¿Jefe Multimillonario? ¡No, Solo un Esposo Posesivo! - Capítulo 153

Capítulo 153: Capítulo 153 Primera Cita

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—Podemos hacer eso la próxima vez —dije, entrelazando mi brazo con el suyo mientras caminábamos hacia la parada de taxis—. Esto corre por mi cuenta. Una disculpa apropiada por dejarte plantado dos veces.

Tomamos un taxi hasta el restaurante, y lo observé mirar el elegante interior de estilo Art Decó con curiosidad abierta y apreciativa.

Nos sentaron en una lujosa banqueta y ordenamos. Pedí vieiras a la plancha seguidas de rape asado. Leo, después de un momento de visible vacilación mientras revisaba los precios, eligió el parfait de hígado de pato y el filete de costilla. Seleccioné una botella de Sancerre.

—Entonces —pregunté, después de que sirvieran el vino—. ¿Cómo fue la exposición? ¿Lograste vender tu cuadro?

Tomó un sorbo de vino, con expresión irónica.

—No. Ni una sola oferta. Es como si mi arte tuviera un campo de fuerza que repele a los compradores. Un talento para la invisibilidad, ese es mi verdadero don.

—Alguien reconocerá tu talento eventualmente —dije, sintiendo que las palabras eran patéticamente inadecuadas incluso mientras las pronunciaba.

—Sí, tal vez —dijo con una risa hueca—. El problema es que la mayoría de los artistas famosos solo se volvieron realmente valiosos después de dejar de respirar. Mira a Van Gogh, o a Modigliani. Y dada la elección entre la fama póstuma y poder pagar la factura de calefacción ahora, elegiría lo segundo cada vez.

Después de eso, caímos en una fácil reminiscencia. Intercambiamos historias sobre nuestro tiempo en la Universidad London South Bank, discutimos sobre qué edificio de aulas era el más embrujado, nos quejamos de los pésimos dormitorios con sus radiadores que cantaban ópera, y debatimos qué profesor había sido el más atractivo, un título que Leo insistía, con desconcertante convicción, pertenecía al Dr. Armitage, el profesor de geología de sesenta y tantos años con un parecido inquietante a un búho sorprendido.

Antes de darme cuenta, nuestros platos estaban vacíos. Pedimos postre, y me sorprendió gratamente ver cómo los ojos de Leo se iluminaban al ver los profiteroles de chocolate.

—No te imaginaba como persona de postres —bromeé.

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—¿Qué puedo decir? —dijo, un poco tímido, apartándose el flequillo—. Tengo un catastrófico diente dulce. Y es fin de semana, así que me estoy permitiendo un día de trampa. Solo uno, eso sí. Tengo que mantener esta figura para… ya sabes, el trabajo.

—A mí me pareces perfectamente bien —dije, y las palabras me trajeron un recuerdo borroso, alimentado por el alcohol, de la primera vez que nos conocimos.

Había estado demasiado borracha para recordar la mayor parte del baile privado, pero la impresión sensorial de pasar mis manos por los duros y definidos planos de su estómago era algo que mis dedos aparentemente habían guardado como un tesoro.

Cuando llegó la cuenta, Leo inmediatamente buscó su gastada cartera de cuero.

—Vamos a medias, ¿sí? Esto fue… mucho más que una bolsa de patatas fritas.

—Absolutamente no —dije con firmeza, tomando la carpeta de cuero—. Dije que invitaba yo.

Pero cuando la abrí, el camarero se deslizó hacia nosotros.

—No será necesario, Señorita Galloway. Los ejecutivos senior de Velos Capital tienen una cuenta corporativa con nosotros. La empresa se hará cargo de la cuenta. Solo necesitamos su firma.

—Oh —dije, momentáneamente desconcertada—. No lo sabía.

Un cálido brillo de privilegio profesional se extendió por mi interior.

Leo dejó escapar un silbido bajo.

—Debe ser agradable trabajar para una empresa tan grande como esa. ¿Cómo conseguiste un trabajo así?

—Vi que estaban contratando y envié mi currículum —dije encogiéndome de hombros—. La historia de siempre.

Negó con la cabeza, con una sonrisa perpleja jugando en sus labios.

—Es simplemente increíble. Tu título es en arquitectura paisajista, ¿verdad? Y ahora eres una ejecutiva de alto rango. Es todo un salto.

Había algo en su tono, una leve nota de incredulidad, que me irritó.

Era la sutil implicación de que una chica con mi origen no tenía nada que hacer en esa oficina de esquina.

Debió haber sentido mi silencioso hielo porque se apresuró a añadir:

—No, solo quiero decir, ¡es brillante! Demuestra que no siempre tienes que ceñirte a la materia de tu título, ¿sabes? Que el verdadero talento prevalece. Les da un poco de esperanza al resto de nosotros que elegimos, bueno, seamos honestos, carreras bastante inútiles.

—Sí, bueno —dije, con las palabras saliendo secas—. Ya estaba trabajando en un puesto similar en otra empresa antes de esto.

—Es simplemente asombroso —continuó, o bien ajeno o eligiendo ignorar mi postura cerrada—. Solo eres, ¿qué, tres años mayor que yo? Y ya has ascendido tan alto, mientras yo sigo estresado por mis ensayos de mitad de semestre. Apuesto a que tu primer trabajo tampoco fue solo de nivel inicial.

No tenía ningún deseo de hablar sobre mi trabajo actual, y menos aún de discutir sobre el anterior, que estaba inextricablemente vinculado a cierto ex-marido.

Me puse de pie.

—Vámonos.

Cuando salimos a la acera, el fresco aire nocturno fue un impactante shock después del calor enclaustrado del restaurante.

Leo, tal vez en un intento por recuperarse, se volvió hacia mí.

—Bueno, ya que has sido tan generosa, déjame invitarte a una película. Conozco un lugar.

Me llevó a un pequeño cine independiente escondido en una calle lateral del Soho.

—Un amigo mío maneja el proyector aquí —explicó mientras pagaba nuestras entradas.

Vimos el reestreno de un viejo romance francés. El protagonista era un pintor hambriento en Montmartre, lo que parecía un poco obvio.

—Ese es el sueño —me susurró Leo a mitad de la película, señalando la pantalla donde el artista mezclaba pinturas en una buhardilla bañada por el sol—. Menos la parte de morir de tuberculosis. Podría prescindir de eso.

Más tarde, caminando por la orilla del Támesis con las luces de la ciudad destellando sobre el agua negra, dejó escapar un largo y cansado suspiro.

—La pintura es jodidamente cara, ¿sabes? Un solo tubo de un buen azul cobalto cuesta más que mi presupuesto semanal para comida. Modigliani murió en la pobreza. Van Gogh vendió un cuadro en toda su vida. A veces pienso que estoy completamente loco por intentarlo siquiera.

—No estás loco —dije suavemente, mi aliento formando niebla en el aire frío—. Eres apasionado. Es… admirable.

Y lo decía en serio.

Si no hubiera conocido a Cary, si Mamá no se hubiera enfermado y las facturas médicas no hubieran comenzado a acumularse… tal vez esa sería yo.

Luchando, sí, pero libre. Libre para crear desastres y cometer errores. Libre de una manera en que no lo había sido en años.

—¿Y tú, Hyacinth? —Leo se detuvo y se volvió para mirarme, sus ojos reflejando el oro fracturado de las luces de la ciudad—. ¿Cuál es tu sueño? Estudiaste arquitectura paisajista. ¿Alguna vez sueñas con diseñar jardines para mansiones señoriales? ¿Para la realeza?

Abrí la boca. Una respuesta cortés y evasiva estaba ahí.

Pero no salió nada.

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