¿Jefe multimillonario? ¡No, solo un marido posesivo! - Capítulo 205

205: Chapter 205 Tras los Grant-Abrams 205: Chapter 205 Tras los Grant-Abrams «Curtis, este no es el camino hacia la casa de Annabel», observé, mientras veía cómo los puntos de referencia familiares de Mayfair daban paso a las grandiosas fachadas de estilo museo de Knightsbridge.

El tráfico nocturno era un río lento de luces de freno, pero la ruta era inequívocamente incorrecta.

El chofer de la familia me lanzó una mirada furtiva a través del espejo retrovisor antes de apartar la vista apresuradamente.

«Lo siento, señor.

La señora Hastings me instruyó para llevarlo allí».

«¿Allí siendo?»
«Zaytinya».

«Supongo que no cenaré solo», dije con un tono que bajó varios grados de temperatura.

Había sospechado una emboscada, pero la confirmación resultaba igualmente irritante.

Curtis había trabajado para mis padres por más de dos décadas.

Su lealtad era hacia ellos, y hacia mi madre en particular, con una firmeza que solo podía describirse como feudal.

«Lo siento, señor.

La señora Hastings no especificó», murmuró Curtis, una clara mentira por omisión.

El auto se detuvo suavemente frente al restaurante.

Curtis salió y abrió mi puerta con una velocidad solícita, superando al valet que esperaba por una fracción de segundo.

Y cortándome la ruta de escape.

El maître d’ mostró una sonrisa profesional y acogedora.

«Señor Hastings, buenas noches.

Su mesa está por aquí».

Aparentemente, yo era la única persona en Londres que no sabía sobre mi reserva para cenar.

Me condujo a una mesa discreta en una esquina.

Una mujer ya estaba sentada allí.

Llevaba puesta una vestimenta que desafiaba el frío de enero con estilo en lugar de grosor: un blazer de terciopelo verde bosque sobre una blusa de seda color crema, pantalones de lana a medida y botines de cuero.

Su cabello era una cascada suelta, como si acabara de venir de un paseo ventoso.

Se reclinaba ligeramente en su silla mientras sus ojos recorrían la habitación con una curiosidad tranquila y evaluadora.

Ella me resultaba vagamente familiar.

Luego la ubiqué.

Era del grueso y deprimente expediente que mi madre había etiquetado como ‘Candidatas’.

Casi me doy la vuelta, pero ella levantó la vista y me vio.

Su sonrisa fue inmediata y cálida, y me saludó con una pequeña y amigable ola.

Retirarse ya no era una opción sin causar una escena.

Me acerqué y tomé asiento frente a ella.

‘Buenas noches, señor Hastings,’ dijo, su voz agradable.

‘Buenas noches, señorita…’
‘Croft.

Galina Croft.’ Se inclinó ligeramente hacia adelante, sus ojos arrugándose.

‘Gracias por organizar la cena aquí.

Sé lo imposible que es conseguir una mesa con tan poca anticipación.’
Simplemente asentí.

Esta noche tenía las huellas de mi madre por todas partes, y sospechaba fuertemente del animoso apoyo de mi padre en el trasfondo.

Ambos se habían sorprendido cuando les dije que había vendido Velos Capital, aunque omití las circunstancias urgentes que obligaron la venta.

Mi madre no hizo muchas preguntas, lo que me llevó a sospechar que se estaba tomando su tiempo para formular una encuesta sociológica, quizá para un futuro artículo titulado ‘El fenómeno de la abnegación caprichosa en los capitalistas tardíos’.

Mi padre pensó que la jubilación anticipada era una idea estupenda y de inmediato comenzó a recomendarme pasatiempos que podía adoptar, desde la cetrería hasta el competitivo rodado de queso.

Ambos coincidieron en un nuevo proyecto para mi repentino tiempo libre: la fundación de una familia.

Esto comenzaba, naturalmente, con la obtención de una esposa.

‘Eres un hombre difícil de captar para cenar,’ dijo Galina agradablemente, una alusión delicada al hecho de que este era el tercer intento que nuestros padres habían orquestado.

“Mis disculpas por aquel sábado.

No se pudo evitar una emergencia de trabajo”, respondí.

Ese sábado, todo cambió entre Hyacinth y yo.

Recordé el aullido del viento afuera de la cabaña de piedra, el calor de la piel contra piel mientras nos acurrucábamos bajo la única manta térmica, la necesidad desesperada en sus ojos mientras me detenía sobre ella, pidiendo en silencio permiso…

y la inoportuna llegada de Cameron interrumpiendo lo que podría haber sucedido.

“Oh, puedo absolutamente entender las emergencias”, dijo Galina con una risa fácil.

“El invierno pasado, la tubería de mi vecino de arriba explotó a las dos de la mañana.

Una verdadera cascada a través de mi techo, justo sobre un lienzo nuevo.

Ahí estaba yo, en mis ridículos pijamas de reno, en una galería congelada, sosteniendo un tazón de mezcla bajo la gotera y secando con secador una pintura de un paisaje muy sereno.

Parecía una loca.

El plomero llegó y preguntó si la ‘fuente de agua’ era parte de la exhibición”.

Sonreí.

Llegó un camarero con los menús.

Pregunté educadamente sobre sus preferencias, pedí para ambos y elegí un vino.

Galina llevó la delantera en la conversación, abarcando desde una reciente exhibición en la Royal Academy hasta las absurdidades del mercado de arte contemporáneo.

Participé con la cortesía apropiada, igualando su tono ligero.

Ella era, indudablemente, inteligente y encantadora.

Después de la segunda copa de vino, se relajó más.

“Mi padre prácticamente me empujó fuera de la puerta esta noche”, confió con una risa.

“He conocido a tantos de esos supuestos hombres perfectos de buenas familias, con buenos rostros y pedigrí a juego.

Pero a los cinco minutos, solo quieres gritar en tu servilleta”.

Tomó un sorbo, su mirada encontró la mía sobre el borde de su copa.

“Pero tú eres diferente.

Casi pensé que el verdadero caballero era una especie en extinción.

Un relicto.

Es refrescante”.

Le ofrecí una sonrisa como respuesta.

“Hay una maravillosa nueva exposición que se inaugura el sábado”, dijo mientras servían el postre.

“Deberíamos ir”.

“Me temo que ya tengo un compromiso previo el sábado”, dije.

Un destello de decepción cruzó su rostro, pero no se desanimó.

“Está bien.

En otra ocasión, entonces.

Cuando estés libre.

Puedo ser flexible.

Deberíamos darle una oportunidad adecuada, ¿no crees?”
Mi sonrisa se desvaneció, volviéndose algo más formal.

‘Señorita Croft, usted es una mujer excepcionalmente encantadora.

Sin embargo, no creo que seríamos una pareja adecuada.

Espero que haya disfrutado la cena.’
‘La he disfrutado.

Y estoy decepcionada.

Me caías bien.’
‘Mis disculpas.’
Ella inclinó la cabeza, no estaba enojada sino genuinamente curiosa.

‘¿Puedo preguntar qué fue lo que encontraste deficiente?

Pensaba que me estaba yendo bien.’
‘No eres tú.

Soy yo.’
‘Esa es una excusa trillada.’
‘Trillada, tal vez.

Pero no es una excusa en mi caso.’
‘No soy tu tipo, ¿eh?’ Consideró esto, una ligera línea de terquedad apareciendo entre sus cejas.

‘Entonces, ¿cuál es tu tipo?’
La imagen llegó a mí sin que la buscara, no de un tipo, sino de una persona específica.

Sonreí.

‘Del tipo divorciado.’

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