¿Jefe Multimillonario? ¡No, Solo un Esposo Posesivo! - Capítulo 37

37: Capítulo 37 POV de Cary: Gran Jodido Error 37: Capítulo 37 POV de Cary: Gran Jodido Error Llegué a la pista justo a tiempo para verla desaparecer en el jet privado de Lochlan.

Mi Hyacinth.

Mi esposa.

Subiendo al avión de un hombre que vestía el traje que ella le había comprado, el mismo hombre con quien se había escapado una vez para encontrarse en ese maldito campo de golf.

Mis manos se tensaron en el volante hasta que el cuero crujió.

Podría haberlo impedido.

Una llamada a la torre de control, una rápida alerta de seguridad, una amenaza inventada.

Todo el aeropuerto se habría cerrado en minutos.

El antiguo yo no habría dudado.

Pero entonces vi sus ojos en mi mente.

Esos ojos que solían suavizarse cuando me miraban, congelados de miedo en el estudio.

Esa mirada me detuvo en seco.

¿Desde cuándo me importaba lo que alguien pensara de mí?

Especialmente una mujer que había adquirido con un contrato y un trazo de pluma.

Amor.

Qué maldita molestia.

Mi madre, en uno de sus pocos momentos sobrios, acertó en eso: «Te deja desnudo.

Te hace débil».

Aquí estaba yo, Cary Grant, el hombre que movía mercados y destrozaba corporaciones antes del desayuno, sentado en mi coche como un maldito cobarde.

Todos los miles de millones del mundo no podían comprar lo único que importaba.

¿Era esto?

¿Realmente la había perdido?

Probablemente.

Y lo peor era que no tenía a nadie a quien culpar excepto a mí mismo.

Empujé.

Provoqué.

Le restregaré socialités insípidas en la cara solo para demostrar…

¿qué, exactamente?

¿Que no la necesitaba?

Genial movimiento, sin duda.

Y luego la golpeé.

El recuerdo de esa bofetada, la conmoción en sus ojos, la forma en que se estremeció…

quedó marcado en mí.

¿Qué demonios había hecho?

¿A dónde diablos vas después de eso?

Llamé a Portia.

Todo lo que conseguí fue una satisfacción presumida y el sonido de un corcho de champán saltando por la línea.

Ella realmente celebraba la “libertad” de su mejor amiga de mí.

En cuanto a dónde iba Hyacinth, o qué estaba haciendo con Lochlan…

ni una sola palabra.

Llamé a Hyacinth.

No contestó.

Pensé en ir a ver a sus padres, pero ¿qué les diría?

¿Que había alejado a su hija con orgullo y estupidez?

Así que volví a casa, me emborraché, encontré el camisón que ella había olvidado empacar —lo único suyo que quedaba.

Enterré mi cara en él, inhalé su aroma, me masturbé con él, bebí más, y finalmente admití lo que había sido demasiado orgulloso para decir en voz alta.

Había cometido un jodido error enorme.

Al día siguiente, no fui a trabajar.

Con resaca y patéticamente vacío, hice algo que nunca pensé que haría.

Reservé una sesión con una terapeuta.

Una de la Calle Harley, obviamente.

Me senté en ese ridículo sillón y le conté todo a una completa desconocida.

Cómo había manipulado a Hyacinth para que se casara conmigo.

Cómo había montado escenas de besuqueo con otras mujeres solo para provocarla.

Cómo había usado los celos como un arma.

Cómo me la había follado sin sentido la noche que me pidió el divorcio porque estaba tan jodidamente aterrorizado de que me dejara si la dejaba hablar.

La Dra.

Forbes se ganó mi respeto cuando, a mitad de sesión, intenté levantarme e irme.

Mi resaca estaba pasando, y el orgullo volvía a aparecer.

Pero ella no me pidió educadamente que me quedara.

Me ordenó que sentara mi trasero y siguiera hablando.

Así que lo hice.

También al día siguiente.

Y al día después.

Era la única terapeuta que había conocido que servía whisky a media sesión, probablemente porque sabía que no podía decir la verdad sobrio.

Al final de la primera semana, me dio su veredicto.

Sin jerga elegante.

Solo la cruda verdad:
—Todo es tu culpa.

Dijo que si le hubiera contado la verdad a Hyacinth desde el principio —si le hubiera dicho que me había enamorado de ella en vez de esconderme detrás de ese estúpido maldito contrato—, las cosas habrían sido diferentes.

Tal vez nos hubiéramos convertido en una pareja real.

—¿Pero y si ella no siente lo mismo?

—pregunté.

Exponerme solo para que ella se encogiera de hombros me habría destrozado.

Fingir que no me importaba era más fácil.

La Dra.

Forbes me dio una mirada que no pude descifrar.

Tal vez lástima.

Tal vez desprecio.

—Esa pregunta —dijo—, solo demuestra que no entiendes a las mujeres.

Si no le importaras, si realmente estuviera contigo solo por el dinero, habría vaciado tus cuentas bancarias y habría desaparecido antes del final del primer año.

Yo lo habría hecho, si me hubiera casado con un testarudo hombre de hielo como tú.

Llevas tu orgullo como una armadura.

Te protege, sí, pero también mantiene a todos fuera.

La miré fijamente.

—¿Entonces qué hago ahora?

Cuando se trataba de sexo, sabía lo que estaba haciendo.

Cuando se trataba de sentimientos —cuando se trataba de ella— era un completo idiota.

—¿Debería ir a buscarla?

—pregunté.

Ya sabía dónde estaba.

La había estado rastreando toda la semana como algún acosador trastornado, pidiendo favores, revisando sus redes sociales a las tres de la mañana.

—No —dijo la Dra.

Forbes con firmeza—.

Mantente alejado.

Dale espacio.

—Le he dado una semana —No había dormido bien desde que se fue.

Su camisón estaba medio desintegrado por el uso excesivo.

La Dra.

Forbes miró las ojeras bajo mis ojos con algo casi amable, y luego dijo, fríamente:
—No es suficiente.

Ella está aterrorizada de ti.

Si apareces ahora, simplemente volverá a huir.

—Bien.

La verdad era que yo también estaba aterrorizado.

Aterrorizado de lo que podría hacer si la veía de nuevo—especialmente si estaba con ese presumido bastardo de Lochlan.

El pensamiento de ella con él hacía que algo dentro de mí se rompiera.

Después de salir de la oficina de la Dra.

Forbes, me toqué la parte posterior de la cabeza.

El bulto finalmente había desaparecido.

Aquella noche en el estudio, después de que ella me empujara y huyera, me golpeé la cabeza con el borde del escritorio y perdí el conocimiento.

Desperté en un charco de mi propia sangre.

De no ser por eso, la habría alcanzado mucho antes de que llegara a ese maldito avión.

Tal vez era karma.

Tal vez me lo merecía después de lo que le hice.

—De vuelta a la oficina —le dije a mi conductor.

Trabajo, whisky y venganza.

Eran las únicas cosas que aún me adormecían.

Hablando de venganza…

llamé al abogado de mi madre.

—Haz lo que puedas por su caso, pero he terminado con ella.

No debe contactarme de nuevo.

Ella había tenido parte en lastimar a Hyacinth.

Pensar en lo que podría haberle pasado a Hyacinth en esa habitación de hotel, con esos hombres, esa jeringa…

requirió todo de mí para no cortar por completo con mi madre.

—La Sra.

Grant insiste en hablar con usted —dijo nerviosamente el abogado—.

Pide que la visite en el centro de detención.

—La respuesta es no —dije—.

Si sigue insistiendo, dígale que congelaré sus cuentas, cortaré a sus abogados y le quitaré la Finca Wentworth.

—Entendido, señor.

Luego llamé a otro abogado, uno que trabajaba en las sombras.

—¿Cómo va la situación de Abrams?

Desde que ese bastardo de Armond hizo su amenaza en la fiesta, había estado desmantelando su imperio pieza por pieza.

Él podía venir por mí todo lo que quisiera.

Pero Hyacinth estaba fuera de límites.

Escándalos, filtraciones, sabuesos reguladores—le lancé cada truco sucio que conocía a su empresa hasta que no le quedó tiempo ni para respirar, y mucho menos para tomar represalias.

—El Grupo Abrams es enorme, señor —dijo el abogado con cuidado—.

Pero con unas semanas más, se derrumbará.

—Bien.

¿Qué hay de Vanessa?

Me había asegurado de que le negaran la fianza, y tenía la intención de mantenerlo así.

—Se enfrenta a cargos adicionales.

La prisión parece probable.

—Bien.

***
Cayó la noche.

De vuelta en casa, el silencio era sofocante.

Pasada la medianoche, todavía estaba en el estudio.

Bien podría vivir allí ahora.

Sin Hyacinth, el dormitorio era solo otro espacio frío.

Pasé hojas de cálculo y archivos de fusiones hasta que encontré lo único que había mantenido oculto.

Un video.

Hyacinth, en el jardín de Wentworth, riéndose de algo que había dicho yo.

Sin filtros.

Sin poses.

Hermosa.

Lo había grabado en secreto, como un ladrón robando un momento de pura luz.

Ella había quemado nuestras fotos de boda.

Este video era todo lo que me quedaba de ella.

Su risa llenó la habitación.

Miré fijamente su rostro hasta que mi pecho físicamente dolió.

Alcancé el Louis XIII y bebí.

Pero el alcohol no podía llenar el vacío que ella había dejado.

Agarré mi teléfono.

—Tráeme los archivos de Singapur —le dije a mi asistente.

Trabajo.

Era lo único que quedaba.

Lo único que aún podía controlar.

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