¿Jefe Multimillonario? ¡No, Solo un Esposo Posesivo! - Capítulo 192

Capítulo 192: Capítulo 192 Dejada con las Consecuencias

Se me cortó la respiración.

Finalmente. Esto es. Está aquí. Ha movido algún hilo imposible, ha hecho una llamada, y ahora ha venido a arreglar esto. A sacarme.

La puerta zumbó, un sonido eléctrico y áspero, y se abrió.

Pero no era Lochlan.

Era una mujer. De unos cuarenta y tantos, quizás, con un rostro amable pero cansado, su cabello castaño recogido en una coleta práctica y encrespada. Llevaba un traje pantalón azul marino ligeramente arrugado y cargaba con un bolso de cuero maltratado.

—¿Srta. Galloway? Me llamo Lora Jenkins. Soy la abogada de oficio. He sido contratada por el Sr. Lochlan Hastings para facilitar su liberación.

Las palabras llegaron, pero estaban mal. La mensajera estaba mal. El escenario estaba mal. ¿Dónde estaba el hombre mismo? ¿Dónde estaba el rescate dramático de último minuto?

—¿Dónde está Lochlan? —pregunté.

—No vendrá.

Tres palabras. Eso fue todo lo que se necesitó. La frágil esperanza a la que ni siquiera había admitido que me aferraba se hizo añicos. El frío temor en mi estómago se encendió, transformándose en una ardiente bola de ira.

Por supuesto que no vendría. Se estaba distanciando. Salvando su reputación. Su empresa estaba bajo investigación, los periódicos gritaban, y la problemática asistente que se había acercado demasiado era ahora un pasivo radioactivo.

Enviaría a una abogada –una de oficio, ni siquiera a su mejor jurista– para limpiar. Para manejar el problema desde una distancia segura y remota.

Recordé el coche blindado. La pistola en la cadera de Declan. Las tensas advertencias de Lochlan. Él había sabido que existía este tipo de peligro.

Lo había sabido, y de todos modos me había arrastrado a su órbita, y luego ni siquiera había tenido la decencia de decirme en qué me estaba metiendo realmente. Me había dejado caminar a ciegas mientras él se preparaba para la guerra.

Miré a la abogada, con sus ojos cansados y su bolso lleno de formularios de asistencia jurídica.

—No —dije.

—¿Perdón?

—He dicho que no. No hablaré con usted. —Me puse de pie, el chándal de papel crujiendo—. Puede darle un mensaje al Sr. Hastings de mi parte. Dígale que si quiere salvarme, puede traer su aristocrático trasero aquí y mirarme a los ojos mientras me explica qué es esto. De lo contrario, puede ahorrarse su dinero. Probaré suerte con un defensor público.

Lora Jenkins parpadeó, desconcertada.

—Srta. Galloway, le aconsejo firmemente…

—La puerta está por allí. No deje que le golpee al salir.

Le di la espalda, enfrentando la pared manchada y vacía, y me abracé a mí misma.

La oí suspirar, el roce de papeles, y luego la puerta zumbó y se cerró de golpe una vez más.

El pesado silencio después de que se marchara tenía un peso físico, presionando mis tímpanos hasta que estallaron.

Fue roto por un ruido metálico en la ranura de la puerta. Apareció una bandeja, empujada con fuerza indiferente.

La cena. O el desayuno. O alguna comida del purgatorio sin tiempo.

Me acerqué. En la bandeja: un recipiente de aluminio con papilla beige con misteriosos grumos marrones, una rebanada de pan que podría servir como material de construcción, y un vaso de plástico con algo que olía como una bolsita de té que había muerto de soledad.

—Gracias —murmuré a la ranura vacía—. ¿Alguna posibilidad de una carta de vinos? ¿Un Sauvignon Blanc fresco para complementar el… lo que sea esto?

Comí. No porque tuviera hambre, sino porque era algo que hacer.

La papilla sabía como agua de fregar tibia en la que alguien había hervido un calcetín de gimnasio. El pan requería un serio trabajo de mandíbula, como intentar comer un trozo de fieltro para tejados.

El tiempo se convirtió en un círculo plano. Una luz que nunca se apagaba, zumbando como una avispa atrapada detrás de mis ojos. Un frío que se filtraba desde el suelo hasta mis huesos, haciendo que el chándal de papel se sintiera tan útil como un pañuelo de papel en una tormenta.

Marqué su paso con la llegada de la siguiente comida inidentificable, y con los viajes escoltados y humillantes al baño, donde una oficial me observaba desde la puerta con una mirada tan vacía como los azulejos en la pared.

El despertar de la mañana era una luz repentina y cegadora y una orden ladrada. —¡A vaciar!

Te daban veinte minutos en un patio de ejercicios de hormigón que se sentía como el fondo de un pozo, el cielo un rectángulo gris distante que no podías alcanzar.

En lo que supuse era el tercer día –aunque podría haber sido el trigésimo– la puerta volvió a abrirse con un zumbido.

No era hora de comer.

El Comandante Sterling estaba allí, flanqueado por el Inspector Detective Davies. Se veía más fresco de lo que yo me sentía, con una línea limpia de afeitado a lo largo de su mandíbula.

—Señorita Galloway. Una palabra —dijo.

Me llevaron de vuelta a la sala de interrogatorios.

Sterling colocó una única fotografía sobre la mesa.

Era Lochlan, abordando su Gulfstream, una mano en la barandilla, su perfil tenso.

Reconocí el número de cola.

—El viernes pasado —dijo Sterling—. 9:17 AM. Aeródromo de Farnborough. Su jefe tenía bastantes ganas de abandonar el país. Nuestros colegas llegaron a su oficina de Londres a las 10 AM. Él ya estaba en espacio aéreo internacional.

Dejó que el hecho flotara, un hecho pulcro y ordenado que se sentía como un fragmento de vidrio en mis entrañas.

—Parece —continuó Sterling—, que el Sr. Hastings vio formarse las nubes de tormenta y decidió que su prioridad era asegurar su propia salida. Dejándola a usted, literalmente, cargando con el bulto. La lealtad es una cualidad admirable, Señorita Galloway, pero debería ser un acuerdo recíproco.

No dije nada. Miré fijamente la fotografía hasta que los bordes se difuminaron. Podría ser un fotomontaje. No probaba nada. Lochlan podría haber volado para ocuparse de la emergencia en Nueva York, la redada en la oficina. Tenía una razón legítima y urgente de mil millones de libras para abandonar Londres.

Y sin embargo…

Razón legítima o no, se fue. Tú estás aquí. Él no ha venido. Prefiere enviar a una abogada que venir a verte. Las matemáticas son muy simples, Hyacinth.

Un sentimiento hueco se abrió bajo mis costillas, un tipo diferente de frío. Decepción era una palabra demasiado suave.

—Su cooperación sería vista muy favorablemente —dijo Sterling—. La alternativa es un juicio prolongado y público. La evidencia que tenemos – la memoria USB en su posesión, el testimonio de Toby Saltzman, etcétera – será presentada. Será convincente para un jurado. Les encanta una narrativa clara.

Se inclinó ligeramente hacia adelante. —También, inevitablemente, involucraría a su familia. Sus padres. Su abuela. Su tío. La prensa local puede ser cruel. Imagine tener que responder preguntas sobre su nieta la financiadora de terroristas. Podemos protegerlos de eso. Podemos mantener su nombre fuera de los comunicados preliminares. Eso es, si todos estamos en la misma página.

Un frío que no tenía nada que ver con la celda me atravesó, congelando el aire en mis pulmones.

Levanté la mirada de la foto y encontré su mirada. —Váyase al infierno.

Sterling se enderezó, su expresión de leve decepción. —Piénselo, Señorita Galloway. El reloj está corriendo.

El jet privado aterrizó en la pista de Londres con un suspiro de caucho sobre asfalto mojado.

A través de la ventana, la ciudad era una acuarela de manchas grises, la lluvia incesante difuminando los límites entre el cielo y el concreto.

Se ajustaba perfectamente a mi estado de ánimo.

Roy esperaba junto al SUV blindado, una figura robusta y familiar sosteniendo un gran paraguas negro. Hizo un gesto solemne con la cabeza mientras yo descendía los escalones, el viento frío cortando inmediatamente a través de mi abrigo.

—Bienvenido de vuelta, Sr. Hastings —dijo, su voz casi perdida en el aguacero. Apresuradamente colocó el paraguas sobre mí mientras me dirigía al vehículo.

—Gracias, Roy. —Me deslicé en el asiento trasero, el sólido ruido de la puerta al cerrarse bloqueando lo peor del clima. La lluvia golpeaba con un ritmo constante y frenético sobre el techo. Roy se situó tras el volante, y el motor del coche ronroneó al encenderse.

—¿Vuelo difícil, señor? —preguntó, mirándome por el retrovisor. Su rostro amable y arrugado estaba marcado por la preocupación—. Si me permite decirlo, tiene un aspecto terrible.

—Estoy perfectamente bien, gracias.

No estaba bien. Cada nervio se sentía como raspado en carne viva, y detrás de mis ojos había una presión constante y aplastante. Miré a través del cristal lloroso, viendo no los almacenes del aeropuerto que pasaban, sino una puerta de celda cerrándose.

—Me enteré de lo de Hyacinth —aventuró Roy, suavizando su tono a ese registro avuncular que reservaba para ella—. Un asunto horrible. Mi esposa y yo estamos enfermos por esto. Una chica tan agradable. Realmente agradable. ¿Cómo diablos pueden pensar que trabajaría con terroristas? Es incomprensible, realmente lo es.

Continuó parloteando, sus palabras fluyendo con la ansiosa y chismosa necesidad de llenar el silencio con algo, cualquier cosa, que pudiera dar sentido a lo insensato.

Dejé que el sonido me envolviera, desconectando de los detalles.

Una chica agradable. La frase era una pequeña y afilada aguja presionada en una vena de culpa.

Era mucho más que eso, muchísimo más, y estaba en una caja de hormigón por mi culpa. Por mi mundo, mis enemigos, los movimientos calculados en un tablero en el que ella nunca pidió jugar.

El miedo era una piedra fría y pesada en mi estómago. ¿Qué vería cuando la mirara? ¿Habría odio en esos ojos claros? ¿Una culpa tan justificada que quemaría los últimos vestigios de sentimiento entre nosotros?

El pensamiento era insoportable.

—…solo espero que esté aguantando bien ahí dentro —estaba diciendo Roy, sacudiendo la cabeza.

—Iré a verla —le interrumpí. Solo que no ahora mismo.

Roy guardó silencio por un momento. Luego, con un suave chasquido de lengua, se concentró en la carretera.

El silencio que siguió fue peor, permitiendo que la culpa se hinchara y me punzara con cada farola que pasábamos.

«Verla es un paliativo», me dije, mientras la fría lógica reafirmaba su dominio. «Podría aliviar tu conciencia por un momento, pero no abrirá la puerta. Solo eliminar la mano que giró la llave lo conseguirá».

Mi teléfono vibró. El nombre de Klaus Caputo apareció en la pantalla. Deslicé para contestar.

—Klaus. Informe.

—Señor, mi equipo ha recopilado la última información sobre la situación de Toby Saltzman. No fue simplemente arrestado. Su esposa, Suzanne, inició el proceso.

—Continúa.

—Actuando tras recibir fotografías anónimas de las actividades extracurriculares de su marido, se volvió… motivada. Se acercó al Servicio de Fiscalía de la Corona como testigo voluntario. Su testimonio detalla el papel de Saltzman como conducto financiero para varias empresas ilícitas. Traficantes de drogas, contrabandistas, traficantes de armas.

Hizo una pausa, dejando que la lista quedara suspendida en el aire. Ya sabía lo que venía a continuación.

—Y una de esas empresas era el Frente Eurus —afirmé.

—Confirmado. Proporcionó unidades encriptadas con registros de transacciones que vinculan a Saltzman directamente con ellos. Fue arrestado. A cambio de indulgencia, ahora está cooperando plenamente. Está dando nombres.

—Nombró a Hyacinth.

—Lo hizo. La evidencia es circunstancial pero perjudicial en el clima actual.

—Necesito hablar con él. Organiza una reunión.

Hubo la más breve vacilación en la línea.

—Está recluido en una instalación de alta seguridad. El acceso está muy restringido. Dicho esto, aplicaré la presión adecuada y veré qué hilos se pueden mover.

—Hazlo. ¿Qué más tienes?

—El objetivo principal, Soraya Warren. No está en el país. La inteligencia de fuentes abiertas de sus redes sociales indica que actualmente está de vacaciones. En la costa sur de Gran Canaria, en las Islas Canarias. Hemos identificado su hotel.

—Bien. Mantén la vigilancia pasiva. No la alertes.

—Entendido.

Terminé la llamada y miré fijamente el teléfono en mi mano. La lluvia continuaba su asalto sobre el coche.

Gran Canaria. Sol y brisas marinas mientras orquestaba la ruina de Hyacinth desde una tumbona. La imagen encendió una furia fría. Encontré su número y marqué.

Contestó al segundo tono.

—Lochlan —su voz era una sonrisa envuelta en terciopelo. En el fondo, podía oír el inconfundible choque de las olas y una ráfaga de viento.

—Detén esto, Soraya —mantuve mi propia voz plana, desprovista del calor que se agitaba dentro de mí—. Ven por mí directamente. Usa el método que quieras. Pero deja a Hyacinth fuera de esto. Llama a tus perros.

Una risa ligera y melodiosa.

—Me temo que no sé de qué estás hablando. Solo estoy disfrutando del sol, Loch. He oído que Londres está lúgubre en esta época del año. Y la cárcel… bueno, imagino que es aún más fría. ¿Cómo se siente? —bajó la voz—. ¿Saber que cada minuto que ella tiembla allí dentro es realmente por tu culpa?

Podía verla, con un vaso de algo caro en la mano, gafas de sol ocultando ojos llenos de malicioso deleite. Mi agarre sobre el teléfono se apretó hasta que la carcasa crujió.

—Detén esto. La evidencia es falsa. Tú lo sabes y yo lo sé.

—No tengo idea de lo que estás insinuando —canturreó—. Pero sí sé que las mujeres en su posición… se quiebran tan fácilmente. El aislamiento, el miedo, la pura injusticia de todo. Y cuando se quiebran, aprenden quiénes son sus verdaderos amigos. Parece que ella está descubriendo que tú no eres uno de ellos.

—¿Qué quieres?

—Si quieres salvar a tu pequeña extraviada, necesitas suplicar adecuadamente. Vuela hasta aquí. Reunámonos. Cara a cara.

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