¿Jefe multimillonario? ¡No, solo un marido posesivo! - Capítulo 203

203: Chapter 203 El poder en equilibrio de Hyacinth 203: Chapter 203 El poder en equilibrio de Hyacinth Portia puso los ojos en blanco.

“Técnicamente eres copropietaria de La Clínica Seraphina, ¿recuerdas?

Me prestaste el capital inicial.

Si quiebra, pierdes tu inversión.”
Eso me hizo detenerme en seco.

Le había dado el dinero cuando ella estaba empezando.

Lo llamamos un préstamo por orgullo, pero en realidad era un regalo.

Nunca le volví a dar importancia.

El dinero, por supuesto, había venido originalmente de…

Cary.

Hablando del diablo, aún le debía un agradecimiento por enviarme ese abogado terriblemente caro para verme en prisión.

Sin embargo, la idea de enviarle un mensaje me llenaba de un profundo cansancio.

¿Y si provocaba esperanza, o peor aún, un malentendido con su prometida?

Lo archivaba bajo ‘Problemas para la Hyacinth del Futuro’.

De mala gana, me dejé arrastrar a la clínica en Knightsbridge.

Me convertí en el comodín: recepcionista, inventarista, preparadora de té, y sostén de manos para los clientes nerviosos.

La mayoría de los clientes eran mujeres buscando un impulso de confianza, y era extrañamente satisfactorio.

Sin política corporativa, sin maniobras.

Simplemente ayudar a alguien a sentirse un poco mejor consigo mismo.

No había clientes difíciles y, crucialmente, no había miradas lascivas de hombres que pensaban que su cartera de acciones les daba derecho a merodear con la mirada.

Era…

agradable.

Casi estaba tentada de hacerlo permanente.

Pero no había olvidado por qué había dejado Velos en primer lugar.

Mis noches ahora estaban dedicadas a la investigación (Portia confiscó el control remoto).

Una investigación profunda y obsesiva en internet sobre una tal Soraya Warren.

Revisé archivos de periódicos, revistas financieras, páginas de sociedad.

Encontré una serie de fotos de Nueva York.

Soraya y Lochlan, la pareja dorada de Wall Street.

Él con smoking, ella con vestidos deslumbrantes, sonriendo en galas, sosteniendo copas de champán como si fueran armas.

Parecían invencibles.

Hasta que de repente, las fotos se detuvieron, y empezaron a aparecer breves y vagas notas sobre su arresto por ‘malversación financiera’.

Los detalles eran frustrantemente escasos.

¿Operaciones con información privilegiada?

¿Fraude?

¿Desfalco?

Todo se insinuaba, pero nunca se explicitaba.

Una idea se instaló en mi mente.

Si había caído una vez por crímenes financieros, y un leopardo nunca cambia sus manchas, ¿qué estaba haciendo ahora, sentada en la cima de una firma de inversión de miles de millones de libras?

El potencial para la contabilidad creativa era asombroso.

Sentí un fuerte arrepentimiento por haber renunciado tan apresuradamente.

Si todavía estuviera dentro, podría haber buscado yo mismo el hilo suelto.

Pero no estaba del todo sin aliados.

Compuse un correo cuidadosamente dirigido a Kai, adjuntando enlaces a las noticias más reveladoras sobre la condena pasada de Soraya.

Sin mensaje, solo los enlaces.

Kai era inteligente.

Él sabría lo que estaba insinuando.

Y su lealtad era hacia Lochlan, no hacia el nuevo régimen.

Si había alguien que querría más que yo a Soraya fuera y a Lochlan de vuelta, ese era Kai.

Con suerte, el correo lo persuadiría para quedarse y mantener los ojos abiertos.

Cuanto más investigaba, más el pasado de Soraya parecía un agujero negro.

Todo giraba alrededor de Nueva York.

Su vida antes de eso era un vacío.

No había menciones de familia, orgullo por su ciudad natal, ni perfiles de exalumnos de universidad.

Era como si hubiera surgido, completamente formada y despiadada, en el parqué de cambio.

Me negaba a creerlo.

Todos dejan una huella digital, especialmente si alguna vez fueron jóvenes y vanidosos.

Comencé a rastrear las cuentas de redes sociales de sus antiguos ‘amigos’ de Nueva York, aquellos que aparecían en esas fotos de fiestas.

Retrocedí años, una década, buscando cualquier etiqueta, cualquier mención casual.

Y entonces la encontré.

No era Soraya, sino una mujer llamada Melissa Travers, cuya biografía la describía como ejecutiva de marketing y, más intrigantemente, ‘exalumna de St Catherine’s – ¡los mejores años de mi vida!’.

Tenía un perfil bloqueado, pero un puñado de fotos antiguas de hace más de diez años eran públicas.

Y allí, en una foto grupal que parecía de una reunión escolar, estaba una joven Soraya.

Los mismos ojos penetrantes, menos pulida pero no menos magnética.

El pie de foto decía: ‘¡Increíble ponerse al día con la legendaria S.

Warren!

Todavía ganando en la vida, por supuesto.’
Bingo.

St Catherine’s.

Indagué más, encontrando a algunos otros exalumnos que mencionaban la escuela.

Uno, un hombre llamado David, publicó una foto retrospectiva de una obra escolar.

‘¿Recuerdas esto?

Hamlet, 2011.

¿Dónde está el fantasma ahora?

#stcatherines #retro’.

En los comentarios, alguien había etiquetado a varias personas.

Una etiqueta era una cuenta inactiva con el usuario ‘SWarren_’.

Hice clic.

Nada más que un avatar por defecto.

Pero era un comienzo.

El verdadero avance vino de un archivo de periódico local, el tipo de periódico de barrio de Londres ya desaparecido que solía informar sobre ferias escolares y disputas de estacionamiento.

Un breve y escalofriante artículo de 2013, ‘La policía solicita información sobre adolescente desaparecido en Tunbridge Wells.’
El chico tenía 15 años.

Su nombre era Benji Moss.

Asistía a la Escuela St Catherine’s.

No había regresado a casa después de una sesión de repaso de fin de semana en la biblioteca.

El artículo citaba a un compañero de clase preocupado.

Y el compañero de clase citado, que daba una declaración insípida sobre Benji siendo un ‘chico tranquilo’, era una Soraya Warren de 15 años.

Benji había desaparecido y nunca lo encontraron.

Y poco después, según un recorte que encontré en un archivo de boletines escolares, Soraya Warren se había transferido de St Catherine’s.

¿Coincidencia?

Probablemente.

La vida está llena de ellas.

No había un vínculo directo, al menos ninguno que pudieras imprimir en un periódico.

St Catherine’s era el tipo de lugar donde los estudiantes iban y venían como tiendas emergentes de moda; una persona desaparecida aquí, un año sabático inesperado allá.

Pero algo me picaba en la base del cráneo, un sexto sentido afinado por dos semanas en una celda y un curso intensivo en traición.

Si seguías excavando alrededor de un árbol hermoso y aparentemente perfecto y seguías encontrando veneno, eventualmente comenzabas a sospechar de las raíces.

Esperé hasta que Portia estuvo en casa, armada con una buena botella de Pinot Grigio y un paquete de papas fritas elegantes.

Le entregué una copa.

“Necesito un favor de tus conexiones en el inframundo legal.”

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