo, meticulosamente arreglada por alguien que claramente nunca había experimentado la pura alegría de un croissant con mantequilla.

No, gracias, pensé, mientras mi estómago emitía un rugido de simpatía. Si tuviera que pasar el resto de mi vida con un solo hombre, preferiría uno que no considerara la salsa de mostaza un capricho decadente.

—¿Quieres acompañarme a desayunar? —preguntó Lochlan, su voz interrumpiendo mi crítica interna de sus elecciones de vida.

—No, gracias —dije un poco demasiado rápido.

Mentalmente, saboreé el recuerdo del tocino y los huevos que había devorado antes y envié un silencioso agradecimiento a mis padres por regalarme un apetito saludable para todo, incluido el sabor.

No es que tuviera algo contra una dieta saludable en principio, pero qué existencia terriblemente aburrida si todo lo que consumías era elegido por ser “beneficioso” en lugar de “delicioso” o, Dios no lo quiera, “divertido”.

Lochlan debió haber percibido mi disgusto apenas velado por su plato de clorofila, ya que no insistió.

Pero el hombre con delantal que emergió de la cocina claramente había captado mi desdén.

—¿Desaprueba mi desayuno? —resopló, su acento un francés parisino cerrado.

Lochlan hizo las presentaciones con su habitual cortesía impecable—. Hyacinth, este es el Señor Laurent Dubois. Es dietista registrado, chef nutricional y propietario de Le Jardin Clair.

—Encantada de conocerlo —dije, ofreciendo una sonrisa educada mientras hacía una nota mental para buscar la dirección de su restaurante y asegurarme de nunca, jamás acercarme a un kilómetro de él.

El chef todavía estaba resoplando. Se lanzó a una presentación no solicitada de la comida—. Esta ensalada es mi propia receta secreta, no puedes encontrarla en ningún otro lugar. Los vegetales, la col rizada, la rúcula silvestre, la mizuna, todos son del huerto familiar Hastings, que coseché personalmente a las seis de esta mañana. Cada pieza de fruta en ese jugo fue seleccionada por su máxima frescura y densidad de nutrientes…

Escuché entumecida.

Por supuesto que los Hastings tienen su propio huerto.

Probablemente tenían su propio viñedo, su propia mina de diamantes y su propio glaciar privado para obtener cubitos de hielo artesanales.

Si yo tuviera mi propio huerto, fantaseaba, no haría ensaladas. No, haría mi propia mermelada, guardaría las mejores cerezas para la famosa tarta de mi madre y apartaría un terreno para que mi padre pudiera entretenerse, experimentando con la jardinería.

El chef todavía estaba disertando sobre la ciencia molecular detrás del vaso de jugo de naranja de aspecto sencillo que Lochlan estaba bebiendo cuando Lochlan lo interrumpió cortésmente—. Gracias, Laurent. Estaba, como siempre, delicioso.

¿Delicioso? ¿En serio? El hombre era mejor actor de lo que le daba crédito.

Lochlan se levantó—. Vámonos.

Con gusto.

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