¿Jefe Multimillonario? ¡No, Solo un Esposo Posesivo! - Capítulo 97

97: Capítulo 97 El Inaccesible Schlong de Lochlan 97: Capítulo 97 El Inaccesible Schlong de Lochlan Lo que no le diría es que la primera vez que descubrí la ropa de Lochlan colgada ordenadamente junto a la mía, había tenido una fantasía sorprendentemente vívida que involucraba exactamente esos pijamas y un desenlace bastante diferente.

Algunos pensamientos es mejor guardárselos para uno mismo, no sea que le des a tu mejor amiga munición para toda una vida de burlas.

—Borracha y cachonda —confirmó Portia, devolviendo los pijamas a un estante con un suspiro—.

Bien, salgamos.

Es viernes por la noche.

Hora de ir a los clubes, encontrarte un polvo post-divorcio que tanto has necesitado, y encontrarme un semental bien dotado que me haga olvidar el inalcanzable miembro de Lochlan.

Murmuré entre dientes:
—Y mi madre pensaba que podrías ser gay.

—¿Qué has dicho?

—Nada —dije alegremente—.

Pero lo siento, cariño, no puedo ir contigo.

Voy a conducir hasta Mousehole esta noche.

—¿La casa de tu abuela?

¿Por qué demonios?

—Echo de menos a mi abuela —dije, y era la simple verdad—.

Y es fin de semana, así que pensé, ¿por qué no?

El aire marino me hará bien.

Portia suspiró, un sonido dramático y hastiado.

—Hyacinth, no puedes hablar en serio.

No puedes pasar un viernes por la noche sola en un coche en una carretera solitaria.

Deberías pasarlo en los fuertes brazos de un semental musculoso, o al menos, en un bar de suelo pegajoso con un hombre cuestionable comprándote copas.

—Ya lo sé, ya lo sé —dije, dándole palmaditas en el brazo—.

Pero es un viaje largo, y quiero salir lo antes posible.

Además, una vez que Cary emita su propio comunicado, Vanessa y Tanya seguramente se volverán locas.

Podrían hacer algo desesperado y venir buscando problemas, y preferiría no estar aquí para ese espectáculo particular.

Portia asintió, viendo la lógica incluso a través de su neblina alcohólica.

—Bien.

Abandóname por una ancianita y la promesa de bollos.

—Luego su expresión se volvió astuta—.

Entonces, si no puedo arrastrarte fuera, ¿puedo traer a mi cita aquí?

Tu sofá es más grande que mi cama.

Puse los ojos en blanco.

—Sírvete.

Solo trata de no romper nada valioso, y por el amor de Dios, recoge los condones cuando termines.

No quiero que mi limpiadora renuncie asqueada.

—Por supuesto —dijo Portia, con la solemne dignidad de una reina aceptando un tratado—.

Soy un ejemplo de discreción e higiene.

Después de despedir a Portia, que ya estaba revisando aplicaciones de citas en su teléfono con la concentración de un general planeando una invasión, me deslicé en mi coche y lo dirigí fuera de Londres.

Las carreteras que salían de la ciudad estaban menos congestionadas que las que canalizaban a los desesperados de vuelta, un pequeño milagro en el caos general del viernes por la noche.

Durante un tiempo, pensé que detecté varios coches que parecían ser mis compañeros constantes, haciendo los mismos giros que yo con una persistencia que se sentía personal.

Lo descarté como simple paranoia, una resaca persistente de mi vida con Cary, de cuando solía tener hombres siguiéndome dondequiera que fuera.

Conduje con la ventanilla bajada, el aire nocturno entrando a ráfagas, una fresca brisa otoñal haciendo lo posible por limpiar la mugre de la ciudad de mis pulmones.

Llevaba el débil y dulce aroma de alguna flor desconocida, un fantasma de un jardín en la expansión urbana, y las farolas se extendían por delante en una línea ondulante, un río de oro artificial que conducía hacia lo que yo esperaba fuera la cordura.

Me encontré deseando, con una desesperación casi patética, que para cuando regresara, Cary finalmente hubiera captado el mensaje escrito en una maldita valla publicitaria gigante y pudiéramos terminar de verdad.

Una chica puede soñar.

La casa de la abuela está en un pueblo pesquero en Mousehole, uno de esos lugares donde el mar es tu jardín delantero y el sonido de las gaviotas es la banda sonora local.

Mis padres habían estado allí desde el miércoles, sin duda disfrutando de la paz y la tranquilidad, un bien escaso en mi vida últimamente.

Cuando finalmente llegué, era bastante pasada la medianoche, pero las luces estaban encendidas y todos me esperaban como si fuera una adolescente que había incumplido el toque de queda.

Fui envuelta en una serie de abrazos que olían a sal, talco y amor incondicional.

La Abuela Alison, una mujer que nunca había conocido un problema que no pudiera resolverse con una buena taza de té, mi mamá y papá, que se veían cansados pero aliviados, y el Tío Sam, el hermano mayor de mi madre, cuyo apretón de manos aún podía triturar rocas.

Después de una cena rápida recalentada que sabía mejor que cualquier tontería con estrellas Michelin, la Abuela me mandó a la cama con la autoridad de una mujer que conocía el poder curativo de una noche de sueño adecuada.

Desperté con la clara sensación de que el mundo se había suavizado en los bordes.

La luz de media mañana inundaba la habitación y, por un glorioso momento, no tenía idea de con quién se suponía que debía estar enfadada.

Me arrastré hasta el balcón y abrí la puerta corredera, respirando grandes bocanadas de aire marino salado y vigorizante.

Era el tipo de aire que prometía arreglar las cosas, o al menos hacerte olvidar que estaban rotas.

A lo lejos, podía distinguir a Papá y al Tío Sam en el barco de pesca de Sam, pequeñas figuras contra la inmensidad gris-azulada del mar.

Abajo en el patio delantero, Mamá estaba ayudando a la Abuela a colgar pescado para secar en una cuerda.

Saludé con la mano, y la Abuela me gritó que el desayuno estaba esperando en la cocina, su voz llevada por la brisa.

—¡Bajaré en un minuto!

—grité en respuesta, decidiendo aprovechar este raro momento de paz para hacer un poco de ejercicio simbólico.

Me quedé en el balcón, estiré los nudos de la ciudad en mis músculos y comencé un intento a medias de algunas actividades de calentamiento.

Era principalmente una actuación, una representación para mí misma para demostrar que no me estaba desmoronando por completo.

Cuando me agaché en cuclillas, el sólido muro del balcón me protegió de la vista desde abajo.

Y fue entonces cuando escuché claramente tanto a mi madre como a mi abuela suspirar, un sonido sincronizado de cansancio que cortó la calma matutina.

Era el tipo de suspiro que tenía peso e historia detrás.

¿De qué iba ese suspiro?

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