¿Jefe multimillonario? ¡No, solo un marido posesivo! - Capítulo 113

113: Chapter 113 Los papeles del divorcio perdidos 113: Chapter 113 Los papeles del divorcio perdidos Comencé a retroceder, mi mano yendo hacia la puerta para abrirla más, intentando dejar entrar algo de aire fresco metafórico en el espacio que de repente se había cargado de tensión.

“Cierra la puerta”, vino una voz fría desde la cama.

“A menos que quieras que me muera de frío.”
Claro, por supuesto.

Parpadeé, murmuré un rápido “lo siento”, y cerré la puerta con un suave clic.

Así que tanto para una retirada apresurada.

Caminé hacia la enorme cama, deteniéndome a un buen par de metros de distancia, una distancia respetuosa y, con suerte, no sugestiva.

“Jefe”, comencé, con una voz exageradamente alegre.

“¿Cómo te sientes?”
Hice la pregunta y entonces…

nada.

Mi jefe, mi salvador literal, ni siquiera reconoció que había hablado.

Me quedé ahí, incómodamente, el silencio extendiéndose como una presencia física.

¿Por qué tengo la sensación de que el jefe está…

molesto conmigo?

¿Pero por qué?

¿Acaso usé la marca equivocada de chips de col rizada?

¿O había caído en la cuenta, tardíamente, de que se había puesto delante de un cuchillo por su Jefa de Gabinete y ahora lamentaba el movimiento impulsivo?

No tenía ni idea, y a menos que pudiera leer mentes, lo único que podía hacer era quedarme ahí y esperar a que se dignara a hablar.

Estaba leyendo algo en una tablet, sus pestañas bajadas, proyectando sombras tenues sobre mejillas que parecían más pálidas de lo habitual, probablemente debido a la pérdida de sangre.

Desde el momento en que había llamado hasta ahora, parada como un limón olvidado al pie de su enorme cama, no había volcado ni una mirada en mi dirección.

Toda su postura era una obra maestra de compostura cerrada.

La bata azul oscuro estaba atada con un nudo correcto y recatado, sin mostrar un ápice de piel, y por lo que sabía, podría estar llevando un traje completo de tres piezas debajo de esa maldita cosa.

Todo era, completamente y frustrantemente, casto.

Y sin embargo, mi cerebro, recién corrompido por una noche de pectorales aceitados y caderas contoneándose, decidió que ahora era el momento perfecto para embarcarse en una fantasía detallada.

El tema de anoche había sido ‘Lobos de Wall Street’, y ¿sabes qué?

Mi jefe realmente era uno.

Me pregunté, con una claridad repentina y vívida, cómo se vería en ese escenario.

¿Cómo se quitaría el traje Lochlan Hastings?

No con tirones frenéticos y teatrales, sino con esa misma calma deliberada y desconcertante, con sus ojos fijos en los míos mientras sus dedos desabrochaban lentamente los botones de su camisa.

Y cuando llegara a los pantalones…

¿revelaría un diminuto tanga con lentejuelas debajo?

No, en absoluto.

El jefe no era del tipo que usara tanga.

Estaría usando algo terriblemente apropiado y caro, como unos bóxers ajustados personalizados en azul marino, diseñados para ajustarse a las poderosas líneas de sus muslos y el abultado y sustancial paquete que ahora, Dios me ayude, estaba visualizando activamente.

Parpadeé violentamente, como si pudiera sacudir físicamente la imagen de mi cabeza.

Culpo a la resaca.

Tenía que ser el cóctel tóxico de champán barato y decadencia moral que todavía chapoteaba en mi sistema, haciéndome imaginar a mi jefe impecablemente educado, actualmente apuñalado, como un stripper de primera plana.

Era la única explicación lógica.

Después de aproximadamente un minuto, que se sintió como cien horas en el tiempo incómodo, finalmente levantó la vista.

Su mirada era fría y directa.

“¿No crees que tu preocupación llega un poco tarde?”
Ah.

Así que eso era.

La tardanza de mi visita.

Sentí una punzada de irritación pero la reprimí.

¿Cuál era su problema?

¿Alguien había reemplazado su habitual calmada indiferencia con una dosis de pura irritabilidad?

Comencé mi explicación.

“En realidad quería venir a verte mucho antes, pero tenías tantas visitas en el hospital.

Pensé que si simplemente me entrometía, podría empezar algunos rumores incómodos, así que decidí que era mejor esperar hasta que te dieran de alta”.

Especialmente con esa pareja distinguida que evidentemente eran sus padres.

Si hubiera aparecido, la mujer que hizo que apuñalaran a su hijo, las preguntas habrían sido implacables y profundamente incómodas.

‘¿Rumores?’ Lochlan levantó la vista, su mirada era indescifrable.

‘¿Qué te da la confianza para asumir que tu mera presencia llevaría a la gente a formar…

nociones impuras sobre nuestra relación?’
Mi rostro quedó completamente inmutable.

Sus palabras eran enrevesadas, pero el significado estaba clarísimo.

Me estaba poniendo firmemente en mi lugar, haciéndome saber que estaba sobreestimando enormemente mi importancia si creía que alguien podría conectarnos románticamente.

Estaba tan por debajo de su radar que ni siquiera registraba en esa categoría particular.

Típico.

Era la misma actitud que tuvo aquel día en el campo de golf, cuando apenas miró mi vestido y me descartó como una caza fortunas sin siquiera echar un vistazo a mi currículum.

Algunas cosas nunca cambian, ni siquiera después de recibir una puñalada por alguien.

La habitación se sumió en un silencio profundamente antinatural.

Mis mejillas ardían, aunque ahora se sentía menos como vergüenza y más como pura e inalterada irritación mezclada con la náusea de la resaca.

¿Qué demonios le había pasado?

¿Había alguna regla secreta entre los multimillonarios que al ser apuñalado te convertía en un imbécil colosal?

‘Yo…

pido disculpas’, dije, adornando las palabras con la suficiente contrición para ser cortés mientras mi monólogo interno componía respuestas mucho menos amables.

‘Fue presuntuoso de mi parte.

No volverá a suceder.

Espero que te recuperes pronto.

Yo simplemente…

removeré mi insignificante presencia de tus alrededores.’
Salí de la habitación, mi escape fue todo menos elegante, casi rozando mi hombro con el marco de la puerta en mi apuro por alejarme de ese inexplicable frío Ártico.

Emergí del dormitorio y me dirigí directamente a la puerta principal, mis tacones marcando un ritmo decidido sobre el suelo de mármol.

‘Eso fue rápido’, dijo Roy, saliendo de la cocina, con una expresión de genuina sorpresa.

‘El jefe está…

profundamente absorto en su lectura’, logré decir, mi sonrisa tensa.

‘Y posiblemente sufriendo de uno de esos días masculinos mensuales de los que nos advierten todas las revistas.

Mejor no molestarlo.’
Los ojos de Roy se ensancharon ligeramente, una risa amenazando con escaparse.

‘Bien.

Nos vemos pronto, entonces.’
‘Claro,’ murmuré, ya a medio camino por la puerta.

‘No puedo esperar.’
En el momento en que me deslizó en el asiento trasero de un taxi, solté un suspiro de frustración.

El rostro arrogante, apuesto e irritantemente impredecible de Lochlan Hastings nadaba en mi visión.

Bien.

Eso ya fue más que suficiente.

Con dedos decididos, rebusqué en mi bolso y saqué la servilleta ligeramente arrugada con un número garabateado.

Leo.

El estudiante de arte.

Sin complicaciones, guapo, y lo más importante, no era mi jefe.

Escribí un mensaje antes de pensarlo demasiado.

[Hola Leo, soy Hyacinth de anoche.

¿Te apetece ese café algún día?]
Presioné enviar, me recosté contra el asiento y miré las calles de Londres.

Si Lochlan quería jugar al CEO distante e intocable, eso estaba perfectamente bien para mí.

Tenía cosas mejores y mucho menos complicadas que hacer.

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