¿Jefe multimillonario? ¡No, solo un marido posesivo! - Capítulo 18

18: Chapter 18 Punto de vista de Cary: ¿Pero qué coño lleva puesto?

18: Chapter 18 Punto de vista de Cary: ¿Pero qué coño lleva puesto?

Le eché una sola mirada al “look” de Hyacinth y sentí cómo me subía la presión.

Esa mini azul era tan corta que sus piernas estaban al aire casi por completo.

El top era apretado, sin mangas, marcando cada maldito centímetro, sujetador incluido.

Me daban ganas de arrancárselo de un tirón.

“¿Qué haces tú aquí?” me lanzó de golpe.

La cara que puso dejaba clarísimo que mi presencia era una sorpresa muy, muy desagradable.

“Primero lo pregunto yo,” solté entre dientes.

“¿Qué demonios haces aquí?”
“Jugando golf.

Igual que tú.”
Cada vez que mentía, tenía su señal: desviaba la mirada, y justo después hacía el esfuerzo por mirar fijo.

Exactamente lo que estaba haciendo ahora.

“¿Igual que yo?” repetí con los dientes apretados.

“Sí.

¿O tú no viniste a jugar?” Clavó la vista detrás de mí.

“¿O estás en una cita?”
¿Cita?

Mis cojones.

Pensar en las charlas vacías y bromitas vulgares del gordo comisionado adjunto y su séquito me daban arcadas.

Odio el golf.

Es un deporte inventado para vagos con complejo de ejecutivo.

Pero tenía que estar ahí.

Por más educadas que fueran sus palabras, Armond Abrams seguía molesto desde que su preciosa hermanita salió llorando de mi oficina.

Dudo que sepa que Hyacinth le dio la bofetada a Vanessa, pero no podía bajar la guardia.

Los Abrams son expertos en proteger a los suyos, y Armond ya dejó claro que si tocas a Vanessa, te ganas su odio eterno.

Así que, aunque me reviente, tuve que venir apenas supe que estaba en el campo.

“¿Ya puedo irme?” Hyacinth preguntó, deseando huir de mí.

Seguí la dirección de su mirada y vi a un tipo en ropa blanca.

Reconocí a Lochlan Hastings al instante.

Nos observaba sin disimular.

Cuando Hyacinth intentó irse, la sujeté del hombro y la giré de golpe.

“¿Te vestiste como puta solo para llamar su atención?”
Se puso roja como nevera vieja.

Si fuera dibujo animado, el vapor le saldría por las orejas.

Me abofeteó, pero me lo esperaba.

No me moví un centímetro.

“No todos los hombres son unos salidos como tú, pensando solo con la entrepierna,” escupió en voz baja.

“El señor Hastings es mi futuro…” se frenó, cambió de dirección.

“Es amigo.”
“Hastings no hace amistad con mujeres como tú.”
“¿Mujeres como yo?

¿Qué carajo significa eso?”
“Le van las que tienen clase.

No las que van vestidas como para un videoclip de reguetón.”
Hyacinth levantó la mano de nuevo, pero esta vez le agarré la muñeca a mitad de camino.

Una bofetada bastaba.

“Y para que no se te olvide: eres mi esposa.” le dije.

“Hastings no se va a atrever a ponerle la mano a lo que me pertenece.”
Se zafó como pudo.

“Primero dices que ni me miraría, luego que no se atrevería a tocarme.

Entonces, ¿en qué quedamos?

¿Le gusto o no?

Decídete.”
Ni la escuchaba.

Al jalar su brazo, le rebotaron los pechos, y de una me vino a la cabeza la escena en su estudio, cabalgándome con esos mismos movimientos.

Me relamí los labios.

Garganta seca.

“¿Ya terminaste con la muestra de testosterona?” lanzó ella con frialdad.

“Tengo… golf que jugar.”
“Juega todas las rondas que quieras,” carraspeé para disimular.

“Pero ni se te ocurra acercarte a Hastings.”
“¿Y si sí me acerco, qué?” me desafió, sin bajar la mirada.

“Si te pillo con él…” miré hacia el punto donde estaba Hastings, pero ya había desaparecido entre los árboles.

“Los mato a los dos.”
Le tembló el cuerpo.

Ella sabe mejor que nadie que no amenazo por deporte.

“Si tanto miedo te da que te ponga los cuernos, ¿por qué no te divorcias de mí?

Te ahorrarías tener que perseguirme por todos lados.”
Fruncí el ceño.

Segunda vez en semanas que saca el tema.

¿Qué le pasa ahora?

Le agarré la barbilla, obligándola a mirarme.

“Nunca aceptaré un divorcio, porque esto no es un matrimonio.

Es un trato.

¿O ya se te olvidó que te vendiste a mí?

Eres mercancía que pagué, y yo decido cuándo termina.

No tú.”
Las palabras eran duras, sí, pero con ella lo suave nunca funcionó.

Necesitaba recordarle que es mía.

Solo mía.

“Estás enfermo,” murmuró, ya sin furia en el rostro.

“Necesitas ayuda.”
Le apreté más la barbilla.

“No necesito ayuda.

Necesito que no hables con otros hombres.”
Me sonó el puto teléfono.

Cómo odio ese timing.

Era el comisionado adjunto preguntando dónde andaba.

Maldije entre dientes, inventé que estaba en el baño, y dije que iba para allá.

Guardé el móvil, volviendo a ella.

“Te vas a casa.

Ya.”
“Pero yo—”
“No me provoques,” le gruñí.

Hyacinth se calló.

Después asintió.

“Bien.

Me voy.”
“Y quema esa ropa.” Dejé que mis ojos volvieran a pasar por su figura.

Me estaba poniendo duro.

“No.

Guárdala.”
Quiero verla usándola la próxima vez que me la tire.

Y eso será en cuanto llegue a casa.

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