¿Jefe Multimillonario? ¡No, Solo un Esposo Posesivo! - Capítulo 49

49: Capítulo 49 POV de Cary: Nunca me Acosté con Ninguna de Ellas 49: Capítulo 49 POV de Cary: Nunca me Acosté con Ninguna de Ellas —¿Qué es?

—exigí.

Portia puso su teléfono boca abajo sobre la mesa.

—Nada.

—Es Hyacinth, ¿verdad?

—No lo es.

—Solo te ríes así cuando es un mensaje de ella.

Se encogió de hombros.

—¿Y qué si lo es?

—¿Qué dijo?

—¿Por qué debería decírtelo?

Ella se levantó y caminó hacia el termostato como si fuera la dueña del lugar.

Afuera, el cielo colgaba bajo e hinchado, ese tipo de gris sucio que hacía que Londres pareciera querer ahogarse.

Había estado lloviendo durante días.

Ciudad miserable, clima miserable.

Había revisado el pronóstico para Singapur.

Treinta y un grados.

Sol.

No era de extrañar que no hubiera regresado.

Dos semanas allí y sin señales de movimiento.

—¿Cuándo va a volver?

—pregunté.

—Ni idea.

Típico.

Desde que Portia se autoproclamó portavoz legal de Hyacinth, había convertido cada conversación en un muro de ladrillos de “ni idea” y “no lo sé”.

Deslizó un documento a través de la mesa.

—Firma esto.

La Declaración Conjunta de Intención de Finalizar.

Ni siquiera la miré.

—Quiero hablar con ella.

—Y yo quiero ganar la lotería y despertar junto a Idris Elba.

Todos queremos cosas que no podemos tener.

Madura y firma la maldita cosa.

—¿Está trabajando para Lochlan Hastings ahora?

¿Ha tomado un trabajo en Singapur?

¿Va a volver alguna vez a Londres?

—Ni idea.

No te lo diría aunque lo supiera.

Pregúntame otra vez y gritaré.

Mi mano se cerró en un puño.

La voz del Dr.

Forbes se coló, con ese tono calmado e irritante: «Cuando sientas el impulso, respira, cuenta, controla la reacción».

Podía sentirlo: el aumento de adrenalina, el pulso martilleando detrás de mis ojos.

Respiré por la nariz.

Uno, dos, tres, cuatro.

La técnica no siempre funcionaba, pero no había roto nada en tres días, lo cual era un récord personal.

Miré por encima del hombro de Portia en lugar de a su cara que provocaba ira.

—La Sra.

Grant no está atendiendo mis llamadas —dijo, golpeando sus uñas contra la mesa en un ritmo deliberado e irritante—.

Hyacinth ha accedido a renunciar al acuerdo, pero como su abogada, estoy luchando por lo que le pertenece por derecho.

Tu madre creó este lío.

Ella pagará por ello.

—Entonces trata directamente con ella —dije—.

Si puedes encontrarla sobria el tiempo suficiente para firmar un cheque.

Prueba prendiéndole fuego.

Eso suele llamar su atención.

Mi madre había dejado de hablarme después de que me negué a sacarla del apuro.

Bien.

Ya había destruido suficientes vidas.

—Bien.

Me encargaré de ella —dijo Portia—.

Pero firma esto y deja de hacerme perder el tiempo.

La palabra “Finalizar” estaba en el encabezado como una lápida.

De ninguna manera iba a firmar eso.

Mientras la Declaración Conjunta siguiera sin firmarse, el tribunal no podría validar el divorcio.

Portia cruzó los brazos.

—¿Cuál es el punto de alargar esto?

Ella no va a volver contigo.

Nunca.

—No sabes eso.

—Sí lo sé.

Odia a los infieles.

Nunca perdona a los infieles.

—Yo no fui infiel.

Portia se rio.

Aguda, cruel, despectiva.

—La rubia con los pechos grandes, esa princesa mimada Vanessa Abrams, y probablemente la mitad de las mujeres en Mayfair.

¿Quieres que siga enumerando nombres?

—Nunca me acosté con ninguna de ellas.

¿Está suficientemente claro para ti?

—Oh, por favor.

¿Crees que si lo dices suficientes veces, empezaré a creértelo?

¿O tal vez la ginebra se ha comido tu última neurona funcional y ya no puedes distinguir las mentiras de la realidad?

—No es una mentira.

—Como sea.

Solo firma.

—No.

No hasta que hable con ella.

Y si haces esto más difícil de lo necesario, Portia, cerraré tu clínica antes de mañana.

No me pruebes.

Tengo los recursos para enterrarte tan profundo que estarás puliendo uñas en el maldito Grimsby.

La sonrisa de Portia vaciló por un segundo antes de recuperar su aplomo.

—No me amenaces.

Ella no te quiere.

Se ha ido al otro lado del mundo para evitarte.

Ha cambiado su número.

Si crees que acosarla arreglará algo, entonces claramente no la conoces en absoluto.

—La conozco mejor de lo que crees.

—¿Ah, sí?

¿Cuál es su color favorito?

—Azul.

—¿Su sabor favorito de helado?

—Flor de saúco y lima.

—¿Su estación favorita?

—Verano.

Porque Londres nunca tiene uno de verdad.

También sabía que odiaba el sonido de un tenedor raspando la cerámica, dormía mejor con ruido de tráfico distante que en completo silencio, y tenía orgasmos más intensos si usaba tanto mi polla como mis manos.

Miré directamente a Portia.

—La conozco mejor de lo que tú jamás la conocerás.

Y sé que todavía siente algo por mí.

—Tal vez en el pasado.

Pero ha seguido adelante.

—¡Mentira!

—golpeé mi puño sobre la mesa.

El sonido retumbó por toda la habitación.

Portia se estremeció.

—¿Ves?

—dijo después de una pausa—.

Por eso se fue.

No puedes controlarte.

La asustas.

La lastimaste.

¿Y ahora crees que puedes recuperarla con una disculpa?

Demasiado tarde.

Cerré mi mano en un puño otra vez, las uñas clavándose en mi palma.

—Cambiaré.

Controlaré mi temperamento.

Nunca volveré a lastimarla.

Ella suspiró.

—Mira, yo…

Un golpe en la puerta la interrumpió.

Greg Hunt entró, disculpándose.

—Siento interrumpir, jefe.

La Señorita Abrams está abajo.

Insiste en verlo.

No se irá.

—Dile que estoy ocupado.

—No, no lo estás —Portia se puso de pie—.

Hemos terminado.

Puedes reunirte con tu amante ahora.

Aunque ya no es tu amante, ¿verdad?

Estás soltero.

Novia, entonces.

Una vena palpitó en mi sien.

—Ella no es mi novia.

—¿De verdad?

Porque ha estado publicando fotos de ustedes dos por todas las redes sociales.

Cambió su estado a “enamorada”.

—Las fotos son falsas.

—Quizás.

Pero su perdón no lo es.

La hiciste arrestar.

Casi destruiste el negocio de su familia.

Y aun así te perdona y no puede pasar un día sin verte.

Eso es lealtad.

O estupidez.

Tú eliges.

Portia llegó a la puerta.

—Vanessa Abrams es mimada, manipuladora y posiblemente trastornada, pero está enamorada de ti.

Tal vez sea hora de que dejes de perseguir a Hyacinth y empieces a apreciar a la mujer que realmente te quiere.

La puerta se cerró de golpe detrás de ella.

«¿Apreciar a Vanessa?

¿Una mujer que me perdonó porque está tan jodida como yo?

Eso no es amor.

Es podredumbre disfrazada de afecto».

Hyacinth era lo único que tuve que no estaba contaminado.

Empujé mi silla hacia atrás y me levanté.

—Comunícame con Sarah en Logística de Viajes.

Dile que prepare el jet para salida inmediata.

Greg asintió.

—¿Destino, señor?

—Singapur.

—Entendido.

—Hizo una pausa—.

¿Y la Señorita Abrams?

—Dile que se vaya al infierno.

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