¿Jefe Multimillonario? ¡No, Solo un Esposo Posesivo! - Capítulo 63

63: Capítulo 63 Balanceando Carne Delante de una Perra Rabiosa 63: Capítulo 63 Balanceando Carne Delante de una Perra Rabiosa Me incorporé demasiado rápido y me arrepentí de inmediato.

—¿Cómo?

—Su familia contrató a uno de esos llamativos psiquiatras forenses que escriben diagnósticos milagrosos para clientes ricos —dijo Portia—.

De esos que pueden mirar a un asesino en serie y decir: «Estaba bajo estrés».

—Estás bromeando.

—No.

La puta corporativa afirmó que tuvo un «colapso psicótico agudo» y que no era penalmente responsable de sus acciones.

—Sonaba perfectamente lúcida cuando ordenó mi secuestro —dije con frialdad.

—Lo sé.

Pero el tribunal lo aceptó.

No Culpable por Razón de Demencia.

La han enviado a un centro psiquiátrico privado para evaluación.

—Déjame adivinar.

Algún lugar tranquilo.

Caro.

¿Con champán en la terraza?

—Lo has captado.

Un encantador retiro en los Cotswolds.

Estará publicando citas sobre su «viaje de sanación» en Instagram este fin de semana.

Murmuré una maldición.

Portia fue mucho más explícita.

—No puedo creer que esa zorra psicótica haya salido libre.

Esa familia está podrida.

Todo el puto clan Abrams debería ser arrojado al Támesis con pesos en los tobillos.

«Colapso psicótico» y una mierda.

Lo único desquiciado en ella es lo duro que se aferra a hombres que no la quieren.

—¿Estuviste en la audiencia?

—pregunté.

—No.

Si hubiera estado, le habría lanzado mi zapato al juez.

¿Los ricos lloran «estrés» y de repente el sistema legal hace reverencias?

Mientras tanto, la gente normal tiene que vender un riñón para conseguir la fianza.

A mí también me enfermaba, pero nada de esto me sorprendía.

Tres años casada con Cary me habían curado de cualquier ilusión sobre la justicia.

Había dos conjuntos de reglas: uno para personas con jets privados, y otro para todos los demás.

Portia exhaló bruscamente.

—¿Y ahora qué?

¿Necesitas que vuele allí y apuñale a alguien?

Porque, honestamente, estoy libre esta semana.

—No necesito apuñalamientos.

Necesito estrategia.

Su diatriba se detuvo.

Sorbió.

—Bien, habla conmigo.

—Déjame pensar.

Me recosté en mis almohadas.

Tres días en este hospital.

Tres días con Cary pegado a mi lado.

Tres días de él decidiendo que sabía más, revoloteando, dando órdenes a las enfermeras, mirándome como si al parpadear yo fuera a desaparecer de nuevo.

Tres días con los guardias de Lochlan en la puerta, lo cual agradecía, pero no podía seguir usándolos como mis guardaespaldas privados.

Lochlan era mi jefe, no mi guardián.

Y yo no tenía una familia poderosa, ni un amigo de la infancia con un padrino en el Parlamento, ni un ejército incorporado de primos de viejo dinero listos para formar una educada turba vengativa.

Solo yo, mi historial médico, y el hombre que se negaba a aceptar la palabra no.

Podía bloquear a Cary una vez con los recursos de Lochlan.

Quizás dos.

¿Pero a largo plazo?

Imposible.

Cary creía que estaba siendo romántico.

Noble.

Heroico.

Pensaba que me estaba rescatando.

No importaba que yo quisiera que se fuera; en su cabeza, yo era la damisela.

Él era el caballero.

Estaba convencido de que la persistencia equivalía al amor.

Y yo no tenía ninguna influencia que le hiciera parar.

A menos que alguien más le diera una razón.

Alguien que no pudiera ignorar.

Alguien con el mismo pedigrí desquiciado del que él provenía.

Alguien que declararía la guerra si pensara que otra mujer estaba tocando su juguete.

—Portia —dije lentamente—, necesito que difundas un rumor.

Se animó.

—¿Oh?

Jugoso.

Continúa.

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—Dile a tu red de chismes de Londres que Cary Grant voló a Singapur —dije, manteniendo un tono ligero—, para recuperar a su esposa distanciada.

Portia se quedó en silencio, luego se rió.

—Genio malvada.

Estás balanceando carne frente a una perra rabiosa.

—Vanessa lo escuchará en cuestión de horas.

Pensará que se está reconciliando conmigo, y se pondrá frenética de celos.

Portia soltó un silbido.

—Y se lanzará directamente hacia él.

—Exactamente.

Portia se carcajeó.

—Has pasado demasiado tiempo con multimillonarios.

Tu cerebro está moralmente corrupto ahora.

Estoy tan orgullosa.

Me encogí de hombros.

—Adaptarse o morir.

—¿Tienes alguna foto?

—preguntó enérgicamente—.

El rumor es bueno, la imagen es mejor.

Dudé.

Luego abrí mi carrete de fotos.

Y ahí estaba.

Cary, dormido en el sofá-cama de mi habitación, sin corbata, camisa arrugada, chaqueta en el suelo.

La luz del atardecer había pintado su rostro de dorado, suavizando sus bordes afilados, resaltando la barba incipiente que no se había molestado en afeitar.

Parecía cansado.

Humano.

Vulnerable de una manera que nunca permitiría estando despierto.

Había tomado esa foto impulsivamente, confundida, molesta, sentimental, algo que no quería nombrar.

En el pasado, yo había sido la que se quedaba sentada en la cama, esperando como una tonta mientras él estaba fuera haciendo lo que fuera que hacía.

Ahora él era el que esperaba.

La simetría se sentía cruel.

Alejé ese pensamiento y envié la foto.

El horizonte de Singapur brillaba por la ventana detrás de él.

La suite del hospital parecía cara.

Y mi rostro no aparecía en ella.

Negación perfecta.

Portia hizo un sonido de deleite.

—Oh, parece un marido trágico que lloró hasta quedarse dormido.

Esto se extenderá más rápido que una ETS en un viaje de chicos de fondos de inversión.

Déjamelo a mí.

***
Lochlan y Kai pasaron la noche siguiente.

Cary se había ido.

Había salido corriendo a media tarde después de recibir una llamada que claramente lo había alterado.

Me pregunté si el rumor de Portia habría girado más rápido de lo esperado.

—Buenas noches, jefe —dije alegremente.

—Buenas noches —respondió Lochlan, luciendo inusualmente cansado.

Lo cual tenía sentido.

Yo gestionaba su agenda, así que sabía que había estado trabajando dieciséis horas diarias desde el desastre de la fábrica.

Ahora, con Jaclyn fuera y la mitad de la gerencia local nerviosa, probablemente estaba malabarando seis crisis antes del desayuno.

Estaba a punto de asegurarle que estaba en condiciones de volver al trabajo cuando Kai se me adelantó.

—Buenas noticias, Hyacinth.

Volamos a Londres mañana, suponiendo que estés lo suficientemente bien para viajar.

—Por supuesto que lo estoy.

—Salté de la cama para demostrarlo, haciendo un pequeño giro que habría impresionado a un fisioterapeuta.

Kai sonrió, pero el ceño de Lochlan se frunció ligeramente en desaprobación.

Lo ignoré.

—Entonces, ¿Marcus Tay finalmente confesó?

Kai asintió.

—¿Cómo lo sabes?

Porque no soy idiota.

En voz alta, dije:
—El personal ya se volvió contra él, y la pila de evidencias era lo suficientemente alta como para enterrarlo vivo.

La parte que aún no tiene sentido es por qué intentó matarme.

Era malversación, no alta traición.

No organizas un asesinato por contabilidad creativa.

Kai intercambió una mirada con Lochlan.

Reconocí esa mirada.

Era la que los hombres usaban justo antes de decirles a las mujeres algo que pensaban que no podíamos manejar.

—¿Qué?

—dije—.

No hagan eso.

Suéltenlo.

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