¿Jefe Multimillonario? ¡No, Solo un Esposo Posesivo! - Capítulo 228

Capítulo 228: Capítulo 228 Colapso Psicótico

Puse los ojos en blanco, demasiado cansada hasta la médula para reunir un enojo apropiado.

Además, mi estómago eligió ese momento para emitir un gruñido fuerte y poco digno.

El olor a comida era innegable. Me acerqué, me senté y levanté la campana.

Una hamburguesa con queso perfectamente cocinada y una montaña de papas fritas delgadas. Era lo más hermoso que había visto jamás.

La devoré sin decir otra palabra.

Lochlan me observó comer.

—¿No vas a comer nada? —le pregunté con la boca llena, y luego respondí mi propia pregunta—. Ah, claro. Probablemente consideras esto un ataque cardíaco en un plato.

Una leve y fugaz sonrisa rozó sus labios.

Me limpié la boca con una servilleta, la bestia en mi estómago finalmente apaciguada. —Bien. Gracias por el servicio a la habitación. De verdad. Ahora, si no te importa… —Miré intencionadamente hacia la puerta.

No se levantó. Simplemente se reclinó más en el sillón. —Hay cosas que necesito contarte.

—¿No puede esperar hasta mañana? O, mejor aún, ¿pasado mañana? ¿Cuando mi cerebro pueda volver a funcionar a medias?

—¿No quieres saber sobre el olor en la casa de Nicky Forrester?

Eso captó toda mi atención. —¿Cómo sabes sobre eso? Nunca has estado allí.

—No he estado. Pero la policía sí. Y tengo fuentes.

Suspiré, una exhalación larga y cansada. —Está bien. De acuerdo. ¿Qué era? Supongo que tus “fuentes” descartaron que fuera un gato muerto.

No respondió inmediatamente. Sus ojos se desviaron hacia la botella de vino en la mesa entre nosotros, y luego de vuelta a mí. Una invitación silenciosa.

Suspiré de nuevo, más fuerte esta vez, agarré una copa, serví una generosa cantidad de vino tinto y se la ofrecí. —Ahí tienes. ¿Contento? Ahora habla.

Tomó la copa. —Gracias. —La hizo girar, la olió, se tomó su maldito tiempo.

Me hundí en mi propio sillón, me serví una copa y esperé.

Finalmente, habló, pero no era lo que quería oír. —Ven aquí. —Dio unas palmaditas en el asiento del sofá junto a su silla.

Me quedé donde estaba. —No, gracias. Mi oído funciona perfectamente. Puedo escuchar tus revelaciones ominosas perfectamente bien desde aquí.

—No voy a hablar a menos que vengas aquí.

—Por Dios… —Me levanté, di tres pasos con fuerza y me senté incómodamente en el borde del cojín del sofá, frente a él. Tuve que sentarme de lado—. ¿Contento? Esto mejor que valga la postura artrítica.

Me miró entonces, una mirada profunda y significativa que parecía atravesar la bata y el cansancio.

—Te he echado de menos —dijo, con voz suave.

Las palabras eran simples. Tranquilas. Se sintieron como un pequeño gancho, atrapando delicadamente algo detrás de mis costillas. Mi respiración se entrecortó. Estaba demasiado cansada para protegerme adecuadamente.

Se inclinó hacia delante. El sutil y caro aroma de su persona me envolvió.

No me moví. Mis ojos trazaron la línea de sus labios, su garganta, el indicio de clavícula sobre su camisa.

Me considero una mujer de buenos principios y voluntad sólida. No me altero fácilmente.

Pero él estaba poniendo a prueba cada gramo de mi determinación. Si se acercaba un poco más, mi moral ya desgastada iba a romperse por completo.

Me eché hacia atrás bruscamente, poniendo aire entre nosotros, disipando el efervescente y peligroso calor que había comenzado a acumularse bajo mi piel. Presioné mis dedos contra mis sienes.

Bien. Sí. Esto es solo cansancio. Y una prolongada falta de compañía masculina decente y no homicida. Eso es todo.

Aclaré mi garganta. —El olor, Lochlan. Concéntrate.

Pareció levemente decepcionado pero no intentó cerrar la distancia de nuevo. —La anciana que conociste en el pueblo. La que Nicky afirmaba que era su abuela.

—¿No lo era?

—No.

—¿Entonces quién era?

—Una mujer local que Nicky contrató. Para interpretar el papel.

Estaba confundida. —¿Por qué?

—Porque su verdadera abuela falleció.

Las piezas encajaron con una finalidad nauseabunda. —Oh, Dios. El olor…

Él asintió.

Una oleada de náuseas surgió, seguida de una fría y horrorizada lástima. Miré los platos vacíos. —Me dejaste comer primero. Sabías que decirme esto haría que…

—Pensé que era preferible, sí.

—¿Pero por qué? —tartamudeé—. ¿Por qué ella… viviría con eso?

—Por lo que la policía ha logrado reconstruir, su abuela murió hace unas dos semanas. Nicky vivía sola con ella. El dolor, la culpa que ya llevaba… parece haber desencadenado un brote psicótico. Un estado de negación. Simplemente no… atendió la situación. Contrató a la mujer para que interpretara a su abuela no por ti, sino por ella misma. Una forma de mantener la ilusión de que nada había cambiado. La mujer contratada lo hizo por el dinero pero se negó a quedarse en la casa, por razones obvias. Al parecer, intentó convencer a Nicky de que organizara un entierro adecuado, pero Nicky no quiso escucharla.

—Se ha vuelto loca —susurré.

—Creo que ha sido suicida durante mucho tiempo —dijo Lochlan en voz baja—. Cuando Soraya se puso en contacto con ella para hacerte salir, lo vio como su propósito final. Una oportunidad para vengarse, y luego un final.

Tomé un largo y fortificante trago de vino. —¿Y su abuela? ¿Ahora?

—La policía y el forense se están encargando. Habrá un entierro.

—¿Y Nicky? Intentó matar a Soraya. En video.

—Su abogado alegará responsabilidad disminuida. Locura temporal, exacerbada por un dolor extremo y una década de trauma psicológico.

Me estremecí, recordando los ojos vacíos y muertos de Nicky mientras levantaba el cuchillo. —Parecía… vaciada.

—Todos subestimamos cuánto amaba a Benji —dijo Lochlan.

—No era amor —lo corregí, las palabras saliendo más duras de lo que pretendía—. Era culpa. Lo abandonó. Sabe que es cómplice de su muerte. Eso no es amor.

Lochlan estudió su vino. —A veces, los dos son imposibles de separar.

—No. Creo que está perfectamente claro. O amas a alguien, o no. —Me puse de pie, la bata ajustándose a mi alrededor—. Ahora, realmente tengo que dormir.

Él se levantó. Pero no se dirigió directamente a la puerta. Hizo una pausa, su mirada desviándose hacia la ventana y las luces centelleantes de los jardines del hotel abajo.

—Este lugar ofrece un té de la tarde bastante famoso —dijo, en un tono casual—. Me han dicho que hacen algo especial para esta época del año. Especialmente la semana del catorce.

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