¿Jefe Multimillonario? ¡No, Solo un Esposo Posesivo! - Capítulo 203

Capítulo 203: Capítulo 203 Persona Desaparecida

Portia puso los ojos en blanco.

—Técnicamente eres copropietaria de la Clínica Seraphina, ¿recuerdas? Me prestaste el capital inicial. Si se hunde, pierdes tu inversión.

Eso me hizo dudar.

Le había dado el dinero cuando estaba empezando. Lo llamamos préstamo por orgullo, pero en realidad fue un regalo. Nunca volví a pensar en ello.

El dinero, por supuesto, originalmente venía de… Cary.

Hablando del diablo, todavía le debía un agradecimiento por enviarme a ese abogado terroríficamente caro para verme en prisión.

La idea de enviarle un mensaje me llenaba de un profundo cansancio. ¿Y si despertaba esperanzas o, peor aún, un malentendido con su prometida?

Lo archivé bajo «Problemas para la Hyacinth del futuro».

A regañadientes, me dejé arrastrar a la clínica en Knightsbridge.

Me convertí en una todoterreno: recepcionista, encargada de inventario, preparadora de té, sostenedora de manos para clientes nerviosos.

La mayoría de las clientas eran mujeres que buscaban un impulso de confianza, y era extrañamente satisfactorio. Sin políticas corporativas, sin maniobras. Solo ayudar a alguien a sentirse un poco mejor consigo misma.

Sin clientes difíciles y, lo más importante, sin miradas lascivas de hombres que pensaban que su cartera de acciones les daba derecho a mirar con descaro.

Era… agradable. Casi estaba tentada de hacerlo permanente.

Pero no había olvidado por qué había dejado Velos en primer lugar.

Mis noches ahora estaban dedicadas a la investigación (Portia confiscó el control remoto). Investigación profunda, obsesiva y detectivesca en internet sobre una tal Soraya Warren.

Examiné minuciosamente archivos de periódicos, revistas financieras, páginas de sociedad.

Encontré un rastro de fotos de Nueva York. Soraya y Lochlan, la pareja dorada de Wall Street. Él en esmoquin, ella con vestidos despampanantes, sonriendo en galas, sosteniendo copas de champán como armas.

Parecían invencibles.

Justo hasta que las fotos cesaron, y aparecieron los breves y vagos artículos sobre su arresto por “mala conducta financiera”.

Los detalles eran frustradamente escasos. ¿Uso de información privilegiada? ¿Fraude? ¿Malversación? Todo se insinuaba pero nunca se afirmaba explícitamente.

Una idea echó raíces. Si había caído por delitos financieros una vez, y el leopardo nunca cambia sus manchas, ¿qué hacía ahora, sentada en la cima de una firma de inversiones multimillonaria?

El potencial para la contabilidad creativa era alucinante.

Sentí una fuerte punzada de arrepentimiento por haber renunciado tan precipitadamente. Si todavía estuviera dentro, podría haber buscado el hilo suelto yo misma.

Pero no estaba completamente sin aliados.

Redacté un correo cuidadoso para Kai, adjuntando enlaces a los reportajes más reveladores sobre la condena pasada de Soraya. Sin mensaje, solo los enlaces.

Kai era inteligente. Sabría lo que estaba insinuando. Y su lealtad era hacia Lochlan, no hacia el nuevo régimen.

Si alguien quería a Soraya fuera y a Lochlan de vuelta más que yo, ese era Kai.

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Con suerte, el correo lo persuadiría de quedarse y mantener los ojos abiertos.

Cuanto más investigaba, más parecía el pasado de Soraya un agujero negro. Todo era sobre Nueva York. Su vida antes de eso era un vacío. Sin menciones a su familia, sin orgullo de su ciudad natal, sin perfiles de ex alumnos universitarios.

Era como si hubiera surgido, completamente formada y despiadada, en el parqué de la bolsa.

Me negaba a creerlo.

Todo el mundo deja una huella digital, especialmente si alguna vez fueron jóvenes y vanidosos.

Empecé a rastrear las cuentas de redes sociales de sus viejos ‘amigos’ de Nueva York, los que aparecían en esas fotos de fiestas. Retrocedí años, una década, buscando cualquier etiqueta, cualquier mención casual.

Y entonces la encontré.

No a Soraya, sino a una mujer llamada Melissa Travers, cuya biografía la describía como ejecutiva de marketing y, más intrigantemente, ‘ex alumna de St Catherine’s – ¡los mejores años de mi vida!’.

Tenía un perfil bloqueado, pero unas cuantas fotos antiguas de hace más de diez años eran públicas. Y ahí, en una foto grupal de lo que parecía una reunión escolar, estaba una Soraya más joven. Los mismos ojos llamativos, menos pulida pero no menos magnética.

El pie de foto decía: ‘¡Increíble ponerme al día con la legendaria S. Warren! Sigue triunfando en la vida, obvio.’

Bingo. St Catherine’s.

Indagué más, encontrando a otros ex estudiantes que mencionaban la escuela.

Uno, un hombre llamado David, publicó una foto retrospectiva de una obra escolar. ‘¿Recuerdan esto? Hamlet, 2011. ¿Dónde está el fantasma ahora? #stcatherines #throwback’.

En los comentarios, alguien había etiquetado a varias personas. Una etiqueta era una cuenta inactiva con el nombre de usuario ‘SWarren_’. Hice clic. Nada más que un avatar predeterminado.

Pero era un comienzo.

La verdadera ruptura vino de un archivo de periódico local, el tipo de periódico desaparecido de un distrito de Londres que solía informar sobre ferias escolares y disputas de estacionamiento.

Un artículo breve y escalofriante de 2013, ‘Policía solicita información sobre adolescente desaparecido en Tunbridge Wells.’

El chico tenía 15 años. Se llamaba Benji Moss. Asistía a la Escuela St Catherine’s. No había regresado a casa después de una sesión de estudio de fin de semana en la biblioteca. El artículo citaba a una compañera preocupada.

Y la compañera que citaban, dando una declaración insípida sobre que Benji era un ‘chico tranquilo’, era una Soraya Warren de 15 años.

Benji había desaparecido y nunca fue encontrado. Y poco después, según un fragmento de seguimiento que encontré en un archivo de boletín escolar, Soraya Warren se había transferido fuera de St Catherine’s.

¿Coincidencia? Probablemente. La vida está llena de ellas.

No había ningún vínculo directo, al menos ninguno que se pudiera publicar en un periódico. St Catherine’s era el tipo de lugar donde los estudiantes entraban y salían como tiendas pop-up de moda; una persona desaparecida aquí, un año sabático repentino allá.

Pero algo me picaba en la base del cráneo, un sexto sentido perfeccionado por dos semanas en una celda y una clase magistral en traición.

Si seguías excavando alrededor de un árbol hermoso y aparentemente perfecto y seguías encontrando veneno, eventualmente empezabas a sospechar de las raíces.

Esperé hasta que Portia llegara a casa, armada con una botella decente de Pinot Grigio y un paquete de patatas fritas gourmet.

Le entregué una copa. —Necesito un favor de tus contactos del submundo legal.

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