¿Jefe Multimillonario? ¡No, Solo un Esposo Posesivo! - Capítulo 70

70: Capítulo 70 No Voy a Acostarme con Mi Jefe 70: Capítulo 70 No Voy a Acostarme con Mi Jefe Rechacé la llamada del número desconocido, lo bloqueé y puse mi teléfono boca abajo sobre la mesa.

—¿Quién era?

—preguntó Portia, bebiendo su Sauvignon Blanc como si estuviera juzgando su linaje.

—Nadie importante.

—Probablemente Cary.

Pero esa respuesta seguía siendo válida.

—Tu pequeño plan funcionó —dijo ella, con ojos brillantes de maliciosa diversión—.

Quizás demasiado bien.

Por Vanessa, exitosamente eliminada del juego—aunque sea temporalmente.

Chocamos nuestras copas.

—¿Está hospitalizada, supongo?

—pregunté.

—Cariño, por favor.

Según un amigo de un amigo que conoce a uno de los guardaespaldas de Armond—la han internado en una suite psiquiátrica exclusiva.

Pérdida de sangre, autolesiones, el espectáculo shakespeariano completo.

Aparentemente, está bajo vigilancia por riesgo de suicidio.

—Portia sonrió con suficiencia—.

¿Esa mujer siempre ha sido melodramática, pero intentar asesinar y luego apuñalarse a sí misma para provocar culpa?

Eso merece un Oscar.

Hice un gesto con la mano.

—Mientras mantenga a Cary lejos de mí, puede prenderse fuego si quiere.

Ya tengo suficiente caos en mi propia vida.

—Hablando de caos —Portia se inclinó hacia adelante, con los ojos brillantes—, cuéntame otra vez sobre el asesino.

Le relaté sobre Marcus, la fábrica, el secuestro y cómo todo terminó con sangre y agua de mar.

—Jesús, ¿quién necesita Netflix teniéndote a ti?

—dijo, estremeciéndose.

—Me he inscrito en una clase de defensa personal.

Comienza la próxima semana.

Sus cejas se alzaron en señal de aprobación.

—Bien.

Ya era hora.

Llevo años diciéndote que tu única arma no puede ser el sarcasmo y una buena patada con tacones.

—Ven conmigo —le dije—.

Te vendría bien para aliviar el estrés.

Golpear cosas suena terapéutico.

Portia se rió.

—Tentador.

Pero entre dirigir mi clínica y el trabajo pro bono para el refugio de mujeres, no puedo prometer que lo conseguiré.

Veré si puedo hacerlo, de todos modos.

—Me parece justo —dije, levantando mi copa—.

Si vuelvo con moretones, solo tendrás más piel que tratar.

—Cierto.

—Sonrió con picardía, luego se inclinó hacia adelante con falsa seriedad—.

Ahora, déjame examinar la herida.

Levanté el dobladillo de mi vestido, revelando el largo corte en proceso de curación a lo largo de mi muslo.

Portia silbó por lo bajo, luego pasó sus fríos dedos rozando la cicatriz.

—Eso es feo.

Pero lo arreglaremos.

Te traeré la buena crema—esa que cuesta más que el polvo de oro.

Tendrás la piel suave como un bebé en un mes.

—Eres una santa —dije, bajándome el vestido de nuevo.

Se recostó, sonriendo.

—Ahora la pregunta verdaderamente importante.

¿Cómo va la situación con el dios del ático?

—Señaló con un dedo hacia el techo.

—¿Lochlan?

Es un gran jefe.

Profesional.

Eficiente.

Me dio un aumento y un ascenso—probablemente para compensar toda la situación de “casi asesinada en horario laboral”, pero lo acepto.

—No me importa un carajo tu trabajo.

Me refiero a él.

¿Ya has escalado el Monte Hastings?

—¡Portia!

—Oh, vamos.

Ese hombre lleva traje de tres piezas como si fuera el pecado en forma humana.

Puedes ver los músculos bajo la sastrería, ¿verdad?

Sabes que sus abdominales están esculpidos como algo sobre lo que lamerías champán.

¿Esas manos?

Grandes, venosas, probablemente capaces de hacer cosas indescriptiblemente creativas a una mujer.

Apuesto a que cuando afloja su corbata…

—Para ahí mismo —dije bruscamente, sintiendo un calor hormigueante en la base de mi garganta.

La sonrisa de Portia se ensanchó.

—Lo has pensado.

No mientas.

—No lo he hecho —dije, demasiado rápido—.

Es mi jefe.

—¿Y?

—No voy a acostarme con mi jefe.

Nunca más.

Ambas sabemos lo bien que salió la última vez.

—Sí, pero Cary era un imbécil —dijo alegremente—.

Lochlan parece de los que se toman su tiempo, elogian cada uno de tus gemidos y te arruinan de tres formas diferentes antes del desayuno.

—¡Portia!

Resopló con una carcajada.

—Cariño, suenas a la defensiva.

Estás pensando en ello, ¿verdad?

—No —dije firmemente—.

Absolutamente no.

Ni una sola vez.

Bueno, excepto por los sueños nocturnos que me hacían despertar sudando, con el pulso latiendo, mi cuerpo doliendo, y el hombre sin rostro entre mis muslos que de alguna manera siempre llevaba una camisa blanca con las mangas arremangadas hasta los antebrazos, su voz suave y profunda.

Me dije a mí misma que no era Lochlan, solo un sueño sexual genérico.

Mi subconsciente, sin embargo, claramente se había vuelto rebelde.

Portia movió las cejas sugestivamente.

—Si tú no lo haces, lo haré yo.

Le mandaré un mensaje ahora mismo para ver si está libre para cenar.

—Adelante.

Pero no te hagas ilusiones.

La última mujer que intentó eso perdió su título de CEO y la enviaron de vuelta a Londres en desgracia.

Portia hizo una pausa a medio camino de alcanzar su teléfono.

—Oh.

Bueno.

Eso es…

ligeramente excitante pero también el fin de una carrera.

Olvídalo entonces.

Mi teléfono vibró de nuevo.

Número desconocido.

Rechazar.

La expresión de Portia se suavizó.

—¿Has hablado con tus padres ya?

—No —murmuré, repentinamente fascinada por mi posavasos.

—Hyacinth —suspiró—.

Ya lo saben.

Todo el maldito país sabe sobre el divorcio.

Necesitas llamarlos.

Están preocupados.

—Lo sé —dije en voz baja—.

Solo que…

no sé qué decir.

—Se te ocurrirá algo.

Siempre lo haces.

Y te perdonarán todo, porque eso es lo que hacen los padres.

Asentí ligeramente, apretando los labios.

—Bien.

Iré este fin de semana.

Portia sonrió, satisfecha.

Estaba a punto de decir algo más cuando su teléfono vibró.

Miró la pantalla, frunciendo el ceño.

—¿Qué pasa?

—pregunté.

—Es mi madre.

Se ha vuelto a torcer el tobillo.

—Portia puso los ojos en blanco—.

Probablemente intentando ahuyentar al gato de la encimera con tacones.

Será mejor que vaya.

—Te acompaño…

—No hace falta.

Probablemente no sea nada.

La revisaré y te llamaré después.

Agarró su bolso y me besó la mejilla.

—No te deprimas mientras no estoy.

Y por Dios, si Lochlan llama, di que sí por una vez.

—No va a pasar —le grité mientras se alejaba.

Su risa resonó por el pasillo hasta que la puerta se cerró.

El apartamento de repente parecía demasiado silencioso.

Recogí las copas vacías y las puse en el fregadero, tarareando suavemente para ahogar el silencio.

Entonces, desde arriba, un suave «plink».

Miré hacia arriba.

Una mancha más oscura se extendía lentamente por el techo, seguida por otra gorda gota de agua que golpeó la mesa con un húmedo y deliberado «tap».

Fruncí el ceño, mirando cómo caía la siguiente, y la siguiente—hasta que ya no eran solo gotas.

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