¿Jefe Multimillonario? ¡No, Solo un Esposo Posesivo! - Capítulo 166

Capítulo 166: Capítulo 166 Tan Enamorada

Entonces se detuvo, bajando el control remoto.

Me miró entrecerrando los ojos. —¡Caramba! ¿Te ganaste la lotería? ¿Encontraste un Picasso olvidado en una tienda de caridad? ¿Qué?

—No —dije, sin poder quitar la sonrisa de mi cara.

—¿Entonces qué te tiene sonriendo como un Gato de Cheshire bajo óxido nitroso? Prácticamente puedo verte hasta las muelas. —Silencio la película, donde alguien estaba siendo silenciosamente cortado con una motosierra, y se incorporó.

No podía contenerlo. Corrí hacia ella y la aplasté en un abrazo. —Oh, Portia, no vas a creer lo que acaba de pasar.

Me dio palmaditas en la espalda. —Vale, cálmate, lunática. Pruébame. ¿Por fin te acostaste con el jefe?

La solté y ni siquiera esperé a sentarme correctamente, posándome en el borde del sofá como un pájaro nervioso. La historia de la ventisca, el refugio de montaña, el casi-pero-no-del-todo, y luego el viaje en coche salió de mí en un torrente sin aliento, ligeramente incoherente.

Ella lo asimiló todo, su rostro de abogada sin revelar nada hasta que terminé. Entonces asintió una vez, lentamente. —Lo sabía. Sabía que no era gay.

Me dio una firme palmada en la rodilla, se levantó y marchó a la cocina. Regresó con una botella de vino tinto de aspecto costoso y dos copas. —Esto —anunció—, merece una celebración.

Comenzó a servir, luego hizo una pausa, señalándome con la botella. —¿Dejarás de sonreír así? Pareces trastornada. Es inquietante.

Me cubrí las mejillas, intentando forzar mi cara a algo que se pareciera a la sobriedad adulta. —Lo siento. No puedo evitarlo.

—Eres como una colegiala a la que acaba de invitar al baile el capitán del equipo de rugby. Es patético. —Puso los ojos en blanco, pero había cariño en el gesto.

—Bueno, es una primera cita —dije.

—Le ha costado bastante tiempo finalmente decidirse. El hombre se mueve a la velocidad de la deriva continental. —Me entregó una copa llena.

—Estaba siendo considerado. —Tomé un sorbo de vino.

—No te apresures a defenderlo antes de que tu primera cita real haya ocurrido —me advirtió, negando con la cabeza—. Estás embelesada. Estás completamente perdida. Es trágico de ver.

Pero lo dijo con una amplia sonrisa.

Abracé un cojín de terciopelo contra mi pecho, hundiéndome en el sofá. —No sé cómo describirlo. Es simplemente… se sintió perfecto. La forma en que me lo pidió. La forma en que ha pensado en todo. Es… perfecto.

—Bien, bien —suspiró, chocando su copa con la mía—. Tu vida amorosa es perfecta. No hace falta que me lo restriegues.

—Tú también podrías tener eso si te detuvieras lo suficiente para mirar un solo árbol en vez de revolotear por todo el bosque como una abeja enloquecida —repliqué.

—No, gracias. Lochlan es genial, en serio. Pero no voy a renunciar a mi bosque. Ahora, bebe. —Tomó un trago decisivo—. Oh, estaba a punto de contarte algo cuando entraste flotando en una nube de felicidad. Chismes del frente de Cary Grant.

El nombre fue una leve y fría llovizna en mi soleado desfile. Me tomó un momento cambiar de mentalidad. —¿Oh?

—Vanessa perdió al bebé.

—¿Qué? ¿Qué pasó?

—Se resbaló y cayó en un escalón helado la semana pasada, aparentemente. Abortó.

—Dios, eso es terrible. —Por muy manipuladora que hubiera sido, eso era algo horrible.

—Lo es. Las calles son una trampa mortal en esta época del año. Pasan estas cosas. —Portia se encogió de hombros—. Pero hay otra capa en el molino de rumores. Se dice que fue Liz Forbes quien lo hizo pasar.

—¿Qué? ¿Quieres decir que la empujó? —Me incorporé, horrorizada.

—No, nada tan burdamente procesable. Vanessa se cayó por sí misma. Pero Liz Forbes fue aparentemente la razón por la que Vanessa salió corriendo de su casa como una banshee ese día, sin abrigo, con zapatos inadecuados. El día que el Grupo Abrams entró en liquidación.

—¿El Grupo Abrams está en bancarrota? ¿Desde cuándo?

—Desde hace unos cuatro días. Ha sido un colapso espectacular. Clientes robados por competidores, proveedores clave que repentinamente rescinden contratos, acreedores que reclaman préstamos, y una muy oportuna investigación fiscal cayendo sobre su escritorio. Todo el castillo de naipes se vino abajo en cuestión de semanas.

—Vaya. —Era todo lo que podía decir. El Grupo Abrams había sido un jugador sólido de nivel medio. Que se desintegrara tan rápido hablaba de un ataque coordinado.

—Sí. Y el rumor es que la familia de Liz Forbes está moviendo los hilos entre bastidores. Ejerciendo presión en todos los lugares correctos para asegurarse de que los Abrams fueran arruinados.

—¿Pero por qué haría ella eso?

Portia se encogió de hombros nuevamente.

—¿Quién sabe? Tal vez porque los Abrams son enemigos de Cary. Tal vez lo ve como una ayuda a su futuro esposo, obliterando a sus rivales. Un regalo pre-boda. Ella viene de una de esas antiguas familias de dinero discreto. Saben cómo romper cosas sin ensuciarse las manos.

—Eso es… terroríficamente eficiente de su parte —murmuré.

—Vanessa perdió al bebé antes de que pudiera realizarse cualquier prueba de ADN. Nunca sabremos si era de Cary. Conveniente, ¿no?

—¿Y Cary? ¿Cómo está manejando todo esto? —pregunté, casi contra mi voluntad.

Portia soltó una risa corta, sin humor.

—¿Qué hay que manejar? La mujer que lo ha estado acosando está fuera del panorama, en el hospital. Sus rivales de negocios están en bancarrota. Está a punto de casarse con una mujer con la astucia estratégica de un gran maestro de ajedrez y las conexiones familiares de una menor de la realeza. Yo diría que se siente bastante satisfecho consigo mismo.

Bebí mi vino en silencio. El mundo fuera de mi nueva y brillante burbuja de felicidad seguía siendo el mismo despiadado y desordenado de siempre.

Portia me observó por un momento. Golpeó su copa sobre la mesa.

—Bien. Basta de lo trágico y lo traicionero. Tenemos que ir de compras.

Parpadeé.

—¿Qué? ¿Ahora?

—Sí, ahora.

—Portia, es de noche. Acabo de sobrevivir a un accidente de helicóptero. Estoy agotada.

—Necesitas un vestido para tu primera cita con tu jefe multimillonario. Es una gala benéfica en The Lanesborough, por el amor de Dios. Esto no es una pinta en el bar local. Tienes que impresionar.

—Tengo vestidos —protesté débilmente.

Frunció los labios, lanzándome una mirada de absoluto desdén profesional.

—Cariño, tienes prendas. Estoy hablando de un vestido. Del tipo que hace que él olvide su propio nombre. Los tuyos son todos de la temporada pasada.

—Está bien —suspiré, derrotada—. ¿Pero al menos puedo cenar primero? Me muero de hambre.

—Absolutamente no —dijo, poniéndose de pie y levantándome con una fuerza alarmante—. Necesitas seguir una dieta estricta de aire durante las próximas cuarenta y ocho horas. Perder el peso del agua, deshincharte. Es por un bien mayor.

—¡No quiero hacer dieta! ¡Quiero un sándwich de queso tostado!

—Y puedes tenerlo después de que entres en el vestido que tengo en mente. —Ya me estaba arrastrando hacia la puerta, agarrando su abrigo—. Y mañana, vienes a la clínica. Te harán el tratamiento completo. Facial, microdermoabrasión, un masaje para eliminar la tensión de tus músculos y, por el amor de todo lo sagrado, una depilación de bikini.

Me resistí.

—¿Una depilación? Portia, ¡es solo una fiesta! ¡No es como si fuera a acostarme con él!

Se dio la vuelta.

—Siempre es bueno estar preparada —dijo con tono mordaz—. Y ni se te ocurra sentarte ahí y decirme que no has estado pensando en eso.

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