¿Jefe Multimillonario? ¡No, Solo un Esposo Posesivo! - Capítulo 297

Capítulo 297: Capítulo 297 Fijaciones

Lo observé mientras dejaba su propio plato.

Contenía un único bagel, sin nada. Su café era solo, sin leche, ni siquiera un solitario terrón de azúcar a la vista.

—He preparado esto para ti. —Se sentó frente a mí—. Te gusta el beicon.

—Así es. Gracias. —Le di un bocado. Y luego otro. Estaba sublime. Crujiente, tierno, con un toque de algo picante y extraordinario—. ¿Qué le has hecho? Este beicon salió de mi nevera, estoy segura, pero no lo recuerdo tan… trascendente.

Se encogió de hombros. —Un poco de técnica.

Lo observé, con una punzada de algo sospechosamente parecido a la lástima interrumpiendo mi éxtasis por el beicon. —¿Por qué comes así? —solté.

—¿Así cómo?

—Como si los carbohidratos y las grasas fueran tus enemigos. Como si el sabor fuera el enemigo.

Hizo una pausa.

Durante un largo momento, se quedó en silencio, con la mirada fija en su plato.

—Tengo un… problema de control —dijo por fin—. Con la comida.

—¿Qué? ¿Te refieres a algo como los atracones?

—Es peor que eso. —Levantó la vista y me miró a los ojos—. ¿Sabes eso de que para algunas personas una copa es demasiado y mil no son suficientes?

Asentí.

—A mí me pasa lo mismo. Con la comida. Una vez que empiezo, el mecanismo en mi cabeza que dice «basta»… no funciona.

—¿Quieres decir que no puedes parar?

Asintió con un único gesto. —No hago las cosas a medias, Hy. Mi cerebro no parece estar programado para la moderación. Cuando era niño, era la comida. Comía más allá del hambre, más allá de sentirme lleno, solo… porque estaba ahí. El interruptor no se apagaba.

—¿Eso significa que eras… un niño gordito?

Asintió de nuevo. Apartó la mirada hacia la ventana, pero no antes de que lo viera.

¿Estaba… sonrojándose? Un rubor tenue, casi imperceptible, en lo alto de sus pómulos.

Ah, esto no tenía precio.

Levanté la mano, como una colegiala, incapaz de contener una sonrisita. —¿Puedo ver alguna prueba fotográfica, por favor?

—No.

—¡Vamos! Sin foto no hay prueba. Es que no me lo puedo imaginar. Si te soy sincera, no te imagino de niño en absoluto. Seguro que saliste del útero ya completamente formado y con un traje de Savile Row. Tiene que haber álbumes guardados en algún desván.

—Los hay —concedió—. Pero no te los voy a enseñar.

—¿Por qué no?

—Están en la Mansión Hastings.

—¿Es la casona familiar?

—Lo es. Y es donde mis padres están viviendo ahora.

—Ah. —La palabra con «P».

Se inclinó ligeramente hacia delante, sus pálidos ojos fijos en los míos. —Si te interesa, podría llevarte. Es decir, si no tienes inconveniente en conocerlos.

—Quizá otro día. —Cambié de tema rápidamente—. Así que, ¿nada de postres para ti? ¿Nunca? ¿Ni un helado? Qué vida tan trágicamente triste, Loch.

—Es mejor que la alternativa. Una vez me di tal atracón que acabé en el hospital. Lavado de estómago.

—Eso… la verdad es que no parece propio de ti. —El hombre que yo conocía era todo control, precisión y una autoridad gélida.

—Entonces descubrí el gimnasio. Y el interruptor cambió de dirección. Se convirtió en el foco. En la obsesión que todo lo consumía.

—Así que ahora te obsesionas con los entrenamientos en vez de con la comida.

Asintió. —Hay gente que puede tomar o dejar las cosas. Yo nunca he sido de esos. Para mí, siempre es más, o nada en absoluto. Aprendí a una edad temprana que, si no elijo mis obsesiones con mucho, mucho cuidado, ellas me eligen a mí. El gimnasio es el vicio más seguro que he encontrado.

Levanté el pulgar. —Bien por ti. Yo no tengo esa clase de disciplina. Si alguien me dijera que renunciara al chocolate para el resto de mi vida, preferiría estar gorda a vivir sin chocolate.

Sonrió levemente. —Seguirías estando hermosa, aunque engordaras.

Puse los ojos en blanco. —Mentiroso. Pero, en serio, ¿cómo lo haces? Usé el gimnasio de aquí exactamente dos veces antes de que mis piernas cobraran vida propia y me llevaran directa a la nevera. Llevo semanas sin encender la cinta de correr. Creo que me juzga con la mirada.

—Podríamos hacerlo juntos, si quieres. Podría despertarte a las cinco. Podríamos salir a correr por el barrio si prefieres no usar la cinta.

Levanté una mano, en la señal universal de «alto». —¿Qué? ¿A las cinco de la mañana? ¿Eres un sádico? No, gracias.

Volví a centrar mi atención en demoler la pequeña y perfecta montaña de tortitas. El sirope era de arce puro, la mantequilla era francesa y la culpabilidad empezaba a invadirme.

Ahí estaba yo, zampándome un pecado culinario mientras él mordisqueaba lo que parecía un cartón beis deshidratado.

De repente, fui extremadamente consciente de mis propios hábitos alimenticios. ¿Parecía una cerda glotona? ¿Tenía sirope en la barbilla? ¿Había comido una loncha de beicon de más?

—¿Te molesta? —preguntó.

Alcé la vista, con el tenedor cargado de tortita a medio camino de mi boca. —¿El qué, si me molesta?

—Mi… tendencia. A obsesionarme con las cosas. El gimnasio. La comida.

Lo sopesé mientras masticaba. —No. No me molesta. De hecho, me muero de envidia. Ojalá tuviera una mínima parte de esa disciplina.

—¿Y si mi obsesión es otra cosa?

—¿Como qué?

—Como las relaciones.

—¿Ah? —dije, y la sílaba sonó un poco ahogada.

—Antes he dicho que conmigo es todo o nada. Eso se aplica a mi trabajo. A mi entrenamiento. —Hizo una pausa, sosteniendo mi mirada a través de la mesa iluminada por el sol—. Y a mis relaciones.

Lentamente, dejé el tenedor sobre el plato. El tintineo del metal contra la porcelana sonó muy fuerte. —Ah.

—Sé que entiendes a qué me refiero.

Con bastante dificultad, tragué el bocado de tortita que de repente se había convertido en cemento en mi garganta. —Creo que sí. Pero… pero dijiste que te parecía bien nuestro acuerdo. Solo sexo. Sin compromisos. Tú estuviste de acuerdo.

—Mentí —dijo, sin más.

Lo miré, acusándolo con los ojos.

Se encogió de un solo hombro. —Nunca he dicho que sea una persona del todo honesta.

—Pero… —titubeé—. Creía que iba bien. Así. Creía que estábamos… —¿Divirtiéndonos? ¿Llevándolo bien? ¿Sin aterrorizarnos mutuamente?

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