¿Jefe Multimillonario? ¡No, Solo un Esposo Posesivo! - Capítulo 269

Capítulo 269: Capítulo 269: Atrapado, de nuevo

Habíamos usado protección, pero cualquiera que hubiera visto un solo episodio de Friends sabía que los condones no siempre eran eficaces.

En cuanto a las píldoras del día después… Una vez leí en alguna parte que tomar esa píldora con demasiada frecuencia podía causar estragos en tu organismo.

Una nueva y divertida capa de ansiedad para rematar el resplandor postcoital.

—¿Estás bien? Te has puesto pálida —se inclinó Lochlan hacia mí—. ¿Fui… demasiado rudo contigo anoche?

—No —tomé un sorbo de café para calmarme—. Estoy bien. De verdad.

Ya me las arreglaría. Era mi estúpida culpa por haberme dejado llevar.

El ceño de Lochlan se frunció aún más, pero antes de que pudiera seguir interrogándome, las puertas del ascensor se abrieron con un zumbido.

Portia entró tranquilamente.

Mi alma abandonó mi cuerpo por un instante.

En un instinto ciego y de pánico, estiré la mano hacia el brazo de Lochlan, intentando meterlo en un armario, en la nevera, donde fuera.

Su mano se cerró sobre la mía. —Ya es un poco tarde para eso, Hyacinth.

En el vestíbulo, Portia se quedó helada. Sus ojos grandes y expresivos estaban muy abiertos, asimilando la escena.

Entonces su sorpresa se desvaneció, transformándose en un nanosegundo en puro regocijo. Una sonrisa lenta y maliciosa se extendió por su rostro mientras entraba contoneándose.

—Vaya, vaya —ronroneó, desviando la mirada de los pasteles a nuestras manos aún unidas—. ¿Teniendo un… desayuno de trabajo, eh?

Retiré mi mano de la de Lochlan como si me hubiera quemado. Una risa, aguda y quebradiza, se me escapó. —¡Portia! ¡Hola! Esto, eh, no es lo que…

Levantó una mano, interrumpiéndome. —Cariño, por favor. Ahórranos a las dos la ficción creativa.

Me rendí. —¿Qué haces aquí, de todos modos?

—Vengo con regalos —dejó una elegante bolsa reutilizable en la mesa, junto a las cajas de la pastelería—. Mi famoso pastel de limón. Recién horneado. Pensé que te vendría bien un trocito de sol.

Se inclinó, me pasó un brazo familiar por los hombros y nos juntó en un corrillo. En un susurro teatral que se oyó perfectamente en toda la habitación, preguntó: —¿Y bien…? ¿Cuándo me presentas formalmente a tu novio?

Me moví a la velocidad del rayo, tapándole la boca con la mano. —¡Vale! Portia, ¿por qué no nos… ponemos al día en el dormitorio un segundo? —le lancé una mirada desesperada a Lochlan—. Señor, por favor, discúlpenos un momento. Cosas de chicas.

—Por supuesto. Pero ten cuidado, Hyacinth —añadió Lochlan, con un tono cargado de una preocupación que era a la vez genuina e increíblemente incriminatoria—. Recuerda tu lesión.

Los ojos de Portia, por encima de mi mano aún apretada, se encendieron de curiosidad. —¿Lesión? —masculló contra mi palma—. ¿Qué lesión? Oh, Dios mío, ¿le va algún tipo de…?

—¡El tobillo! —siseé, soltándola y empujándola hacia el pasillo—. ¡Me torcí el tobillo!

—Claro, claro.

La arrastré hasta la puerta de mi dormitorio. Entonces, con la mano en el pomo, me di cuenta de que había cometido un error.

El estado de la habitación. Las sábanas enredadas, la ropa tirada, el aura general de apasionado desenfreno que no había tenido ni un milisegundo para ordenar.

Todo estaba allí. Una exposición de museo titulada «Lo que Hyacinth hizo anoche».

Retrocedí de un tirón como si el pomo estuviera al rojo vivo.

—¿Qué pasa? —preguntó Portia.

—¡Cambio de planes! ¡Hablaremos en el estudio! ¡Hay mejor luz!

—¿Por qué? Estamos literalmente en la puerta de tu dormitorio.

Usé toda mi fuerza para arrastrarla físicamente lejos de la puerta incriminatoria.

Una vez dentro del estudio, cerré la puerta. Portia se alisó la americana y me clavó la mirada. Era su cara de «interrogando a un testigo hostil», perfeccionada en los tribunales y en innumerables interrogatorios post-cita.

—Bueno —empezó, sentándose en el borde del escritorio y cruzando las piernas—. Cuéntame.

—Solo fue sexo.

—Seguro que sí.

—No, de verdad. Es solo eso. No es mi novio.

Las cejas perfectamente esculpidas de Portia se dispararon. —¿Ah, sí? ¿Así que es una situación de amigos con derecho a roce? ¿Tú y el CEO? Qué moderna.

—Sí. Exactamente eso.

—Mmm —ladeó la cabeza, estudiándome—. Nunca te imaginé en ese tipo de acuerdo. Históricamente, eres más de «enredos emocionales paralizantes».

—Bueno, he seguido tu ejemplo. Eres tú la que siempre dice que la vida es demasiado corta para quedarse atrapada con el cajón de los calcetines de un solo hombre para toda la eternidad.

—Sí. Pero nunca pensé que te suscribirías al boletín. Y mucho menos que contratarías la suscripción prémium con un hombre como ese.

Me encogí de hombros, un gesto que esperaba que transmitiera una fría indiferencia. —Es mejor así. Menos complicado.

—¿Estás segura —preguntó lentamente—, de que es menos complicado?

No estaba segura. En absoluto. Pero estaba decidida a seguir con el papel. —Estoy segura.

—Pero Hy, Lochlan no es un abogado cualquiera o un musculitos de gimnasio con el que te puedas acostar un martes y al que puedas ignorar el miércoles sin pensártelo dos veces. Es tu jefe. Es un monolito. No puedes tener una aventura casual con un monumento.

Gruñí, hundiéndome en el sillón. —Lo sé. Por eso me he estado resistiendo a esto tanto tiempo. Pero es que él es…

—¿Es que está tan increíblemente bueno que tenías que treparlo como a un árbol?

—Más o menos, sí.

—Te escucho. Te entiendo. Pero, tía, me preocupo por ti. Es mi trabajo.

—No te preocupes. Creo que todo va a ir perfectamente.

—Vale. Pero déjame preguntarte esto. ¿Estás completamente segura de que Lochlan está de acuerdo con todo este plan de «amigos con derecho a roce, solo sexo, sin compromiso»? Porque se me da bastante bien leer a la gente. Y a él lo leo como el tipo de hombre que empieza a mirar mentalmente catálogos de anillos de compromiso en la segunda cita.

Un frío reguero de ansiedad me recorrió la espalda. —Entonces es bueno que no estemos saliendo.

Portia solo me miró, con un mundo de significado en su silencio.

—¿Qué? —exigí.

—Nada —se encogió de hombros—. Nada de nada, pobre ilusa. Bueno, mientras tú creas que funciona, ¿quién soy yo para juzgar?

—Sí, gracias —mascullé—. Mi famosa amiga del alma que nunca juzga. Sé el esfuerzo hercúleo que supone para ti guardarte la opinión.

—Yo no juzgo —dijo con ligereza, acercándose—. Pero sí que exijo un informe operativo completo. Así que, cuéntame. ¿Cómo es en la cama? Magnífico, supongo. ¿Fue lento y tierno, todo miradas de adoración? ¿O rápido y furioso, simplemente machacándote sin piedad?

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