¿Jefe Multimillonario? ¡No, Solo un Esposo Posesivo! - Capítulo 173

Capítulo 173: Capítulo 173 Humillación

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—Hyacinth. Hyacinth.

Unas manos sacudieron suavemente mi hombro.

Salí de mi pesadilla, parpadeando.

Soraya me miraba con preocupación. Lochlan también me observaba, sus ojos oscuros sin revelar nada.

—¿Estás bien? —preguntó Soraya—. Te ves un poco pálida.

—Estoy bien —dije, y mi voz sonaba casi normal. Un milagro, realmente, dado que mi mundo interior actualmente parecía una zona bombardeada.

Estaba a punto de decir «¿Puedo retirarme?» para huir a algún rincón oscuro y descomponerme adecuadamente, pero Soraya habló primero.

—Ha sonado la campana de la cena —dijo, señalando hacia el movimiento general—. Es hora de ir al comedor.

Lochlan me tomó del codo. Su toque era firme, impersonal, como un guardia de seguridad escoltando a un merodeador. Me guió hacia la puerta.

Me dejé llevar flácidamente, mi mente un vacío entumecido y estático. Me condujo a una mesa privilegiada cerca del frente, un lugar de honor que se sentía como una picota.

Soraya se sentó en la misma mesa, y poco después se les unió un hombre con esmoquin, su cita para la noche, quien aparentemente había terminado de lamer botas aristocráticas.

El hombre se presentó. Algo con “C”. ¿Charles? ¿Christopher? No importaba. Su nombre, su trabajo, nada de eso quedó registrado. Yo era una muñeca apoyada en una silla, rellena de aserrín y conmoción.

Lochlan me miraba ocasionalmente con esos ojos impenetrables, pero casi no me dirigió la palabra durante toda la cena. Charlaba con Soraya y los otros invitados. Yo observaba su boca formar palabras perfectamente enunciadas y me sentía como si estuviera viendo un programa de televisión muy aburrido con el sonido apagado.

En algún momento, alguien dio un discurso. Vi sus labios moverse, vi risas educadas ondular por la habitación. No escuché ni una palabra. Mi sistema de sonido personal seguía reproduciendo en bucle ese tono agudo de pura humillación.

Cuando sirvieron la cena, comí mecánicamente. Era algo para ocupar mi boca para que no se esperara que hiciera conversación trivial, para no abrir accidentalmente la boca y dejar escapar un sonido mitad sollozo, mitad risa histérica.

Soraya me preguntó solícitamente varias veces si estaba bien. Logré decir algo como «Sí, perfectamente», pero no podía recordar la forma de las palabras en mi boca.

Estaba siendo amable. Lo odiaba.

Cuando comenzó la subasta en vivo, la alegre voz del subastador finalmente me dio una salida.

Me levanté. —Disculpen.

Lochlan me miró, una breve mirada evaluadora, y dio un único y seco asentimiento. No dijo nada.

Huí. No sabía dónde estaba el baño y no me importaba. Simplemente elegí un pasillo al azar y corrí por él. A cualquier parte. Cualquier lugar que me alejara del comedor, de la humillación casual de Lochlan, de la exquisita pesadilla de mi propia ingenuidad.

—¿Hyacinth?

Casi me estrellé de cabeza contra una sólida pared de músculo y lana costosa. Miré hacia arriba, con la visión borrosa, para ver una cara familiar y bien afeitada. Estaba más demacrada de lo que recordaba, los ángulos más afilados, pero los ojos eran los mismos.

Por supuesto. Porque mi noche no podía volverse más jodidamente surrealista.

Cary Grant me enderezó, sus manos en mis hombros. Miró hacia abajo, frunciendo el ceño. Pasó un pulgar bruscamente por mi pómulo. —Estás llorando.

Ni siquiera me había dado cuenta. Brillante. Ahora era una llorona desordenada frente a mi ex-marido. Matrícula de honor en dignidad, Hyacinth.

—¿Qué pasa? —preguntó.

Me liberé de su agarre, alisando mi vestido. —Estoy bien —dije, apuntando a la indiferencia y probablemente aterrizando cerca de «tejón herido».

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Frunció el ceño, apareciendo esa línea terca familiar entre sus cejas. —¿Qué te hizo llorar?

—Nada. —Una obra maestra de la evasión.

Dio un paso más cerca. —Rara vez llorabas.

Oh, por Dios. —No es asunto tuyo —espeté, chispeando finalmente el cable deshilachado de mi temperamento—. No soy tu esposa, ni tu empleada, y por qué lloro no es de tu maldita incumbencia.

Eso pareció abofetearlo. Me miró fijamente, sus ojos insondables, simplemente asimilándolo.

Yo respiraba un poco agitada, y en la pausa, mi mirada se detuvo en su mano izquierda. Una simple y gruesa banda de platino en su dedo anular.

Claro. Por supuesto. El mundo seguía adelante.

—Felicidades, por cierto —dije, señalándolo con la cabeza, mi voz toda falsa alegría quebradiza.

—No es Vanessa —dijo rápidamente, casi a la defensiva.

—Lo sé.

—¿Lo sabes? —Sonaba sorprendido, y un poco complacido. La arrogancia, ligeramente abollada pero nunca muerta—. Así que me has estado vigilando.

Puse los ojos en blanco. —No tengo que hacerlo, no cuando tu nombre es el favorito de los tabloides.

Abrió la boca, luego dudó. Tuve una repentina visión llena de pavor de que me invitara a su boda. No podía. Simplemente no podía.

—Con permiso —dije—. Necesito ir al baño.

—Vas en dirección equivocada —dijo, sin moverse—. Esto lleva a una sala de estar y a las salas de fumadores.

—Oh.

Giré sobre mis talones, un poco inestablemente.

—Te mostraré —dijo, ya caminando a zancadas por un giro diferente en el pasillo.

—No es necesario —le llamé, pero no se detuvo. Típico.

Lo seguí de mala gana.

Redujo el paso para igualar el mío. Después de un momento de lo que era, para él, un silencio reflexivo, intentó ser casual. Lo conocía lo suficientemente bien para escuchar la seria intención debajo. —¿Viniste sola?

—Por supuesto que no —resoplé—. Yo sola no podría pagar ni el mantel en el Lanesborough, y mucho menos la mesa principal.

—¿Mesa principal? —Entonces lo entendió. Su mandíbula se tensó casi imperceptiblemente—. Por supuesto. Porque viniste con Hastings.

Me sentí a la defensiva, cuadrando los hombros. —Es mi jefe. Necesitaba una cita para la noche.

Mi voz se quebró traicioneramente en las últimas palabras, el recuerdo de la corrección de Lochlan —«No es mi novia»— inundándome de nuevo en sonido Dolby envolvente.

Ahora que el shock había disminuido un poco… Bueno, no, no había disminuido, pero ahora que mis oídos finalmente habían dejado de zumbar y mi cerebro podía funcionar semi-normalmente de nuevo, finalmente tenía tiempo para pensar.

¿Era mi culpa? ¿Había estado interpretando demasiado en todo? ¿Había malinterpretado completamente sus palabras en el auto?

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