¿Jefe Multimillonario? ¡No, Solo un Esposo Posesivo! - Capítulo 201

Capítulo 201: Capítulo 201 Nada Más que Decir

Me miró directamente a los ojos. —Todavía no hay evidencia directa. Pero sí, eso es lo que creo.

Dio medio paso más cerca, bajando la voz en tono de advertencia. —Deberías tener cuidado con ella, Hyacinth. Es una mujer peligrosa.

La preocupación en su tono era genuina, y eso me enfureció aún más. —¿Es por eso que te comportas así? —Hice un gesto entre nosotros, señalando la cavernosa distancia como de cajas de embalaje—. ¿Este repentino distanciamiento? ¿Es por ella?

—Sí —admitió, y por un segundo, vi una grieta en su armadura—. Pero no de la manera que piensas. Estarás a salvo mientras seas solo una empleada. La vendetta de Soraya es contra mí. Ha jurado destruir todo lo que me importa, a cualquiera que me importe.

—¿Es por eso que negaste que fuera tu novia en la gala?

Dio un único y rígido asentimiento.

Una risa histérica burbujeó en mi garganta. Me la tragué. —Bueno, puede que sea así —dije, con la voz temblando por el esfuerzo de sonar firme—. Pero nunca me preguntaste si eso era lo que yo quería.

Parpadeó. —¿Qué?

—Decidiste que estabas siendo noble. Decidiste protegerme. Pero nunca se te ocurrió preguntarme si quería ser protegida de esa manera, ¿verdad?

Me miró fijamente. —Pensé…

—Quizás preferiría enfrentar la amenaza de tu aterradora ex y seguir siendo tu novia. Quizás preferiría cargar con el peligro junto a ti que dejar que decidas unilateralmente que soy demasiado frágil para mantenernos cerca.

Podía oír mi propia voz elevándose, todo el miedo y la ira de las últimas semanas saliendo a borbotones. —¡Mira lo que pasó! Me vi arrastrada a tu lío de todas formas, y ni siquiera obtuve la relación como premio de consolación. Es perder-perder.

—Hyacinth, yo… solo pensé…

—Sí, siempre es “tú pensaste”, ¿no? Bueno, esto es lo que yo pienso. Creía que eras diferente a Cary. Mucho más considerado, el polo opuesto del tirano. Pero resulta que eres tan arrogante como él, solo que tu versión es más educada.

—Hyacinth…

—Tú decidiste que querías una relación —lo atropellé con mis palabras—. Tú decidiste alejarme cuando las cosas se pusieron difíciles. Tú decidiste salvarme haciendo un trato con ella. Todo ha sido tu decisión.

Ahora estaba justo frente a él, lo suficientemente cerca como para ver el músculo que se tensaba en su mandíbula. —¿Pero alguna vez, por un segundo, te detuviste a preguntar si yo quería estar en esto contigo? ¿Que incluso si hubiera conocido el peligro, habría elegido quedarme contigo?

Parecía dolido. —Hyacinth, yo…

—Nunca preguntaste. Simplemente decidiste y esperaste que yo lo aceptara. Obedientemente. Sin quejarme. Tal vez incluso agradecida. Eso te hace exactamente igual que Cary. Y juré que nunca volvería a estar con un hombre como él.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire entre nosotros, brutales y definitivas. Vi cómo le afectaron. Un respingo en sus ojos, una mínima tensión alrededor de su boca.

Pero no dijo nada. Solo se quedó allí, con su expresión cerrándose de nuevo.

Había dicho todo. No quedaba nada más que el hueco y resonante dolor donde solían estar mi orgullo y mi estúpido corazón.

Me di la vuelta y me alejé. No miré atrás.

Sentí su movimiento, un cambio en el aire detrás de mí, un paso abortado a medias.

Me preparé para sentir su mano en mi brazo, para que me detuviera, para que dijera algo, cualquier cosa.

Nunca llegó.

Conduje a casa en piloto automático, las luces de Londres difuminándose en rayas sin sentido.

En el momento en que entré tambaleándome al ático, la presa se rompió. Agarré un cojín de terciopelo del sofá, imaginé que era el rostro impecablemente compuesto de Lochlan, y lo golpeé hasta que me dolieron los nudillos.

Fue profundamente insatisfactorio. La almohada no tenía su irritantemente firme línea de mandíbula.

Bien. De acuerdo. Si no podía golpearlo, al menos podía alejarme de la escena del crimen.

Estaba furiosa, herida y zumbando con una energía inquieta que exigía acción.

O al menos, hacer las maletas.

Asalté la nevera de vinos, sacando una botella de algo rojo. No me molesté en usar una copa. Di un largo y poco femenino trago directamente de la botella, me limpié la boca con el dorso de la mano y marché hacia el dormitorio.

Empecé a sacar ropa del armario y a tirarla sobre la cama. Otro trago de vino. Vacié cajones de ropa interior y calcetines.

Beber, empacar, beber más, empacar.

Para cuando llegó la medianoche, la cama estaba cubierta de caos, dos botellas vacías yacían en el suelo, y mi cabeza era un desastre confuso.

Tambaleándome de vuelta a la sala de estar, saqué mi portátil, encontré el email de renuncia que había redactado, cambié el destinatario y le di a enviar.

Las puertas del ascensor se abrieron.

Portia entró tambaleándose, riendo, abrazada a un hombre que parecía haber sido contratado de un catálogo titulado ‘Guapo Genérico’. Alto, pelo desaliñado, camisa desabotonada un poco más de lo necesario.

Ya se estaban besando, ella con las manos en su pelo, él deslizando las suyas hacia su trasero.

—Portia —dije, con voz pastosa por el vino.

Se congeló, a medio manoseo, y miró por encima del hombro del Sr. Genérico. —¿Hy? ¿Qué demonios? ¿Por qué estás sentada en la oscuridad como un fantasma triste?

Entonces vio el caos del empaque, la botella abierta a mi lado. —Oh. —Susurró algo a su cita.

El hombre sonrió, mirándome de arriba abajo con perezosa apreciación. —No me importa que ella se nos una —dijo arrastrando las palabras—. Cuantos más, mejor.

Portia quitó su mano de su trasero. —Qué cosa tan espectacularmente estúpida de decir. —Lo empujó firmemente hacia la puerta principal—. El ascensor está por ahí. Lárgate.

Empezó a protestar, pero ella ya había presionado el botón de bajada y lo había empujado al interior.

—Pero… —logró decir, antes de que las puertas lo cortaran.

Portia se volvió hacia mí. —Bien. Modo gestión de crisis. Habla.

—Lo siento —murmuré, haciendo un gesto vago hacia el espacio donde había estado su cita—. Ya no puedo dejarte usar esto como tu nido de amor. Me estoy mudando.

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