¿Jefe Multimillonario? ¡No, Solo un Esposo Posesivo! - Capítulo 189

Capítulo 189: Capítulo 189 POV de Lochlan: Control de Daños

—¡Lochlan! Por el amor de Dios, muchacho, ¿qué demonios está pasando? —la voz de Holden era una explosión de energía preocupada sin diluir—. ¡Kai dijo que habías desaparecido del planeta! Tu madre está elaborando teorías que involucran secuestradores de estados bálticos y espionaje corporativo. ¿Estás herido?

—No estoy herido. La situación está contenida y la estoy manejando. Necesito que tú y Madre den vuelta al avión. No hay necesidad de que estén aquí.

—¿Contenida? Lochlan, tuviste un accidente automovilístico hace cinco días y ahora has desaparecido durante dos días. “Contenida” no es la palabra que yo usaría. —Su voz cambió, la exuberancia retrocediendo para revelar la aguda preocupación debajo—. Tu madre insiste en que necesitas un hospital, y por una vez, estoy inclinado a estar de acuerdo con ella. Déjanos ayudar.

—Aprecio la preocupación, de verdad. Pero su presencia aquí solo me distraería. Estoy en medio de algo y explicaré todo cuando haya concluido. Por favor, vuelvan a casa.

Permaneció en silencio por un largo momento. Podía imaginarlo pasándose una mano por el pelo, mirando a mi madre en busca de una orientación que ella no daría verbalmente.

—Bien. Eres un hombre adulto. No interferiremos. Pero escúchame, hijo. Esa fortaleza que has construido a tu alrededor… mantiene al mundo fuera, pero hace malditamente difícil que alguien pueda entrar para ayudarte. La oferta sigue en pie. Siempre.

—Lo sé. Gracias, Papá.

Su tono se alivió. —Bueno, no voy a dar vuelta al avión. Prácticamente estamos sobre la pista. Haremos algunas compras, nos abasteceremos de regalos de Navidad. ¿Quieres algo? ¿Qué tal una máquina para hacer helados, eh?

Navidad. Había olvidado que existía. —Cualquier cosa que elijas estará bien.

Llegó un mensaje de Klaus cuando terminé la llamada. Contenía una dirección en Queens—un centro de detención municipal. Redirigí al taxista.

Mi siguiente llamada fue a Caroline Howard, Jefa de Legal. —Caroline, necesito que se contrate a un abogado defensor penal en la Ciudad de Nueva York dentro de una hora. Un colega está siendo retenido bajo cargos espurios. Requiero visita inmediata y una estrategia para el sobreseimiento.

Dos horas después, tras un período de inactividad forzada y frustrante en una anodina sala de espera administrativa, observé cómo una puerta zumbaba y Cameron Sullivan era liberado al área pública.

Estaba desaliñado, con un moretón desvaneciéndose en la sien, su mandíbula fija en una dura línea de pura furia. Sus ojos encontraron los míos inmediatamente.

—Señor.

—Informe —dije, girándome para salir del edificio. Él se puso a caminar a mi lado.

—Lo siento. Debí haber entrado a la habitación con usted.

—Los guardias lo impidieron. ¿Qué pasó después de que entré?

—Permanecí en posición. Usted estuvo dentro durante doce minutos. Luego veinte. A la marca de treinta minutos, solicité entrada. Los guardias se negaron.

La voz de Cameron era plana, pero podía oír la auto-recriminación debajo.

—Su postura estaba completamente mal —dijo—. Ex-policías, tal vez, pero su posicionamiento era amateur. Sherry McCullers también mostraba indicadores de estrés anormales. Inquietud. Sudoración. Estaba absorta en su teléfono, luego se apartó para hacer una llamada.

—Te enfrentaste a los guardias.

—A la hora y siete minutos, sí. Insistí en verificar su estado. Se movieron para bloquearme. Los incapacité —lo dijo sin orgullo, simplemente como un hecho táctico—. El altercado fue breve. Requirieron atención médica.

Llegamos al taxi. Le hice un gesto para que continuara una vez que estuvimos dentro y en movimiento.

—Sherry regresó en ese momento con oficiales del NYPD. Me señaló e informó que yo era su ex novio, que la había estado acosando, que los hombres en el suelo eran seguridad privada que había contratado para protección, y que la había rastreado hasta el hotel y me había vuelto violento.

—Una narrativa plausible —reconocí, la pulcritud de la mentira confirmando su premeditación.

—Intenté explicar la situación, insistir en que revisaran la suite. La policía observó a los dos hombres heridos y me consideró el agresor. Fui inmovilizado. Les informé repetidamente que usted estaba en la suite y potencialmente en peligro. Sherry entonces produjo una tarjeta llave, declaró que la suite estaba reservada a su nombre, y abrió la puerta.

—Estaba vacía.

—Sí, señor. Fui procesado y detenido con un cargo fabricado. Mi teléfono fue confiscado. No tenía medios de comunicación. Sherry desapareció una vez que estuve bajo custodia.

El taxi se detuvo frente a la austera torre de cristal que alberga la oficina de Velos Capital en Nueva York.

—Vamos —dije.

Dentro, la atmósfera era de pánico contenido. Pasé por alto al nervioso administrador de recepción y fui directamente al piso ejecutivo.

Un pequeño grupo de gerentes senior convergió en el pasillo, sus expresiones una mezcla de alivio y aguda ansiedad.

—¿Dónde está Sherry McCullers? —pregunté, mi tono cortando los murmullos.

Eric Mendez, el Director de Operaciones, habló primero.

—No está aquí, señor. No vino esta mañana. Hemos intentado su móvil, su línea fija. No hay respuesta.

—Seguridad —dije—. Envíen un equipo a su residencia. Verifiquen su estado.

Ya sabía el resultado, sin embargo. El pájaro había volado.

Sophia de Relaciones con Inversores aventuró una pregunta.

—Los informes en la prensa, señor… la investigación…

—Están siendo abordados. —Me volví hacia el grupo—. La redada de la semana pasada. ¿Cuál fue el resultado?

Eric respondió.

—Fue una táctica de intimidación, señor. Revolvieron todo el lugar durante seis horas pero se fueron con las manos vacías. Sin arrestos. Solo… un desastre. La filtración a la prensa vino después. Mi contacto en la comisaría dijo que fue provocada por un soplo anónimo que sonaba lo suficientemente convincente. Asumimos que fue un competidor.

—No fue un competidor —dije.

Sherry había orquestado la redada – un espectáculo llamativo y aterrador para establecer credibilidad para la crisis.

Luego había utilizado esa crisis manufacturada para atraerme aquí, interpretando el papel de la lugarteniente leal con un boleto dorado hacia una solución. El Fiscal General, la reunión, la fuente – todo ficción.

Toda la producción servía a un propósito único y simple: eliminarme del tablero durante cuarenta y ocho horas.

¿Pero por qué?

Podrían haberme matado. Podrían haberme secuestrado.

En cambio, habían usado un sedante en aerosol de acción rápida y me habían dejado en una cama de hotel.

Era un mensaje, no una ejecución.

El mensaje de Soraya.

Estaba demostrando su capacidad para alcanzar mi vida, para volver a mi gente contra mí, y simplemente… hacerme desaparecer por un tiempo.

La cuestión de qué control tenía sobre Sherry era secundaria; dinero, amenaza, o alguna influencia del pasado, el resultado era el mismo.

—Con efecto inmediato —anuncié, el grupo gerencial poniéndose en alerta—, Sherry McCullers queda despedida por mala conducta grave e incumplimiento del deber fiduciario. IT y Legal deben revocar todos sus accesos al sistema y asegurar todos los documentos bajo su supervisión. También informarán formalmente su desaparición al NYPD.

Miré a Eric.

—Tienes control interino de esta oficina. Maneja la prensa, enlaza con Londres, estabiliza a los clientes. Si cumples con el estándar, el puesto es permanente.

Su asentimiento fue brusco, un hombre viendo una oportunidad inesperada surgir del caos.

—Entendido.

Cameron, que había sido una presencia silenciosa a mi espalda, habló en voz baja.

—La aeronave está reabastecida y registrada para Londres. Lista cuando usted lo esté, señor.

Tomamos otro taxi.

Mi cuerpo protestaba por el movimiento implacable, el dolor en mis costillas un persistente redoble de dolor y fatiga, pero detenerse no era una opción.

—¿Adónde? —preguntó el conductor.

—Aeropuerto Republic —dije.

Mientras nos incorporábamos al tráfico, Cameron preguntó:

—¿Cuál es el siguiente paso, señor?

Miré hacia los cañones de Manhattan, el escenario de una humillación profesional y personal meticulosamente diseñada por una mujer.

—Encontrar a Soraya Warren.

La puerta se abrió.

Levanté la mirada, con una estúpida y desesperada esperanza ardiendo en mi pecho.

Tenía que ser Portia. Tenía que serlo.

No lo era.

El hombre que hicieron pasar era tan distinto a Portia como era posible.

Era alto, quizás en sus cincuenta y tantos años, y vestía un traje que probablemente tenía su propio código postal en Savile Row. Su cabello era de un distinguido gris plateado, perfectamente arreglado, y llevaba un maletín que parecía más viejo y sabio que yo.

Se sentó frente a mí, colocando el maletín sobre la mesa con un suave y preciso clic. Me miró con una expresión de evaluación profesional, como un mecánico inspeccionando un motor defectuoso.

—¿Quién es usted? —pregunté.

—Buenas tardes, Señorita Galloway. Mi nombre es George Bayley. Soy socio principal en Jefferson, Cole & Bayley. Estoy aquí para representarla.

Parpadee.

—Yo no lo contraté.

—No —confirmó, con un tono suave como whisky añejo—. Mis servicios han sido contratados en su nombre por un tercero.

—¿Quién?

—No estoy en libertad de revelar esa información.

Lo miré fijamente, mi cerebro exhausto luchando por entender.

—¿No lo entiendo. Alguien simplemente… me envió un abogado de primera? ¿Por la bondad de su corazón?

—La identidad de mi cliente instructor no es materialmente importante —dijo, haciendo un gesto desdeñoso con una mano que probablemente costaba quinientas libras por hora—. Nuestra prioridad inmediata es asegurar su liberación y que estos cargos espurios sean desestimados. Ahora, si pudiera explicarme la intrusión de la policía en su apartamento…

—Espere —lo interrumpí, recordando algo—. ¿Dijo Jefferson, Cole & Bayley?

Dio un único asentimiento.

—¿No conocerá por casualidad a un hombre llamado… Cavanaugh Cole, verdad? Trabaja allí. O lo hacía.

Un destello de algo —sorpresa, tal vez— pasó por sus ojos.

—Sigue siendo socio de la firma.

Cavanaugh Cole había sido el abogado de Cary durante años. El perro de ataque que manejaba sus disputas comerciales más desagradables.

Sentí una extraña sensación hueca en el estómago.

—¿Cary lo contrató?

—No estoy en libertad de revelar eso.

—Fue él, ¿verdad? Ese hombre fue su abogado durante años. ¿Cary lo llamó a él, y él lo llamó a usted?

—No estoy en libertad de revelar eso.

—¿Cómo se enteró Cary de que me arrestaron? ¿Me ha estado vigilando? ¿Haciendo que me sigan? —La idea era en parte espeluznante y, dada mi situación actual, extrañamente plausible.

—No estoy en libertad de revelar eso.

—¿O alguien lo llamó? Pero quién podría…

—No estoy en… —comenzó, pero lo interrumpí.

—…libertad de revelar eso. Sí. Ya capté el tema. —Me recliné en la horrible silla de plástico, cruzando los brazos—. Bien. ¿Qué está en libertad de revelar?

—Estoy en libertad de decirle que tengo amplia experiencia en defensa criminal seria, con un enfoque particular en casos de seguridad financiera y nacional. He estado ejerciendo durante treinta y dos años. Estoy en libertad de decirle que está en un problema muy serio, y que no debería decir ni una palabra más a nadie hasta que hayamos formulado una estrategia. Ahora, por favor. ¿Qué sucedió?

Negué con la cabeza.

—No estoy segura de querer contarle nada. Sin saber para quién trabaja. Por lo que sé, esto podría ser un truco elaborado para hacerme confesar algo.

—Le aseguro que la identidad de mi cliente no tiene ninguna incidencia en mi deber hacia usted o en mi capacidad para montar una defensa enérgica.

—Sí, bueno, yo le aseguro que no diré ni una palabra hasta que me diga quién está firmando los cheques.

Su paciencia, un pozo profundo pero claramente finito, se estaba agotando.

—Señorita Galloway…

—No. Voy. A. Hablar.

Nos quedamos en un punto muerto, el zumbante silencio de la habitación solo interrumpido por el leve zumbido de las luces. Él me miraba como si fuera un rompecabezas frustradamente complejo. Yo lo miraba como si fuera una puerta que no podía abrir.

Finalmente, suspiró.

—Muy bien. Necesitaría buscar la aprobación de mi cliente antes de poder revelar su identidad.

—Vaya y hágalo.

Se puso de pie, alisando su impecable chaqueta.

—Mientras tanto, no debe decir nada. Ni una sola palabra a ningún oficial de policía, detective o sargento de custodia. Si intentan interrogarla, debe anotar sus nombres y rangos. Puedo citarlos más tarde —recogió su maletín—. Volveré.

Estaba casi en la puerta cuando esta se abrió desde afuera.

El Inspector Detective Davies estaba allí, con una expresión aún más escéptica de lo habitual. Nos miró a Bayley y a mí, y luego de nuevo.

—¿Cuántos abogados tiene?

—¿Qué?

—Hay otra aquí fuera. Exigiendo verte. Dice que se llama Portia Pierce.

El alivio que me invadió fue tan intenso que se sintió como dolor.

—Oh. Sí. Sí, ella es mi abogada.

George Bayley, que se había detenido en la puerta, frunció el ceño. Era la mayor emoción que le había visto mostrar.

—Señorita Galloway, le aconsejaría encarecidamente que piense cuidadosamente sobre su representación legal. Tengo décadas de experiencia precisamente en esta área del derecho. Su… amiga puede no estar preparada para un caso de esta complejidad.

Miré su traje perfecto, su cabello perfecto. Luego pensé en Portia, que una vez ganó un caso gritando «¡objeción, mentira!» en un tribunal de condado.

—Lo sé. Gracias. Pero me quedo con mi amiga.

Me observó durante un largo momento, luego dio un breve asentimiento.

—Muy bien —y se fue.

Los siguientes minutos fueron una agonía.

Luego la puerta se abrió, y allí estaba ella. Portia.

Su cabello generalmente impecable estaba recogido en un moño caótico, no llevaba maquillaje, y vestía jeans y una chaqueta de cuero.

Avanzó con los brazos extendidos, pero un oficial uniformado la agarró del codo. Ella le lanzó una mirada de puro veneno pero se quedó quieta hasta que la empujaron dentro de la habitación y cerraron la puerta.

En el segundo que sonó el clic de la cerradura, nos movimos.

Nos encontramos en el medio de la habitación en un abrazo tan fuerte que pensé que mis costillas podrían romperse. Enterré mi rostro en su chaqueta, y todo el terror, la confusión, el horror surrealista del último día simplemente se desbordó.

No sollocé, pero temblé, y podía sentir que ella también temblaba.

Cuando finalmente nos separamos, ambas estábamos parpadeando para contener lágrimas húmedas y furiosas.

—¿Cómo lo supiste? —logré decir con voz entrecortada.

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